Мухтар и стихи

Когда мы зажигаем свечи,Весь мир, становится иной,Мы очищаемся от скверны,Душою, поднимаясь над свечой.И умолкает суеверная душа,Перед гипнозом пламени огня,Свои страдания, под ним,До дикой боли очищая,В душе любого человека,Горит своя, особая свеча,И жив тот человек на свете,Пока не гаснет свет, пока горит его свеча.Огонь-Душа, понятья эти.Неразделимы, меж собой,Горит огонь, пока в нем есть душаЖива душа, пока внутри ее теплитсяИсточник первозданного огня.

Простит ли нас Бог, перед смертью?

Простит ли нас Бог, перед смертью,Вопрос из начала начал.Его задаем себе мы,И пустит ли нас на причал?Грехи наши тяжкие, в жизни,Что каждый из нас собрал.Едва лишь глаза мы открыли,А грехов уж, полный завал.За всю жизнь, их собралось немало,Всех заповедей, не сосчитать.Одни обходили легко мы,Другие, пришлось, преступать.Мы думали, вся правда жизни,В том, что обманем Его.Он ведь нигде не виден,И значит, от нас далеко.Но время проходит и души,Наши уже не те,Что были, когда молодыми,Мудрыми стали, уже.А если, в него мы не верим,То есть ли, в том смысл искать.Того, кому покаяние наше,В конце грешной жизни отдать.Наверно простить он нас сможет,И в лодке, вручит весло.Ведь Бог, человек, хороший,Прощенье, его ремесло!

Утренний Туман

Мы с туманом по лесу бродили,Иногда выходя, на поля.Мы про ветер с ним говорили,Между ними, ссора была.Шел туман, совершенно беззвучно,Что не скажешь то, про меня.Хоть и шел, осторожно ступая,Все равно, шуршала листва.Был туман, в то утро, задумчив,Мысли были его, далеко.Исчезая они, появлялись,Проявлясь, ускользали, вновь.Вокруг нас была тишина.Было слышно, как звезды шептались.И лишь колокольчиков звон,Ее иногда нарушали.Туман, бродивший по миру,Даже воздух, собой пропитал.Он укутывал каждый листочек,И травинки, не пропускал.Все в нем было, таинственно, строго,В тоже время, спокойно, легко.Он собой укрывал, даже тени,И реальность была, далеко.Разговор наш, зашел про реальность,Как нам видится, что впереди,Какие ее перспективы,И его ответ, удивил.У каждого были понятия,О реальности, только свои.Для тумана, какая-то видимость,Без конкретики, без визави.Он показывал, часть лишь, реальности,Основное, пряча во мгле.И считал, что так все и нужно.Мол, так принято было, везде.С ним спорить на эту тему,Было просто, невмоготу.Он уходил от ответа,Появляясь то там, то тут.И спор наш сначала, горячий,Со временем, приостыл.И выйдя в чистое поле,След тумана, быстро остыл.За разговорами, незаметно,Солнце над миром взошло.И туман на глазах стал таять,Сказав: «Я прощаюсь, но..!»

Зачем вас создал Бог, такими…

Зачем создал Вас Бог, такими…Красою, утренней зари?Зачем еще присовокупил,Изящество и красоту змеи?Зачем он в Вас, вложил букетом,Цветы, со всех концов земли?Зачем во взгляд, он Ваш лукавый,Добавил цепенящий взгляд гюрзы?Зачем вложил он в Вас, прохладу,Прекрасной утренней росы?Зачем он к ней еще добавил,Июльской солнечной жары?Зачем глаза такими создал,Что тонут в них все мужики?Зачем во взгляд он Ваш добавил,Облако задумчивой мечты?Зачем сердца вложил такие,Что могут все понять, простить?Зачем он разрешил мужчине,Вас ненавидеть и любить?Зачем он дал Вам эту силу,Что может прекратить войну?Вложил, какую силу воли,Родить ребенка и создать семью?Зачем, зачем, зачем?Одни вопросы в жизни этой.Зачем, зачем, зачем, Без Вас,Жизнь не возможна, на планете?!

Хрупкая вещь, наше Сердце

На свете жил человек один,Можно сказать мудрец.Век коротал, все что-то искал,И женился он, наконец.И было детей не двое, не трое,А может быть даже и пять.По деревенским, часто просторам,С ними ходил, гулять.Маленьким детям, игрушки,Руками, он сам, мастерил.И эти игрушки, чудные очень,Детям своим дарил.Были очень красивы,Но, в тоже время, хрупки…Часто игрушки ломались,И слезы детей, текли.И как-то, в один из моментов,Воскликнули люди, зачем,Ты даришь детям игрушки,Что ломаются быстро затем?!И ответил мудрец, очень чинно,Научиться должны, беречь.Дети эти игрушки,Это им пригодится, впредь.Когда-то, все дети вырастут,И станет доступно им все,Кто-то им в жизни подарит,Хрупкое сердце свое.И если они научатся,С детства что-то беречь.Я не боюсь за сердце,Что подарит им радость от встреч.

Холодное лето 53- го памяти А. Д. Папанова

На экране, до боли, знакомое,Пожилого артиста, лицо.На нем, фуфайка, дырявая,И держит в руках, ружье.Слова его, ранят сердце,Что мало на свете, пожил.Он видел лишь кровь и слезы,И к смерти уже привык.Часть жизни прошла на фронтеВторая часть, в лагерях.И как хотелось там выжить,Скрепя песком, на зубах.И когда глоток свободы,Рядом был, в двух шагах.Бандитская пуля, в сердце,Мечту унесла в небеса…Жизнь, прошагала, мимо,Та, о которой мечтал.Со слезами в глазах Папанов,Об этом нам рассказал.Тот фильм был, без спецэффектов,Простое, наше кино.Но щемящую болью, ДушуНам показало оно.Слова, что сказал Папанов,Были лишь текстом его.Но роль прожил так правдиво,Что навечно, запомним его.

А зори у них, были тихими…

Жили девчонки, не зная войны.Гуляли с парнями, любимыми.И рощи шумели и травы росли,И зори у них были тихими.Мечтали девчонки, как будут они,Создавать свои дружные семьи.Как будут вместе в гости ходить,С детьми и мужьями вместе.Мечтали о том, что их любовь,Будет долга и крепка.Никто и не думал, что кровь и война,Разрушит мечты навсегда.Их было всего только лишь пять,Девчат, молодых и красивых.