Дента

Бен присел, провёл пальцем вдоль разлома — не касаясь, просто оценивая.

— Это точечная коррозия изнутри. Снаружи выглядит как новый, а внутри уже как решето.

Он поднял на меня взгляд — тёмно-серые, почти стальные глаза, в которых не было ни страха, ни удивления. Только сосредоточенность человека, который слишком долго смотрел на умирающий металл.

— У тебя точно всё в порядке? — спросил он.

Я кивнула.

Бен помолчал, потом медленно поднялся. Он был не высоким, но плотным, с широкими плечами и руками, которые даже в тонких перчатках казались слишком крупными для такой тонкой работы. На его комбинезоне, выцветшем от постоянной стирки, виднелись пятна смазки и припалившиеся искры — следы сотен часов у сварочного щита.

— Такие трещины теперь каждые два дня, — сказал он ровно. — Раньше было раз в месяц. Потом раз в неделю. Теперь — чаще.

Я почувствовала, как внутри всё холодеет.

— Бен… — тихо начала я. — Ты думаешь, мы…

Он усмехнулся — коротко, без улыбки в глазах.

— Я не думаю, Вэйра. Я считаю. — Он кивнул на трещину. — Каждый шов держит меньше предыдущего. Каждый контур даёт сбой быстрее. Каждый сектор требует больше заплат, чем металла.

Он сделал паузу, и в его голосе впервые прозвучало то, что он так тщательно прятал за спокойствием.

— У нас не больше пяти лет, — сказал он тихо. — Максимум. Если не найдём новый источник тепла… если не переберёмся туда, где Дента сама греет…

Он не закончил. И не нужно было.

Я медленно провела ладонью по стене коридора. Холодный, рифлёный металл. Когда-то он был новым. Когда-то он был прочным. Когда-то он был нашим спасением.

Теперь он был нашим гробом.

— Пять лет, — повторила я, и голос предательски дрогнул.

Бен кивнул.

Конец первой главы