Полная версия
Сделка не заключена. Но предложение сделано. Он услышал. Он понял. Он остался.
И она знала: он скажет «да». Не сегодня. Но скоро. Потому что он был таким же, как она когда-то. Одиноким. Брошенным. Готовым на всё ради шанса.
А она была готова ему этот шанс дать.
Глава 4.
Егор не чувствовал пальцев. Они просто перестали существовать, будто холод сожрал их, а вместе с ними и надежду найти хоть что-то ценное до темноты. Он сидел на корточках у груды металлолома уже битый час: списанные трубы, мятые остовы, ржавое железо. Утро выдалось паршивым: с неба сыпалась ледяная крупа, ветер задувал за шиворот, и каждый вдох отдавался болью в пустом желудке.
Перебирал руками мусор. Крышки, гнилые доски, осколки стекла, ничего. Заставлял себя дышать медленно, но голод скручивал живот всё туже. Если ничего не найти, вечером придётся возвращаться к Жеке с пустыми руками. Жека спросит: «Где металл?» И Егор не сможет ответить. Он помнил, чем это кончается: сапогом в живот и булкой, брошенной на пол.
Когда надежда почти иссякла, Егор дёрнул очередную трубу. Та не поддалась, зацепилась за что-то. Наклонившись, он разгрёб сверху консервные банки и замер. На него смотрел насос. Ручной, для воды. Чугунное основание, рычаг. Ржавый, но целый.
Качнул рычаг. Тот поддался с металлическим скрипом. Внутри зашипел воздух. Живой.
Сердце стукнуло сильнее. В голове уже зазвенели монеты. Прикинул в уме: за чугун дадут рублей сорок. Неделя еды. Можно будет купить хлеб. Наесться до отвала. Он уже видел это: тёплый мякиш, хрустящая корка. Слюна наполнила рот. Впервые за несколько дней ему показалось, что удача на его стороне.
На секунду ему показалось, что он чувствует запах тёплого хлеба, не здесь, не на свалке, а там, у ларька, куда он мог бы пойти сразу после барыги. Запах был таким сильным, что перебил даже вонь «медицинки». Желудок сжался. Он сглотнул пустую слюну.
И тут внутри кольнуло.
Не боль, сигнал. Холодный, собранный. Голос. Теперь он узнавал его сразу. Не просто холод, а её холод. Он уже отличал его от обычного озноба.
— Не продавай.
Егор замер. Язык привычно ткнулся в золотой зуб. Голос звучал не снаружи, а внутри, под челюстью, в виске. Без интонаций, без эмоций. Как льдина.
— Это актив. Сдавай в аренду.
— Чего? — сказал Егор вслух, хотя мог просто подумать. Он ещё не привык говорить с ней молча.
— Продашь раз, получишь один раз. Сдашь каждый день, получишь каждый день.
Он не знал такого слова, «аренда». Но понял. Насос качает воду. На свалке вода далеко: колонка в километре, и к ней вечно очередь. Бабы с вёдрами ходят, пацаны носят за деньги.
Но это же долго. Деньги нужны сегодня. Живот скрутило от голода. Хотел возразить. Хотел продать и забыть. Затариться хлебом до отвала, как он делал всегда. Но голос не давал. Он висел в голове, холодный и уверенный, и Егор никак не мог от него отмахнуться.
— Быстрые деньги — слабые деньги, — добавил голос. — Сделай так, чтобы насос работал на тебя.
Егор смотрел на чугунную тяжесть. Он уже видел в уме, как тащит его к барыге, получает мятые бумажки и наедается до отвала. Это было просто. Понятно. Но голос звучал уверенно. Так же, как в тот раз, когда обещал ему силу и сытость. И страх перед Жекой исчез. Может, и здесь не обманет.
Вздохнул и поднял насос. Тяжёлый. В голове уже крутилось: завтра с утра пойти к пацанам и сказать: воду качаю, пятак за ведро. Если получится, будет с чем идти, а не с пустыми руками.
Насос оттягивал руки, чугунное основание било по коленям на каждом шагу. Ветер швырял в лицо ледяную крупу, и Егор почти ничего не видел. Представлял, как придёт к мужикам, и те поднимут его на смех. «Аренда? Ты где таких слов нахватался?» Может, стоило пойти к Губе? Продать, получить деньги и забыть. Но внутренний холод напоминал своё. Сжимал челюсть и шёл дальше, к частному сектору, где всегда кто-то крутился: шабашники, строители, мужики с тележками.
Дядю Мишу увидел издалека. Тот сидел на перевёрнутом ящике у стройки и курил, глядя на ржавое ведро. Ветер донёс запах дешёвого табака, резкий, но почти уютный.
— Чё, Коготь, железо таскаешь? — хмыкнул дядя Миша.
— Насос, — сказал Егор. — В аренду.
Мужик удивлённо поднял бровь, потом заржал, не зло, но громко.
— В аренду? Ты где таких слов нахватался? Арен-да... Ишь ты, деловой. Ну давай, почём твой бизнес? Сорок дам. Хорошая цена.
Внутри кольнуло. «Назови цену выше», — шепнул голос.
— Не продаю, — сказал Егор, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Сдаю. Тридцать в день.
Дядя Миша перестал смеяться. Смотрел на Егора не зло, но оценивающе. Ждал, дрогнет ли. Егор чувствовал, как сердце колотится где-то в горле. В висках стучало. Но он не отвёл взгляд.
«Стой на своём», — прошелестел холод.
— Двадцать пять, — сказал Егор и сам удивился, как жёстко это прозвучало.
Мужик крякнул и полез в карман.
Сбоку, у ржавого остова, торчал пацан лет десяти, босой, с ведром. Смотрел молча, как Егор берёт деньги. Егор заметил его краем глаза, но не повернулся.
Дядя Миша протянул мятые купюры. Пальцы Егора дрогнули, когда он брал деньги, не от холода, а от напряжения, которое наконец отпустило. Сжал бумажки в кулаке и почувствовал не просто тяжесть в ладони, а вес, странную, новую тяжесть якоря, словно он наконец-то за что-то зацепился в этом мире. Дядя Миша качнул рычаг, механизм дёрнулся, зашипел воздухом, поршень ходил свободно. «Работает», — кивнул он.
Егор развернулся и пошёл прочь. Пальцы всё ещё дрожали. Он только что продал воздух. И получил за него деньги. В голове звенела пустота, там, где только что был голос.
Утро следующего дня выдалось тихим и ясным. Дождь прекратился. Егор шёл к стройке легко, не спеша, перепрыгивая через лужи. Вчера он впервые наелся за чёрт знает сколько времени. Хлеб оказался чёрствым, но это был его хлеб. Купленный на свои деньги. Заработанный не горбом, а головой.
Дядя Миша уже сидел на своём ящике. Увидел Егора, кивнул и молча полез в карман.
— Давай насос. Ещё на день беру.
Протянул две мятые десятки без разговора. Без торга. Без смеха.
Егор взял бумажки. Они были тёплые, нагретые телом мужика. Отдал насос. Всё просто. Как будто так было всегда. Внутри снова шевельнулся холод, и голос произнёс:
— Это называется повторяющийся доход. Ты создал поток.
Егор стоял и смотрел на бумажки в руке. Он мог купить хлеб или что-то ещё. Мог вообще не тратить, а оставить. Выбор был. Не нужда, выбор. Он не голоден сегодня. Он не должен никому. Насос работал без него.
Вернулся в свой угол за грудой битого кирпича. Бетон под ним был холодный, но сухой. Достал из кармана мятую купюру и две десятки, разложил их открыто на бетоне, маленькую кучку.
Провёл пальцем по краю верхней купюры, расправил загнутый угол, прижал ладонью. Бумага была плотной и чуть шершавой, не то что мятые бумажки, которые он раньше отдавал Жеке.
Сидел и смотрел на них. И впервые в жизни не боялся, что сейчас из-за спины выскочит Жека или кто-то ещё и всё отнимет.
Внутри шевельнулся холод.
— Это твой первый актив, — произнесла Эвелин.
— Я понял, — сказал он одними губами. В челюсти на секунду потеплело, как будто она кивнула. И тут же холод отступил, оставив после себя странное, почти забытое чувство, как будто кто-то погладил по голове.
Он просто сжал деньги в кулаке и почувствовал ту же самую тяжесть якоря, ощущение того, что он наконец-то за что-то зацепился и перестал дрейфовать по ветру. Внутри тепло. Снаружи холод. И впервые за долгое время он не боялся, что это тепло отнимут.
Он не знал слова «уверенность». Но его спина и то, как спокойно лежала его рука на колене, говорили об этом лучше любых слов.
Он просто был. И этого было достаточно.
За стеной котельной ветер гнал пустую консервную банку. Она катилась с жестяным дребезгом, удаляясь куда-то в темноту. Егор проводил её взглядом, хотя видеть не мог, только слышал.
Пока.
Глава 5.
Уверенность грела его изнутри. После двух дней с насосом Егор почувствовал: он может. Он понял, как работают деньги. Теперь он сам. Без голоса. Без холодных подсказок в челюсти. Насос был его. Он решил продать.
Барыга сидел на пустыре за ржавым гаражом. Крупный мужик в телогрейке. Спокойный, как бетонная плита. Звали его Губа. Он скупал металл, иногда краденое. Никогда не торговался. Просто кивал или мотал головой.
Егор подошёл. Насос поставил перед собой.
— Продаю, — сказал он. Голос звучал ровно. Почти как у неё.
Губа лениво глянул на насос. Качнул рычаг. Сплюнул.
— Сорок.
Егор знал: это мало. Но хотелось быстро. Хотелось доказать, что он сам.
— Шестьдесят, — сказал он.
Губа поднял глаза. Медленно. Долго смотрел.
— Шестьдесят, — повторил он без интонации. Потом полез в карман.
Егор увидел купюры. Мятые, настоящие. Сердце стукнуло. Губа протянул деньги. Егор взял. Бумажки легли в ладонь, тёплые, шершавые. Он отдал насос.
Всё. Сделка.
Он уже повернулся уходить, когда рука Губы легла ему на плечо. Тяжёлая, как кувалда.
— А теперь верни деньги, — сказал Губа тихо.
Егор замер.
— Ты мне ещё должен, пацан, — продолжал барыга. — С того раза, когда лотки алюминиевые приносил. Забыл?
Никаких лотков, никакого долга он даже вспомнить не мог, о чём речь, и открыл рот, чтобы возразить. И не успел.
Удар в живот, короткий, точный, под дых, выбил воздух из лёгких. Диафрагма сжалась в спазме. Он попытался вдохнуть — не вышло. Воздух стоял в горле, как пробка. Только свист. В глазах потемнело, и на секунду мир исчез, сменившись звенящей пустотой. Егор согнулся пополам и рухнул в грязь.
Губа вытащил купюры из его разжатой ладони. Поднял насос. Ушёл, не оглядываясь. Шаги Губы хрустели по щебню — не торопясь, тяжело. Егор слышал каждый. Когда они стихли, стало ещё хуже.
Егор лежал на земле. Рот открыт. Грязь на губах. Боль волной, вдохнуть не мог. Перед глазами плыло серое небо.
Внутри тишина. Потом холод.
— Я предупреждала, — сказал голос. Голос звучал как биржевой отчёт, никаких эмоций, только констатация факта.
Пустая ладонь сжалась сама собой. Там, где только что были деньги, теперь была только грязь. И тишина внутри, которая была громче любого голоса.
Подняться удалось не сразу: сначала руки в грязь, потом колени. Живот горел. Во рту вкус железа. Лицо он вытер рукавом, не чувствуя холода. Толстовка промокла насквозь.
Пошёл.
Ноги несли сами. Через пустырь, мимо груд мусора, туда, где за старыми вагонами горел костёр. Там была община Зойки. Он не думал, зачем идёт именно туда. Просто идти больше было некуда.
Зойка стояла у костра и, не глядя, помешивала варево в закопчённом котелке, просто чтобы занять руки. Увидела его. Замерла. Глаза сузились.
— Кто? — спросила она. Без жалости. Без страха. Просто вопрос.
Егор молчал.
— Кто тебя? — повторила она, ставя котелок на землю.
— Барыга, — выдавил он. — Губа.
Зойка кивнула, будто ожидала.
— Ну и дурак, — сказала она ровно. — К Губе только дураки ходят. Ты думал, ты умнее всех?
Егор вскинулся. Боль в животе полоснула, но он сжал зубы.
— А ты кто такая? — огрызнулся он. — Возишься со слабыми, как курица с цыплятами. Толку-то? Сдохнут, другие придут.
Зойка шагнула к нему. Близко. Егор увидел ожог у неё на щеке, она не прятала его сейчас.
— Я та, кто не даёт слабым сдохнуть, — сказала она тихо. — А ты кто? Пришёл, нос задрал, как будто ты теперь не с нами. А сам в грязи лежишь.
Он не ответил.
— Ты думаешь, если у тебя получилось раз, ты теперь круче всех? — продолжала она. — Ты один. И когда тебя бьют, никто за тебя не заступится. Понял?
— Мне никто не нужен, — сказал Егор.
— Ну да, — она усмехнулась. — Вижу. Стоишь тут. Грязный. Без ничего. И врёшь.
Внутри шевельнулся холод.
— Она не враг, — произнесла Эвелин. — Но она не союзник. Пока.
Егор не ответил ни ей, ни Зойке.
Зойка покачала головой. Взяла котелок, ложку. Ушла в вагон, не оглянувшись.
Егор остался у костра. Сел на корточки. Пламя дрожало. От костра тянуло дымом и чем-то съестным — не супом, а просто варёным зерном. Желудок сжался. Он не просил. Грязь на руках подсыхала и трескалась.
Зойка вернулась быстро. Он не слышал шагов, только тень упала на костёр.
— Пойдём, — сказала она. — Есть у нас один человек. Он посмотрит.
— Я не болен.
— А я не спрашивала. Лежишь в грязи, ходишь скрюченный. Надо посмотреть. Вставай.
Она развернулась и пошла, не оглядываясь. Егор поднялся. Живот ныл, но двигаться уже мог. Пошёл следом.
Вагончик стоял на отшибе. Старый, облезлый, с заколоченным окном. Железная дверь скрипнула, пропуская их внутрь. Спёртый, тяжёлый воздух пахнул в лицо. Горела керосинка. Пахло кислотой, старым металлом, сухими травами. На столе груда инструментов: пинцеты, лупа, обломки тиглей, какие-то склянки с мутной жидкостью.
За столом сидел старик. Он не повернулся на звук шагов. Левый глаз затянут бельмом. Пальцы перебирали инструменты быстро, точно, каждая фаланга знала своё дело.
— Костик, — сказала Зойка. — Осмотри его. Приложили.
Костик отложил пинцет. Протянул руку не нашаривая, а точно, словно видел. Сухие пальцы с жёлтыми ногтями сомкнулись на подбородке Егора. Тот дёрнулся, но старик держал крепко, не давая вырваться.
Пальцы прошли по челюсти. По скуле. По нижней дуге. Подушечки скользнули по зубам быстро, профессионально. Наткнулись на золотой зуб. И замерли.
И в этот момент Егор почувствовал не просто холод. На грани восприятия, как тень от облака, мелькнуло видение: женский силуэт у панорамного окна, высотки за стеклом, запах дорогих духов. И на грани слуха — обрывок её голоса, не слова, а интонация: холодная, приказная, та самая, которой она говорила с ним в первый раз. Видение было чужим, не его, и от этого жутким. Вспыхнуло и исчезло, как будто кто-то на секунду включил и выключил чужую память. Сердце пропустило удар.
Тишина стала густой, как вода. Пальцы не двигались. Старик не дышал.
— Это золото не твоё, — сказал он тихо. Голос был сухой, как шорох наждачной бумаги. — Я знаю этот металл. Я его уже плавил. Давно. Очень давно.
Егор попытался вырваться. Рука Костика не пустила.
— Тот, кто его носил, не расставался с ним добровольно, — продолжил он. — Этот металл... он особенный. Он помнит. Если оно пришло к тебе, не думай, что ты выбрал. Это оно выбрало тебя.
Егор рванулся снова. На этот раз вырвался. Отступил к двери. Спина вжалась в холодное железо. Сердце колотилось где-то в горле.
Внутри холод. Густой, колючий, растекающийся от челюсти к виску. Эвелин молчала. Но он чувствовал: она слышала каждое слово. Её страх, холодный, металлический, впервые стал реальным, осязаемым, как этот зуб у него во рту. На миг золото обожгло десну — не теплом, а жаром, как будто она пыталась закрыть ему рот. Или себе.
Дверь вагончика хлопнула за спиной. Егор не помнил, как пересёк пустырь. Ноги сами несли его прочь от керосинового запаха, от сухих пальцев, от голоса, который назвал золото чужим.
Он остановился только у груды битого кирпича. Сел на холодную землю. Прижал ладони к лицу. Пальцы дрожали. Ночь стояла тихая, безветренная. Только пар изо рта и стук сердца в висках.
Внутри молчание.
— Ты здесь? — спросил он беззвучно.
Она не ответила сразу. Он чувствовал её, холодную, сжавшуюся, как пружина. Она ждала.
— Он знает? — спросил Егор. — Знает, что ты здесь?
Тишина. Потом голос, тише обычного, без привычного металла:
— Он знает только, что это золото не простое. Этого достаточно, чтобы он стал опасен. Оставь его в покое, он не тронет тебя. Но он не должен узнать больше.
Егор слушал. Раньше она говорила как приказ. Сейчас как предупреждение. И под холодом он услышал то, чего не было раньше: страх. Не за себя. За него.
— Ты боишься, — сказал он.
Она не ответила.
Темнота сгустилась. Егор не двигался. Холод земли поднимался сквозь штаны, но он не замечал. Внутри было тихо, как не было с того утра, когда он нашёл золотой мост в медицинских отходах.
Эвелин молчала. Но он чувствовал её. Не голос — присутствие. Она сжалась где-то глубоко, в челюсти, в виске, и ждала. Не давила. Не просчитывала. Просто ждала.
Он вспомнил слова Костика. «Это оно выбрало тебя». Теперь они звучали не как проклятие, а как факт, который он не мог изменить, даже если бы захотел.
Потом слова Зойки. «Ты один». Она сказала это без злобы. Как предупреждение. Как будто знала: одиночество на свалке — это смерть. Не сразу. Медленно. Когда некому поднять, когда упал.
Он был один. Всегда. Жека не был союзником. Барыга не был партнёром. Зойка не была другом. Только голос внутри. Только она. И у неё тоже никого.
Он поднялся. Ноги затекли. Растёр ладони, выдохнул пар и пошёл. Не к контейнеру Жеки. К вагончику Зойки.
Шёл медленно. Мысли текли тягуче. Он не знал, что скажет. Не знал, зачем идёт. Но знал: если остаться сейчас одному, что-то внутри сломается. Не золото. Что-то другое.
Он дошёл до вагончика. Остановился у двери. Света внутри не было. Только запах трав и старого металла. Он не постучал. Просто стоял.
Потом поднял руку — медленно, как в воде. Хотел постучать.
Дверь скрипнула сама. Зойка стояла на пороге. Смотрела.
Он не знал, что хочет сказать. Но он знал, что не хочет молчать. И это было важнее всего.
Глава 6.
Виктор никогда не любил ноябрь. Особенно в таких городах, где небо висело низко, как старая простыня, а воздух пах ржавчиной, соляркой и мокрым асфальтом. Город встретил его именно так: серой взвесью, которая не была ни дождём, ни туманом. От неё не спасал ни воротник пальто, ни привычка не обращать внимания на погоду.
Он въехал в пригород на арендованной машине, неброской, без люксовых опций, с обычными, неприметными номерами. Выбирал сам, хотя мог бы попросить кого-то. Но Виктор давно не доверял посредникам то, что мог сделать сам. Выделяться он не любил. Выделяются те, кто хочет, чтобы их запомнили. Он хотел обратного.
Гостиница «Придорожная» стояла у трассы: четыре этажа, облупленный фасад, неоновая вывеска без двух букв. То, что нужно. Портье, пожилой мужчина с отечным лицом, даже не поднял глаз от журнала с кроссвордами. Виктор заплатил наличными за неделю вперёд, взял ключ с брелоком в виде пластмассовой груши и поднялся на третий этаж. Номер был стандартным: кровать, стол, лампа, запах курева, вбитый в шторы. Он запер дверь, проверил окно (открывается, третий этаж, карниз узкий), задёрнул занавески. Снял пальто, повесил на спинку стула.
Достал из портфеля карту, крупномасштабную, распечатанную ещё в Нью-Йорке. Разложил на столе, разгладил ладонями. Механический карандаш с тонким грифелем. Он не пользовался красным. Красный, это эмоции. Синий, данные.
Пометки уже были. Ломбарды — семь точек, разбросанных по городу и окраинам. Скупки — ещё четыре. Он обвёл их кругами, пронумеровал. Маршрут построил ещё в самолёте: начать с крайних, двигаться к центру. Не привлекать внимания. Не задавать лишних вопросов. Просто клиент. Просто ищет подарок. Просто интересуется старым золотом.
Бумага была тонкой, почти ветхой на сгибах, он сворачивал и разворачивал её десятки раз в разных городах. Под подушечками пальцев ещё угадывались старые пометки, стёртые ластиком: Лондон, Цюрих, Гонконг. Он провёл по ним ногтем, надавил, оставил новую бороздку. Теперь здесь будет этот город.
Он откинулся на спинку стула. Светало через час. Можно лечь. Можно не ложиться. Он знал, что не уснёт. Сорок лет назад всё пошло прахом, а он до сих пор помнил тот день так, будто это случилось вчера.
Кабинет на сорок четвёртом этаже. За окном такая же серая взвесь над Ист-Ривер. Эвелин у панорамного окна, спиной к нему. Она всегда чувствовала его присутствие, но в тот раз даже не обернулась. Телефон на столе вибрировал, она не брала трубку.
— Рынок падает, — сказал он тогда.
— Знаю.
— Ты знала?
Она наконец повернулась. Глаза были холодными, синими. Но в них что-то дрогнуло.
— Я пыталась просчитать. Не успела.
Он не поверил ей тогда. И не верил сейчас. Через час рынок рухнул. Через два она была мертва. А он остался: без денег, без имени, без будущего. В тот день он потерял всё. Его имя стало токсичным, и он пытался начать заново — в Лондоне, в Цюрихе, в Гонконге. Но тень Эвелин шла за ним по пятам. Сорок лет он жил как призрак: без дома, без семьи. Только цель. Только она.
Он ломал голову, пытался понять. Почему она не предупредила его? Почему не дала шанса? Почему выбрала золото, а не его?
Виктор снял пиджак, повесил на спинку стула. Привычным движением проверил пистолет: патрон в патроннике, как всегда. Он не помнил, когда в последний раз вынимал его. Может, никогда. Оружие было частью его, как дыхание. Положил пистолет на тумбочку и сел на кровать. Пружины скрипнули.
Металл ещё хранил тепло его тела. Виктор провёл большим пальцем по рифлёной рукояти, привычка старая, как само оружие. Этот жест успокаивал его лучше любого снотворного.
Он сложил карту, убрал в портфель. Сел, не раздеваясь. Руки на коленях. Глаза открыты.
Он не верил в удачу. Он верил в информацию. Золото не исчезает. Его переливают, дробят, прячут, но оно остаётся. Если в этом городе есть хотя бы одна коронка из того слитка, он найдёт. Если есть мастер, который помнит, он найдёт. Если есть пацан со свалки, которому повезло, он найдёт и пацана.
Утром он вышел из гостиницы. Туман висел над дорогой, смешиваясь с выхлопными газами. Виктор завёл машину и выехал в центр. Первый адрес был на окраине рынка.
Ломбард назывался «Золото-сдача». Вывеска выцвела, буквы облупились, но дверь была открыта. Внутри пахло дешёвым табаком, металлом и застарелым потом. Прилавок стеклянный, с жёлтыми разводами от чьих-то пальцев. За ним сидел пожилой мужчина в вязаной жилетке, из тех, кто проводит жизнь среди чужих вещей и чужих бед. Глаза маслянистые, бегающие. Он посмотрел на вошедшего и не поздоровался: то ли почувствовал опасность, то ли просто был невежлив. Виктора это устраивало.
Он подошёл к прилавку. Руки в карманах пальто.
— Зубные коронки. Мосты. За последние полгода. Были?
Хозяин моргнул. Пауза затянулась. Он что-то прикидывал, не ответ, а цену ответа. На прилавок легла пачка купюр. Тысячные. Банковская упаковка хрустнула под пальцами. Виктор не сводил глаз с хозяина. Тот уставился на деньги. Кадык дёрнулся.
— Вспоминай.
Тишина. Слышно было, как тикают часы где-то за занавеской, старые, механические. Хозяин облизнул губы. Его пальцы, лежавшие на прилавке, чуть дрогнули.
— Был пацан. Мелкий. Кличка, Коготь. Носил коронки, пару раз мосты. Но он не ко мне ходил. Губа его перехватывал.
— Губа, — повторил Виктор. Не вопрос. Фиксация.
— Барыга местный. На пустыре за гаражами сидит. Всё, что с помойки тащат, к нему. Я у него потом перекупаю. Но у пацана, похоже, и правда было что-то стоящее. Только я не видел.
Хозяин вдруг осёкся, словно вспомнил что-то. Виктор ждал.
— Ещё кое-что, — сказал тот тише. — Пару месяцев назад приходил человек. Не из наших. В пальто. Спрашивал то же самое. Я ему ничего не сказал. Он ушёл. Но теперь вы...
— Как он выглядел?
— Высокий. Седой. Глаза светлые. Говорил с акцентом, не нашим, иностранным.
Виктор ничего не записал. Эта информация уже была у него в голове. Кто-то ещё искал золото. Возможно, конкуренты. Возможно, кто-то из старых связей Эвелин. В любом случае это означало одно: времени меньше, чем он думал. Он слушал, не перебивая. Когда хозяин замолчал, Виктор взял деньги с прилавка, медленно, аккуратно, и убрал обратно в карман пальто. Купюры скользнули по стеклу с тихим шорохом.
— Если кому скажешь, — произнёс он, не повышая голоса, — я вернусь.
Он вышел, не оглядываясь. Дверь закрылась мягко, но хозяин ещё долго смотрел ей вслед. Он не знал, кто этот человек. Но знал, что такие люди не шутят.
На улице Виктор остановился, достал блокнот в чёрной обложке. Записал: «Коготь. Губа. Пустырь за гаражами». Буквы ровные, мелкие, без наклона. Теперь оставалось найти того, кто прятал этого мальчишку.
Он завёл машину и медленно выехал с рынка. Пустырь лежал за гаражами: ржавые контейнеры, битый кирпич, маслянистые лужи. Где-то вдалеке лаяла собака, но её лай звучал глухо, как через вату. Виктор шёл не торопясь, руки в карманах пальто. Губу он заметил сразу: тот сидел на ящике у остова грузовика, пил чай из жестяной банки. Крупный, в засаленной телогрейке. Наглый. Из тех, кто привык быть самым сильным в своей клетке.
— Губа, — сказал он, остановившись в трёх шагах.
