Реальные истории. 90-ые. Дипломантка

Quentin Bisch

Реальные истории. 90-ые. Дипломантка

Глава 1

Начало июня 1999 года.

«Знаете, что общего между юристом и платьем в горошек? И то, и другое должно сидеть идеально». В тот день я была довольна собой: Экзамены сданы, наряд огонь, а горизонты будущего настолько широки, что я боялась в них заблудиться. В кармане лежало приглашение на стажировку в две фирмы сразу — и я всё ещё не выбрала, в какую идти. Обе сулили деньги, обе — карьеру. Мама говорила: «Выбирай сердцем», а я не знала, что у меня внутри — юрист или авантюристка. Я шла и решала глобальный вопрос: «Пойти в гражданское право или всё-таки в уголовное?» Как вдруг мои философские поиски прервал звук тормозов, больше похожий на вопль раненого динозавра. Чёрная машина припарковалась так нагло, будто здесь была её личная стоянка. Из окна высунулся короткостриженный тип с сигаретой.

— Эй, красотка! Привет… — произнёс он, растягивая слова и оглядывая меня с ног до головы.

Я молчу. Иду быстрее. Машина ползёт рядом, как привязанная.

— Как зовут?

Отвожу взгляд в другую сторону.

— Ты глухая? Я к тебе обращаюсь?

Тогда я останавливаюсь и поворачиваюсь. Бросаю взгляд в затемнённое стекло заднего сиденья, за которым не видно глаз, но чувствую — там изучают каждый мой изгиб.

— Юля, — говорю ровно, чтобы отстал. И добавляю то, чего не планировала: — И я только что получила диплом юриста. Так что, если вы не против, я продолжу путь, а вы — свой. Без последствий.

Парень усмехнулся, бросил окурок и кивнул на заднее сиденье:

— Садись, Юля. Покатаем. У нас как раз есть вопросы по юридической части.

— Нет, меня ждут дома. Я тороплюсь.

— Да ладно тебе, прокатимся по городу и потом добросим до дома.

Молчу. Ничего не говорю. Только бы отстали. Ускоряю шаг, но машина продолжает ехать рядом.

— Смотри, какая тачка — «Ауди». Таких в городе нет. Садись — кайфанешь. Выпьем шампанского, отметим твой праздник.

— Нет, мне нужно домой.

— Обижаешь, — голос становится жёстче. — Тебя нормальные пацаны приглашают, а ты нос воротишь. Ты вообще знаешь, кто мы?

Молчу, смотрю прямо перед собой.

— Мы те, кого не стоит злить. Лучше, садись в машину, пока по-хорошему предлагаем.

— А то что? — вспыхиваю я, хотя руки холодеют.

— А то, что город маленький, — он щурится, и улыбка сползает. — Найти тебя и где ты живёшь — не проблема.

Я всё понимаю. Каждое слово — не шутка. Иду прямо, стараясь не сбавлять шаг. Вдруг машина резко тормозит, и парень выскакивает наружу, в два шага преграждая мне путь.

Теперь я вижу его вблизи. Карие глаза смотрят с наглой самоуверенностью, чёрная кожаная куртка обтягивает мускулистое, стройное тело. Он выше меня на голову и пахнет табаком и дорогим одеколоном. Я оглядываюсь — мимо проходит прохожий, но намеренно отворачивается в другую сторону. Ускоряет шаг. Меня словно не существует.

— Ну что? — парень разводит руки, будто приглашая в объятия. — Решай. Или садишься по-хорошему, или по-плохому.

Я сжимаю лямку сумки.

Делать нечего.

— Ладно. Но не надолго. Мне к трём надо быть дома.

Парень широко улыбается, открывает заднюю дверь, и я вижу тёмный салон, кожаные сиденья, блеск металла на приборной панели. — Садись, красотка. Не пожалеешь.

Я ещё раз бросаю взгляд на номерной знак. «У600МА». Запомнила. Дверь захлопывается с глухим стуком, и я слышу, как щёлкают центральные замки. Сиденье подо мной — кожаное, прохладное даже сквозь тонкую ткань платья. От парня, который уселся рядом, исходит сухое тепло, и я чувствую, как внутри всё сжимается — то ли от страха, то ли от чего-то, чему я боюсь дать имя. Машина трогается, и город за окном начинает плыть, расплываясь в затонированном стекле.

Глава 2

Я оказываюсь зажатой между двумя парнями. Слева — такой же, как тот, что приставал: короткостриженный, сухожилистый, спортивный. На переднем сиденье водитель — тот же типаж.

— Вы что, все одинаковые? — вырывается у меня. — Трое из ларца, блин.

Парень слева ухмыляется и берет бутылку шампанского с задней полки:

— Ну что, за знакомство?

— Нет, я не пью, — отвечаю, стараясь отодвинуться, но некуда — с обеих сторон плечи.

— Да ладно тебе, немного. За компанию.

Второй подталкивает меня в бок, чуть настойчивее, чем нужно:

— Давай, за диплом! За это надо выпить. Расслабься… Мы не обидим.

Первый уже протягивает фужер. Я смотрю в его глаза — наглые, с хитрой искоркой, но красивые. И сам он ничего: скуластый, волевой подбородок, похож на какого-то актёра из американских фильмов. Если бы не обстоятельства — может, и понравился бы.

— Ладно. Только один.

— Ну вот, отлично. Молодец, — подхватывает второй, довольно кивая.

Я беру фужер, делаю глоток. Сладкая, пузырчатая жидкость щиплет нёбо и холодит горло. Совсем не похоже на то шампанское, что мы пили на выпускном.

Парень слева достаёт другую бутылку — тёмное стекло, с зелёной этикеткой.

— А мы вискарика хлопнем.

Наливает, протягивает стакан парню справа, затем водителю.

Я сжимаю фужер и обещаю себе: только один. Больше ни капли.

— Кстати, меня Коля зовут, — парень слева кивает на себя, потом на соседа справа. — Это Санек. А вон впереди — Андрюха.

Его рука опускается мне на плечо, пальцы сжимаются — вроде бы негрубо, но ощутимо. Собственнически.

— Понятно, — говорю я и пытаюсь плечом сбросить ладонь. Бесполезно. Он только крепче прихватывает, будто проверяет границы.

Второй тем временем кладёт руку мне на колено. Медленно, почти лениво, он начинает поглаживать — без нажима, просто очерчивая круг, от колена вверх по бедру. Я замираю. Дышу через раз.

— Что... что вы делаете?

Он не отвечает. Только улыбается.

— Ну что, красотка, — Коля уже тянет ко мне новый наполненный фужер, — между первой и второй промежуток небольшой?

— Нет. Достаточно. Спасибо.

— Обижаешь. Давай ещё один, за знакомство!

— Давай, давай, — поддакивает Санек, и его ладонь поднимается чуть выше, сжимая внутреннюю сторону бедра. Я сглатываю и смотрю на его руку. Между большим и указательным — татуировка. Маленький кубик с пятью точками, как игровая кость.

— Ладно, последний. От вас ведь не отвяжешься.

— Вот и умница, — Коля улыбается во все зубы.

Я беру фужер. Пью. Шампанское уже не щиплет — оно скользит тёплым шёлком, и внутри разливается странная приятная тяжесть. Голова становится ватной, мысли начинают плыть, как те облака, на которые я смотрела полчаса назад.

— Жарко как-то, — мой голос звучит чуть медленнее, чем хотелось бы.

Коля поворачивается к водителю:

— Андрюх, включи кондей.

Из дефлекторов доносится холодный воздух, но мне почему-то не легче. Я смотрю в окно — там уже не город, а какие-то