Стихи про осень

Стихи про осень

Светлана Севрикова

© Светлана Севрикова, 2026

ISBN 978-5-0070-3042-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

Осень — пора, которая пробуждает в душе самые противоречивые чувства. Она завораживает красотой увядания, заставляет задуматься о течении времени, о цикличности жизни, о хрупкости мгновений счастья. В ней — и светлая грусть, и тихая радость, и ощущение неизбежного перехода: от тепла к холоду, от света к сумраку, от лета к зиме.

Сборник стихов Светланы Севриковой «Стихи про осень» — это не просто поэтические зарисовки на тему времени года. Это глубокая, многослойная история о человеке и его месте в мире, рассказанная языком образов, метафор и тонких эмоциональных нюансов. Осень здесь — не фон, а полноценный герой: мудрый, порой суровый, но неизменно честный собеседник, который учит принимать жизнь во всей её полноте.

В этих стихах осень предстаёт в самых разных обличьях:

— как подруга, которая понимает без слов («Друг»);

— как строгая наставница, дающая уроки стойкости («Научи его жить»);

— как капризная возлюбленная с «женской логикой» («Осенняя логика»);

— как зеркало, в котором отражаются человеческие судьбы («Стали клёны голы, как Россия…»);

— как символ перехода, напоминание о вечном круговороте бытия («Дальше — больше»).

Поэтический мир Севриковой богат и многогранен. В нём переплетаются:

философские размышления о смысле жизни и времени («Звездочёт», «Корни правы»);

тонкие психологические наблюдения за состоянием души («Осенняя хандра», «Золотая тишина»);

социальные мотивы и горькая ирония («Осенний призыв», «Осень придумали»);

лирическая нежность и трепетность («Влюблена», «Как первая любовь»);

метафизические прозрения о связи человека с вечностью («Я люблю тебя, жизнь», «Многолуние»).

Особое внимание стоит обратить на язык и стиль автора. Севрикова виртуозно владеет словом, создавая яркие, запоминающиеся образы:

дождь, который «терзает потемневшую листву»;

листья, «летящие, медленно кружась»;

ветер, «плачущий, как бездомный»;

осень, которая «жжет меня, как ведьму, в равнодушном пламени берёз».

Её стихи музыкальны, ритмичны, порой почти песенны — недаром в них так часто встречаются мотивы блюза, вальса, шелеста листьев, напоминающего шёпот любовных писем.

Хронология сборника (1998—2025) позволяет проследить, как меняется восприятие осени — и жизни — с годами. От юношеской горечи и максимализма — к зрелой мудрости, от отчаяния — к примирению, от страха перед неизбежностью — к благодарности за каждый миг.

Этот сборник — приглашение в мир, где осень — не конец, а часть великого цикла, где грусть соседствует с надеждой, а увядание рождает новое цветение. Где каждый лист, падающий с дерева, напоминает: жизнь продолжается, и в каждом её мгновении — своя неповторимая красота.

Читайте эти стихи медленно, вслушиваясь в их ритм, вглядываясь в созданные автором картины. Позвольте осени Светланы Севриковой войти в ваше сердце — и, возможно, вы откроете что-то новое в себе.

Ш. Лыко

Попытка авторского предисловия

Вот эту книгу, вот этот сборник, уж, сделаю как положено: без ошибок и с глубокомысленным авторским предисловием. Чтоб читатель почувствовал, что дело имеет с серьёзным поэтом, слов на ветер на бросающим, наоборот, трепетно жаждущим донести их до чуткого уха, ума и сердца.

— Зачем тебе это надо? — спросит у меня вдруг внутренний голос. И снова собьёт меня с пути. Истинного, или неистинного — невозможно понять. А только засомневаюсь и запнусь. Действительно ли это всё кому-то надо. Кроме меня самой, конечно. И тех немногих, кто чуточку схож со мной. Ибо, если мне это нужно, то и им, схожим — тоже надобно. А много ль таких?

Забегала на днях в банк, спросить кое-что по работе приложения. Юные консультанты-практиканты, ровесники моего сына, были ко мне очень внимательны и добры. Разъяснили всё подробно, а потом и говорят: давайте мы вам новую функцию настроим: систему распознавания лиц подключим, будете деньги с автомата без карты получать.

— А что, если этот ваш робот меня с кем-то перепутает?

— Это невозможно, — говорят. — Во всём мире есть лишь, максимум, шесть человек похожих на Вас как две капли воды. И они, скорей всего, живут в других городах или странах.

Шесть двойников внешних — это вообще-то немало. А сколько внутренних — задумалась я? И, да, не обязательно, чтоб прямо копии были. Достаточно только, чтобы совпало самое главное — вот эта любовь к словесной гармонии — ритму, рифме, содержанию и смыслу, тайне, укрывающейся где-то в «междустрочье», порой неясной самому автору… Таковых, наверное, вообще море. И, значит, книга — нужна.

2021 г.

1998

«Обещают сегодня дождь…»

Обещают сегодня дождь. Поливают Москву дожди… Ты нигде меня не найдёшь. Под дожди теперь не ходи. Телефонного звона зов Бесполезен, и… плачь не плачь — Лучше, просто, сложи свой зонт, И на место повесь свой плащ.

1999

Осенний дом

Осенний дом. Висит весна На вешалках в шкафу, томится… Атлас, шелка, капрон и ситец, — Как спущенные паруса. Осенний дом — вё лето: лён, Батист, ажуры, трикотажи, сатин и хлопчато-бумажье забыто как вчерашний сон. Осенний дом- ползёт зима Из сундуков: мехами, шерстью. Драп, креп, вельвет, болоньи шелест… Так оживает старина. Осенний дом. В прихожей зонт И плащ: зарёванные плаксы. И мятый тюбик черной ваксой Плюётся сапогам в лицо! 18.09.1999

2000

«Вот и осень. Желтеют листья…»

Вот и осень. Желтеют листья. Снова хочется ближе к близким. Чтобы печь нагревала стены, В сенях пахло золой и сеном. Чтобы ветер гудел в трубу: — Му-у — у-у! Там меня заставят покушать, И внимательно будут слушать Слово каждое. Каж-до-е! И сопенье моё во сне.

Друг

Друг — это тот, кто не бросит Тот, кто простит и поймёт. Мой друг — это эта осень: Кликну — она придёт. Взоре её мрачный и мокрый. Мне грустно и ей не смешно… И смотрим мы с ней, и смотрим Друг на друга через окно. Она мне — доверяет, А я — доверяю ей. Осень не проверяет Силу веры моей. Осень меня не спросит, Что я за человек. Знает, что есть вопросы Страшные как смертный грех. В парке костры разжигая, Не устаёт повторять, Грусть мою утешая: «Рукописи не горят!» Ветром ломая деревья, Ливнем цветы топя, Она утверждает: «Я верю — Ничто не сломит тебя!». Готова стать моей тенью… Меж нами — дома стена. Но, будет нужно — пройдёт сквозь стену. Друг — это она!

Сквозь настоящее

И снова дождь, осенний дождь, А ты теряешь зонт. И твой последний медный грош Напомнит: деньги зло. И друг научит: нет друзей! И город — как большой музей Вдруг станет грустным, памятным. Ты в нём найдёшь свой памятник В каком-то тёмном тупике, Не упомянутый никем. Печалью огорошена, Измучена дождём Из прошлого хорошего В грядущее идёшь… Идёшь сквозь настоящее, Без друга, без зонта. От счастия до счастия Такая маета!!! И деньги зло, и нет друзей, И город — как большой музей…

Влюблена

Я никуда не иду. Я танцую под этими листьями. У меня больше нет проблем: Я влюблена. А черные галки подняли галдеж — Ищут какую-то истину. А в небе еще голубом и пустом Белеет луна. Я никого не жду. Мне не нужен никто на свете. Мне никто не должен звонить Или писать письмо. И пусть Я знаю, что нет любви На этой чужой мне планете, И птицы здесь черные, И истины горькие — Мне все равно.

2001

Гимн осенних месяцев

Скоро осень. Осень ждём. Смоем сереньким дождём Зелень, синь и голубень. Распугаем голубей Рыжим ветром, как огнём. Город в ливень окунём! Радость солнца, блажь теней, Светлость, ясность тёплых дней Оборвём, как сладкий сон. Пташек в небо унесём, И, укутав в облак пух, Повелим лететь на юг! Отряхнув и лес, и дол, Скажем: «А король-то — гол!» Станем как в колокола Бить в зонтищей купола. Словно три богатыря, Чинно подвиги творя, Мы проедем по земле, Расчищая путь зиме. Восхищая грешный люд, Совершая самосуд Над толпой плясунь-стрекоз, Видя каждую насквозь, Крылья нежные сеча Зябким лезвием меча.

2002

Ветер

Ветер плакал, как бездомный. Город — как котёл бездонный Поглощал вчерашний день — Утомившихся людей, Листья ясеня и клёна, Разлучившихся влюблённых,