Водка с молоком

Водка с молоком

Андрей Беляев-Шиманов

© Андрей Беляев-Шиманов, 2026

ISBN 978-5-0070-7458-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

В книге присутствуют сцены и упоминания употребления алкоголя, наркотических средств и психоактивных веществ, насилия, смерти, суицидального поведения.

Упоминание указанных тем обусловлено художественным замыслом и историко-бытовым контекстом повествования. Автор не пропагандирует употребление алкоголя, наркотических средств и психоактивных веществ, не оправдывает насилие, противоправное или саморазрушительное поведение.

Произведение является автобиографической прозой с элементами художественного вымысла. Некоторые имена, обстоятельства и детали изменены.

ПРОЛОГ

Моей семье. Родителям, совершившим ради нас с сестрами и братом возможное и невозможное. Моей жене за ее безусловную веру в меня. Моим детям за безграничную любовь. И моему другу. Если бы не ты, эти страницы никогда бы не были написаны. Спасибо за вдохновение и за тот свет, который ты оставил в моей памяти.

Летний полдень. Городской асфальт плавится в пробках. Из автомобильных колонок тихо хрипит «Брод» Бориса Гребенщикова1, старая песня про Колю, вино и потерянную волю.

Серебристый «универсал» стоит в глухой пробке. Окно приоткрыто — жара. По тротуару мимо неспешно проходит мужик лет пятидесяти, в джинсах и расстёгнутой рубахе. Через открытое окно в салон залетает шлейф — тяжёлый, с сандалом и бергамотом. Резкий. Въедливый. Я ни с чем не мог бы его спутать.

Dragon Noir2.

Пальцы на руле сжимаются сами.

Он втихаря брызгался им из отцовского флакона перед тем, как зайти за мной. Этот удушливый запах до сих пор способен выдернуть меня из уютного салона автомобиля и швырнуть обратно. В детство. На сырую землю.

Он сидит на моём животе, коленями придавил мои запястья к земле. Спину холодит грязь. Из глаз рвутся злые слёзы, а он смотрит сверху вниз и криво, расслабленно ухмыляется. Так улыбаются пацаны, которым абсолютно нечего терять.

Толяна больше нет.

Весть об этом настигла меня на перроне, у второго пути. Станция гудела, электричка уже подлетала к платформе. Знакомая девчонка, шедшая навстречу с размазанной тушью на щеках, произнесла два сухих предложения:

— Еду на похороны. Умер Толян.

Я онемел. Дорожная сумка тяжело ухнула на грязный асфальт. Глаза вдруг стали обжигающе горячими. Дрожащими пальцами я машинально достал синий LM. Мы зашли в тамбур между вагонами и просто молча курили под лязг сцепок, пока электричка не дёрнулась и не покатилась вперёд.

Впервые в жизни я потерял по-настоящему близкого человека.

Мы родились в середине восьмидесятых в деревне, прилипшей к провинциальному городку. Толян был старше меня чуть больше чем на год — на улице это давало безоговорочное преимущество. Наше детство пришлось на время, когда старая эпоха рухнула. Время шло по людям, как трактор по полю, — не разбирая, кто под колёсами.

Эта книга — про тех, кто прошёл сквозь ту мясорубку. Про пацанов, которые остались лежать в сырой земле. И про то, как важно было вовремя нажать на тормоза.

Толян не смог. Но он остался. Внутри меня — навсегда.

***

Руль в руках, трафик позади, спинка кресла откидывается на пару щелчков назад. За городом высотки расступаются, дорога выдыхает. Можно навалить звука, пристроиться за юрким красным хэтчбеком и просто ехать.

Солнце бьёт прямо в лобовое. Пальцы привычно нащупывают на панели антибликовые очки. Стоит их надеть, как мир за стеклом взрывается цветом: небо становится пронзительно-синим, зелень на обочинах — густой и сочной. Пространство разом делается огромным и светлым.

Как тогда. В самом начале.

ЧАСТЬ 1. КУПОЛ СЛЕПОГО ДОВЕРИЯ

Глава 1. Два километра свободы

Самое раннее воспоминание: пыльный асфальт с вкатанными в него мелкими разноцветными камешками. И мои ноги в коричневых сандалиях. Очень близко.

Мне три года. Пункт А — наш дом. Пункт Б — дом деда и бабушки. Между ними — два километра. Я иду один. В кулаке намертво зажат пластмассовый игрушечный солдатик. С ним идти не так страшно — с другом всегда смелее. В памяти не осталось ни паники, ни понимания, куда делись родители. Только ощущение огромного, раскинувшегося во все стороны мира. Деревья казались подпирающими небо великанами, а тёплый ветер касался лица ласково, как мамина рука. Помню, как уже почти у цели я остановился на старом деревянном мостике. Замер, глядя вниз, на живую, бликующую на солнце воду, и пытался разглядеть там рыбок.

Мимо шли прохожие. Никто не бросился ко мне, не схватил за руку, не поднял панику с криками «Чей ребёнок потерялся?!». Трёхлетний пацан, топающий в одиночку по улице советской деревни, ни у кого не вызывал вопросов. Все были свои. И я дошёл.

Сейчас мне за сорок. У меня есть дети. И от одной мысли об этой сцене по спине ползёт холодный пот. Маленький ребёнок — один, на два километра. Я купил сыну GPS-трекер. Маниакально проверяю камеры на домофоне. Я знаю, где он находится, каждую секунду. А тогда никаких трекеров не существовало. Был только невидимый купол тотального, слепого доверия к миру — и молчаливый уговор с жизнью: иди, ты справишься.

Этот купол в нашей семье держался на одном человеке. На маме. Вся наша уличная вольница, прятки по заброшенкам и одиночные походы были бы невозможны без одного железобетонного факта: нам всегда было куда возвращаться. Там, дома, бесперебойно работал невидимый, абсолютно надёжный тыл.

Если бы потребовалось описать маму через одно физическое ощущение — это были бы её руки. Очень тёплые. Гладкие с внешней стороны, но стоило ей перевернуть ладонь — и кожа оказывалась жёсткой, покрытой плотными, въевшимися мозолями. По образованию строитель, она оказалась в нашей деревне по лёгкому росчерку пера какого-то советского чиновника — приехала по распределению. Встретила отца, да так и осталась, променяв чертежи на деревенский быт, который не заканчивался никогда.

Откуда в ней бралось столько сил — загадка. Работа в администрации, весь дом на плечах, корова в пять утра, шестеро за столом — и ещё шить. В эпоху тотального дефицита она кроила нам одежду из того, что удавалось достать. Перешивала старое, ставила заплатки там, где мы рвали ткань в клочья. Брату Васе сшила штаны и куртку, мне связала толстый синий свитер с корабликом и солнцем. А по вечерам, закончив с делами, садилась с нами играть в шахматы и шашки — и хладнокровно раскатывала нас в пух и прах.

Бабушку по материнской линии я видел всего пару раз в жизни. Мне было года четыре, когда мама объявила, что мы едем к ней в гости. Поезд, двенадцать часов в пути. Отец поехать не смог, просто проводил нас ночью на перрон. Весь груз ответственности за трёх бешеных, неуправляемых детей лёг на мамины плечи.

Ночной вокзал пах по-особенному: тяжёлым маслянистым креозотом от шпал и горьким угольным дымом. Мы забрались в плацкарт, уснули под перестук колёс, а утром пошли вразнос. Носились по вагону, выпрашивали еду у соседей, лезли на третьи полки. Не помню ни единого маминого крика или срыва. Она просто гасила этот хаос своим непробиваемым спокойствием.

Самое неожиданное ждало нас прямо на перроне. Мы вывалились из вагона в толчею, и оказалось, что здесь же наша бабушка продаёт клубнику. Сладкую, сочную, насыпанную в скрученные из старых газет кулёчки. Для старушки в те годы это был способ выжить. Она не сразу нас узнала. А когда поняла, кто перед ней, расплакалась, бросилась обнимать и отдала нам всю свою ягоду. Весь свой заработок до последней копейки. Мы смели эту клубнику моментально, измазав лица и руки красным соком.

Во время той поездки, гуляя по городку, мы зашли в местный магазин. На витрине я увидел её. Гитару. Настоящую, блестящую. Я замер перед ней, захотел её до одури, до слёз. Но мы просто пошли дальше — купить было не на что. Такие отказы не объяснялись словами, они просто впитывались в нас как данность времени.

Мы росли в мире, где не принято было раскидываться нежностями. Сказать вслух «я тебя люблю» считалось чем-то лишним, почти стыдным — слова в нашем доме застревали в горле. Но любовь имела конкретный физический вес. Она измерялась тяжёлой чугунной сковородкой с горячей жареной картошкой, ждущей на столе. Тем самым синим свитером с корабликом. Кулёчком клубники, за который отдали дневную выручку. Тем фактом, что двери дома никогда не запирались.

И пока этот тыл, державшийся на въевшихся мозолях маминых рук, был жив — мы могли смело толкать калитку и уходить в наш огромный, пугающий уличный мир. Зная, что нам всегда есть куда вернуться.

***

Красный хэтчбек давно ушёл в отрыв. Я немного сбросил скорость. Трасса делает плавный изгиб и уходит под горку. Машина мягко скатывается в низину, и на обочине мелькает синий дорожный знак с белыми буквами — название какой-то мелкой, неприметной речушки.

Вспышка.

Знак пропадает в зеркале заднего вида, но этого мимолётного кадра хватает. Меня накрывает воспоминанием о другой воде. О нашей реке. О том дне, когда Толян впервые показал нам, как нужно шагать в бездну.

Глава 2. Далёкая река

Если бы родители доподлинно знали, чем мы занимаемся целыми днями, калитка двора закрылась бы для нас навсегда. Но они, скорее всего, обо всём догадывались. Это поколение само выросло по суровым правилам, где уличная свобода шла рука об руку с умением выживать. Негласный договор передавался по наследству, как группа крови: делай что хочешь, но вернись живым к ужину.

Мне было около пяти. Толяну — шесть с половиной. На улице эта разница превращалась в пропасть и делала его непререкаемым вожаком. Стояло одуряюще жаркое летнее утро, когда наша стайка из семи-восьми пацанов решила проигнорировать привычный, изученный вдоль и поперёк Солдатский пруд. Инициатором, как всегда, выступил Толян. Цель — далёкая, почти мифическая река. Ни еды, ни воды в дорогу никто не взял. Желудки были пустыми, зато головы под завязку набиты жаждой открытий.

В том возрасте земля казалась ближе, а деревья — выше. Любое расстояние растягивалось до масштабов эпического похода. Обогнув пруд и тоскливо сглотнув при виде его прохладной глади, мы вышли на бетонку — трассу из массивных трёхметровых плит. От раскалённого бетона несло жаром, воздух впереди плавился и дрожал мелкой рябью. Дорога вела в областной центр. Дед со смешком вспоминал времена, когда по этой грунтовке мужики на лошадях гоняли в город за спиртом: путь долгий, тряский, зато возвращаться всегда было весело. Теперь по этой обочине, мимо бескрайних полей, пылила наша босоногая пехота. Река казалась миражом. Марш-бросок занял около полутора часов, но главное испытание ждало в самом конце.

Бетонка пересекала реку по автомобильному мосту. Для пятилетних шпингалетов он выглядел настоящей громадиной. Метра четыре высоты, не меньше. Сейчас, проезжая по этой трассе к родителям, я иногда смотрю вниз и не могу поверить, что мы вообще оттуда прыгали.

Первым, естественно, прыгнул Толян. Перелез через перила, встал на узкий бетонный выступ, бросил на нас торжествующий взгляд и крикнул: «Смотрите, как я!» — и просто шагнул в пустоту. Он умел задавать такую планку бесстрашия, рядом с которой любой нормальный страх казался позорной трусостью.

Подходить к краю было до одури страшно. Пугало всё: высота, слепящие блики, неизвестность того, что скрывает дно. Далеко внизу, зажатая зелёными травянистыми берегами, неслась тёмно-коричневая, непрозрачная вода. За секунду до отрыва сердце колотилось где-то в горле. Я смотрел вниз, и у меня сводило живот. Но Толян уже вынырнул и победно орал снизу. Остаться на мосту значило навсегда вычеркнуть себя из стаи.

Шаг.

Падение длится секунду, но мозг растягивает её в тягучую вечность. Ветер свистит в ушах, а потом — жёсткий, обжигающе холодный удар воды, вышибающий из лёгких весь дух. Выныриваешь, судорожно хватаешь ртом воздух и вдруг понимаешь: ты жив. Ты сделал это. Животный ужас мгновенно переплавляется в чистый адреналиновый восторг, требующий немедленного повторения.

Река была узкой, метров десять, но с быстрым течением и приличной глубиной. Правил безопасности никто не озвучивал, но каждый каким-то нутром понимал: заплывать далеко нельзя. Течение не простит. Пока мы с воплями крутили сальто и «солдатики», по мосту проносились фуры и легковушки. Водители иногда сигналили, с удивлением разглядывая летящую вниз мелюзгу. Но ни одна машина не остановилась. Никто не вышел из кабины, чтобы прогнать нас или прочитать мораль. Мир взрослых равнодушно летел по своим делам, не вмешиваясь в наши.

Мы прыгали снова и снова, пока даже под палящим солнцем не начали стучать зубами — вода была ледяной. А когда кураж иссяк, на его место пришёл голод. Дикий, выворачивающий желудок, знакомый только детям после долгого купания.

Двинули домой. Обратный путь под жестоким полуденным солнцем превратился в пытку. Мы едва волочили стёртые о бетонку ноги и вслух бредили о еде. Представляли, как ввалимся в дом, а там — первое, второе, компот. Только эти голодные миражи и заставляли переставлять ноги.

На нашей улице мы с Толяном устало пожали друг другу потные руки и разошлись по дворам. Дверь дома поддалась тяжело. Внутри ограды стояла прохладная тишина. Было около двух часов дня, мама ещё была на работе, но на плите, как всегда, ждал обед. Чугунная сковородка, до краёв наполненная жареной картошкой. А рядом, в деревянной хлебнице — половинка свежего, ноздреватого хлеба.

Я набросился на эту сковородку, как одичавший зверёк. Ел торопливо, обжигаясь, закидывая в рот огромные куски. Я до сих пор абсолютно точно знаю: это была самая вкусная картошка в моей жизни.

Больше мы никогда не ходили на ту реку пешком — позже старшие ребята сколотили на Солдатском пруду отличный трамплин. Но вкус той первой свободы, густой, солоноватый от пота и речной воды, впитался в память намертво. Свободы, за которую ты платил стёртыми в кровь ногами и первобытным страхом, но получал взамен абсолютный триумф. И сковородку жареной картошки.

Тогда наша воля осталась безнаказанной.

***

В салоне машины тихо шелестит климат-контроль, но через лобовое стекло полуденное солнце ощутимо печёт мне колени. Я тянусь к дефлектору, перенаправляю поток ледяного воздуха на лицо и вспоминаю другую жару. Одуряющую, липкую жару, во время которой свобода впервые потребовала от нас заплатить кровью.

Глава 3. Побег к пиявкам

Поход на реку был дерзким, опасным, но всё же он укладывался в рамки нашего уличного времени. За забором дома действовали негласные законы: делай что хочешь, главное — выживи. А вот детский сад был Системой. Со своим расписанием, тихим часом, жёсткими границами и надзирателями. И если я воспринимал эти правила как данность, то Толян с самого детства чувствовал физическую потребность проверять их на прочность. Он просто раскачивал заборы, а я попадал под раздачу.

Стояла жара — та тяжёлая, душная, какая бывает только в конце июня. Нашу группу вывели на прогулку. Сегодня детский сад напоминает режимный объект: магнитные замки, камеры, высокие заборы из металла. В начале девяностых вся безопасность сводилась к кривому деревянному штакетнику и уставшей воспитательнице, дремлющей на солнцепёке.

Мы лениво ковырялись в раскалённом песке, когда Толян подошёл ко мне. В его голосе не было вопроса. Буднично, как о давно решённом деле, он предложил сменить это унылое заточение на волю. План звучал безумно: сбежать купаться на Старый пруд. Этот водоём находился неподалёку от местной конюшни. Взрослые там не появлялись: дно давно заилилось, вода застоялась, густо пахла лошадиным навозом, а главное — там кишели пиявки. Но разве такие мелочи могли остановить двух пятилетних пацанов, почуявших запах свободы?

Дождавшись момента, когда воспитательница отвернулась к другой стайке детей, мы просто просочились сквозь щель в штакетнике. Сердце колотилось где-то в горле. Мы обманули взрослых — и это было невозможно, запрещено, и именно поэтому так хорошо. Окрылённые побегом, мы рванули к устью пруда, туда, где берег плотно зарос высокой осокой и рогозом.

В зарослях стоял тяжёлый дух тины, прелой травы и нагретой на солнце стоячей воды. Скинув сандалии и шорты, мы с разбегу ввалились в мутную тёплую жижу. Дно чавкнуло, ил мгновенно облепил ноги по щиколотку. Сначала держались тихо. Но вода быстро сделала своё дело. Вскоре мы уже вовсю плескались, хохотали и орали на всю округу. Толян на ходу выдумывал состязания и в каждом обязательно находил способ стать безоговорочным победителем. Он не просто купался в этой грязи — он владел ею.

Бродя по илистому мелководью, я вдруг наткнулся на неё. Мёртвая рыба. Плавала кверху брюхом, слегка покачиваясь на мутной ряби, а к тусклой чешуе намертво присосались чёрные, жирные, лоснящиеся пиявки. Зрелище было омерзительным и завораживающим одновременно.

Я замер.

А потом мы вышли из воды и посмотрели на свои ноги. На коже висели чёрные набухшие ленточки. Я попытался смахнуть их рукой. Не тут-то было. Пиявки оказались скользкими и удивительно прочными. Тянешь — а она пружинит, оттягивая твою собственную кожу, и наконец с влажным чмоканьем отрывается, тут же намертво прилипая к пальцам. Не больно, но омерзительно. На икрах оставались идеально круглые ранки, из которых тонкими струйками сочилась кровь, смешиваясь с грязной прудовой водой.

Именно по нашим истошным крикам нас и вычислили. Воспитательница появилась в осоке — лицо белое, голос на два тона выше обычного. Нас, мокрых, перемазанных вонючим илом, с кровоточащими ногами, жёстко выдернули на берег. Она орала так, что звенело в ушах. Обещала милицию и родителей.

Я стоял, опустив голову. Меня трясло. По ногам текла кровь, мне было безумно стыдно, страшно, и я уже сто раз пожалел, что полез через этот забор. Я скосил глаза на Толяна. Воспитательница больно трясла его за плечо, отчитывая на повышенных тонах. По его ногам тоже сочилась кровь. Но он не опускал глаз. Он смотрел прямо на неё, а на его измазанном грязью лице медленно расплывалась дерзкая, абсолютно счастливая ухмылка. Страх наказания не имел над ним никакой власти. Он только что попробовал правила на зуб — и ему понравилось.

Кровь, прокушенные ноги и жёсткие воспитательные меры быстро учили меня суровой физике взрослого мира. Но детская психика отказывалась принимать реальность, состоящую исключительно из заборов и боли. Чтобы выжить в ней и не сойти с ума, нам отчаянно требовался противовес. Грань между обыденностью и магией.

Глава 4. Волшебная палочка

После инцидента с пиявками садик окончательно превратился в режимный объект. За нами установили пристальное наблюдение. Особенно за Толяном — он был в старшей группе, и воспитатели пасли его, как опасного рецидивиста.

Меня же вернули в младшую. Там шла своя, менее кровавая, но не менее жёсткая возня за авторитет. Каждый доказывал свою крутизну как мог: кто-то приносил редкую игрушку, кто-то быстрее всех бегал. Мне позарез нужен был свой козырь.

В нашей группе был мальчик Павлик. Периодически он заговорщицки оглядывался и шёпотом сообщал, что у него дома, на запертом чердаке, спрятана настоящая волшебная палочка. Она исполняет любые желания. Мы, пятилетние уличные реалисты, разумеется, делали вид, что не верим. Но Павлик стоял на своём упрямо и вдохновенно: палочка есть, работает безотказно.

В то лето мы целыми днями пропадали на Солдатском пруду. Вода там была тёплой, как парное молоко, и стоило стайке ребятни взбаламутить дно — она мгновенно становилась рыжей от жирной глины. У меня были светло-голубые хлопковые плавки. Глина въедалась в них намертво, и когда я выходил на берег, зрелище было жалким. Со стороны казалось, будто я просто жидко обосрался.

Толян, заметив это, заржал на весь пруд. Потом перестал, но этот смех успел меня обжечь. Я чувствовал себя униженным и мечтал о чёрных трусах. На них грязь не видна. Чёрный — это цвет силы и взрослости. В чёрных плавках ты неуязвим, и никто над тобой не поржёт. Я никому не говорил об этом желании. Просто искренне желал.

И чёрные плавки появились. Просто материализовались. Я выдвинул ящик — а они там. Сегодня я понимаю, что это обычное бытовое совпадение, за которым стояла уставшая мать, которой надоело отстирывать глину. Но для меня, пятилетнего, это стало неопровержимым знаком. Магия работает. Павлик не врал.

На следующий день после садика я подошёл к нему и твёрдо сказал:

— Я готов. Веди на чердак. У меня есть желание.

Паша предсказуемо замялся. Сегодня неудобно, родители дома, сестра мешает. Давай завтра. Но я уже закусил удила. Придя домой, я с видом человека, сорвавшего джекпот, наобещал брату Васе, сестре Ирине и родителям, что завтра вечером вернусь не с пустыми руками. Я приеду на собственной машине. На огромном зелёном КамАЗе с номером «1880» — точно как у отцовского грузовика, только лучше. Я буду деловито крутить баранку и подкачу прямо к нашему двору. Вася уронит челюсть, Ирина застынет с выпученными глазами, а на пассажирском сиденье рядом со мной будет сидеть сам Электроник из фильма.

Семья смотрела на меня с теми самыми снисходительными улыбками, которые взрослые считают умилительными, а дети — глубоко оскорбительными. Но я не обижался. Я знал то, чего не знали они: в моём комоде лежали неоспоримые чёрные трусы. Во время садиковского тихого часа я не спал. Я лежал, зажмурившись, и до деталей продумывал свой триумф с зелёным грузовиком.

А вечером Паша снова слился. Нашёл очередную отмазку про родителей и запертую дверь.

Домой я возвращался пешком. Мечта о зелёном КамАЗе рассыпалась в пыль. Брат с сестрой откровенно надо мной поржали, и этот смех резанул больнее, чем предательство трусливого Паши. Я долго злился. И даже не на мелкого врунишку, а на самого себя — за то, как безоговорочно поверил в сказку.

Мы росли в эпоху, которая быстро отучала верить на слово. Учились проверять факты, ждать подвоха, рассчитывать только на себя. Желание верить в чудо никуда не делось — просто ушло глубже, туда, куда не достаёт ни насмешка, ни здравый смысл.

Спустя много лет, когда мы с женой отчаянно захотели ребёнка, начался ад. Врачи, анализы, холодные коридоры клиник. Вердикт уролога был сух: нужна операция. Я покорно лёг под нож, позволил себя разрезать, зашить и отправился на долгую реабилитацию. А через месяц жена сказала: «Я беременна». Мы пересчитали сроки. Зачатие произошло до операции. До всех этих скальпелей, наркозов и медицинской суеты. Природа просто сделала всё сама. У нас родился сын.

Иногда мой мальчик смотрит на меня с такой безоговорочной, чистой верой во всё происходящее, что я вижу в его глазах отражение того самого пацана, мечтавшего о зелёном КамАЗе.

Чудеса случаются. Просто они не приходят по нашему заказу в тихий час. И чтобы получить своё настоящее чудо, иногда нужно сначала пережить крушение иллюзий.

Тогда, в пять лет, я навсегда попрощался со сказками. Зелёный КамАЗ так и не приехал. Но моё безоблачное детство закончилось чуть позже — в тот вечер, когда самая главная дверь в моей жизни вдруг отказалась открываться по-настоящему.