Виола Эдуардовна

Gilavar

Виола Эдуардовна

Ключ утонул в замочной скважине, прокрутился три раза, и дверь захрипела, будто поперхнувшись им. Седой, сутулый мужчина вошёл в прихожую своей квартиры, снял шляпу, пальто, повесил их на ощупь, поставил ботинки возле двери и некоторое время простоял в темноте. Из комнаты донеслось слабое поскрёбывание — нетерпеливое, почти деловитое.

— Привет, привет, я дома, — сказал он и осторожно двинулся в сторону мягкого света, выплёскивающегося из прямоугольника двери.

Бра в гостиной горели постоянно: ему не хотелось оставлять Виолу Эдуардовну один на один с надвигающимися сумерками. Разумеется, такая забота не могла не вызывать благодарности.

— Сейчас будем ужинать, — мужчина сел на край жёсткого, как скамья, дивана. — Как прошёл твой день?

Виола Эдуардовна посмотрела на него с таким выражением, что ответ был понятен без слов: день выдался отвратительный.

— У меня тоже, — он тяжело вздохнул. — Думаю, что только вкусная еда улучшит наше настроение. Свежайший латук, хрустящий огурец, нежный кабачок...