Мост-1. Ключ от моста

На выемке швеллера лежали тряпочка и мелок.

Ломаев задержал на них взгляд. Странно.

Медленно прошёл под мостом, по левой стороне, и вышел с другой стороны.

— —

Ломаев поднялся из русла. Огляделся.

Пасмурно. Небо затянуто низкими серыми облаками. Совсем не то яркое солнце, что было минуту назад.

Воздух был другим — не летним, прогретым, а прохладным, с лёгкой примесью дыма. Где-то жгли листву.

В парке были люди. Немного, но они были. Человек косил траву косой — Ломаев давно такого не видел, только в детстве, раньше дворники косили траву косой во дворах. Он удивился: за пять лет он ни разу никого здесь не встречал. А сейчас — люди. Проходят мимо, кто-то с собакой, кто-то с коляской.

И вдруг — кровь из носа.

Ломаев прижал пальцы к левой ноздре. Кровь текла сильнее, чем утром. Он задрал голову, шаря по карманам в поисках платка. Решил возвращаться домой. Быстрым шагом пошёл через парк, вышел к тому месту, где должен быть его закрытый квартал с таунхаусами.

И остановился

Перед ним был лес. Густой, старый. Никаких таунхаусов. Вообще никаких построек.

Он озирался. Кровь заливала губы, капала на пиджак. Он отвлёкся, смахнул кровь рукавом, снова посмотрел — лес. Сделал несколько шагов назад, вернулся к парку. Огляделся, сверился с направлением. Всё верно: вот парк, вот тропа, вот поворот. Здесь должен стоять его дом.

Дома нет.

Кровь не останавливалась. Ломаев, зажимая нос, вернулся в парк, к тем людям, что видел раньше. Подошёл к женщине лет пятидесяти, в старомодном, но опрятном платье и платке.

— Простите, где здесь ближайший медпункт? — голос прозвучал гнусаво из-за зажатого носа.