Последний круг

Юлия Вострякова

Последний круг

«ПОСЛЕДНИЙ КРУГ»

Пролог

Ночь. Промзона за городом. Запах горелой резины и дешёвого пива. Сотни фар бьют в небо, как прожекторы тюрьмы. Гул моторов — это пульс этого мира.

Она стояла у бетонной стены, вжавшись в неё спиной. В руках — смартфон с разбитым экраном. Она снимала гонку для своего блога, просто хотела заработать пару тысяч на лечение матери. Но её заметили. Трое парней в кожаных жилетах с шипами окружили её.

— Стерва, ты кто такая? Запрещено снимать, — прорычал лысый с татуировкой паука на горле. — Телефон давай.

Она молчала. Сердце колотилось так, что она слышала его в ушах.

— Или мы сами его заберём, — усмехнулся второй, с кривой ухмылкой. — И тебя заодно.

Он шагнул к ней. Она зажмурилась. Пахло потом и страхом.

И вдруг — рев мотора, такой густой, что завибрировало в груди. Чёрный «Харлей» влетел на площадку, затормозил в трёх сантиметрах от лысого. Водитель спрыгнул одним движением — высокий, плечистый, весь в коже и цепи. Шлем он снял, и она увидела его лицо. Скулы как ножи, чёлка падает на глаза, шрам через бровь. Он даже не смотрел на неё. Смотрел на этих троих.

— А ну, брысь отсюда, — сказал он тихо. Так тихо, что это было страшнее крика.

— Слушай, Киборг, это не твоё дело, — начал лысый, но осекся, потому что парень просто шагнул вперёд, и от него повеяло сталью.

Он не стал драться. Он просто достал из-за пояса огромный гаечный ключ и ударил им по капоту ближайшей машины — так, что осталась глубокая вмятина. Трое попятились. Выругались и исчезли в темноте.

Только тогда он повернулся к ней. Взял её телефон, разбитый, и сунул ей в руку. Его пальцы были в мозолях, сбитые костяшки.

— Ты дура, — сказал он. Голос низкий, хриплый. — Вали отсюда. Сейчас.

Она открыла рот, чтобы сказать «спасибо», но он уже сел на байк, и через секунду его не было — только красный хвост стоп-сигнала растаял в темноте.

Она запомнила его. И его глаза — холодные, зелёные, как битое стекло.

Глава 1. Девушка, которая не боится

Её звали Алиса. Двадцать два года, вечно заляпанные джинсы, худи с капюшоном, и мама в больнице с онкологией. Каждый день она работала в автомастерской — мыла машины, подавала инструменты, меняла масло. За копейки, но хоть что-то.

В тот вечер она снова поехала на гонки. Не в промзону, а на точку сбора у старого ангара. Ей нужны были кадры. Но она не думала, что увидит его снова.

Он стоял у своего «Харлея», спиной к ней, что-то ковырял в двигателе. Чёрная кожаная куртка на голое тело, на спине — выжженный узор: череп с крыльями. Татуировки покрывали руки, некоторые свежие, с корочками.

Она подошла ближе. Сделала шаг. И он обернулся, точно почуял.

— Ты, — сказал он без удивления. — Опять.

— Я хотела поблагодарить, — выдавила она. — Тот раз… ты спас меня.

— Благодарность мне не нужна. Мне нужно, чтобы ты исчезла, — он отвернулся, продолжая копаться в железе. — Здесь не место для хороших девочек.

— Я не хорошая, — выпалила она. — Я просто выживаю.