За рекою кукушка. Стихи

К осочникам некошеным, к туманным берегам…

Осочники не кошены – туманами дымят,У речки ходят лошади, как много лет назад.Под вислыми берёзами трескучий костерок —Там юные «философы» сторожат котелок:Минуток через несколько уха и «подойдёт»…А над родными весями малиновка поёт,А купол неба звёздного и миром не объять:На север – жёлто-розовый, рассветному под стать.Прохладой тянет дымной от неспящего костра,Мимо коней пасущихся пройду к «своим» местам —Туда, где в ночь июльскую гулять выходит лещ,Где в пору давней юности любил картошку печь…Нет, ни сейчас, ни загодя тропу к реке я плёл —Стреноженною памятью мой Дух меня привёлК осочникам некошеным, к туманным берегам —В «ночное» – там, где лошади по пойменным лугам…

Фестивальное

Фестиваль «Калитвянский причал».

Турбаза «Казачья застава». 2019 год

Гитара устала, уснули стихи,Костёр остывает, с рассветом не споря,Енот доедает остатки ухиЗабытой в пылу разносолов застольных…Когда расходились, уже рассвело,И спать не хотелось под птичьи распевы.Петух за рекою горнил на село,И плотный туман растекался в кочевье…Всего лишь мгновенье, и радужный сонЗарылся в усталом от мира сознанье,Теряли храпевшие тестостеронВ палатках соседних под бабьи страданья…А кто-то со всеми не пил за столом,И даже не пел, а лелеял глазамиДонскую казачку – и впрямь, и тайком,И нежно шептал о любви ей губами.Кому было дело, что юный поэтКупаться сведёт черноглазую деву —Любовь ненавязчиво явится в свет,Но выбрав, любимчикам дарит посевы…К полудню, понурый похмельный бомондХрипя, выползал из кряхтящих палаток:– А всё же удался наш творческий слёт,И дали б диплом ещё лауреата. —Слегка в стороне седовласый поэтПрокашлявшись буркнул, к реке направляясь.– Идёте купаться?– Уж скоро обед.Поплавал уже. – был ответ, – Отпиваюсь…Гитара запела опять за столом,И к рюмочным стукам цеплялись цитатки —Хотелось ещё прогуляться на Дон,Но надо рюкзак паковать и палатку…

Про летнее варенье и чай

В бор поеду с утра: наберу себе летаИ домой принесу, чтоб варенье сварить,Чтобы долгой зимой вспоминались рассветы,Когда чай самоварный с чабрецом буду пить.Будет в доме моём аромат земляничныйРазливаться и ветер в долгих соснах шуметь,А в морозном окне к берегам моим МлечнымНочью каждой являться заповедный медведь.Я ему буду петь, а сверчок неустанныйНаиграет мотив о прекрасной земле,Что укрыта во льдах, на широтах полярных,Что однажды откроет допотопный секрет…Будут все вечера пахнуть солнечным зноем,Навевая порой запах буйной грозы,И цветов полевых, и покосом с росою,И прекрасной девицей неземной красоты.Очень терпким сварю, дюже вкусным, варенье —Назову его «летним» и, как мёд разольюПо кастрюлькам, бадьям и отдельно – в контейнер,И Загадке гостинец свой на пробу пошлю.Приоткроет она бандерольку из лета,Что зимой почтальонша ей домой принесёт,Будет вечером чай пить и думать, что где-тоЕё добрый романтик очень любит и ждёт.

Огонёк

За Мологою, речкой широкой,Сиротинкой горит огонёк…Где-то путник в ночи одинокийЗатерялся в распутье дорог.Затерялся и ищет родную,По которой к порогу придёт,А неладную, горько-хмельную,Никогда уже не изберёт.Ни к чему ему горькие годы,Ни о чём ему сладкая блажь —Как с телеги, грехи у порога,Незадачливый свалит багаж.Постучит, призадумавшись в сенях,Не дождавшись ответа, войдёт,И увидит, что прежде в виденьях —Там отец у окна его ждёт…За рекою Мологой широкой,Споря с ночью, горит огонёк.Ищет путник в ночи одинокий,Среди сотен чужих свой порог.

Зачем Париж, зачем Монмартр…

Зачем Париж, зачем Монмартр,Зачем мне Эйфелева башня?Мой край красотами богат —Во много раз заморских краше!И даже Кипр, и Шарм-эль-Шейх…Сберу в рюкзак чего съестного,И скроюсь где-нибудь от всех —Быть может, где-то у Лесного…А что, ну разве не курорт?Свой колорит – мошка, озёра,И спину солнцем не ожжёт,Да и народ весьма весёлый.Любой приемлем здесь язык —Где на карельском, где и матом, —Болтаешь, в общем, как привык,Хоть на японском… «автоматом»…Вот где красоты – и тайга,Грибов немерено да ягод.Пусть иностранцы на югах —Мне что попроще, то приятней.

Старатель

Поступки – совести мерило,Цензура памяти – печаль.А то, что прежде заносило,Так жизнь не в струнку магистраль.Пытливый взор отыщет правду,Но неформатный кругозор —Король на троне авангарда,Что затевает с нею спор…Сегодня жизнь равна зарплате,А день – уколу новостей.Как жить при чуждых постулатах,Когда нет правды и идей?И путь тернист, но всё ж понятен,Хоть отвлекает внешний сбой…Остановись – пусть твой старательВозобладает над тобой.

Рифмы о правде

Слова коверкать совсем нетрудно,Но чаще правду писать хотелось,А в воскресенье, почти с полудня,Благие мысли в башке вертелись,И всё просились на лист бумажный,И было в доме вначале тихо,Но в дверь к соседям стучались дважды,А после выло полночи лихо.Какие мысли, какие рифмы —Смешались строки в сознанье с матомИ бились гневно волнами в рифы,И вырывались на свет… откатом.А утром сверху затихло будто,Но нервы с ночи звенели сильно,И правда думой была беспутной,Как будто влили в неё обильно…Упав на койку, кричали мысли,А тело, скорчась, подушку мяло,И время на день почти зависло,Но оказалось под вечер мало,И дальше – ступор до полуночи:Сознанье после по-волчьи взвыло,И показалось, что рифма хочетНа свет родиться, но как – забыла…Через неделю опять случилось —Писать о правде хотелось очень,Но… позвонили и всё забылось, —Как мячик пнули в траву обочин.Как будто правда кому мешает —Боятся, что ли, её влиянья?Но ночью снова, как в стену шарик,Стучались рифмы в моё сознанье.

Берега-косогоры

Косогоры, леса, луговины речные,Воды тёмные катит чрез пороги река.Затянул борщевик деревеньки пустые,Да нудит по ночам с комарами тоска.У ворот старики, свой закат провожая,На Мологу свою, на калиновый кустСмотрят, тихо молясь… Может завтра? Кто знает…Кто ж тогда понесёт на погост тяжкий груз?Новый век… Не шумнут за окном ребятишки,Не погонят гусей у бурлящей реки.Для чего? Тихо здесь, только воздух и книжки,Да ещё самокат, что от деда Луки…Для чего было всё? О величье забыли.Прогуляли, продали, а остатки гниют…Радиола в плену паутины и пыли:Песни слушать любил – так теперь не поют.Старый бабушкин дом… Тополя да крапива.Лишь бревнушки торчат, не истлели ещё.Так и не дождалась, не увидела сына,Не шепнула ему наставленье своё…Холмогоры, поля, перелески и рощи —Всё как будто не то, и река уж не та,Не галдит ребятня и бельё не полощут,Только чайки кричат, и вокруг пустота.Уж истлела скамья, где, забытые всеми,Провожали последний закат старики,Что деревне своей жизнь вернуть не сумели:Не под силу двоим, а кто мог – далеки…Может, время придёт, снова люди вернутсяОбживать берега, вспомнив корни свои,Снова песни Руси над рекой разольются,Будут петь до зари о любви соловьи.Может… знаю – не то. Надо, чтобы вернулись.Как прожить без корней, потеряв и себя?Чтоб потомкам с небес старики улыбнулись,Что живёт наконец-то родная земля.

В моём краю

В моём краю туманы и дожди,И трав в полях задумчивых прохлада,В краю моём, куда ты не пойди,Везде услада.В краю моём не спорят с тишинойНе птичий хор, не ветры озорные —Здесь судьбоносной Мокоши покойЦарит доныне.В краю моём, в отрогах-берегахСокрыта мудрость древняя венедов,Оберегают сосны сон в векахВолхвов и дедов.В краю моём, сокрытый до поры,Великий Китеж дремлет подо мхами,На Камень-синь кладут свои дарыБогам веками.В краю моём струится из землиДуша Руси прохладой родниковой —Здесь Древний мир со мною говоритЗаветным словом.

Звёздный шёпот

Я в небо бездонное ночью на звёзды смотрюИ слышится, будто ушедшие предки мне шепчут,Что я не однажды ещё постою на краю,А после мне станется жить и спокойней, и легче.Мне видится, что я орлом над землёю лечу —Орлам не бывают препоной моря и границы —И людям внизу по-орлиному звонко кричу,Что в мире не станет светлей, если спрятаны лица.Восходит Луна, и в мистический красятся цветЛеса и поля, и туманы над поймой речною,И стражи стоят за туманом, встречая рассвет,Качая своей непокорной седой головою.Те стражи, я знаю, они из далёких времён,Они только там, где о предках сердечно радеют.Мне слышится шёпот от славных родных мне имён,Когда-то ушедших на небо, где звёзды алеют.

Ночное

Вот и роса блестит— туманы день теснят,Шкворчат подъязки на калёном камне,Дымит, потрескивая в углях головня,Утята с кряквой вылезли на плавни.Звенит назойливо в осоке комарня,Судак под берег шумно гонит мелочь…Версталась здесь как будто жизнь мояИ у костров со мною зрела, зрела;И вот вцепилась крепкой пятернёй,Чтоб не отдать другим страстям мужицким,Свенчав меня с Мологой и с зарёй,Сгрузив в рюкзак босяцкие пожитки.А что и нужно – чайник вон кипит,Дошла и рыба с черемшой и хреном,И речка тихо о своём журчит,О бесконечном, вечном и нетленном…Туманной Сваргой млечная стезяТорит меж звёзд пути перерожденья —Там где-то есть тропинка и моя,Которой я пойду, закончив время.Сравнялся берег с мокрой пеленой,В осоке тёмной цапля прокричала…Вся жизнь и быт за пазухой земнойС рожденья и до нового начала.Зарделась в небе новая заря —В ночь не спалось, выпь на болоте пела.А, может, бделось вовсе и не зря —В рассвет хватала щука ошалело…

Говорят…

Говорят, не любим я Родиной —С детства ласкою обделён,Словно плюнул в меня юродивый,Иль напрасно оговорён.От рождения – брошен-руганый,С нареченья и будто в скит;Не с того ль, что не стал хапугою,Что за правду душа болит?А спросить у Судьбы – не матушка:Не ответит – сильней нагнёт.А ведь я за душой ни камушкаНе ношу – пусть, как есть, везёт…Но скажу: мне любима РодинаЗа подсказки, как надо жить.Может, просто рождён особенным,Чтоб стеснялся о чём просить?..

Остров «Память»

Островок босоногого детства,Вечный страж тополиных ветров,Ты ведь помнишь, как я по соседству«контролировал живность» дворов?Ты ведь помнишь, как кошки бежалиОт собак в твой спасительный пленИ как осенью вороны грают,Накликая больших перемен?..Что-то сбылось, а что-то исправитьСтав взрослей, почему-то не смог,Только остров с названием «Память»Не исчез на развилке дорог.Ещё ветры «поют» вечерами,Залипая в листве тополей,И опять он меня привечает,Словно в детстве, под сенью своей.

О правде

Нас время неподкупное рассудит,Кто был из нас чужим, а кто своим,Не стоит уповать, что мы забудем —Мы правду никому не отдадим;Её мы сохраняем не в тетрадях,Не в книгах зашифровываем суть:В России за седьмой печатью память —В людской душе её не сковырнуть.

Об эволюции, ненависти и о соседях

Что Земле ожидать – эволюций? —Люди бредят лишь баней кровавой,А я думал, что чаяньям сбытьсяО России овеянной славой.Обретёт человечий наш разумТоржество в наступившем столетье?Мир погибнет, но не от заразы —Ненавидя родных и соседей…Возомнив себя богом всесильным,Мы забыли о божеской сути —Что всё сущее неповторимо,Что добром измеряются судьбы.Но сегодняшний день провожая,Я подумал – вдруг завтра не будет?Нынче громко соседи ругались,И казалось, что это не люди.

Посленовогоднее

Январь сырою мглой укутал мой посёлок;На грязь засоленных дорог не липнет снег.Какой-то чудик нарядил скелеты ёлокПивными банками (постпраздничный хай-тек).Салюты кончились – вороны объявились,И псы «бесхозные» в помойках мусор жрут…В газету жалобу напишут – обленились! —Ведь сами мусор тот в контейнер не кладут.Застыло время в закоулках междузимья;Подарко-винный спал на нет ажиотаж;На лицах сонных продавцов следы унынья,Что всё ж «удачным» новогодний был кураж…Есть индивиды, что покрепче – те на лыжи,А основной народ внимает «теле-шум», —Туман сегодня над посёлком, как в Париже,Но только наш, январский, более угрюм.

Нынче вечер холодный был

Нынче вечер холодный был —Млечный путь на дома упал.Где-то пёс в глухоночье выл:В небо нервы тянул и рвал…Кто-то, видимо, спать хотел —Не стерпел, и гулять ходил…Жалко пса – он ведь просто пел,А тот «кто-то» его закрыл.А под утро пришли коты,У подъезда невестам петь.И мороз-то – такая стынь,Что вздохнёшь и начнёшь хрипеть.И я слышал, как «кто-то» пса,Что на звёзды романсы выл,На котов «от души» послал,И… опять погулять ходил.Мне всё думалось: «Спит ли он,Или просто любитель в ночьНагулять аппетит на сон?»Я, вот честно, поспать охоч.И ругнувшись: «Да чтобы вас…Допоётесь ведь, вашу мать…»Я в который уж за ночь раз,Попытался улечься спать.

Нам бы помнить вчера

На Руси всё одно – что вчера, что потом, —Если жизнь не прижмёт, то и память глухая,И цинично, наверно, охаять дурдом —Что вошло в обиход, не сотрётся веками.Чернотой вековой многомудрая РусьИзводила свой Дух и нутро потравила…Отчего? И когда? Да и сможет ли трусОтвергая свой крест, не вдыхать и кадило?Чем глупее сейчас, то случится едва льВозродить, что убил «солнцеликий Владимир»,Если память людей, словно чёрствый сухарь,То и дни, что потом, не случатся своими…Нам бы помнить вчера, да назавтра бы впрокНакопить в закрома, что в заветах от предков,То покинул бы Русь присосавшийся Рок,То и верно кресты потопили бы в реках,Да и «чёрных служак», что с кадилом и дурьВ прежде умный народ, распевая внедрили,Но сегодня силён под крестом «дымокур»,Что давно уже ждёт, чтоб «вчера» мы забыли.

Слово. Люди и числа

Туман затмит серебряное слово,Сожгут в кострах поэтов славный век,Но возрастёт на зольниках былогоВсесильный дух несущий русский свет;Очнётся мир от мнимого величьяИ обратит на Русь пытливый взор,И сбросив сор с себя псевдо-античья,Вернёт язык, что чтился испокон.И зазвучит поэзия творенья,Из родников ведической земли —Никчёмный сор межъязыковых пренийСойдёт на нет, как прежде короли.Не будет войн – Земля себя очистит:Больных излечит, злобных заберёт…Но гибнут люди обращаясь в числа,Слова поэтов не беря в расчёт.

Пичуга чудная

Чуть свет, и пичуга чуднаяО чём-то протяжно поёт —Две ноты, но, кажется, знаю,Кого эта кроха зовёт;И пусть ошибаюсь я скоро:В той песне стремящейся жить,Подкрашенной каплей минораСловечко мне слышится – «Вить!»И я, окликаясь охотно,Шепчу ей походу – «Я тут…»,И думаю: «Матерь-Природа,А как это чудо зовут?И я бы хотел её имяСказать троекратно в рассвет,Чтоб птаха с душой херувимаМеня поминала сто лет…»Но шепчет в берёзах мне ветерЧто пташкам имён не дают,Что только в стихах у поэтовОни на две жизни живут,И только в людской величаютИх именем весты своей,А в птичьей их так – окликают,Чтоб помнилось дольше о ней.

К дороге в Борисоглебск

Оставлю печаль у порогаИ быт одинаковых дней —Беги по России, дорога,В объятия лесостепей;К Хопру, где исхожены тропы,В подсолнечный Борисоглебск —Беги, но в Твери синеокойДождись верхневолжский экспресс:Везёт он мою Жозефину,Отраду мечтаний моих —Я с ней хоть в Пекин, хоть в Афины,Хоть в поиск миров неземных.Мы встретим полуночный «скорый»,Заселимся в сонный плацкартИ к югу, навстречу авроре,Помчимся во тьме наугад…

А сегодня не пишется – мается…

Без эмоций стихи не сплетаются,Только проза, и та с чернотой…Говорят, надо в церкви покаяться,Иль водою умыться святой.Но к чему? – не у всех под рубахою,На верёвке болтается крест,Да и я не воспитан монахами,Хоть и знаю, где прячется бес…Я люблю, когда дымка туманнаяСкроет реку своей пеленой,И когда наполняется праною*Дом с капельною ранней весной —Этим чудом душа восторгаетсяИ рождаются строки стихов!А сегодня не пишется – мается, —Просто вечер дождливый таков.

Прана* – жизненная энергия, жизнь

Где ты, ветер перемен?

Где ты, ветер ураганныйнеотложных перемен?Залечить бы надо раны,да нет кровушки у вен;Не вдыхает полной грудьюпокалеченная Русь —что же с ней, родною, будет?И судить-то не берусь…Будет завтра иль кладбищамуготован горький пир,и Россия бабой нищейнавсегда покинет мир?Иль наполнят чуждой кровьювены матери-Руси,и не будет ветер вольныйправду русскую нести.

А ты учись не прогибаться волей…

«Учись у них – у дуба, у берёзы.

Кругом зима. Жестокая пора!»

Афанасий Фет. 1883 год

А ты учись терпению у дуба —Когда Зима морозом дух гнетёт,Не изливайся словом безрассудноНа тех, кто чувства обращает в лёд.Пускай метёт пурга, с природой споря,И соль раздора брошена к ногам,Но ни ветвям, ни разуму, что волен,Не принесёт беды словесный хлам…Уже Весна капелью путь свой торитИ разум в ветрах запах счастья пьёт,А ты услышь, как тянут соки корниОт Истины, что жизнь тебе даёт;И устоишь один в открытом поле,И в ураганах распрей бытовых —А ты учись не прогибаться волей,Как дуб не гнётся от ветров шальных.

Пазлы

«…Всё разобрали – страну и рельсы —

На лом, в карманы… Где кольцевая,

Сигналят в пробках «рено» и «мерсы»,

А я, сутулясь, всё жду трамвая.»

А. Нестругин – «Кольцевая»

Не жалься небу, судьба чудная,Что сбит был с толку трёхцветным флагом —Кабы по рельсам, да на трамвае,Скопил бы счастья тележку с «гаком».А нынче модно вцепиться разомНароду в горло и влезть в карманы,Но правдоделу слагать лишь пазлыВ строю со всеми, кто делит правду.Трамваи сдали в металл и рельсы,Догрызть осталось гранит на Волге…Смотрюсь в былое – откуда бесы?По коммунизму страдали долго?В Союзе жили, а нынче – боком:Вглядись и прямо, и с разных точек…Стоит тележка в саду без прока —Ещё ржавеет родной «Совочек».

Судьбу себе не выбирают

Судьбу себе не выбирают —Из тысяч троп приняв одну,По ней уверенно шагают,Не заступая за канву.Но если быт земных коллизийРасстроит поступь в колее,То дух развилку ищет жизни,Чтобы рестартить бытие.И вот уже от вехи новойШаг в неизвестность сделав свой,Тебе покажется – иногоНе обрести пути Судьбой.Но каждый раз ступив неверно,Бросаешь кости на авось,Чтоб поворот не вышел скверный —И чтоб по жизни легче шлось.

Луна со мной не водится

Луна со мной не водитсяуже премного лет,и мне искать приходитсяеё зелёный свет,чтобы ночами тёмнымив мечтах не заплутатьи пыль её межзвёзднуюс чернилами мешать.Ровнее строки вяжутсяи свет кристально чист,когда Луна проявитсясредь туч как нигилист,и мысль необъятная,как долгий Млечный путь,к листу бежит тетрадномув словах о чём-нибудь.

Позаросли поля России

Позаросли поля Россииольхою и березняком,и, прежде улицы живыев селе плющом, борщевиком.А ветер в трубах на руинахпечалью траурной поёт,и нет былого исполина,лишь память только и живёт…Вначале радовались сильно,когда делились на паи,тащили даже с фермы вилыв дворы советские свои,Но кто б подумал, что колхозыи держат правду на селе…И лились много позже слёзыу тех, кто «не навеселе».Шумят берёзы за забором —услада слуха и для глаз,поют весной пичуги хором,но грусть приходит, и не раз:Когда-то здесь ватагой шумной(никто насильно не тянул),работу разделив на юмор,колхоза каждый отхлебнул.И не роптали, не болели —учились, жили и росли,а нынче… дебри ли, аллеи —не видно пахотной земли.

Случайные повороты

Случайные встречи случайных людей,Никчёмные фразы пустых разговоров —Гудят города от глобальных идей,