Гробовщик из Бризфилда

Иван Чарушин

Гробовщик из Бризфилда

Глава

ПРОЛОГ: «ПЕРВАЯ НОЧЬ»

Бризфилд, 3 октября, 02:17 Город спал. Только фонари у причала мигали, отбрасывая желтые пятна на мокрый асфальт. Ветер с моря нес запах соли и гниющей рыбы. Мартин Кросс, ночной сторож портового склада 7, курил на крыльце. Он ненавидел эту смену. Жена ушла три месяца назад, дочь не отвечала на звонки, а зарплата позволяла только на сигареты и дешевый кофе из автомата. Ему было пятьдесят три, и он уже не ждал от жизни ничего хорошего. Он услышал шаги. Медленные. Тяжелые. Хруст гравия под ботинками. Не спешащие. Уверенные. Мартин обернулся. Из тумана вышел мужчина. Очень высокий — под два метра. Худой, как скелет. На нем был длинный черный сюртук с бархатными лацканами. Белые перчатки. Цилиндр с креповой лентой. Лицо — бледное, вытянутое, с впалыми щеками и темными кругами под глазами. Он выглядел так, будто только что сошел с катафалка. Или из могилы. В правой руке он держал лопату. Не садовую. Штыковую. С длинным древком из темного дуба. Лезвие было отполировано до зеркального блеска, но по краю шла тонкая полоса ржавчины — как будто металл помнил кровь, которую пролил. Мартин открыл рот, чтобы спросить, какого черта здесь происходит. Он не успел. Мужчина сделал шаг вперед. Потом второй. Потом замахнулся. Лопата рассекла воздух с тихим свистом. Лезвие вошло Мартину в шею — точно под подбородок, наискось, как топор в полено. ХРУСТ. Голова Мартина Кросса отлетела назад. Она ударилась о бетонную ступеньку, подпрыгнула и покатилась к луже. Кровь хлынула фонтаном из обрубка шеи — горячая, темная, густая. Тело рухнуло на колени, потом завалилось набок. Пальцы еще сжимали сигарету. Она тлела в луже крови, шипя и умирая. Мужчина в цилиндре наклонился. Поднял голову за волосы. Посмотрел в остекленевшие глаза. — Спи спокойно, — прошептал он. Голос был низким, ровным, почти нежным. Как у священника на похоронах. Он положил голову обратно на ступеньку. Аккуратно. Как будто извинялся за беспокойство. Затем достал из кармана сюртука белый носовой платок и вытер лезвие лопаты. Медленно. Тщательно. Каждый дюйм металла. Потом он ушел в туман. Шаги стихли. Остались только дождь, ветер и запах железа. Утром тело найдут. Полиция приедет. Начнется расследование. Но это будет потом. А пока — Бризфилд еще н