Сын подруги. Ошибка, которую нельзя исправить

— Да, — он не торопился выходить. — Спасибо.

— Пожалуйста.

Тишина. Он сидел и смотрел на неё, а она смотрела на стекло перед собой.

— Ты знаешь, — сказал он, — я не хочу, чтобы ты выбирала между мной и мамой. Я хочу, чтобы ты выбрала себя. Потому что если ты выберешь себя, ты сможешь выбрать и меня. И не потому, что я эгоист. А потому, что я вижу, как ты страдаешь, когда пытаешься быть той, кем не являешься.

Он вышел из машины и закрыл дверь. Она смотрела, как он идёт к входу в больницу, как его плечи расправлены, как он не оборачивается.

И когда он скрылся за дверями, Анна ударила кулаком по рулю. Один раз. Второй. Она ударила так сильно, что руки заболели. Из глаз потекли слёзы — злые, беспомощные слёзы.

— Почему ты не можешь быть просто мальчиком? — прошептала она. — Почему ты должен быть таким?

Она не могла ответить на этот вопрос. Она знала только одно: если завтра, на даче, она снова увидит его, она не выдержит. Она сдастся. Она сделает то, что обещала себе никогда не делать.

И тогда всё рухнет. Дружба. Доверие. Всё.

Но она также знала, что уже рухнуло. Что она уже сдалась — в тот самый момент, когда впервые увидела его в дверях своей квартиры.

Она завела машину и поехала домой. Завтра была пятница. Завтра была дача.

Завтра была точка невозврата.

Она зашла в квартиру, и телефон снова завибрировал. Сообщение от Кирилла: