Психопат: игра в прядки

Елизавета Солер

Психопат: игра в прядки

Глава 1

Франция, 2019 год

Декабрьский Париж пах каштанами, мокрым асфальтом и предпраздничной истерией.

Рождественские огни текли по бульварам, как расплавленное золото. Витрины кричали алыми бантами, духами «Шанель» и трюфелями, которые никто из простых смертных не мог себе позволить. На улицах толпились люди — с пакетами, с детьми, с нервными улыбками. Все куда-то бежали. Все чего-то ждали.

Аннет ненавидела этот месяц.

Она возвращалась с дежурства в начале одиннадцатого. Ботинки на низком устойчивом каблуке мерно стучали по тротуару. Чёрное пальто из плотной шерсти защищало от влажного ветра, из-под ворота выглядывал серый капюшон толстовки. Практично. Тепло. И ни следа женственности.

За последние две недели в Париже бесследно исчезли четыре проститутки. Не просто ушли с клиентом — испарились. Ни тел. Ни заявлений от сутенёров — те молчали, боясь лишнего внимания полиции к своему бизнесу. Ни записей с камер в тех кварталах — словно темнота сожрала их вместе с женщинами.

— Шлюх, конечно, не жалко, — бросил утром комиссар, даже не подняв головы от бумаг. — Но пресса уже нос суёт. Найди мне концы, Аннет. У тебя и Бернарда неделя.