Счастливые не поют о любви

Мишель де Анюли

Счастливые не поют о любви

Пролог

Свет софитов будоражит душу, а шум аплодисментов эхом разносится по всему телу.

— Спасибо за выступление!

Звонкий голос ведущего будто толкает в плечо и заставляет опомниться: всё, мне пора.

Покидаю сцену с улыбкой, которую никак не получается спрятать. Сердце колотится так бешено, словно решило продолжить концерт уже без моего участия. Обхватываю себя руками, пытаясь успокоиться.

Со мной такого ещё не было.

Обычно мои выступления проходят совсем иначе: либо на меня никто не обращает внимания, либо какой-нибудь придурок напивается в стельку и обязательно лезет обниматься прямо во время песни.

Но сегодня всё по-другому. Сегодня как в кино. Все взгляды были прикованы только ко мне. Оказывается, выступать перед нормальными людьми и в хорошем месте — это безумно приятно, полный кайф!

Бабочки в животе, кажется, вот-вот взбесились бы от переполняющих меня эмоций, если бы не туфли, которые напоминают о себе с каждым стуком каблуков по плитке. Как же жмут! И почему я не купила новые? Знала же, что в этих долго не протяну. Хотя могла взять платье подешевле, и денег как раз хватило бы на обувь. Но нет. Я увидела его. Красное. Длинное. Блестящее. На тонких лямках, с небольшим вырезом. Влюбилась. Хотела блистать — и сегодня у меня это получилось.

Эмоции понемногу стихают, возвращая меня в привычное состояние. Ускоряю шаг и сворачиваю за угол. Длинный коридор почти пуст. По обеим сторонам стоят небольшие столики с вазами. Где-то далеко раздаются приглушённые голоса и музыка, но здесь уже гораздо тише, и я снова слышу собственные шаги. Раз. Два. Три.

А может, к чёрту всё?

Оглядываюсь по сторонам. Никого. Пожалуй, хватит страдать.

Прямо посреди коридора снимаю туфли и беру их в руки. С губ срывается довольный стон облегчения.

О, да! Так-то лучше!

Через минуту захожу в гримёрку и закрываю за собой дверь. Швыряю туфли на пол: одна падает у стены, вторая с глухим стуком укатывается под стол. Смотрю на них с презрением.

— Так вам и надо! Только настроение портите!

Подхожу к вешалке, попутно пытаясь расстегнуть молнию на своём платье. Не получается. Пробую ещё раз. Снова и снова. Ладно. Когда-нибудь справлюсь.

Да что же такое? Почему всё самое красивое всегда оказывается самым неудобным?

Через ещё несколько мучительных попыток мне удаётся расстегнуть молнию, но только наполовину.

— Вот сейчас бы мужчина мне не помешал. Даже пьяный, — недовольно шепчу, рассматривая свои пальцы, которые уже успели покраснеть и оставить на себе следы от замка.

Стоит мне только потянуть руки обратно за спину, как раздаётся громкий скрип и грохот.

Я вздрагиваю и резко оборачиваюсь. Взгляд сразу же цепляется за невысокого парня в чёрном смокинге, который стоит на пороге. Одной рукой он держится за косяк и не сводит с меня глаз. Хотя нет. «Стоит» — это слишком уж громко сказано. Он явно очень старается. На губах у него расплывается улыбка, от которой мне почему-то сразу становится не по себе. Я такие в фильмах ужасов видела.

Закатываю глаза и выдыхаю. Ну вот… Опять.

Бойся своих желаний, Бриджит. Одно вот вызвала. Радуйся. Пришёл помощник. И почему так не работает с деньгами? Или…

— Хочу много денег, — бурчу себе под нос, делаю шаг в сторону и смотрю за спину этого пьянчуги. Жду. Ну что же, неужели никто не хочет сделать пожертвования в помощь нуждающейся меня? Это же благотворительный вечер, в конце концов.

— Принцесса… — резко обрывает он мои мысли.

Не прокатило. А перспектива на хороший вечер была так близко.

— Ошибся дверью? Если нужно в туалет, то он в другой стороне, — говорю, отмахиваясь, — Не знаю куда ты шёл, но точно попал не туда.

Ну же, давай, топай отсюда.

— Принцесса… ты… ты самая красивая девушка на планете, — заикаясь и с трудом выговаривая слова, произносит он и протягивает руку.

Смотрю на неё.

Что это? Роза? По белому цвету понимаю, что её вытащили из вазы по дороге сюда. Да он точно рыцарь. С учётом его состояния добраться до моей гримёрки и не заблудиться — уже настоящий подвиг.

— К принцессе и с цветком? — саркастично отвечаю, — Это слишком скучно. Вот убил бы дракона, я может бы впечатлилась.

— Я хочу, чтобы ты стала моей женой.

Вау! А это, кстати, что-то новенькое. Замуж мне ещё никто не предлагал выйти.

— А кольцо-то есть? — надменно спрашиваю я, скрещивая руки на груди.

Он мотает головой. Его роза медленно опускается вниз.

— А как так предложение и без кольца? Конечности и органы мне твои не нужны. Вот давай, милый, иди за кольцом. Без него не выйду.

Я была уверена, что это сработает. Почти. Но парень продолжает стоять и смотреть на меня с такой же мерзкой улыбкой. Внутри начинает закипать раздражение.

— Так, всё, давай, уходи уже. И дверь закрой! Мне переодеться нужно!

— Ты моя судьба, — бормочет он. — Я знал, что встречу тебя…

Видимо, по-хорошему в этот раз не получится. Как же бесит!

Я иду к нему, собираясь выпроводить незваного гостя, но он отталкивается от двери, обхватывает меня и повисает так, что я сама чудом не падаю.

— Отпусти! Отпусти меня!

Стараюсь оторвать его от себя, но он лишь неуклюже прижимается сильнее всем телом. Стойкий запах алкоголя начинает бить прямо в нос. Сколько же он выпил? Вот мерзость!

— Ты моя, — шепчет невнятно мне в шею. — Ты только моя…

Чувствую, как его клешни елозят по моей спине и спускаются все ниже и ниже.

— Да чтоб тебя! Ты чего такой приставучий-то?!

Со всей силы толкаю его в плечи. Ещё. И ещё.

— Когда же ты уже отстанешь? Я хочу чтобы ты ушёл! — срываюсь я на крик и… О чудо! Меня услышали! Его руки соскальзывают с меня, и он отходит. Пытается удержаться на ногах, но тело его не слушается.

Шаг назад.

Ещё один и он начинает заваливаться.

— Стой! — пытаюсь схватить его за рукав, но не успеваю. Он падает.

Громкий гул разбивающегося стекла заставляет меня замереть и зажмуриться. На несколько секунд в гримёрке становится совершенно тихо. Открываю глаза и смотрю на его лежащее тело. Не двигается. Паника поднимается из живота к горлу, сжимая его всё сильнее.

— Эй…

Ответа нет.

— Эй, ты…

Медленно опускаюсь на корточки рядом с ним. Толкаю в плечо. Ничего.

Мой взгляд цепляется за что-то тёмное. У самого виска, вдоль линии волос, медленно расползается тонкая струйка.

У меня холодеют пальцы. В голове становится пусто.

Вот чёрт!

Я что, убила его?