Клуб расследований по вторникам

Елена К.

Клуб расследований по вторникам

Все Главы.

Глава первая, вкоторой четверо пенсионеров обнаруживают, что дверь в кабинет директора незаперта, деньги исчезли, а пельмени в «У тёти Зины» — по-прежнему лучшие наВолге.

Дом культуры имени Октября в Старой Пристани был построен в 1953 году, и с тех пор его ни разу капитально не ремонтировали. Это, впрочем, никого не беспокоило — стены стояли крепко, крыша текла только в двух местах (обоих всем известных), а паркет в большом зале скрипел так выразительно, что местная самодеятельность могла бы обходиться без звуковых эффектов.

В будние дни в ДК было тихо. Кружок вязания заседал по понедельникам, секция настольного тенниса — по средам, а по пятницам приходил клуб любителей старого кино, который смотрел фильмы на ноутбуке, потому что проектор сломался ещё в 2019-м, и никто не нашёл на него денег.

Но нынешний вторник, четырнадцатого сентября, выдался особенным. Через неделю должен был открыться ежегодный фестиваль «Волжская уха», и ДК служил штаб-квартирой подготовки: здесь хранились деньги на призы, договоры на аренду палаток, три коробки с бейджами волонтёров и один древний, ещё советский сейф, в котором лежало триста тысяч рублей наличными — сумма по местным меркам астрономическая.

Деньги привёз накануне глава администрации Григорий Семёнович Полунин — лысый, круглый, с манерами человека, который привык, что ему подчиняются, но при этом отчаянно боялся, что в какой-то момент перестанут. Он привёз их в портфеле, пересчитал при свидетелях, уложил в сейф и собственноручно закрыл замок. Ключ от сейфа — единственный, дубликата не существовало — Полунин положил в карман пиджака, пиджак повесил на спинку стула в кабинете директора ДК и уехал в город на своей «Ладе Гранте».

На следующее утро, в десять минут девятого, к крыльцу ДК подъехал малиновый велосипед. С него не без грации спешилась Нина Петровна Соколова, семьдесят два года от роду, бывший главбух районной поликлиники, а ныне — председатель совета ветеранов и неофициальный финансовый советник Старой Пристани.

Нина Петровна была невысокой, сухощавой женщиной с короткой стрижкой, очками в тонкой металлической оправе и выражением лица, которое заставляло даже участковых полицейских чувствовать себя нашкодившими школьниками. Она носила практичные брюки, свитер под горло и кроссовки — единственная уступка возрасту, которую она себе позволила. Всё остальное — спина прямая, шаг чёткий, ум острый — работало как в тридцать.

Нина Петровна приехала рано, потому что намеревалась проверить смету расходов на фестиваль. Она проверяла сметы везде — в поликлинике, в совете ветеранов, в кружке вязания (где закупка пряжи однажды показала расхождение в сорок рублей, и Нина Петровна три дня добивалась объяснений). Бухгалтерский навык, как и езда на велосипеде, забывается с трудом.

Дверь ДК была не заперта. Это было странно — вахтёрша тётя Маша обычно отпирала двери ровно в восемь, а сейчас было без четверти. Нина Петровна толкнула тяжёлую створку, вошла в пахнущий старым деревом и пылью коридор и сразу заметила, что дверь в кабинет директора — приоткрыта.

Она остановилась. Посмотрела на щель. Щель смотрела на неё. Ни одна из них не нравилась другой.

— Тётя Маша? — позвала Нина Петровна в полутёмный коридор.

Тишина. Где-то в глубине здания капал кран.

Нина Петровна вошла в кабинет. Всё выглядело обычно: стол директора, три стула, репродукция «Утро в сосновом лесу» на стене (с заметно пожелтевшим от времени лаком), пиджак Полунина на спинке стула. Пиджак висел так, как его оставили, — будто хозяин на минуту вышел и забыл вернуться.

Сейф стоял в углу за шкафом с папками. Нина Петровна подошла, потянула за ручку — и дверь сейфа, тяжелая, чугунная, с облупившейся краской, открылась без единого звука.

Внутри не было ничего.

Триста тысяч рублей — пачки пятитысячных купюр, перетянутые резинкой, — исчезли. Вместе с ними — старинный ключ от речного причала, который со вторника должен был лежать в витрине музея, но был временно перемещён в сейф «под ответственность», как выразился Полунин.

Нина Петровна закрыла сейф. Потом открыла снова. Потом закрыла. Потом сняла очки, протёрла их краем свитера, надела обратно и посмотрела на сейф в третий раз.

Сейф молчал.

Нина Петровна достала мобильный телефон — старенький, с крупными кнопками — и набрала номер.

Анатолий Васильевич Козлов принял звонок в гараже. Он чинил газонокосилку, хотя газона у него не было: газонокосилку ему отдал сосед, который уезжал к дочери в Москву и не хотел везти её с собой. Анатолий Васильевич принял её как должное и теперь чинил просто из принципа — вещи, даже чужие и ненужные, не должны лежать сломанными. Это было его жизненное кредо, и оно распространялось на всё: на краны, на замки, на радио, на людей.

— Нина Петровна? — сказал он, держа телефон плечом и отвинчивая болт. — Вы в ДК?

— Анатолий Васильевич, — голос Нины Петровны был ровным, как линейка, — сейф открыт. Денег нет. Ключа от причала тоже нет.

Пауза. Анатолий Васильевич перестал крутить болт.

— Как нет? — спросил он с интонацией человека, которому сообщают, что законы физики отменены.

— Вот так. Пусто. Дверца не взломана. Замок цел.

— Замок цел, а денег нет, — повторил Анатолий Васильевич, и в его голосе появилась та нотка, которая появлялась всегда, когда он сталкивался с технической загадкой: не тревога, а азарт. — Я буду через десять минут.

Он повесил трубку, вытер руки ветошью, сел в «Ниву» — единственную машину в Старой Пристани, которая заводилась в любой мороз, — и поехал.

Людмиле Сергеевне Лебедевой позвонил Анатолий Васильевич, потому что Нина Петровна к тому моменту уже звонила директору ДК, главе администрации и участковому, и телефон у неё разрядился.

Людмила Сергеевна была женщиной, которую в Старой Пристани знали все, а она знала всех и каждого — поимённо, с краткими биографическими справками и одной-двумя характерными цитатами. Семьдесят лет, тридцать из которых она преподавала литературу в школе. Когда она уходила на пенсию, ей устроили проводы, на которых бывшие ученики — уже взрослые, лысые и с детьми — читали стихи и плакали. Людмила Сергеевна не плакала, но потом, дома, прочитала «Стихи о Петербурге» Мандельштама и немного всплакнула — не от растроганности, а потому что стихи были хороши.

— Анатолий Васильевич, — сказала она в трубку, — вы говорите, дверь не взломана? Значит, либо открыли ключом, либо знали комбинацию. А комбинацию знал кто?

— Полунин. И больше никто. Он сам хвастался: «Дубликата не дам, код знаю только я».

— Хвастался? — Людмила Сергеевна подняла бровь, хотя по телефону этого видно не было. — Люди хвастаются тем, что им дорого. А ему дорого, что он контролирует. Значит, он закрывал сам. А открывал?

— Вот в этом и вопрос, — сказал Анатолий Васильевич.

— Я буду через пятнадцать минут, — ответила Людмила Сергеевна. — У меня допекается пирог с капустой, я его выключу.

Последним прибыл Виктор Иванович Громов — бывший директор ДК, проработавший в этом звании двадцать три года, пока его не отправили на пенсию с формулировкой «по собственному желанию» (он желал не сам, но сопротивляться не стал, потому что к тому моменту ему было всё равно — устал). Виктор Иванович был крупным, громким, добродушным мужчиной с густыми бровями и редкими волосами, которые он зачёсывал поперёк лысины с таким упорством, что даже ветер их не трогал.

Он любил ДК. После пенсии он приходил сюда каждый день, сидел в фойе, пил чай из термоса и разговаривал с теми, кто готов был слушать. Он знал все городские байки, легенды и сплетни — и сам был источником доброй половины из них. Когда ему говорили: «Виктор Иванович, ну это же вы придумали», — он отвечал с достоинством: «Я не придумываю. Я пересказываю то, что было на самом деле. Если что-то приукрасилось за годы — это работа времени, а не моя».

Виктор Иванович вошёл в кабинет директора в четверть десятого, когда Нина Петровна уже успела составить на салфетке список из шести пунктов, Анатолий Васильевич — трижды осмотреть сейф с фонариком и лупой, а Людмила Сергеевна — поговорить с уборщицей тётей Машей, которая уборкой не занималась, а стояла у окна и молчала, что было на неё не похоже.

— Ну, — сказал Виктор Иванович, оглядев всех, — и какие новости?

— Денег нет, — сказала Нина Петровна.

— Ключа нет, — сказал Анатолий Васильевич.

— Тётя Маша молчит, — сказала Людмила Сергеевна.

Виктор Иванович сел на стул, поставил термос на стол и налил себе чай.

— Значит, так, — сказал он. — Начнём с главного. Кто-нибудь звонил в полицию?

— Я звонила, — сказала Нина Петровна. — Сказали: участковый будет после обеда. У него сегодня два развода и собеседование с подростками.

— Разводы — это семейные или следственные? — спросил Анатолий Васильевич.

— Семейные, — ответила Нина Петровна. — Он и с теми не справляется.

Повисла пауза, в которой каждый из четверых думал о своём.

Нина Петровна думала о смете. Без денег фестиваль не состоится. Не состоится фестиваль — значит, сорвётся единственное событие в году, ради которого Старая Пристань ещё на что-то надеялась. Туристы не приедут. Палатки не поставят. Уху не сварят. Городок опять провалится в зимнюю спячку, из которой не все просыпаются.

Анатолий Васильевич думал о замке. Он уже трижды осмотрел его и каждый раз приходил к одному и тому же выводу: замок не вскрывали. Не было ни царапин, ни следов от ломика, ни следов от дрели. Дверца открыта штатно — ключом или кодом. Код знал Полунин. Ключ — Полунин. Но Полунин, по его же словам, оставил ключ в кармане пиджака, а пиджак — на стуле. И пиджак на месте. И карман на месте. А ключа в кармане нет.

Людмила Сергеевна думала о тёте Маше. Тётя Маша — Мария Афанасьевна Куликова, шестьдесят один год, работает вахтёршей в ДК четырнадцать лет — молчала. Это было настолько нехарактерно, что само по себе являлось уликой. Тётя Маша обычно говорила без умолку: про погоду, про цены, про невестку, про кошку, про соседа, который три года не косит траву у забора. А сегодня она стояла у окна, смотрела на парковку и не говорила ни слова. Когда Людмила Сергеевна спросила: «Маша, ты сегодня рано пришла?» — та ответила: «Ага», — и отвернулась. «Ага», а не «А куда я денусь, Людмила Сергеевна, в моём-то возрасте», как обычно. «Ага» — это было красноречивее любого признания.

Виктор Иванович думал о легенде. О ключе от причала.

— А вы знаете, — сказал он, отпив чая, — что этот ключ — не просто ключ.

— Виктор Иванович, — строго сказала Нина Петровна, — не начинайте.

— Я не начинаю, я напоминаю. Этот ключ — от старого шлюза. Шлюз построен в тысяча девятьсот пятьдесят первом году. Тогда река была глубже, причал — длиннее, а грузы — интереснее.

— Какие грузы? — спросил Анатолий Васильевич, оторвавшись от сейфа.

— Разные, — сказал Виктор Иванович с выражением, которое означало «секретные», но озвучивать это слово он не стал, потому что сорок лет привычки беречь тайны взяли своё. — Говорят, в шлюзе есть боковой карман. Камера. Туда в пятидесятых спускали баржи. А что было на баржах — никто не знает. Потому что те, кто знали, давно умерли. А те, кто не умерли, молчат.

— Как тётя Маша, — тихо сказала Людмила Сергеевна.

Все посмотрели на дверь. Тётя Маша за стеной — в фойе — мыла пол. Швабра стучала по паркету ритмично, как метроном. Тётя Маша не пела. Она всегда пела, когда мыла пол. «Ой, мороз, мороз» — зимой, «Ой, цветёт калина» — летом, «Вдоль по Питерской» — когда не знала, что петь, а петь хотелось. Сегодня шла только швабра.

Нина Петровна собрала всех за столом директора — не потому, что имела на это право, а потому что это был единственный стол, за которым помещались четверо. Она разложила свою салфетку с записями.

— Итак, — сказала она, надев очки. — К моменту кражи сейф был закрыт Полуниным. Ключ — в кармане пиджака, пиджак — здесь, в кабинете. Дверь ДК была отперта. Тётя Маша пришла в семь тридцать — я спросила. Обычно она приходит в восемь. Значит, кто-то её попросил прийти раньше? Или она пришла сама?

— Или кто-то пришёл ещё раньше, — сказал Анатолий Васильевич, — и оставил дверь открытой для неё. Чтобы она ничего не заподозрила. Вошла — а дверь уже не заперта. Думает: «А, кто-то уже тут». И идёт по своим делам.

— А кто-то в это время уже в кабинете, — подхватила Людмила Сергеевна. — Открывает сейф. Берёт деньги. Берёт ключ. Выходит. Тётя Маша моет пол и ничего не видит.

— Или видит, — сказала Нина Петровна, — но молчит.

Опять тишина. Швабра за стеной стучала. Потом остановилась.

В кабинет вошла тётя Маша. Она стояла в дверях — в синем халате, с тряпкой в руке, седая, маленькая, с лицом, на котором обычно жили улыбки, а сейчас не было ни одной.

— Мария Афанасьевна, — сказала Людмила Сергеевна мягко, — присядьте.

Тётя Маша села. Тряпку положила на колени. Руки у неё немного дрожали.

— Я видела, — сказала она. — Утром. Когда пришла. Свет горел в кабинете. Я подумала — Григорий Семёнович. Он ведь иногда рано приезжает. А потом смотрю — дверь в кабинет открыта, а из неё выходит... — она запнулась.

— Кто? — спросила Нина Петровна.

— Костик, — сказала тётя Маша. — Костик Северов. Звукорежиссёр наш. С сумкой.

Константин «Костик» Северов было двадцать четыре года. Он пришёл в ДК полгода назад, после того как вернулся из областного центра, где учился на звукорежиссёра и подрабатывал на свадьбах. Был он тощим, рыжим, носил кепку задом наперёд и говорил «кайф» вместо «хорошо», что вызывало у Нины Петровны нервный тик. Работал он хорошо — звук на концертах звучал, аппаратуру берёг, сам ремонтировал микрофоны. Но зарплату ему платили с задержками, и все об этом знали.

— С сумкой? — переспросил Анатолий Васильевич.

— С сумкой, — подтвердила тётя Маша. — С большой. Спортивной. Он с ней всегда ходит. Там у него провода, наушники... Но сегодня сумка была... полная. Я и не подумала. А потом смотрю — кабинет открыт, сейф... Я сейф не трогала, честное слово! Я только полы...

— Тётя Маша, — сказала Людмила Сергеевна, — мы вам верим. Вы ничего не сделали. Вы нам очень помогли.

Тётя Маша кивнула. Глаза у неё покраснели.

Виктор Иванович подал ей свой термос.

— Чайку попейте. С ромашкой.

Тётя Маша взяла термос обеими руками, как ребёнок, и отпила.

Нина Петровна записала на салфетке: «Костик Северов. Раннее утро. Сумка.». Потом подумала и добавила: «Мотив?».

— Я знаю его мать, — сказала Людмила Сергеевна. — Елена Сергеевна Северова. Работает на почте. Сердце у неё больное. Он её одну не оставляет. Хороший мальчик, в общем.

— Хорошие мальчики тоже крадут, — сказала Нина Петровна. И добавила тише: — Иногда именно потому, что хорошие.

Через час, когда тётя Маша ушла мыть коридор, а участковый по телефону сообщил, что будет «ближе к вечеру, если не раньше», четверо пенсионеров стояли у крыльца ДК и смотрели на реку.

Волга в сентябре была тихой, серебряной, почти летней. Только чайки кричали резче и листья на тополях у набережной желтели по краям, будто кто-то провёл по ним сухой кистью.

— Значит, так, — сказал Виктор Иванович. — До фестиваля — неделя. Полунин в панике. Участковый занят. Если мы ничего не сделаем, деньги не вернутся, фестиваль сорвётся.

— Мы — не полиция, — сказала Нина Петровна.

— А полиция — не мы, — ответил Виктор Иванович. — Это разные вещи, Нина Петровна. Одно дело — ловить преступников. Другое — найти правду. Мы не ловим. Мы ищем.

— А потом что? — спросила Нина Петровна.

— А потом решаем. Как решали всю жизнь.

Нина Петровна посмотрела на Анатолия Васильевича. Тот пожал плечами: «Я замок изучил. Там есть что посмотреть». Посмотрела на Людмилу Сергеевну. Та кивнула: «С Костиком я поговорю. Без угроз, по-человечески».

Нина Петровна поправила очки.

— По вторникам, — сказала она. — Будем встречаться по вторникам. Здесь, в ДК. Если кто-то задаёт вопрос — отвечаем. Если кто-то нуждается — помогаем. Если кто-то врёт — находим правду.

— А сегодня? — спросил Анатолий Васильевич.

— Сегодня — среда, — сказала Нина Петровна. — Но для первого раза сделаем исключение.

Четверо спустились с крыльца и пошли по направлению к пельменной «У тёти Зины» — единственному заведению в Старой Пристани, где пельмени лепили вручную, чай подавали в стаканах с подстаканниками, а за угловым столом можно было сесть так, чтобы тебя не слышал никто, кроме тех, с кем ты пришёл.

Шёл мелкий, тёплый, сентябрьский дождь. Пахло рекой и почему-то корицей — хотя корицы в Старой Пристани не пекли и не продавали.

Может, пахло оттуда, с реки. Может — из детства. А может — из тех времён, когда ДК был новым, замок блестел, а ключ от причала ещё не был легендой.

Нина Петровна шла первой. Анатолий Васильевич — рядом, на ходу чертя что-то пальцем на ладони, будто уже конструировал решение. Людмила Сергеевна — чуть позади, прижимая к груди маленький блокнот, в который записывала всё: даты, имена, детали. Виктор Иванович — последним, с термосом, который он прихватил из кабинета, и с ощущением, которое не испытывал двадцать лет: ощущением, что он снова кому-то нужен.

Дверь пельменной звякнула колокольчиком. Тётя Зина — крупная, румяная, с руками, которые помнили тысячу пельменей, — подняла голову из-за стойки.

— Четверо? — спросила она, хотя видела сама.

— Четверо, — подтвердила Нина Петровна. — И, Зина, закрой дверь на щеколду. Мы бы хотели побыть одни.

Тётя Зина посмотрела на их лица. Прочитала то, что нужно. Кивнула.

— Пельмени?

— Пельмени, — сказали четверо хором.

И ДК остался за спиной — с открытым сейфом, с пожелтевшей репродукцией, с шваброй, которая снова стучала по полу, потому что тётя Маша снова мыла и снова молчала, и молчание её было громче любого её пения.

Глава вторая,в которойЛюдмила Сергеевна разговаривает с Костиком, Анатолий Васильевич находиткрошечную улику, а в смете обнаруживается странная строчка.

Пельменная «У тёти Зины» пахла так, что даже тревога становилась чуть тише. Пар, чеснок, сливочное масло, горячий бульон — запахи, которые умеют обнимать. Четверо пенсионеров сидели за угловым столом, и впервые за утро напряжение в их плечах немного опустилось.

— Сначала еда, — твёрдо сказала Нина Петровна, раскладывая салфетки. — На голодный ум логика не работает.

— На сытый — тоже, — проворчал Анатолий Васильевич, но взял ложку и кивнул тёте Зине: — С бульоном, пожалуйста.

Тётя Зина кивнула, как кивают тем, кто пришёл не просто поесть, а по делу. Она поставила перед ними четыре глубокие тарелки, в которых плавали пельмени, и четыре стакана в подстаканниках — с крепким, почти чёрным чаем.

— Соль, перец, сметана — сами, — сказала она и отошла, оставив их наедине с паром и тишиной.

Пока они ели, никто не говорил о сейфе, деньгах и Костике. Говорили о пустяках: о том, что в сентябре ночи уже пахнут зимой, о том, что у автобуса 12 опять отвалился поручень, о том, что кошка тёти Маши родила пятерых котят и теперь все гадают, кто отец. Это был их способ собраться: сначала выдохнуть, потом думать.

Но когда тарелки опустели, а чай стал тёплым вместо горячего, Нина Петровна достала из сумки потрёпанный блокнот и ручку с выцветшим корпусом.

— Так, — сказала она, открывая чистую страницу. — Тётя Маша видела Костика. Костик был с сумкой. Сумка была полной. Он вышел из кабинета директора. В кабинете — пустой сейф. Вывод?

— Вывод, — сказал Виктор Иванович, отодвигая стакан, — что нам нужно поговорить с Костиком. Но не как с преступником. А как с человеком, у которого, возможно, не осталось других вариантов.

Людмила Сергеевна кивнула.

— Я пойду, — тихо сказала она. — Я знаю его мать. Знаю, как она смотрит на сына. Если он что-то сделал, он сделал не ради себя.

Нина Петровна посмотрела на неё поверх очков.

— Ты умеешь разговаривать так, что люди сами всё рассказывают, — признала она. — Но будь осторожна. Если он виновен, он может испугаться. А испуганный человек делает глупости.

Анатолий Васильевич постучал пальцем по столу.

— А я пока ещё раз посмотрю на замок. И на сейф. Есть одна мысль… — он запнулся, будто сам не верил в неё. — Но сначала — замок.

Виктор Иванович улыбнулся уголком рта.

— Тогда я пойду к Полунину. Он сейчас, наверное, ходит по ДК кругами и грызёт ногти. Надо его немного успокоить. Или хотя бы отвлечь. Скажу, что мы ведём «предварительный сбор информации». Звучит солидно.

Нина Петровна хмыкнула.

— Солидно, — согласилась она. — Только не обещай ему, что мы всё найдём. Обещания сейчас — как спички в сухом лесу.

Они разошлись, как команда, которая давно знает свои роли: Людмила Сергеевна — к словам и чувствам, Анатолий Васильевич — к механизмам и деталям, Виктор Иванович — к людям и слухам, Нина Петровна — к цифрам и фактам. Людмила Сергеевна шла по улице Ленина, которая в Старой Пристани была главной и единственной улицей, где асфальт менялся раз в семь лет, а фонари горели через один. Дом Костика был старым двухэтажным зданием, построенным ещё в 1960х, с облупившейся краской и балконами, на которых сушились простыни и висели горшки с геранью.

Она поднялась по скрипучей лестнице на второй этаж и постучала в дверь с номером 14.

— Кто там? — раздался голос изнутри. Голос был знакомый, но сейчас в нём не было обычного «кайфа» — только настороженность.

— Костик, это Людмила Сергеевна, — мягко сказала она. — Можно на минутку?

Тишина. Потом щелчок замка, и дверь приоткрылась. Костик стоял в проёме, в футболке с выцветшей надписью, в спортивных штанах, с кепкой в руке. Он выглядел не как преступник, а как мальчик, который очень устал и очень боится.

— Людмила Сергеевна… — начал он, и голос дрогнул. — Я… я ничего не делал.

— Я не пришла тебя обвинять, — спокойно сказала она. — Я пришла поговорить. Тётя Маша тебя видела. Ты выходил из кабинета. С сумкой.

Костик закрыл глаза на секунду, потом снова открыл.

— Да, — прошептал он. — Да, я был там. Но я не крал деньги. Я… я просто хотел их взять. На время.

Он отступил, пропуская её в маленькую, аккуратную квартиру. На столе стояла чашка с остывшим чаем, на стуле висела куртка, на подоконнике — стопка учебников по звукорежиссуре.

— Мама, — тихо сказал Костик. — У неё сердце. Ей нужна операция. В областном центре. Они сказали — срочно. А денег нет. Ни у кого нет. Я хотел взять деньги на фестиваль, заплатить за операцию, а потом… потом я бы всё вернул. Я бы работал на трёх работах, я бы…

Людмила Сергеевна села на стул, не спрашивая разрешения, и посмотрела на него спокойно, без осуждения.

— Почему не сказал никому? — спросила она. — Почему не пришёл в администрацию? Не попросил помощи?

Костик горько усмехнулся.

— Кому я нужен? Я молодой, «нестабильный», «без стажа». Полунин бы сказал: «Сначала докажи, что ты серьёзный, потом проси». А мама не могла ждать.

— И ты решил открыть сейф, — продолжила Людмила Сергеевна. — Но как? Код знал только Полунин.

Костик опустил голову.

— Я не знал код, — признался он. — Я и не пытался. Я видел, как Полунин закрывал сейф. Он… он не до конца повернул ручку. Замок старый, он заедает. Если повернуть чуть-чуть не так, он кажется закрытым, а на самом деле… он не защёлкнут.

Людмила Сергеевна почувствовала, как внутри что-то щёлкнуло — не от злости, а от понимания.

— То есть сейф был не закрыт, — сказала она.

— Да, — кивнул Костик. — Я просто потянул за ручку — и он открылся. Я взял деньги. И ключ. Ключ я положил в сумку, чтобы никто не подумал, что я его украл. Я собирался всё вернуть. Честно.

— А ключ зачем? — спросила Людмила Сергеевна.