Ведьма для бессмертного

Старик вздохнул. На мгновение он показался не строгим, а просто очень старым.

— Мара…

Она подняла руку.

— Не сейчас.

Он кивнул и занялся приготовлением настойки. Рейн всё это время стоял у двери. Так тихо, что о нём легко было забыть. Если бы вообще кто-то мог забыть о человеке, присутствие которого ощущалось как лезвие, приложенное к шее мира.

— Вы можете уйти, — бросила Мара, не глядя на него. — Я уже не падаю в обморок. Какое разочарование.

— У меня приказ сопровождать вас.

— Я не заключённая.

— Пока нет.

Она резко повернула голову. Он не усмехнулся. Никак не дал понять, что сказал жестокую вещь. Возможно, даже не заметил этого. В этом было самое невыносимое.

— Это была шутка? — холодно спросила она.

— Нет.

— Прекрасно. Ненавижу, когда смешно.

Лекарь с грохотом поставил на стол стакан с густой тёмной жидкостью.

— Пейте.

Мара понюхала.

— Пахнет могилой.

— Значит, эффективно.

Она выпила залпом. Настойка обожгла язык