Полная версия
Она просто хотела любви
Сережа Солнышкин
Ей просто хотелось любви
Эпиграф:
«Есть ночи, когда я не сплю — я горю».
— Марина Цветаева
Ночь была как бархат, пропитанный её собственным теплом.
Три часа ночи.
Час, когда тело помнит всё, о чём разум давно запретил себе думать.
Вера лежала на спине, глядя в потолок, и слушала, как внизу живота наливается тяжёлым, сладким, невыносимым теплом. Оно поднималось медленно, как вода в колодце, — от лона к груди, от груди к горлу, к щекам, к самым корням волос. Сорочка, тонкая, почти невесомая, терлась о соски, и каждое движение ткани отзывалось в ней дрожью, которую она не могла ни остановить, ни понять.
Она сжала бёдра — и тут же разжала, потому что стало только хуже.
Ткань между ног промокла. Вера почувствовала это не сразу — сначала просто тепло, потом влажность, которая пропитала сорочку и оставила на внутренней стороне бедра липкую дорожку. Она сглотнула. Ей хотелось содрать с себя одежду — и одновременно натянуть одеяло до подбородка, спрятаться, исчезнуть.
Рука скользнула вниз сама — будто не её рука, будто чужая, которая нашла нужное место без спроса. Вера смотрела на неё отстранённо, как на руку другой женщины, и позволила этой другой сделать всё, что та хотела.
Пальцы нашли горячую, влажную, набухшую плоть. Вера выгнулась, закусила губу, дыша чаще. Запах собственного тела ударил в ноздри — солёный, тёмный, стыдный. Она не думала ни о ком конкретном — только о руках. О чужих, больших, уверенных руках, которых не было. О губах, которые не касались её слишком давно, чтобы помнить их вкус. О тяжести мужского тела, которого не было рядом — но которое она чувствовала каждой клеткой, каждой мышцей, каждой влажной складкой, как будто оно могло войти в неё прямо сейчас, из темноты, из воздуха, из её собственного голода.
Судорога накрыла её резко, скрутила, вырвала из горла сдавленный стон, который она тут же задушила подушкой. Она сжалась в комок, дрожа, прижимаясь лицом к влажной от слёз или пота наволочке, и чувствовала, как внутри, в самой глубине, ещё пульсирует, ещё отзывается что-то живое, ненасытное, отчаянное.
А потом пришла тишина.
Она лежала, остывая, и слушала, как в этой тишине бьётся её собственное сердце — громко, будто чужое. Пальцы были мокрые. Вера вытащила руку из-под одеяла и посмотрела на неё. В темноте блестело. Она медленно поднесла руку к лицу — и почувствовала собственный запах. Резкий. Честный. Такой, каким пахнет женщина, которую никто не видит.
И вместе с облегчением накатило то, что всегда приходило после, — холод. Пустота. Ощущение, что она только что взяла себя силой, не спросив разрешения, и теперь должна за это заплатить одиночеством.
Она повернулась на бок, поджала колени к груди и лежала так, пока за окном не начало сереть.
---
Утром Вера стояла перед зеркалом.
Невысокая, полноватая, с тяжёлой грудью, которую она всю жизнь прятала под закрытыми блузками, будто стыдилась её, будто эта грудь была не даром, а преступлением. С пухлыми губами, которые всегда казались ей слишком яркими, слишком вызывающими, словно они принадлежали другой женщине — той, что живёт внутри и не может вырваться наружу.
Сегодня к отражению добавились следы ночи. Припухшие веки. Тёмные круги под глазами. И румянец, который вспыхнул при одной мысли о том, что она делала несколько часов назад. Как будто отражение знало. Как будто оно всё видело.
Вера отвернулась слишком резко.
Она умылась ледяной водой, но щёки всё равно горели. Стянула мокрую сорочку, бросила в корзину — та упала с влажным шлепком, и Вера поспешно накрыла её полотенцем. Будто кто-то мог увидеть. Будто улику.
А скрывать было что.
Потому что внутри неё, под этой мягкой, скромной оболочкой, жил голод. Древний, как сама плоть. Тот, о котором не говорят вслух приличные женщины. Тот, что просыпался по ночам и не давал уснуть до рассвета, тот, что заставлял её руку опускаться туда, где было горячо и влажно, где билась её самая потаённая, самая запретная правда.
Ей было сорок два.
И она забыла, когда её целовали по-настоящему. Когда поцелуй был не просто прикосновением губ, а обещанием, вторжением, началом.
---
В последнее время к тоске прибавились головные боли. Тяжёлые, давящие, как будто кто-то сжимал виски невидимыми пальцами. Вера пила таблетки, жаловалась подруге, что, наверное, это возрастное.
— Какое, к чёрту, возрастное? — фыркнула Люба, когда Вера позвонила ей в обед. В трубке послышался щелчок зажигалки, короткая пауза, выдох. — Тебе не таблетки нужны. Тебе нужно, чтобы тебя разложили как следует. Чтобы искры из глаз. Чтобы кровь загудела так, чтоб в ушах звенело. Вот тогда и головные боли твои пройдут, и всё остальное наладится.
Вера вспыхнула до корней волос.
— Люба! Ну что ты такое говоришь...
— А что? Правду говорю! — Люба снова затянулась, и Вера услышала, как она выпускает дым — медленно, с наслаждением. — Ты баба в самом соку, а живёшь как монашка. У тебя там уже всё, поди, паутиной заросло без дела.
— Люба!
— Ладно-ладно, не заводись. — В трубке звякнуло — Люба, видимо, поставила чашку на блюдце. — Но ты подумай. Баба без мужского внимания — как цветок без воды. Вянет. А ты, Вера, ещё очень даже ничего. У тебя вон губы какие — за такие убивают. И щёчки румяные. И сиськи есть — не то что у нынешних дохлых глистов. Мужики любят, когда есть за что подержаться. Так что хватит киснуть.
— И что ты предлагаешь? — Вера сама не поняла, как это вырвалось.
Она задала вопрос и тут же пожалела. Потому что услышала в собственном голосе что-то жалкое, голодное, согласное заранее. Люба тоже это услышала — и в трубке повисла короткая пауза, в которой Вера отчётливо различила улыбку.
— Сайт знакомств, — буднично сказала Люба, будто речь шла о покупке картошки. — Регистрируйся. Там сейчас все нормальные люди. Ну не все, конечно, но ты отсекай. Какие фото ставить, я тебе скажу. Что писать — подскажу. Как отшивать придурков — научим. Главное — не будь ханжой. Мужчины — они примитивные, как трактора. У них одно встало — другое отключилось. А ты свою цену знай. Ты ещё такую шкуру можешь отхватить, что все бабы на работе от зависти сдохнут.
Вера слушала и удивлялась. Люба была замужем. Третий раз, между прочим. Первый муж — алкоголик, второй — бабник, третий — вроде ничего, сидит тихо, деньги в дом несёт. И откуда она так хорошо знает всё это? Словно сама прошла через все эти сайты, через все эти переписки, через все эти свидания. Вера хотела спросить, но промолчала. Иногда вопросы опаснее ответов.
— Короче, не тяни. А то так и будешь дрожать одна под одеялом, пока другие бабы живут. Ну всё, давай, у меня котлеты на плите.
Люба повесила трубку.
А Вера осталась сидеть в тишине.
На кухне пахло вчерашним супом. Под окном гудели машины. Где-то за стеной соседи выясняли отношения — глухо, устало, без злости. Вера слушала эти звуки и вдруг почувствовала, какая она маленькая в этом кресле, в этой кухне, в этой жизни. Какая невидимая.
---
Вечером она скачала на смартфон нужное приложение.
Долго смотрела на тёмный экран, на своё отражение в нём — расплывчатое, неясное, будто чужая женщина, которая жила по ту сторону стекла и знала о ней что-то, чего сама Вера не знала. Потом открыла сайт.
Анкета. Имя. Возраст.
Пальцы зависли над клавиатурой. Она набрала «Вера», стёрла. Набрала снова. В графе «о себе» долго мигал курсор. «Я...» — и пустота. Что она могла написать? «Сорок два, ищу...» — что ищу? Она сама не знала.
Вера встала, подошла к шкафу. Достала старый фотоальбом. Листала снимки — вот она на море, тридцать пять, смеётся, ветер треплет волосы, платье прилипло к бёдрам. Вот на дне рождения у Любы — раскрасневшаяся, с бокалом, глаза блестят, в вырезе платья угадывается тяжёлая грудь. Вот совсем старая, двадцать восемь, в сарафане, с мужем.
Она не задержалась на этом снимке. Просто перевернула страницу. Но пальцы чуть дрогнули.
Она выбрала фото с моря. Сфотографировала на телефон. Загрузила.
Потом вернулась к анкете и набрала:
«Не знаю, что здесь ищу. Может быть, просто хочу снова почувствовать себя живой».
Стёрла.
«Обычная женщина. Иногда по ночам мне кажется, что я исчезаю».
Стёрла.
«Люблю тишину, дождь и когда кто-то смотрит на меня так, будто я ещё что-то значу».
Оставила.
Она смотрела на курсор, который мигал, как крошечный красный глаз, и вдруг подумала: «Если я нажму — меня уже не будет. Там, по ту сторону экрана, я стану совсем другой. И может быть, та, другая, будет жить за меня».
Она нажала: «Зарегистрироваться».
И в ту же секунду — сигнал. Сообщение.
Вера вздрогнула. Сердце ударило в горле. Она уставилась на экран — маленький конверт, мигающий красным. От кого? Она медлила, боясь открыть. Боялась, что там окажется пошлость, грязь, что её снова зальёт этим проклятым румянцем. Или — ещё страшнее — что там окажется пустота. Что никто не напишет. Что она зарегистрировалась, и это ничего не изменит.
Но конверт был.
Вера поднесла палец к экрану. Коснулась.
«Вы похожи на женщину, которая умеет краснеть».
Она замерла.
Перечитала.
Жар поднялся от груди к щекам, залил лицо, шею, уши. Вера прижала ладони к щекам — ладони были ледяные.
И в этой разнице температур — лёд снаружи, огонь внутри — было что-то похожее на предчувствие. Будто тело уже поняло то, что разум ещё отказывался принимать. Будто внутри неё уже открылась какая-то дверь — тонкая щель, через которую потянуло холодом и чем-то ещё. Чем-то тёмным, сладким, опасным.
Она ещё не знала, что некоторые двери, однажды открыв, уже не закроешь.
Но ладони, прижатые к щекам, уже дрожали.
Часть 1. Глава 1. «Женщина, которая умеет краснеть»
Эпиграф:
«Ад пуст. Все бесы здесь».
— Уильям Шекспир, «Буря»
Первое сообщение она так и не смогла стереть.
«Вы похожи на женщину, которая умеет краснеть».
Оно пришло в ту же секунду, как она нажала «зарегистрироваться» — будто кто-то ждал. Вера прочитала и замерла, чувствуя, как жар поднимается от груди к щекам, к ушам, к корням волос. Будто этот незнакомец сидел где-то в темноте и смотрел на неё сквозь экран. Будто видел, как она краснеет, одна, в пустой квартире, в три часа ночи.
Она не ответила. Не смогла. Просто закрыла приложение и ушла на кухню — попить воды. Ладони дрожали. Сердце билось где-то в горле.
Но вечером следующего дня, когда за окном моросил дождь, а в квартире было слишком тихо, она снова открыла приложение.
Сообщений было много. Десятки. Они приходили одно за другим, заставляя телефон дрожать в руке, как пойманную рыбу. Вера не привыкла к такому вниманию. Мама учила: если человек проявил к тебе интерес — невежливо не ответить. Нельзя молчать. Нельзя проходить мимо.
И Вера отвечала. Всем. Старательно, подробно, вежливо.
«Привет. Как дела?»
— Хорошо, спасибо. А у вас?
«Чем занимаешься?»
— Готовила ужин, теперь отдыхаю.
«Расскажи о себе».
И она рассказывала. Про работу, про то, что любит готовить, про то, что по выходным гуляет в парке. Пальцы летали по экрану, лицо горело. Ей казалось, что она делает что-то стыдное — сидит ночью, уставившись в телефон, отвечает незнакомым мужчинам, улыбается их комплиментам.
А потом пришло первое такое.
«Куни любишь?»
Вера вздрогнула, будто её ударили. Щёки вспыхнули так, что стало больно. Она отшатнулась, прижала ладонь ко рту. Что ответить? Как? Мама такого не объясняла.
Она написала, стараясь быть вежливой:
«Спасибо за внимание, но я не это ищу. Для меня важна любовь между мужчиной и женщиной. Настоящая. Без неё всё остальное не имеет смысла».
Ответ пришёл через секунду:
«А зря. Я бы тебе язык засунул так, что ты бы кончила три раза. А любовь потом, после».
Вера отбросила телефон на диван. Дышала часто, будто пробежала лестницу. Внизу живота — она не хотела этого замечать, но чувствовала — разливалось тяжёлое, тёмное тепло. Она сжала бёдра. Закусила губу. Господи, что с ней такое? Это же пошлость. Грязь. А тело... тело отзывалось.
Она снова взяла телефон. Удалила сообщение. Но слова остались.
---
Их было много в тот вечер.
«Минет делаешь?»
Вера набрала, тщательно подбирая слова:
«Мне неприятно даже само это слово. Звучит вульгарно. Я считаю, что физическая близость должна быть продолжением чувств, а не просто механикой».
Ответ пришёл сразу:
«А если мужчина тебя возбуждает так, что ты сама хочешь взять его в рот? Это что, тоже механика?»
Вера замерла. Палец завис над экраном. Она не знала, что ответить. Потому что никогда не хотела. Или... не позволяла себе хотеть?
Она стёрла начатое предложение. Написала другое:
«Я не испытывала такого желания. И не думаю, что испытаю».
«Потому что тебя никто не заводил как следует. Мужик должен довести тебя до такого состояния, чтобы ты сама на колени встала. А не спрашивал разрешения».
Вера отложила телефон. Посидела, глядя в стену. Потом снова взяла. Перечитала. Внутри что-то дрожало — мелко, против воли.
---
«Давай встретимся, потрахаемся».
«Простите, но я не считаю, что секс на первом свидании — это хорошо. Сначала нужно узнать друг друга получше. Понять, подходим ли мы друг другу как люди».
«А если узнаем — и не подойдём? Потратим месяц на разговоры и останемся ни с чем? Может, лучше сразу проверить, как тела друг с другом разговаривают?»
Вера перечитала. Что-то в этом было. Какая-то простая, животная логика, которая пугала своей прямотой.
«Тело без души — это просто тело», — написала она.
«А душа без тела — это просто призрак. Тебе не надоело быть призраком?»
Вера не ответила.
---
«Могу заплатить, если анал разрешишь».
Вера отшатнулась от экрана. Набрала, стирая и заново набирая:
«Я никогда не занималась этим и не собираюсь. Это... это грязно. Неужели для вас это нормально?»
«Это не грязно. Это самая тесная связь между мужчиной и женщиной. Когда он входит туда, где его никто не был. Это как ключ к замку, который сделан только для него одного».
Вера смотрела на эти слова. Внизу живота снова потеплело. Она сжала бёдра, но это не помогло. Что с ней? Почему от этих грязных, невозможных слов её тело реагирует так, будто его касаются?
Она написала:
«Это противоестественно».
Ответ:
«Естественно всё, что приносит удовольствие обоим. Если тебе не нравится — не делай. Но ты не пробовала. А говоришь так, будто знаешь».
Вера не нашлась что ответить. Потому что он был прав. Она не знала. Она просто повторяла чужие слова — мамины, из книжек, из статей. А сама не знала ничего.
---
«Скинь фото голой, я своё пришлю».
Она не успела ответить — сообщение раскрылось, и на экране появилось фото. Вера ахнула. Отшатнулась так резко, что стул скрипнул. На неё смотрело то, что она не хотела видеть, — крупно, нагло, во всей своей откровенной, животной силе. Она быстро закрыла приложение, но перед глазами всё ещё стояла эта картинка — тёмная, непристойная, чужая.
А потом пришло ещё. И ещё. Фотографии мужского естества, одно откровеннее другого. Вера прикрыла глаза ладонью, будто её могли увидеть. Её затапливало жаром — от стыда, от возмущения, от чего-то ещё, чему она не хотела давать имя.
Она набрала одному из них, самому настойчивому:
«Вам, безусловно, есть чем гордиться. Вы мужчина видный. Но нормальной женщине это не столь важно. Поверьте, для нас главное — душа. Сердце. А это... это лишь часть тела».
Ответ не заставил себя ждать:
«Душа — это хорошо. Но без члена ты свою душу никому не вставишь. Так что не рассказывай сказки».
Вера перечитала. Потом ещё раз. Что-то в этой грубой прямоте было. Что-то, от чего её собственные доводы вдруг показались ей картонными, книжными, не имеющими отношения к живой жизни.
---
Она продолжала отвечать. Всем. Терпеливо, как учительница младших классов, объясняющая нерадивым ученикам прописные истины.
«Анал — это противоестественно. Это грязь. Так нельзя».
«Размер не имеет значения. Важна нежность. Внимание. Забота».
«Слово „сосать“ звучит неприлично. Есть другие слова, более красивые».
«Секс на первом свидании — это неправильно. Сначала нужно узнать друг друга».
Она писала эти «железобетонные» аргументы снова и снова, как молитву, как заклинание, которое должно было защитить её от этого мира. Но мир отвечал. Грубо, просто, с мужской прямотой, которая не признавала её правил.
«Ты просто не пробовала. А когда попробуешь — понравится».
«Анал — это не грязно, если с душой. Это самая близкая связь между мужчиной и женщиной».
«Размер важен. Не ври себе. Большой лучше, чем маленький. Это природа».
«Сосать — это нормально. Все так делают. Ты что, с луны?»
Вера читала и краснела. Краснела так, что, казалось, светилась изнутри. Она сидела одна в пустой квартире, в тишине, нарушаемой только мягкими щелчками пальцев по экрану, но ей казалось, что все эти мужчины смотрят на неё сквозь смартфон. Видят её румянец. Слышат, как неровно она дышит.
---
А потом кто-то прислал ей фотографию — не мужского естества, а целой сцены. Мужчина и женщина, переплетённые в такой позе, что Вера не сразу поняла, где чьи руки, где чьи ноги. Она вгляделась, сама не понимая, зачем вглядывается, — и отшатнулась.
«Что из этого ты любишь больше всего?» — спросил незнакомец.
Вера не ответила. Не смогла. Она просто смотрела.
Женщина на фото откинула голову назад, лицо её выражало то ли боль, то ли наслаждение, то ли и то и другое одновременно. Мужчина держал её за бёдра, притягивая к себе, вдавливаясь в неё, и в этом было что-то такое... Вера сглотнула. Почувствовала, как снова теплеет внизу живота. Как напрягаются соски под тонкой домашней футболкой.
«Что из этого ты любишь больше всего?» — повторил незнакомец.
Вера набрала: «Я не люблю ничего из этого». Но палец замер над кнопкой «отправить».
Потому что это была неправда. Она не знала, любит ли она «что-то из этого». Она вообще не знала, что можно любить такое. Но в эту секунду, глядя на переплетённые тела, на запрокинутую голову женщины, на блеск её кожи, она вдруг подумала: а что, если?..
Она стёрла ответ. Написала другой:
«Я не знаю».
Отправила.
И замерла. Потому что это была первая честная фраза за весь вечер.
Ответ пришёл через несколько секунд:
«Как это — не знаешь? Тебе 42. Ты что, никогда не думала о том, что тебе нравится?»
Вера смотрела на экран. Пальцы дрожали. Она начала набирать:
«В моей жизни всё решал муж. Я просто... я просто делала то, что он хотел. И не задавала вопросов».
Она остановилась. Перечитала. Ей стало стыдно. Не за себя — за него. За то, как это звучит. Как будто она была не женщиной, а предметом. Как будто у неё не было своих желаний. Как будто она не знала собственного тела.
Она стёрла сообщение. Написала другое:
«Мне неловко об этом говорить с незнакомцем».
Ответ:
«А с кем тебе ещё говорить? С тем, кто тебя не знает, — проще. Он не осудит. И не расскажет никому. Так что? Чего ты хочешь? Прямо сейчас?»
Вера закрыла глаза.
Чего она хочет?
Она не знала. В этом и был ужас. Ей сорок два, а она не может ответить на простой вопрос: что ей нравится в сексе? Что её заводит? От чего она заводится так, что забывает, как дышать?
Она знала, что ей нравилось с мужем. Вернее — она знала, что ему нравилось. Как он любил, чтобы она лежала тихо. Чтобы не двигалась. Чтобы не издавала лишних звуков. Чтобы просто принимала. И она принимала. Старалась быть удобной. Старалась быть хорошей женой.
А что нравилось ей самой?
Она не знала.
И от этого незнания — такого внезапного, такого обнажающего — ей стало страшно. Будто она прожила сорок два года, не узнав собственного тела. Будто она была гостем в собственной коже.
Она открыла глаза. Посмотрела на экран. Мигал курсор.
«Я не знаю, — набрала она медленно, по буквам. — Я правда не знаю».
И отправила.
Незнакомец не ответил. Наверное, потерял интерес. Или не поверил. Или просто нашёл кого-то поинтереснее.
А Вера осталась сидеть с телефоном в руках. В пустой квартире. В тишине, которая вдруг стала громче любого разговора.
---
Она снова открыла переписку. Снова начала читать то, что ей писали.
«Ты просто зажата. Тебе нужен мужик, который тебя откроет».
«Ты красивая, но закомплексованная. А зря. Ты даже не представляешь, на что способно твоё тело».
«Тебе 42, а ты рассуждаешь как старуха. Живи, пока можешь».
Вера прижала ладони к горящим щекам. Ладони были ледяные. Она сидела так долго, слушая, как в пустой квартире тикают часы. Где-то в глубине, под стыдом, под возмущением, под усталостью, шевелилось что-то тёмное и любопытное. Что-то, что она запрещала себе чувствовать. Что-то, что просыпалось по ночам, когда её рука сама скользила вниз.
---
И среди этой какофонии пошлости и сомнений стали появляться другие сообщения.
Они приходили от мужчин с Азии, с Кавказа — тех, кто не спрашивал про анал и не слал голые фото. Они писали о любви. Так красиво, так сладко, что у Веры перехватывало дыхание.
«Ты моя роза, распустившаяся в пустыне моей души».
Она перечитала три раза. Прижала ладонь к груди. Сердце билось часто-часто, как у девчонки.
