Я знаю, что жизнь лишь начало…

«Нам не спастись от холодов…»

Нам не спастись от холодов:Тепло исчезло в небе зимнем,Безмерна праведность дворов,Белеет византийским бивнем.Спит голодающий январь,В мечтаньях гулко бродит лето,Листает листья календарь,Все с белизною лазарета.Отрезав небо от земли,Лежат опухшие сугробы,Ох, много зимы намелиСнегов нехоженых со злобы.Все оборвав и обглодав,Кусает холод нос и уши,На растерзание забравНеупокоенные души.

«Стой же, стой же, не спеши, прошу…»

Стой же, стой же, не спеши, прошу,Жизнь моя, мне некуда укрыться!Боль внутри, я ветер тормошу,На задворках станется ютиться.Если бы я что-то отыскал,Некий смысл среди житейских бредней,То слепцом безумным б не рыскал,Может, я на точке дней последней.Дух надломлен якобы живой,Не бегу – топчусь, как лошадь в стойле.Ты не можешь быть повсюду свой —Обретаю долю поневоле.Не искал того, чего здесь нет,Обмануть себя я не сумею,На вопросы спустится навет,А с неправдой нехотя, но смею.

«У птиц уж больше прав, чем нынче у двуногих…»

У птиц уж больше прав, чем нынче у двуногих:Лети куда хочу – ни рамок, ни границ,А тут права теперь остались у немногих,Как правило, у тех, кто с глянцевых страниц.Я вспомнил то, что мы с рождения похожи,Законы всем равны, но для иных равней,Наверное, теперь немного подытожим:Без денег ты неправ, хоть где поклоны бей.И мира чистота внезапно сократилась:У нас лимит во всем – у этих безлимит,Да хоть бы та жара воды с небес напилась,Не деньги, так вода пускай хоть зазвенит.Для каждого своя тропинка до порога,Тут правды лишь на зуб, иссякла – не взыщи,Но благо то, что мы все равные у Бога,А жизнь кипит вокруг, но варит постно щи.

«Золотые, багряные ночи…»

Золотые, багряные ночи,Так люблю я свою страну —Край мой впился в мои же очи,На твоей я груди вздремну.И манил, помню, лучик нежный,Как с печалью смотрел в окно,Был ты искренне белоснежный —От меня вдалеке давно.Те поля, что любил когда-то,Были домом моим родным,Да, гулял, веселился знатно,Но растаяло все как дым.А стезя меня дальше манит,И зовет к себе дом родной,И когда меня здесь не станет,Я ведь там не найду покой.

«Украдкой думая о ней…»

Украдкой думая о ней,О жизни светлой и пригожей,Вверх подбираю портупей,Не наблюдая дрожь под кожей.И лихолетья не застав,Я, пустотелый, шел по жизни,Потерь отнюдь не наверстав,Я все искал знакомой лыжни.Порожняком идти легко,Но ношу время возлагает,И понимаешь: далекоВсе очень быстро уплывает.Вмиг поредевшие слова,И неуместные потуги,И та пустая головаМне не годится больше в слуги.С упадком выверенных дней,С осиротевшими глазамиЯ иссякаю средь огнейС совсем пустыми кулаками.И в этом каверзном конце,На том краю, где дальше пропасть,С улыбкой падшего в лицеНе нахожу ни винт, ни лопасть.

«Что это значит – быть поэтом…»

Что это значит – быть поэтом,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.