"Бог, который боялся дышать. Хроники Сомна"

Елена Турулина

"Бог, который боялся дышать. Хроники Сомна"

Глава 1

Летний парк утопает в зелени. Полдень, но солнце не палит — оно мягко пробивается сквозь густые кроны старых лип, рассыпая по дорожкам тёплые золотые пятна. Воздух густой, тягучий, пахнет скошенной травой, нагретой корой и где-то вдалеке цветущей липой. Голуби лениво клюют крошки у фонтана, который почти не работает, только тонкая струйка воды дрожит в воздухе, разбиваясь на мелкие брызги. Где-то на другой стороне аллеи дети гоняют мяч, и их смех долетает сюда приглушённо, как из другого мира. Мимо медленно проходит старик с собакой, шаркает по гравию, здоровается с кем-то невидимым. На скамейках влюблённые парочки, мамы с колясками, пара студентов с ноутбуками. Обычная летняя жизнь.

Но когда он садится рядом на скамейку, нагретую солнцем, воздух меняется. Становится плотнее, будто перед грозой. Мягкий, ленивый полдень вдруг замирает, прислушивается. И в этом застывшем мгновении звучит его голос, ровный, вежливый, абсолютно невозмутимый:

— У вас не найдётся зажигалки?

Я вздрагиваю от неожиданности. Кот на его плече смотрит на меня с явным превосходством, а сам незнакомец — с вежливым равнодушием. Длинная коса, янтарные глаза... Впервые вижу такого странного человека в нашем парке.

— Зажигалки? — переспрашиваю, машинально проверяя карманы джинсов. — Нет, простите. Я не курю. И, честно говоря, не ожидала, что кто-то будет просить огонь у человека, который кормит голубей.

Киваю на пакет с крошками у моих ног. Кот на его плече медленно моргает, и мне кажется, что он меня оценивает. Я протягиваю руку, чтобы погладить. Шерсть под пальцами оказывается неожиданно мягкой, тёплой, как нагретый солнцем камень. Он издаёт короткое «мрр», будто делает мне одолжение, и прикрывает жёлтые глаза.

Нами едва заметно улыбается, глядя на то, как кот всё же поддался моему прикосновению. Его взгляд, глубокий и какой-то слишком древний для молодого мужчины, медленно скользит по моему лицу, словно он пытается прочитать что-то, скрытое между строк моей души.