История, которая произошла в Последнем городе

Елена Белобра

История, которая произошла в Последнем городе

Как всё это началось

В то утро Марк поспорил с ветром на шляпу. До кафе «Les iles», где он должен был встретиться с друзьями - всего-то стони две шагов, но из-за свирепых порывов ветра, валивших с ног всех, кому приспичило сегодня выйти из дома, этот путь казался вдвое длиннее. Скверная погода – совсем не для прогулок. Марк держал одной рукой ворот плаща, а другой – шляпу: ветер хотел заполучить её немедленно. «Э, нет, дружище, - проворчал Марк, - она мне ещё самому пригодится».

Когда он пришёл, в кафе все уже были в сборе: его школьные приятели – Боб Кингзман и Рич Мур (его финансовые дела шли отлично, что стало причиной бессонницы многих почтенных мужей, которые были достойны этого куда больше), и их общий друг –старик Истмен, с которым они познакомились лет пять назад в «J», где он вечерами играл на саксофоне, носил шляпу перевязанную платком и помнил имена всех людей, с которыми он когда-либо перекинулся парой слов. Или привирал, что помнил.

- Я отыграл собственную шляпу, - сказал Марк вместо приветствия.

- А мы как раз о тебе говорили, Марк.

- У тебя ведь сейчас отпуск, да?

- Целый месяц. Не знаю, к чему он мне. Ехать я всё равно никуда не собирался.

- Вот именно твою поездку мы и обсуждали, - сказал Истмен.

- А куда я еду?

- М-р Истмен нам даже не намекнул. Ждали, пока ты придёшь, - пояснил Боб.

- И вот я здесь. Так куда же вы хотели меня отправить?

- Скажи-ка мне для начала, готов ли ты рисковать?

- Ну, если это будет охота на крокодила или надо вложить все свои сбережения в новую афёру Ричи, то я – пас.

- Откуда у тебя сбережения? – осклабился Ричи.

- Нет, нет, ничего подобного, - заверил старик.

- Даже не знаю… Я планировал провести отпуск в тоске и одиночестве, не выходя из дома. Пить скотч, разговаривать с буфетом.

- Есть хорошенькая альтернатива для такого парня, как ты – отправиться в одно мистическое путешествие, которое может обернуться большой удачей. Как ты на это смотришь, а?

- Заманчивое предложение. А почему вы предлагаете эту рискованную поездку мне, а не… Кингзману? У него тоже отпуск через неделю.

- Да, почему? – согласился с вопросом Боб.

Музыкант хитро прищурился, нагоняя дурману, как цирковой пройдоха продающий ерунду в тридорога.

- Говорят, есть один город на севере, - начал он так тихо, что всем даже пришлось подвинуться поближе, - этот город называется Последним. Так вот, по слухам, там происходят всякие странные вещи. Это как лотерея. Кто-то обретает свой путь, кто-то самого себя, а кто-то встречается с самым большим чудом в своей жизни. А кто-то может потерять всё, что имел.

- Для развлекательной поездки этот город не подойдёт, - усмехнулся Рич.

- Совсем не подойдёт. Для этого нужно быть сильным духом.

Истмен набивал цену.

- А как туда добраться?

- На дирижабле. Для этого нужно в кассе аэровокзала купить билет в Последний город. Этот билет необычный: на нём нет ни времени отправления, ни времени прибытия, ни посадочного места – на нём нет вообще ничего, чистейший лист бумаги. А самое главное, приятель, это то, что обратный билет можно купить только в Последнем городе.

- Нет, я достаточно много имею в жизни, чтобы рисковать всем, - Боб откинулся на спинку кресла. – И как мне кажется, я вполне себя нашёл.

- Вот я и говорю - это путешествие именно для Марка, - стоял на своём Истмен.

- То есть я не вполне себя нашёл, что ли? – возмутился Марк.

- Послушай старину Истмена. Не трусь!

- Нет, это заговор!- засмеялся Марк. – Вы меня разыгрываете!

- Вовсе нет.

- Я вообще об этом городе впервые слышу, - сказал Рич. - А ведь и правда, Марк, почему бы тебе не поехать туда? Если города нет, то ты вообще ничем не рискуешь.

- Кроме того, что дам себя одурачить.

- Кажется, я староват для подобных шуток, - лабух напустил на себя обиженный вид. Вот хитрюга!

«Ладно, всё равно скука, - решил Марк. - Пусть повеселятся за мой счёт, и не буду платить за пиво».

- Ну хорошо, - он решительно поднялся с места. - Я узнаю, что это там за Последний город. Хотя бы для того, чтобы развеять мифы. Если не вернусь – пишите письма!

- Давай! Удачи, Марк!– нестройно проревел хор на прощанье.

Пока Марк трясся в трамвае, добираясь до вокзала, всё это казалось ему забавной шуткой. Но перед кассой веселье как рукой сняло. Несколько минут он топтался на месте в нерешительности. Шутки ради, он, конечно, мог сказать что угодно, но именно потому, что просьба была настоящая, а не шуточная, у него язык не поворачивался спросить «волшебный» билет. Наконец Марк решился: была не была! И придав голосу весёлый тон, попросил билет в Последний город. Он ожидал, что женщина в окошке сейчас же рассердится и попросит его уйти, и не мешать другим честным покупателям. Но она, против ожидания, совершенно серьёзно протянула ему пустой клочок бумаги и сказала:

- Отправление через 15 минут.

Марка словно холодной водой окатило. «Ну ладно, - подумал он, - пошутили и хватит. Пора возвращаться». Но ноги, обретя свою точку зрения на происходящее, слушаться не стали и сами понесли его туда, где на площадке возле ангара ждал своих пассажиров дирижабль.

Раз билеты продают, значит, город всё-таки существует. А раз город существует, значит всё, что говорят про него может быть правдой. Почему бы и нет? В конце концов, глупо подозревать старину Истмена в сговоре с женщиной из кассы. И уж тем более со своими собственными ногами, которые несли его – Марка - куда ни попадя.

Однако ему всё равно с трудом верилось в мистический город. Он колебался и хотел бросить монетку.

- Я бы не советовал вам лететь, - вдруг сказал ему пожилой служащий в синей фуражке. – Вы так молоды... Вам открыты все дороги.

- Мне бы только посмотреть, - неуверенно сказал Марк, очень надеясь на то, что человек в фуражке окончательно разубедит его отправляться в это авантюрное путешествие.

- Да, да. Все так говорят, - вздохнул старик. – Прошу вас, подумайте. Есть ли хоть что-то, что удерживает вас от этого шага?

Увы, но Марка ничего не задерживало в Грэйтауне. А значит, не было никакого повода отступать.

- Приятель сказал, там можно обрести себя.

- Как знать, как знать… - служащий печально покачал головой и пошёл прочь.

Когда он ушёл, Марк почувствовал себя брошенным. В это время кто-то закричал: «Поторопись! Поторопись!» И он, уже не думая ни о чём, поспешил на посадку.

Людей в гондоле дирижабля было много, Марк даже узнал некоторых, но легче ему от этого не стало. «Жаль, что я согласился на эту странную поездку», - сказал он сам себе и сел на свободное место. Кто-то над самым ухом вполголоса обсуждал последние новости из скучных грэйтаунских газет.

Дирижабль плавно оторвался от земли, набирая высоту, и понёс обречённых охотников за удачей в туманную неизвестность. Марк решил закрыть глаза и открыть их, когда полёт закончится. А что, если всё будет не так плохо, как сказал ему служащий в синей фуражке? Ведь, найти себя – задание не простое, и никто не обещал, что это будет легко. Одним словом, он решил мужественно принять любые сюрпризы судьбы.

Город, в который они прилетели, был бесконечно унылым. Марк ожидал увидеть что угодно, но только не это. Вокруг стояла подозрительная тишина: не было слышно ни голосов, ни смеха, ни музыки. Как будто всё живое давным-давно умерло, а неживое безутешно скорбело. От привокзальной площади на все четыре стороны уходили пустые узкие улочки вымощенные брусчаткой. Посреди площади - фонтан с едва живой струёй воды. Ни травинки, ни кустика, ни деревца - поэтому весьма сложно было определить, какое время года царит в этом городе. Все дома каменные, зеленоватого оттенка, словно покрытые мхом или плесенью. А хуже всего то, что небо тоже было зелёным. И на первый взгляд этот город не производил впечатления того туристического рая, куда с таким рвением стремилось попасть множество людей.

«Тоска зелёная», - заключил Марк.

Новоприбывшие выходили из здания вокзала, оглядывались по сторонам и выбирали себе одну из улиц для дальнейшего путешествия.

«Раз уж я сюда приехал, - сказал себе Марк, - всё-таки посмотрю этот странный город и сразу же обратно». Он тоже выбрал себе одну из улиц (хотя все они в равной степени были непривлекательны) и бодрым шагом отправился осматривать прокисшие окрестности.

Улица была почти безлюдна, два или три раза ему попадались прохожие идущие навстречу. Лица у всех были хмурые и усталые, точно у бухгалтеров с 12-ти часовым рабочим днём. Окна домов тоже смотрели на него тёмной недружелюбной пустотой: ни тебе герани на подоконнике, ни кошки, рассматривающей прохожих. По пути не встретилось даже ни одного паба или магазинчика с какой-нибудь весёленькой цветной вывеской. Судя по всему, в этом городе были только будни и никаких праздников.

Улица медленно спустилась с холма и вывела Марка к неширокому каналу. Людей здесь было больше, но радостней они не выглядели.

- В солнечную погоду здесь должно быть лучше? – спросил Марк у первого встречного.

Но мужчина с лицом человека, у которого сгорел дом, умерла жена и повесилась собака, посмотрел на него, как на совершенного идиота, и прошёл мимо. «Тогда здесь эпидемия», - решил Марк. Оставленный без надежды, он побрёл вдоль канала. Вода в нём была тёмная и мутная, и в ней отражалось зелёное небо, а впереди, шагов за двести, над водой стоял густой белый туман. Такой пейзаж не вдохновил бы ни одного художника, да и вряд ли бы он нашёлся в этом городе.

Внезапно внимание Марка привлекла светлая фигура: там, где начинался туман, стояла женщина в кремовом пальто, похожая скорее на призрака, чем на человека. И что ей за радость стоять в тумане – и без того здесь сплошная сырость. А что, если хотя бы с ней удастся поговорить?

Но чем ближе был Марк к женщине, тем больше таял его интерес к ней. Белый пар – вот кто манил к себе, как сладкая вата манит ребёнка. Туман стоял сплошной стеной, чётко разделяя город-в-тумане от города-без-тумана. Подойдя вплотную, Марк ощутил непреодолимое желание запустить в него пальцы, на что туман ответил ему лёгким рукопожатием. Может быть даже дружеским, но Марк тотчас выдернул руку. На фоне зелёного города и неба туман был таким белоснежно-чистым и даже красивым. Но Марком вдруг овладело чувство смутной тревоги. «Ты ведь знаешь, что выберешься отсюда нескоро, - нашептывало ему что-то. – Что может быть ужасней, чем проводить в этом унылом городе бесконечное число унылых дней?» Марк подумал было о друзьях, но их лица быстро таяли в памяти, словно кто-то стирал их ластиком, а смех становился всё тише и тише. Потом перед ним, точно в немом кино, возник образ красивой женщины с чёрными волосами, женщины уходящей навсегда и оставляющей Марка одного в холодном ветреном Грэйтауне. Тоска, которая почти перестала его мучить, отозвалась новой болью. «Вот зачем я сюда приехал, - сказал себе Марк, - найти покой». «Конечно покой, - шептал туман. – Иди за мной». «А пропади оно всё – и Грэйтаун и Последний город!»