Борщ с добавлением ткемали.

- Тимур.

- Бульону не хватает глубины.

- Калоев!

- И я бы добавил немного…, - и замолчал, а я прямо вся обратилась в слух.

- Чего? – поманил меня пальцем, я нагнулась ближе, а он в это время приподнялся и теперь между нашими лицами осталось сантиметров двадцать.

От него пахло кофе, специями и дорогим парфюмом.

- Ткемали, - тихо сказал он.

- Что?

- Пол-ложки ткемали.

- В русский борщ?

- Угу, попробуй, не пожалеешь!

- Мой борщ и без твоей отравы вкусный.

- На шестёрку.

- На девятку.

- Ты себе льстишь, Соколова, но так и быть, за пампушки ещё полбала накину, кстати, можно с собой ещё парочку?

Моё терпение лопнуло, я схватила полотенце.

- Всё-всё, ухожу, Тимур достал тысячу, положил на стол и пошёл к двери. – Сдачи не надо.

Я смотрела ему вслед и мне хотелось одновременно и смеяться, и запустить в него полотенцем, а он ещё оглянулся, подмигнул мне и вышел за дверь.

- Ну? – рядом появилась баба Галя. – Понравился?

- Борщ?

- Тимур, - я резко к ней повернулась.

- Баба Галя!

- Значит, понравился.

- Ему борщ понравился и пампушки, вон, тарелки пустые.

- Ему хозяйка понравилась.

- С чего вы взяли? – она кивнула на стол.

- С того, что человек, у которого через стенку свой ресторан, пришёл сюда, съел целую тарелку борща, и двадцать минут рассказывал, как ему невкусно.

Я рот открыла, потом закрыла…

- Терпеть его не могу.

- Ну-ну.

Я посмотрела на соседний ресторанчик, на борщ, на бабу Галю.

- У нас ткемали есть? – он медленно расплылась в улыбке.

- А зачем?

- Для научного эксперимента.

- Конечно.

- И никому не слова!

- Могила.

Я прошла на кухню, налила себе борща, добавила туда четверть ложки ткемали, размешала, попробовала и замерла.

- Ну? – баба Галя наклонилась ко мне.

Я сердито проглотила, потому что было нереально вкусно, просто бомбически вкусно…

Глава 3

На следующий день я проснулась ещё раньше и даже без будильника. Просто в пять глаза открылись и всё.

Соколова, ты уже начинаешь перестраиваться и это, в общем-то неплохо.

Мысли уже бежали вперёд. Борщ и пампушки чесночные – это хорошо, но надо ещё меню расширять.

Окрошка, бефстроганов, тефтели, биточки, да сколько ещё можно вспомнить всего из русской кухни. Нужно, чтобы у посетителей был выбор, ну и главное блюдо дня ставить каждый день разное.

Если сегодня Петрович не придёт, буду искать другого шеф-повара, мы с бабой Галей кухню вдвоём не потянем, это однозначно!

Ещё и Тимур за стеной, как всевидящее око, глаз с меня не спускает. Ну, в смысле, не с меня, а с моего заведения.

Сегодня я решила уделить больше внимания своему внешнему виду, долго выбирала что бы надеть и остановила свой выбор на лёгком сарафане тёплого персикового цвета с тёмными вставками по бокам.

Удобный, свободный и не жарко в нём. Волосы красиво заколола сзади и повязала тонкий шарфик в тон сарафану. Общепит всё-таки, головной убор быть должен.

Вниз я спустилась почти в семь и сразу увидела в зале мужчину лет пятидесяти, сантехника Славу, двух официанток и бабу Галю.

Все сидели за столиками и ждали меня, точно, я же собрание провести хотела.

- Вот, это Вера Николаевна, - представила меня баба Галя Петровичу. – А это Петрович, наш повар.

- Пардоньте, милочка, между прочим, повар высшего разряда! – и очень скромный, как я уже поняла.

- Рада наконец-то познакомиться, вот как раз хотела у вас узнать, Петрович, чем ещё людей кормить будем, кроме борща и пампушек?

- Так это, вообще никаких проблем. У нас же меню уже есть, будем придерживаться старой схемы, - вот этого как раз делать и не надо.

- Старая схема у вас не очень работала, если прибыли последние полгода не было, - осадила я его сразу. – Давайте так… борщ и пампушки – это наша фишка. Помимо этого, будем каждый день выставлять блюдо дня и писать рекламу на штендере. Смысла нет раздувать меню, мы сейчас не в том состоянии.

- У нас есть фишка, - отозвался Петрович, прожёвывая очередную чесночную пампушку. – Мы вкусно готовим!

- Этого мало, - он перестал жевать и уставился на меня с искренним возмущением.

- Сейчас вкусно готовят многие.

- Где? – и Петрович выразительно покосился в сторону соседнего кафе Тимура Калоева.

Баба Галя хихикнула.

- Конкурентов вообще сегодня не обсуждаем, - предупредила я, но все почему-то сразу посмотрели в окно, причём я тоже.

А там как раз Калоев, в белоснежной рубашке, тёмных брюках и с чашкой кофе в руках, стоит посреди своей террасы.

Увидел, что мы все на него смотрим, и поднял чашку с кофе для приветствия, посылая такую улыбку-очаровашку, что у меня под ложечкой засосало. Наглец!

- Не обсуждаем, - повторила я и демонстративно отвернулась.

- Конечно, чего его обсуждать? Красивый мужик, всё и так понятно.

- Баба Галя!

- Молчу, - я раскрыла блокнот.

- Борщ и пампушки делаем нашим главным блюдом, они будут каждый день. А дополнительно каждый день выставляем одно новое блюдо дня.

- Например, - подала голос Люся, подтягивая декольте своего платья повыше.

- Сегодня сырники.

- Почему сырники? - Петровичу везде надо было слово молвить.

- Потому что я так решила.

- А я тогда здесь зачем?

- Наверное, чтобы готовить?

- Правильно, демократия должна быть! – баба Галя грохнула по столу ладошкой.

- Галя, ты вообще знаешь, что такое демократия?

- Конечно! Это когда Вера решает, а мы соглашаемся.

Я решила не спорить и через полчаса наш штендер уже стоял у дороги. Я лично написала мелом:

«НАСТОЯЩИЙ РУССКИЙ БОРЩ

ЧЕСНОЧНЫЕ ПАМПУШКИ

БЛЮДО ДНЯ – СЫРНИКИ СО СМЕТАНОЙ.»

Отошла, полюбовалась, понятно, аппетитно, красиво.

- Люся, давайте с Леной на террасе столики накрывайте, люди любят на свежем воздухе, остальные быстро по местам согласно должности!

Через час уже вкусно пахло сдобой, борщ пыхтел на плите, сейчас поставщик должен был привезти заказанный творог… всё было настолько хорошо, что как-то на душе было неспокойно.

И точно, в зал быстро входит Люся, глаза огнём горят, на лице возмущение.

- Вера, там конец света! – ну я же сказала, что-то должно случиться, не может всё быть настолько хорошо.

- Что там? – пол на террасе провалился?

- тебе самой это надо увидеть, вон! – тычет пальцем на улицу, да что гадать, отставила в сторону калькулятор и рванула на выход.

Вышла, остановилась… напротив нашего штендера стоял второй, соседский, а на нём крупно было написано:

«ХАРЧО

ХАЧАПУРИ

БЛЮДО ДНЯ – СЫРНИКИ СО СМЕТАНОЙ.»

Я прищурилась и прочитала ещё раз, подумав, что мне почудилось.

- Какие ещё сырники? – Люся прыснула.

- Кавказские, наверное.

- Не бывает кавказских сырников! – и тут на пороге своего кафе появился Тимур, стоит, улыбается.

- Калоев!

- Соколова!

- Сюда иди! – не сопротивляется, спокойно подошёл и встал рядом, разглядывая свой штендер.

- Красиво, да?

- Сырники? – как же меня бесила его кавказская улыбочка!

- Ага, блюдо дня.

- Ты хоть разв своей жизни их готовил? – я чувствовала себя просто бессильной перед его выпадами.

- Лично сырники – нет.

- Тогда зачем написал? Что своего меню мало?

Он приблизился ко мне, обдавая своей неземной харизмой, улыбнулся, явив ряд белых зубов и совершенно спокойно ответил.

- Конкуренция!

- Это не конкуренция, а воровство идеи.

- Сырники ты изобрела?

- Я первая написала!

Вот же сволочь, просто развернулся и пошёл к себе.

- Не могу убрать, творог уже закупили, - кинуть чем-нибудь в спину ему что ли, но тут словно услышав мои мысли, Тимур развернулся. – Боишься, что мои вкуснее окажутся?

- Калоев, ты даже не знаешь, как они готовятся!

- Ты так думаешь? – смотрю на этого красавчика и понимаю, что год я могу и не выдержать. – Предлагаю соревнование.

- Какое ещё соревнование? – я насторожилась.

- Через два часа выставляем сырники, твои и мои, люди пробуют и голосуют, - что за хрень он несёт…, вокруг нас уже толпа отдыхающих и местных собираться начала.

- Приз какой? – да я его своими сырниками уделаю на раз-два!

Калоев пожал плечами.

- Проигравший неделю рекламирует кафе победителя на своём штендере, - я замерла.

- Ты сейчас серьёзно?

- А что уже испугалась?

Петрович, который неизвестно когда вышел на крыльцо, рявкнул.

- Соглашайся, хозяйка, мы его уделаем!

Нас уже на телефон снимали.

- Так во сколько соревнование? – там что уже тотализатор включили?

- В час!

- Бесплатно? – такого уговора не было, но я ответила.

- Первые десять порций бесплатно.

- Соколова!

- Что боишься разориться? – теперь прямо ему в глаза смеюсь уже я.

- Хорошо, по десять порций! – и протянул мне свою огромную ладонь. – Пари?

Я хлопнула ладонью по его ладони, а парень неожиданно сжал мои пальцы и не торопился отпускать.

- Пари.

- Готовь штендер, Соколова.

- Зачем? – включаю дурочку, будто не понимаю зачем.

- Завтра, - он наклонился ниже. – На нём будет написано: «Лучшие блюда Кавказа – у Тимура Калоева!»

Я тоже подалась к нему.

- Мечтай, завтра ты собственноручно напишешь: «За настоящим русским борщом – к Вере Соколовой.»

- Уверена?

- Абсолютно!

- Тогда в час? – он отпустил наконец мою руку и ушёл.

Толпа тоже начала расходиться, пообещав прийти к часу, а я проводила Тимура взглядом.

- Самоуверенный индюк!

- Я всё слышу, Соколова!

Я была уверена в своей победе на двести процентов… пока не узнала, что эта сволочь скупила у поставщика весь творог и теперь готов уступить мне половину, но только при одном условии…

Г