Прошедшие дни

-А вот знаешь. Я очень хочу дать тебе номер. Правда. Ты очень милый, забавный. Мне было с тобой весело.

-Но….

-Но я не верю в случайности и принца на белом коне. Я люблю читать романы, и всю жизнь представляла себе такие сцены. Но мне слабо верится, что такие случайные встречи заканчиваются счастьем…

Мое сердце стало на мгновенье уходить куда-то вниз. Но кровь и сосуды всячески держались за клапан, и я продолжал что-то говорить ей. При этом, сам не зная что

-Я тоже слабо верю в чудеса. Но из тысячи девушек, которых я ежедневно встречаю в метро. С которыми переглядываюсь глазами и смотрю своим странным взглядом. Ни с одной у меня не произошло такой встречи. Тем более в тот же день. Быть может это не чудо, но что-то загадочное есть в этом точно. Неужели тебе не хочется эту загадку, хотя бы попробовать разгадать?

-Хочется.

-Так чего ты боишься?

В этот момент я первый раз увидел легкую панику в ее глазах. Это было одновременно мило и немного волнующее. Все таки женская эмоциональность порой может завести в страшные дебри

-Ой знаешь, самый умный. Легко тебе говорить. Все он знает. Так хочешь мой номер? Хорошо. Завтра, в тоже время, в том же месте. Так любишь болтать? Без проблем. Напиши мне стих. Про меня, про нас, про свои чувства. Что хочешь. Сделай хоть что-нибудь. Ты же у нас говорил про книги, какой ты на самом романтик в душе. Так докажи на деле. Напиши мне стихотворение, как Маяковский писал Лилечке. Или как Пушкин писал Татьяне. Если мне понравится, я подумаю на счет второго свидания..

-Я вообще-то номер хотел просто взять….

-Хорошо, и про номер тоже подумаю. Сказала она уже не так эмоционально, но все равно слегка разгоряченной.

Из всего этого эмоционального спича, мне понравилось, что несмотря на ее прямые претензии, у меня не было ощущения какой-то злобы или предъяв. Было такое ощущение, что она искренне верила, что я смогу это сделать. Как будто это была не только проверка, но и какая-то мотивация. Знаете, бывает когда девушка ничего толком и не говорит тебе или может что-то сказать вскользь такое мерзкое, что тебе уже и не хочется ничего. Тут все было иначе. Были и искренние эмоции, и немного флирта, и в тоже время отстаивание своих границ. Когда девушка может одновременно связать все эти компоненты, у тебя может произойти такой взрыв в голове и в сердце, что ты будешь хотеть как можно поскорее уйти от нее и как можно поскорее к ней вернуться. Я ощущал для себя в тот момент сложные чувства. Мне было и интересно, и смешно, и немного страшно, что уж тут скрывать. Но боялся я не ее реакции. А в целом, вдруг я не справлюсь?

Я отогнал эти мимолетные слабости из головы, собрался и сказал ей

- Стихи? Нет, я конечно немного кудрявый, но стихи?

-Да, да. Стихи. А что, не справишься?

-Я? Я тебя умоляю. Вы где были, когда я стихи писал?

(читайте эту фразу с армянским акцентом)

-Ну хорошо, поэт. Завтра, в тоже время. Жду от тебя стихи не хуже Бродского.

-Пффффф. Без проблем.

ГЛАВА 3

ПОЭЗИЯ И СТРАДАНИЯ

Тот же вечер. На часах 22:00. После обзвона всей банды гороха, место встречи как и подобает во всех лучших фильмах про бандитскую любовь. Кальянная.

На самом деле, мы там собирались больше от того, потому вечерами собираться больше было негде. Да и денег на дорогие рестораны или культурные заведения больше не было. А общаться иногда было необходимо.

Весь научный состав был собран по инициативе вашего покорного слуги. Тема сегодняшней конференции-поэзия. Что это и с чем это едет? Для меня стихи существовали где-то наравне с единорогами и демократией в СССР. То есть-весьма и весьма далеко от моих интересов. Однако, в школе порой приходилось что-то учить.

«Ветер веет с юга

И луна взошла

Что же ты, блядюга, ночью не пришла?

Не пришла ты ночью

Не пришла ты днем

Думаешь мы дрочим?

Нет, других ебем.»

Примерно такого рода шедевры звучали в моем детстве.

После часа обсуждения и разного рода не совсем литературных изречении, мы встали в ступор.

-Братан, а может ну его… Че, она правда тебе так понравилась?

-Ты не понимаешь, я часто встречал девушек, способных скрутить тебе мозги, но таким способом, мне еще не взрывали голову…

- И что? Тебе больше не о чем думать? Мы сейчас собрались тут, чтобы тебе стихи написать? Нам че, это больше всех надо?

-Ладно.. Вы правы пацаны. Это не ваша война…

Попробуй загуглить. Или используй ИИ в конце концов… 21 век на дворе-прозвучала фраза от моего друга по кличке «Романтик».

Представьте парадокс. Романтик предлагает написать стихи… С помощью…. Искусственного…. Интеллекта….

И тут меня осенило… Точно. Для чего я тренирую свои мозги? Все же предельно просто. Забиваешь свою просьбу в чат GPT и вуаля. Я уже минимум Маяковский…

Я зашел домой где-то в полпервого ночи. Выпил чаю, посмотрел перед сном как всегда какой-то подкаст или сериал. Полистал ленту в запрещенной сети и собирался пойти на боковую. Лег в кровать. Ночная тишина и потолок будто заставляли меня противиться сну. Дальше меня захлестнула буря из мыслей о сегодняшнем дне. Как я встретил в гордом одиночестве ее волнующий взгляд, почти безмолвную прогулку по набережной, глупый смех в кафе за стаканом чая, первая не до ссора, не до страсть, и в моей голове непроизвольно стали собираться. Как будто в облаке из всех ощущений, стали собираться тучи из фраз, чувств, и нежности, которую я испытывал к ней. Мне захотелось их произнести вслух, но в голове (или в сердце) сложно было определить так сразу. Был туман закрытый пеленой..

Я сел на кровать, потому что уже не мог лежать весь извиваясь, и пытался взять над собой контроль. Что мне делать? Я так много хочу сказать, но боюсь, что тут даже современные технологии не помогут. Потому что мне не смочь выразить даже в письменной форме, что я хочу сказать ей в стихах. Как быть?

Уже был третий час ночи, и порядком устал маяться и пить уже четвертый стакан чая. Я вышел на балкон и стал просто смотреть на город. Москва еще не совсем холодная и еще далеко не заснеженная, в ночи казалось мне порой намного живее, чем в час пик или рано утром. Звук машин был слышан через раз, уже по тихой светало, деревья не сильно шатаясь, создавали тихий шум на фоне сталинских построек и новых бизнес-центров. Я углубившись в эту тишину, смотрел куда-то вдаль, где раньше хорошо было видно Кремль. Автобус, что едет по Садовому, как всегда ехал по кругу. Город был пустой.

Я закрыл глаза. В моей голове стала играть Этта Джеймс. Черная джазовая исполнительница. Звук города смешался с ее бархатным и животворящим голосом. Я сконцентрировался. Песня закончилась. Я взял телефон, открыл заметки и начал писать.

В тишине, где мне больше хотелось

Лишь услышать свой голос и мысли

Я не понял, как так завертелось,

Что услышал-твой голос чистый.

В этом городе пробок и славы

Где искал постоянно себя

Мне так хочется, чтоб мои раны.

Излечил-только для тебя.

Ведь твой смех, незатейливый взгляд

И наушники вечно в ушах

Об одном только мне говорят

Что неведом мне больше страх

Потому что твой ропот и скромность

Так небрежно запали в душу

Между нами царит невесомость

Где себя наконец-то слышу.

Я выключил телефон, сел на кухне и в одночасье почувствовал неведомое для меня чувство. Простите меня конечно, за мою ужасную ассоциацию, но ощущение было как после долго запора. Только он был если честно немного затяжной. Буквально в несколько лет.

Уснул я зато легко и непринужденно. Ночью мне приснился весьма интересный сон. Я ехал в машине с отцом и матерью. Играло радио, они как это часто бывает, начали ругаться. Параллельно с этим, я чтобы не вникать в их споры, включил музыку в наушниках и стал смотреть в окно. Москва переливалась с жуткого и мрачного серого цвета в ярко горящий оранжевый свет. Фонари кружились с асфальтом и словно бились, какой цвет должен восторжествовать. Люди шли и смотрели в небо, точно также как и я из-за окна, и облака постоянно сливались воедино с огнем и тучами. Это напоминало какую-то войну то ли добра и зла, то ли Бога и Сатаны, но что именно это могло значить-было понять тяжело. В какой-то момент город, и мои родители резко замерли. Между надвигающейся очередной битвой яркого огня и грозных туч встала какая-то волновая вибрация. Она кружилась вокруг себя, как какой-то симбиоз, и не двигалась ни вправо ни влево. Эта вибрация не давала соединиться двум материям, и они просто остановились. Как и остановился в мгновенье весь город. В моих наушниках снова заиграл джаз. В какой-то момент я закрыл глаза. Открыв, я увидел вечернюю пустую Москву и сильный, без намека на окончание, дождь. Родители уже ехали в тишине, радио не играло.

Проснулся я, честно говоря, в очень подвешенном состоянии. Сон я не вспомнил, но мысль о том, что сегодня вечером, мне нужно будет показывать свое творение девушке, с которой мне хотелось быть, меня конечно не хило встревожила. Волновало меня не качество написанного, а какая у нее будет реакция.

На часах было уже двенадцать, пары сегодня начинались в пять, мне как-то нужно было убить время. Я сходил на тренировку(мое лекарство от серости будней) пришел снова домой. До универа было еще два часа. Чем заняться?

Лежал. Смотрел в потолок. Созерцал всю красоту и бессмысленность бытия, вникая в очередные попытки захватить мое внимание в запрещенной сети(тупил в *Инстаграмме). Включил телевизор. Тут даже начало этой фразы уже звучит как утопия. В классе третьем любил песню Нойза, она в тот момент, простите меня за такую наглость, крутилось как стиральная машинка в моей голове. Видимо немного прочищая всю грязь. Вообще удивительно, подумал я, как авторы песен или стихотворений, в то время смогли захватывать внимание зрителей. В нашу эпоху чтоб о тебе узнали в принципе не нужно много усилий. Но как сделать так, чтоб люди еще и заплатили или хотя бы сказали: красавчик! Большой вопрос….

А так, в целом, плевать я хотел, и на старый телевизор, и на новый. Меня в тот момент волновало совершенно другое. Понравится ли ей или нет?