Почтовый голубь из театра абсурда. Визитка 10

Эделия Ристер

Почтовый голубь из театра абсурда. Визитка 10

Белый голубь с веткой сирени

Черный лебедь в зеленом озере

10 визитка

«Среда»

- У папы моего слазят кожа на ногах.

- От чего?

- От моего поведения.

#Питергуб

#Питергубке

Книга в книге рождает книгу

От автора

И вот мы отдыхаем в Карелии, купаемся в озере, а я смотрю на детей, и умиляюсь. Самые лучшие на озере люди это дети, так искренне радуются воде. Самые щедрые на эмоции. Бегают, прыгают. И тут им отец «А ну-ка вернулись», и они «Чего? Не слышим?». Да все они слышат, они уже зашли в озеро глубоко, и дальше нельзя. А я думаю, а как спасать своего, он не умеет плавать, а мне либо кричать, либо сразу плыть, точнее бежать. Пока я буду плыть, все уже тонущие утонут. А если не справлюсь, то двоих искать начнут когда? Может сначала кричать? А потом бежать, а потом плыть, а если не увижу, куда нырять? Хорошо если тонущий барахтается, хоть видно. Ужас, конечно. Спасатели на пляже, это первое что я бы стала рассматривать, если бы не этот день. Он научился плавать со мной. Ну точнее я его научила, ведь я была рядом когда он учился. И теперь тема закрыта на счет спасателей. Я жутко боюсь глубины, а он как назло любит все дальше и дальше от пляжа уплывать. Нет, если нет дна под ногами, у меня паника. И сейчас мне словно не от чего оттолкнуться, я пишу, но не чувствую песка под ногами, никакие идеи камушками в мою голову не залетают. Но вот вопрос, почему я не могу остановиться? Потому что за судьбу Марианны я ответственна, и мне самой интересно, как у нее все сложится. Хотя может добавить несчастный случай, и без главной героини не будет и продолжения книги. Да, как в фильме, главные герои не умирают, только если под конец. Это я так всегда себя успокаиваю, когда напряженный, нервный фильм, я сразу себе отвечаю «Ну никто не умрет, в какие бы ситуации там в Отчаянных подруги не попадали, все четыре будут на местах».

Белый голубь с веткой сирени

Фиолетовый

Медведь

- Один яму выкопал, второй положил мокрое в инструменты, милый нам точно помогают, а не портят?

- Не понимаю.

- Ну тот сосед, он должен был помочь Максиму, чтобы участок рядом не взяли другие, но кто сказал, что он может делать у нас ремонтные работы, и остальное, он же все хуже нам только делает. Например, теперь у нас внутри фундамента лужа, а потом инструменты не работают, все отсырело.

Отец не мог ничего сделать, и она сама начала свою игру. Она выбила с ноги дверь к соседу, и посадила его за стол.

- Нет, ты будешь меня слушать.

Песня «Игры» Валерий Меладзе

Вечером Отец и Мать играли в шахматы, она краснела, суетилась, и при первой возможности кричала «Нет, я меняю ход», когда он уже показал свой дальнейший. Настаивала на правилах, которых не существует.

Но Отец решил тогда уже в картах сделать колоду в свою пользу. Ведь если Отец выигрывает в шахматы, надо и в картах, а тут Эя с мужчинами расставалась чаще, чем с карточной колодой. То ли в поезде едет, то ли на природу, то ли к друзьям в гости, эта колода у нее всегда в сумочке, ну а если у нее клатч, то с собой мини-колода сувенирная, этот брелок висит на ключах.

Ну чем помогла мне жена? Я не могу до него дозвониться, жив ли он там еще?

Кто-то теперь поливает наш огород, может это он? Кто-то и косит траву. И судя по тому, что сказали, кто-то и пытался сжечь траву внутри ленточного фундамента, и чуть не устроил пожар. Нет, это точно сосед.

Сыну хотели помочь, а в итоге на его участке такие беспорядки. Но Борис там тоже мучается, со своим фундаментом.

- Ты словно с Борисом соревнуешься.

- Я? Нет. Однако смотри, теперь у нас сухо, а у него вон, лужа.

- Ох, женщина, что ты делаешь.

- Перенаправляю силы соседа.

В конверте

Зять, ну сколько можно, ну привет что ли. Я ждала целый понедельник, целый вторник. Ну ждать больше я не буду, либо ты, либо я.

ТЕАТР «ЗОЛОТАЯ КОЛЕСНИЦА»

Часть 1. «ФЕБ»

На одной из улиц стоит небольшое

здание. Потрепанная ветром и

выжженная солнцем вывеска гласит:

«Театр Золотая колесница».

В распахнутые двери входят два поэта,

два давних друга Агний и Эрнест.

Эрнест

Как хорошо мой милый друг,

Что в этот маленький убогий,

Театр тесный, чем-то строгий,

Ты вновь привел меня. Мой круг

Совсем уж сузился, засох.

А ты влетел, переполох

Устроил в жалкой конуре.

Я тем же отплачу тебе,

Когда тебя такой же ад,

Ужасный, мрачный, без творений,

Без рифм, без слов, без песнопений

Постигнет. Так же будешь рад

Той соломинке, что в беде

Ты бросил от судьбы к судьбе.

Спасибо друг! А, что за пьеса?

Агний

Про Феба, мрачного повеса.

Который так же, как и ты

Опутан цепями, потерян,

Грошовой мелочью растерян

Среди камней своей судьбы.

Давно мне душу жгут огнем

Шекспира дух и образ Гете

Трагедий требуя, пером

Низвергнуть мерзости заботы!

И гений Пушкина твердит

Отраду «Маленьких трагедий»,

Ведь дьявол в людях не убит

И им вливает яд комедий.

Смеется он над божеством,

К разврату гнусно понукает,

В итоге жертву босиком

На камни острые бросает.

Эрнест

Как и меня? Так, что ты взял

Мой образ? Вот не ожидал…

Агний

А разве ты один такой,

Кто бьется в пустоте жестокой?

Своей душе в заупокой

Гласы молитвы невысокой

Возносит замыкая круг?

Эрнест

Ты Агний прав, таких немало…

Агний

Потом поговорим мой друг,

В движеньи занавес, начало!

КАРТИНА 1.

/Мрачная комната. Небольшой шкафчик

с книгами, стол. На столе горит свеча.

Человек в черном сидит за столом

и рвет исписанные листы бумаги/

Феб

Я как мертвец. Мозги пусты.

В них нету даже строчки…

Лишь палки скачут да хвосты

И к этим знакам точки.

/Услышав шаги, вскакивает с ужасом на лице/

Они опять сюда идут

Шекспира дух и образ Гете.

Опять тома свои несут

Свои бессмертные работы.

И снова бросят их на стол,

И снова Пушкин вольным гласом

Трагедий маленьких глагол

Вливать начнет. И над Парнасом

Опять застынет смертный стон,

И Фауст встанет из могилы.

Пред ним согнут меня в поклон

Лемуры-призрачные силы.

Воскреснет рыцарь и в лицо

Дублон мне вдовий бросит жадно:

На подавись, твое словцо

«Я покупаю. Спой мне складно.»

Сольери яда мне нальет,

В лицо плеснет:

Мне строф не надо –

«Твоя музыка не поет.

Вот Моцарт, то была награда.»

А Дон Гуан меня убить

Желал твердынею рукой.

И среди трупов схоронить

Не спев душе заупокою.

Опять, как дохлого червя,

На ту телегу меня кинут.

И будет грызть меня чума,

И будут ноги мои стынуть.

Я не хочу. Проклятый слог.

Зачем я овладел тобою?

Быть может то Судьбы предлог,

Со мной разделаться? Не скрою, -

Я жаждал славы и любви,

Словарню грыз, и жил мечтою

Всех вас в твореньях превзойти,

И вознестися над землею.

Но я устал. Я не могу.

Я понял, все стремленья тщетны.

Не быть мне богом, я умру.

К нему молитвы безответны.

Я слишком много сил отдал,

Чтобы построить свой причал

Долбил я горы, двигал глыбы, -

Но вскоре телом дохлой рыбы

Судьбою брошен на песок.

И мрачен мой теперь чертог.

Я слеп и все во мне мертво,

В руке уж не звенит перо.

Душа взывает на привал, -

Подальше от вершин и скал.

Прильнуть в безмолвье и уснуть,

На этом свой закончив путь.

Но не уйти в тот мир иной,

А с тихой нежною душой

Пожить у моря на ветру,

Вдыхая мокрую росу.

Побыть в раю! Среди цветов!

И больше не писать стихов.

О если б Фаустом я был

И взор мой радостно слепил

Земного духа знак желанный.

/Бросается к столу и чертит

знак Земного духа/

О, Мефистофель! Друг названный!

Смири Судьбы моей поток,

В котором я в бессильи взмок.

Ты негу дай мне в тихом упоеньи,

Покой и радость в сладостном забвеньи, -

Ведь все равно ко мне придет конец,

Пусть я безумец или жалкий льстец.

Я не хочу с людьми, они не благодарны.

Порою льстивы, а порой коварны.

Один, один, забыться в далеке,

Раскинуть дух страданья на песке

И впитывать покой и единенье.

Внимать душою ветерка волненье.

/Стук в дверь/

Они идут. Куда мне деться, скрыться.

Они убьют меня. О, как хочу забыться.

Не видеть ничего. И их покойный,

Никчемный, страшный бред заупокойный

Не слышать. Я устал. Я не хочу.

Что делать? О, проклятье, я зову

Приди о дух. Приди и черной силой

Упрячь от них. Покрой своей могилой...

/С отчаянием падает на стол

и закрывает голову руками.

В комнату входят три призрака –

Пушкина, Гете и Шекспира./

Пушкин

Опять он окна затворил?

Не кабинет, а подземелье.

В таком исчадье вдохновенье

Бежит, как дева от могил!

/Открывает окно. Порыв ветра

срывает лист бумаги со стола Феба

и роняет его к ногам Пушкина/

Взгляните, знак Земного духа.

Вот это братцы оплеуха.

Мы здесь ночей не спим, внимаем

Его броженья, сострадаем

Душе поэта, что в беде.

А он, застрял в дурной узде

И хочет с магией сбрататься.

Стыдись мой друг, тебе ли знаться

С бесовской чернью. Ты поэт!

И должен сам чертить свой след!

Гете

О, Александр, вы трижды правы,

Парнас цветет не для забавы.

Пусть Фаус мой был в связи с силой, -

Но не страдал душонкой хилой.

Пролог на небе, господь в срок,

Его забрал под свой чертог.

И в жизни тамошней загробной

Его душа живет свободной.

Он жил и умер за людей!

А этот не купив свечей

Огонь из ада хочет взять, -

Жить сладостно, богам подстать.

Блистать во славе среди света, -

Но ведь ни это долг поэта.

У вас есть Александр строки,

Где славы терновой недуг

Вы прямо отнесли в пороки.

Я их прочту?

Пушкин

Конечно друг.

Гете

Блажен, кто про себя таил

(А.С.Пушкин. «Разговор книгопродавца с поэтом.»)

Души высокие созданья

И от людей, как от могил

Не ждал за чувство воздаянья!

Блажен, кто молча был поэт

И, терном славы не увитый,

Презренной чернию забытый,

Без имени покинул свет!

Обманчивей и снов надежды,

Что слава? шепот ли чтеца?

Гоненье ль низкого невежды?

Иль восхищение глупца?

Шекспир

Прекрасно милый Иоганн!

Он сам наполненный стакан,

С кипящим ядом бессловесным

И для поэта неуместным,

Подносит к стонущим устам.

Я разбирал его стишки,

Так на досуге для души.

Познать, что пишут в этом веке, -

О снах любви, о человеке.

И современными устами

Скажу – я голоден стихами.

Все овцы целы, волки сыты,

Все фрукты тщательно помыты.

Скажу по чести замерзал,

Когда его стряпню читал.

Но дар в нем есть и видит бог

Чем смог я всем ему помог,

А он меня в макулатуру,

И про какую-то культуру

Он разглагольствует червяк…

Гете

Ну Вильям, ну зачем вы так.

Шекспир

Вы, что жалеете его?