Творчество и потенциал. Выпуск 2/2026

Выгорание любви

Как унизительно выпрашивать внимание,Остатки гордости стирая, словно пыль,В глазах любимых видеть выгорание,Ломать себя, словно изношенный костыль.И редкий взгляд ловить на своём теле,Прикосновений ждать, не чувствуя тепла.Не наблюдать рассвет любви в апреле,А становиться неприступной, как скала.Как унизительно выпрашивать внимание,Ждать комплимента, проявлений теплотыИ с болью вспоминать в любви признание,Храня в душе давно разбитые мечты.И обнажив желание страстное согреться,Прикрыв вуалью лёгкий приступ тошноты,Без должной скромности стараешься раздеться,Роняя под ноги тень мнимой бледноты.Как унизительно выпрашивать внимание,Приоткрывая дверь в немую пустоту…В самой себе заметить выгораниеИ облачить всю нежность в мерзлоту.

Осень

За окном рябинаИ кленовый лист,Просинь в цвет рубина,Дождь танцует твист.На дорожке лужицы,Из листвы настил.Ветер зябкий кружится,Не жалеет сил.Ночи дней длиннее,И темнеет рано,Стало холоднее,Но цветно и пряно.Стелются туманы,И блестят луга,Сонные дурманыПрячут облака.Небо чаще хмурится,С тучками играя,Исподлобья щуритсяОсень озорная.

Светлана Иванова

Автор имеет высшее образование. Считает поэзию мелодией души, отдаёт предпочтение пейзажной, философской, любовной лирике, иронии и юмору, пишет стихи для детей.

Светлана Леонидовна состоит в Российском союзе писателей (Москва) и в литературном клубе «Творчество и потенциал» (Санкт-Петербург). Стала победителем в конкурсах «Ева. Хранительница», «Человек слова» в номинации «Волшебный мир детства», включена в «Справочник современных детских писателей», финалист премии «Наследие».

Удостоена литературных наград, среди которых звезда «Наследие» II степени, орден «Хранитель традиций», знаки «Золотое перо русской литературы» и «Искусство слова» и другие. Обладатель почётного звания «Гражданин литературы».

Изданы авторские сборники: «Мелодия души», «Розовые розы», «Снеговик спешит на праздник», «Шёпот звёзд», «Хочу в Париж!».

Дарите женщинам цветы!

Дарите женщинам цветыВ весенний день – Восьмое марта,Пусть будут символом весны,Счастливого стандарта!Дарите женщинам цветы —Любимым, дочкам, мамам,Несите вензель красотыПрекрасным вашим дамам!Дарите женщинам цветы —Сотрудницам, подругам и знакомым,Дарите всем, кто в жизни вашейЯвляется весомым!Дарите женщинам цветы,Пусть их глаза сияют счастьем,Пусть исполняются мечты,Развеется ненастье!Дарите женщинам цветы!Пусть никогда не будет грустиИ пусть эмблемой чистотыВозникнет милый кустик!Дарите женщинам цветы:Тюльпаны и герберы, розы,Стоят ещё в снегу сады,Но уж цветут мимозы!

Весна… тепла ещё не жди

Который день стучат дожди,Весна… Тепла ещё не жди.Вслед за одним идёт другой,Смывая зиму с мостовой.Где вьюги мчались зимней ночьюИ ветер рвал надежду в клочьяИ выл протяжно, словно волк,Как будто в этом его толк?Пугая воем непогоду,Взашей толкая ВоеводуМороза, гонит в дальний путь…Уж зиму точно не вернуть!Последний раз она тут злилась,С дождями ночью всё бесилась…А что дожди? Лишь смоют снег,Чтоб новый дать весне разбег.С весною жизнь чтоб повториласьИ с солнцем ярким обновилась.Спешит весна скорей на луг,И зеленеет всё вокруг!

Холодный май

Как будто весна тут над нами смеётся,Грозит, что тепло к нам не скоро вернётся!Всё тучи сгущает и дождиком льёт —И днями, ночами, весь май напролёт!Во что же, весна, ты сейчас превратилась?Всё небо как будто совсем прохудилось!А может быть, в туче сидел крокодил,И солнышко наше он враз проглотил?Весна, ты вернись к нам с теплом поскорейИ солнечным светом вокруг всё согрей!А тот крокодил растворится пусть с тучей,И ветер играет пусть с ивой плакучей!Скорей согревайся от солнца, наш май,Весенними красками вновь расцветай!В садах пусть звучат соловьиные трели,И пчёлы в цветах чтобы громко гудели!

В весну бы вернуться…

Что было, то было —Уже не вернётся,Пушинкою лёгкойОно обернётся.Летит пусть по свету,Летит пусть по краю —По ветру сегодняЕго отпускаю:«Лети через запад,Вернись-ка с востока,Чтоб жизнь не прошляпить,Начать бы с истока.Лети же по лету,Лети же зимоюИ с чувством ушедшим,Я это не скрою,Набраться бы силы,С тобою вернуться —В весну бы ушедшуюВновь окунуться!Цвести вновь сиренью,Тюльпаном, мимозой,За время пути быВзбодриться морозом!И вновь ароматомВесны пробудитьсяИ юной пушинкойНа Землю спуститься!»

Что за чудо – бульденеж?

Что за чудо – бульденеж?Будто он весны рубеж.Белый снежный ком в саду —Весь стоит мой куст в цвету!Кто придумал куст калиныПревратить в большой сугроб?В нём цветы без сердцевины —Для изысканных особ?!Кто играл в снежки здесь ночью?Кто прицеливался в куст?Все снежки разбились в клочья,Даже слышу я их хруст!Всю засыпали калинуСнегом, словно бы зимой,Превратив в большую льдину,Хоть давно нет холодов!Чудо! Словно на картине,В ожидании жарыРаспустились на калинеЛетом снежные шары!

Старая дача

Ржавый скрип старой дачной калиткиПотревожил вокруг тишину.Раскачаю не с первой попытки,Наконец-то её распахну.Покосились забор да калитка,А соседей не видно давно.Одиноко цветёт маргаритка,Мне кивает «привет» всё равно.Позаброшена дача, забыта,И давно не слышны голоса.Лишь от детского там реквизитаУцелели одни корпуса.А когда-то полёт метеоров,Затаившись, мы ждали в ночи.Сколько было тут яростных споровПод шуршанье ночной саранчи!Дети выросли, внуки женаты,Все в заботах, нет в даче нужды.Ведь в почёте теперь концентраты,А для них не важны, чьи сады!..

Всё лето вязала снежинки зима

Всё лето вязала снежинки зима,Истратила много и снега, и льда.Снежинки плела, как заправский паук,Сложила потом их все в зимний сундук.Вязала она, чтобы дни скоротать,Рисунки снежинок вносила в тетрадь.Узор на снежинках нельзя повторять,Для каждой рисунок пришлось подбирать.Узор на снежинках раскрасил мороз,Ведь он новогодний колдун-виртуоз.Серебряных нитей из снега наткал,Добавил он в нити и искры зеркал.Точила всё лето зима мастерство,Чтоб всё в Новый год превратить в волшебство.Укутать снежинками чтобы дворы,Услышать счастливый тут смех детворы.Снежинки сверкают, искрят серебром,Уложены все в сундуке голубом.Так много снежинок собрать удалось!И тут в сундуке что-то разорвало́сь.И вдруг среди лета идёт снегопад,Снежинки летят и кружат невпопад.Так что же такое здесь произошло?Снежинки холодные вниз унесло.Сундук вдруг открылся, и сквозь облакаСлетают снежинки, кружась свысока.Луга из ромашек закрыли собойИ носятся в вихре там снежном гурьбой.

Ещё метель не отступила…

Ещё метель не отступила,И в шутку щиплется мороз,Весна уж зиму торопила,Ведь на цветы растёт запрос.Мимозам, розам и тюльпанам,Все рады им, цветам весны,За то, что их приносят дамам —Весенний символ красоты.Весна ворвётся ярким солнцем,Весёлым звоном ручейков,И первым праздником весенним,И первым запахом цветов.

Марина Казачкова

Родилась и живёт в г. Иваново. Окончила филфак ИвГУ.

Начала писать стихи в студенческие годы, потом был большой перерыв в четверть века, а с ноября 2023-го вновь взялась за перо и зарегистрировалась на литературном портале «Стихи. ру». Выступает на поэтических вечерах, в литературных клубах и на творческих встречах.

Состоит в Российском союзе писателей и литературном клубе «Творчество и потенциал» (Санкт-Петербург). Публиковалась в Международном литературном журнале, в сборниках издательств «Четыре» (СПб.) и «ИздатНик» (Москва), в альманахах РСП и ЛитО «Снегири» (Иваново).

Участвовала в IV конкурсе поэтов «Время колокольчиков. Прямая речь», посвящённом А. Н. Башлачёву (г. Череповец), VI Всероссийском литературном фестивале-конкурсе им. Евгения Гусева «Яблочный Спас» (Ярославль).

Летний дождь

Катит волны красавица Волга,Ветер гонит за лес облака,Солнце скрылось сегодня, надолго льОпустели реки берега?За окном зашумели рябины,«Быть дождю», – прошептала листва.Затянулась седой паутинойНеба чистого синева.И из облачного колодцаЛетний дождь серебром по стеклу,Дождь в лучах просиявшего солнца,Дождь грибной – это точно к добру!

Октябрь

Оборваны листья и брошены ветромк ногам октябрю.За дань золотую он платит ненастьеми грустным дождём.И струны его за окном монотоннуюпесню поют,И этот забвенья мотив нам с тобоюдо боли знаком.Смывает былого следы без оглядкихолодной струёй,и просится в душу, в стекло барабаня,непрошеный гость.Он бродит по крыше, по нашим дворам,увлекая с собойвсё лучшее, что этим летом взросло,расцвело и сбылось.Я окна зашторю, закутаюсь в тёплыймой плюшевый плед,И гостю осеннему я не откроюзаветную дверь.Пустые страницы стихов недописанныхждут на столе,и новую рифму уже мне мурлычетпушистый мой Лель.

Противостояние

Выбираюсь из октября,Из промозглых осенних дней,Вырываюсь, как из огня,Из простудных его сетей.Опостылел больничный плен,Заперта в четыре стены,И горстями таблетки ем,И тревожные вижу сны.Разрываю мучений круг!Хватит, кончилась ваша власть!Не возьмёшь меня на испуг,Слышишь, хворь?.. Уходи, напасть!Не упорствуй, ослабь тиски,Хватит душу мою пытать!На свободу летят стихи,И поэта не удержать.Я встаю, я решила так.Ты смирись, отступи, болезнь,И поверженный белый флагУ моих преклони колен.

Севиндж Касымова

Пишет стихи с 12 лет, была участницей конкурсов поэзии в своём городе.

Альманах «Творчество и потенциал» – не первый коллективный опыт для автора, Севиндж уже печаталась в подобных сборниках стихов и малой прозы, а ещё она выпустила три поэтических сборника.

Вдохновение посещает нечасто, но если приходит незваным, но приятным гостем, Севиндж пользуется им в полной мере. Ведь писательница считает: если музу проигнорировать, она обидится сильно и надолго.

В «Четыре» автор публикуется впервые и верит, что её дебют в санкт-петербургском издательстве состоится успешно!

Нить любви

Тебя любить порою нету сил,Но без любви мне белый свет не мил.И эта безответная любовьТак жёстко ведь мою волнует кровь!А ведь на свете не было тебя.Давно на нём уж появилась я.Способен многих ты в себя влюбить.Себе тем самым не мешаешь жить.А мне-то как прикажешь дальше быть,Когда любви к тебе порвётся нить?Увы! Ответов на вопросы нет.Ясно одно: ты – всё ещё мой свет.

Твоя мелодия любви

Ты мелодию сочинил.В ней твой голос был очень мил.Только вскоре ты удалил.К ней успеть мне хватило сил.К ней стихами ты долго жил.Ею быстро унял мой пыл.Тот несчастной любви посылЭдак вовсе меня не убил.Ты придал своей песней сил.Белый свет снова стал мне мил.Вот бы каждый любовью жилИ любви своей верен был!

По мотивам стихов Любви

Он не может её забыть,Она же себя лишь любит.Он пытается чувства сбить —Их разум пока не губит.Но она создала свой мир,Где, возможно, он был кумиром.Он её так сильно любил!Она была его миром.Если верить его стихам,В его сердце – звук сладких лир,И оставит мечты он там,Где далёк от него тот мир.Он начнёт дальше жить не с нейИ новую встретит любовь.А если вдруг я буду ей,Не позволю пить его кровь.

Телега

Твои сообщения в TelegramПорой заставляют налить сто грамм.Уже привыкаю к твоим словам,Что слышатся эхом и тут и там.Уже я притёрлась к твоим постам.Тревоги не чувствую даже грамм.Но всё же хочу иногда сто грамм,Читая посты в твоём Telegram.

Твои стихи в моей тетради

Твои стихи в моей тетради.Они сухи, но я им рада.Они волнуют мою кровь,Как и моя к тебе любовь.Твои стихи в моей тетради.Их я храню забавы ради,Чтоб через время вспомнить то,Как мир мой рушил кое-кто.

Привыкаю, но жду

Привыкаю жить без тебя,Ничего о тебе не знать.Как же сложно, тебя любя,Не с тобою быть привыкать.Повернуть бы нам время вспять,А конкретно – на год спустя.И счастливой мне стать опять,Позабыв о днях без тебя.Я с надеждой осени жду.Вдруг снова придёшь в сентябре…Ну а ты же имей в виду:Не забыла я о тебе.

Ничего от тебя не жду

Ничего от тебя не жду,Понимаю: ждать бесполезно.Я тебя, как прежде, люблю,Хоть порой отзываюсь нелестно.Я живу как будто в бреду,Перестала уж верить в знаки.Ничего мне они не дадут,Кроме этой дури атаки.Я не жду в этом мире чудес,Знаю то, что их не бывает.И любви хоть вселился бес,Потихоньку он исчезает.Ничего не жду от тебя,Понимаю: ждать бесполезно.Но живу, как прежде, любя,Веря в принцип любви железный.

Онлайн

Ты в Сети, тебе не пишу,Хоть любви в моём сердце шум.Я на это идти не спешу,О тебе устала от дум.Даже если и напишу,Ответа не стану просить.Ведь боюсь, что вдруг согрешуИ порвётся любви моей нить.Ты в Сети, где я нахожусь.Оба в ней, но в разных углах.Вот возьму да к тебе прижмусь.Это будет лишь в моих снах.Только в них я грех совершу,Что останется в наших умах.Лишь во сне тебе напишу,Что в своих я ношу мечтах.Наяву не стану грешить,Даже пусть увижу тебя.Нам обоим ещё ведь жить.Невозможно жить, не любя.

Осень, бабушка и серый волк

Осенью, в дождливый серый день,Проскакал по лесу… не олень.Проскакал по лесу серый волк,Бабушку он на себе волок.Бабка та в лес по грибы пошла.Вот беда: корзину не нашла.Потеряв плетёнку и грибы,Обошла берёзы все, дубы.Вдруг ей тот попался серый зверь:«Добрый волк я, бабушка, поверь.Я не съем тебя, не укушуИ твоё лукошко отыщу!»«Как же я устала, волк лесной!Серый, отвези меня домой!»Бабушку довёз волк до избы.Её космы встали на дыбы!На столе – корзина и грибы.«Что за чудеса? Узнала бы!»

Доброй ночи!

Скажем всем: «Спокойной ночи!»,Опосля закроем очиИ в них увидим сны цветные,Сказочные, озорные.А наутро их расскажем —Сможем коль, в деталях даже.Если вспомним, что нам снилось,Всё мы скажем вам на милость.

Андрей Кущ

Практикующий юрист, которому довольно часто приходится сталкиваться с самыми разнообразными и сложными задачами.

Поэзия – это отдушина, одно из хобби, в числе которых чтение литературы, китайский чай, изучение истории и культуры Китая и бег. Кроме того, Андрей ведёт блог, посвящённый культуре Китая и китайской чайной традиции.

На работе взаимодействие со словом заключается в составлении различных юридических документов, таких как договоры, иски, ходатайства и т. д. Поэзия даёт возможность работать со словом совершенно в ином формате, открывая необъятные горизонты для творчества.

Ночь

А для чего дана ночь эта?Быть может, чтобы показать,Что в темноте есть доля светаИ свет придёт с утра опять.Мне б лучше спать, но вот не спится.Движение замерло во тьме.Звучанье ночи здесь ютится.Дыханье льётся всё плавней.Перебирая сотни мыслей,Сознанье время только жжёт.Переплавляет буквы в числа.Ведёт минут погасших счёт.И будет утро, будет солнце,Лучей безбрежный океан.И снова в плаванье вернёмся,Мчась к ночи сонным берегам.

Момент

Время, стоп! Ловлю момент,Пауза явила след.Прилетела мысль извне,Что под силу это мне.Замер чай в гундаобэй[14].Чашка молит: «Ну, налей!»Благовоний дым узорныйВмиг застыл в изгибе томном.Ожидая ожидание,Наблюдаю за компанией.Пламя – пятнышко свечи —Рыжим конусом молчит.Весь мыслительный процессПоглотил нефрита блеск.В миге промелькнула вечность,Неожиданная встреча.Что ж, пожалуй, удалось.Да-аа! Сработал мой авось.Дым продолжил вихря танец.Блик – сверкнул нефрита глянец.Чай уверенной струёйРинулся, прервав застой.Время снова завелось.Завихрилось, полилось.Нет, пожалуй, не по мнеПребывать где-то вовне.Лучше уж в потоке волнПребывать в вихре времён!

«Пледом мокрых жёлтых листьев…»

Пледом мокрых жёлтых листьевЛето шлёт мне свой привет.Ты закончилось так быстро,Не оставив даже след.Несмотря на столь роднуюРыжей осени тоску,Вспоминаю я о лете,А зимой я жду весну.Не хватает жара солнца,Ярких, жарких летних дней,Лишь одна когда забота —Охладиться поскорей.Вот бы мне одновременноПребывать сразу везде,Чтобы осенью мгновенноСквозь зиму́ гонять к весне.

«Последние чаинки лета…»

Последние чаинки лета,Я бережно кладу в гайвань[15].Мне сохранить бы запах этотИ вкус, что так привычен стал.За это время жарких миговИ мимолётных дней огняСтремительно кончилась книга,Бульвар осенний ждёт меня.Последние чаинки летаКружились в танце на огне.С собой забрали силу света,Путь проложив седой зиме.Я буду ждать, когда весноюЗелёный чай созреет вновьИ перестанет быть мечтоюПоэмы летней жаркий зов.

«Сентябрь солнцем одарил…»

Сентябрь солнцем одарил.Последние запасыОн нехотя для нас открыл —Уже без летней страсти.Уже торжественно скромныЛучи его рассветаИ неизбежно так близкиДожди и колкий ветер.Чудесных дней черёд пройдёт,Проводит рыжим морем.Нам упоительно поётОсенний гимн природа.

«Лишь пелена вниманье держит…»

Лишь пелена вниманье держит.Что за оттенок, что за тон?Слепя туманом белоснежным,Осенний тянется сезон.Не зги не видно, всё в тумане,И будто замер мир вокруг.Союз прохлады с тёплой влагойЗапеленал все мысли вдруг.Я погружаюсь в эту бездну,Безрезультатно глядя вдаль.Исчезли силуэты леса,Осталась лишь тоска-печаль.Но, сколько б осень ни томила,Мгновений этих мне не жаль.

«Равноденствие было размеренно…»

Равноденствие было размеренно,Мою волю собрало в кулак.И пускай будет дальше невесело,Предстоят нам прогулки впотьмах.И в момент равны чёрное с белым,И на миг идеален баланс…Как итог, воплотится всё серым,Заточив наши мысли в стенах.Осень дальше шагает тропинкамиИ уверенней сушит листву,Обесцвеченными ею картинкамиЗатмевает небес синеву.Перекатываясь в сон листопадами,Осень тянет всё дальше во мглу.Не заметили, как повстречали мыЛёд зимы и ночную пургу.На ночных тротуарах сугробамиОтразится насыщенный Инь[16].Примиряясь с сезонов законами,Мы зимою май предвосхитим.

«Снова пасмурно, снова…»

Снова пасмурно, снова «Здравствуйте!» —Откликается мне сквозь окно.И природное, здесь ненастное,Обещает, что будет темно.Перебраться бы поюжнее бы,Чтоб тепло сохранить навсегда,Чтобы солнечно, чтобы к берегуЛьнула тёплая моря волна.И тоску забыть, дождь октябрьский,И деревьев опавший наряд.Холода и лёд чтоб остались здесь,Чтобы я не вернулся назад.Как представлю я, что всё сбудется,Что без снега, без зимнего сна,Что без осени, рыжей спутницы,То зачем же тогда мне весна?И не ждать тогда жа́ра летнегоС нетерпением в зимний мороз.Не мечтать тогда о рассвете мнеМайским утром под грохоты гроз.Пусть же будет всё, как задумано,Пусть сезоны плывут не спеша.И продолжу я наблюдать в окно,Как ненастье вступает в права.

«Поработила снова осень…»

Поработила снова осень,Наказ дала писать стихи.В тенях лесных молчанье сосенЕдва ль добавит мне тоски.Пройду спокойным, твёрдым шагомВ такт опадающей листве,И лес предстанет древним магом,Что держит путь к младой весне.Под хруст и шелест пробираясь,Готовясь встретить зимний сон,Он будет ждать, сил набираясь,Весенних песен перезвон.

Любовь Маркова

Поэтический мир автору раскрылся не сразу. Выпускница Черняховского педагогического училища (Калининградская область РФ), Любовь впервые взялась за перо в 37 лет, и долгих 24 года её стихотворения, ждавшие своего часа, хранились в столе.

Их тишина была нарушена в 2013 году первой публикацией в Багратионовской районной газете. Это стало билетом в большую литературную жизнь: приглашение в объединение «Вдохновение» открыло дорогу к поездкам и выступлениям. С тех пор творчество Любови зазвучало в полный голос: её стихи печатаются в сборниках, журналах, альманахах, а сама она стала желанным гостем на творческих вечерах, уроках мужества в школах и библиотеках всего региона.

Результатом этого плодотворного пути стали авторские сборники поэзии и прозы. Обладатель наградного знака «Золотое перо русской литературы».

Отношения

Отношения жестоки,Доктор виски не плеснёт.Сократились счастья сроки,Ветер песен не споёт.Не наполнит туго парус,Не проводит за моря.Здесь моя изжита радостьЦветом будто бы заря.Теплотой она янтарнойНе согреет глаз и рук.Голос гибнет уникальный,Красоту теряет звук.Отчего меняет краскиВсё, что видится вокруг?Зябко без объятий, ласки,Грубо вяжется недуг.Неуместные сомненьяНачинают наседать,И печали откровеньеСердцем пробует играть.Думы горькие, как якорь,Зацепили – не сойти.Так и хочется заплакать,На иные встать пути.

Осень

Мне в окно скребётся осеньВеткой тонкою рябины.Зябко ей, погреться просит,Холод мучает кручинный.Златокудрый клён усталоШепчет тихую молитву.Время осени венчалоНас на мудрость, не на битву.Луч подарит бабье лето,Серебром украсит волос.И напомнит – песня спета,Слабым стал осипший голос.На закат вишнёвым цветомПродолжаю любоваться.Первоклассным бабьим летомМне любви картины снятся.Кружит рой воспоминаний,Никуда от них не деться.За собою мысли манят,Позволяют в них согреться.

Владимир Мишевский

Родился в 1949 году в г. Казалинске (Казахстан).

Живёт в г. Бердске Новосибирской области.

В течение 20 лет работал в строительных организациях Казахстана и Бердска, 30 лет – педагогом дополнительного образования. Ветеран труда.

Пишет стихи и прозу. Первое стихотворение – «С днём рождения, Бердск!» – было опубликовано в газете «Бердские новости» (2012). Со стихотворением «Ода еде» участвовал в конкурсе «Фуд-Бердск» (2012). Пьеса «Предупреждает ГИБДД: не нарушайте ПДД» (2013) заняла 2-е место на конкурсе ГИБДД. Стихотворение «Бердские зори» вошло в сборник «Городок на Берди» (2017), «Сезоны Парнаса» («Огни Парнаса», СПб., 2025), альманахи «Люди», «Романтическая поэзия», «Судьбы».

Автор книг «Стихи для всех» (2014), «Детям о главном» (2025).

Сказка для взрослых. Памфлет

Если желаете, проверьте, не хотите – на слово верьте.

Впрочем, я признаюсь вам: сказку я придумал сам.

Как-то спать не мог всю ночь! Что со мной произошло?

То, чего боялся! Вам сейчас признался –

Захотелось мне писать, имя своё прославлять.

Взял перо, бумага стерпит, и принялся сочинять.

Начало с начала

Эта сказка – про купца! Без начала и конца.

Впрочем, я признаюсь вам: сказку я придумал сам,

И конец у сказки есть, если сказку всю прочесть.

Про конец скажу одно: если вам не всё равно,

У любой дороги есть и начало, и конец.

В небе тоже есть конец – кто летал, тот знает сам,

Что конец есть небесам, И в земле есть свой конец.

Если глубоко копать, можно до конца достать.

Жизни тоже есть конец, жизни смерть всему венец.

Смерти тоже есть конец, в смерти жизнь всему венец,

В чём же всё же нет конца? В моей сказке про купца!

Можно без конца писать, если есть о чём сказать.

Итак, дело было так…

В некотором царстве (может, в нашем государстве)

Жил да был простой купец, торговать был молодец.

Ездил он по всем базарам, торговал почти что даром.

И товары у него покупали без него.

Люди честные все были, очень деньги не любили.

Покупали всё подряд, и купец был очень рад.

Купец деньги не любил, он богатым очень был.

Впрочем, дело ведь не в том, кто богач, а кто бедняк.

В жизни далеко не так – хоть богатство не порок,

Бедности в нём есть упрёк:

Если беден, ты ленив, с головой не ладишь,

Ну а если ты богат, где хочешь, там сядешь.

Можешь даже сесть в тюрьму в виде исключения,

И с богатыми бывают эти огорчения.

Отступил от темы я, в этом вина не моя.

Рифму чтобы мне найти, нужно за купцом идти.

Наш купец в отпуске был, очень женщин он любил.

Так любил, что у него не выходило ничего,

И детишки, что рождались, были все не от него.