( Не)зачёт, Дарья Сергеевна!

- Уже, - играет бровями. - В личке посмотри.

Набираю и стираю несколько вариантов сообщений Дарье.

- Отдышались? - заходит Бессо. - Давайте в душ, а потом к Алёне Максимовне в кабинет.

Тормозим у приоткрытой двери.

- Опять втыкать в нас что-нибудь будут... - вздыхает Яшин.

- ... Дело в том, что если некоторые силовые нагрузки регулировать ортезами, то мы можем задействовать в тренировке мышцы синергисты и дубликаторы, которые потом , при отказе основной рабочей мышцы в ситуации спарринга, позволят довести бросок или прием до конца. За счёт альтернативных ресурсов тела... - слышу воодушевленный голос Дарьи. - Это актуально, когда идёт длительная статическая нагрузка на мышцу при захвате. Даёт двойной ресурс.

- Это гипотеза? - голос Бессо.

- Одна из гипотез. У меня несколько научных проектов. Несколько вошли в кандидатскую. А некоторые в потенциале войдут в докторскую.

- Мне нравится идея. Я нечто подобное читал про тренировки в Шао-линь.

- В общем, не одолжите ли Вы мне несколько мальчиков покрепче для серии экспериментов, - улыбка в голосе.

- Забирайте старших самбистов, дзюдоистов, борцов. У них как раз основной каркас прокачан, можно работать с дубликаторами и синергистами.

Яшин толкает меня кулаком в плечо, подмигивая.

- Ты как, "мальчик покрепче", справишься?

Ухмыляясь молчу.

- А ортезы и оборудование? - уточняет Бессо.

- Максимов в рамках своей докторской уже создал некоторое оборудование. Доработал ортезы.

- У вас там , смотрю, целая школа.

- Пока нет. Но будет! Мы заточим под это кафедру психофизиологии спорта. Это очень перспективное направление! А Спарту оформим как основную экспериментальную площадку. Возьмём гранты... Защитим результаты. Создадим свою научную школу, НИИ... И будем впереди планеты всей!

- Сильно! Одобряю.

- Здравствуйте, - захожу в кабинет. - Можно?

- Ну, вот. Забирайте сегодня двоих - Янг и Яшин. Потом и остальные подтянутся.

- А я не могу сегодня! - отмазывается Яшин. - У родителей юбилей. Я уже опаздываю.

- Ну, завтра давай. И никакого спиртного сегодня, понял, ты в экспериментальной группе, как минимум!

Бессо с Яшиным уходят.

Мы остаёмся вдвоем.

- Анкету заполни, пожалуйста, - кладет передо мной. - Завтра снимем некоторые показатели...

- Снимайте... - смотрю ей в глаза.

Вообще все снимайте...

- Пиши, - стучит ручкой по анкете.

Разбирает бумаги в стопки.

Тянется на верхнюю полку, пытаясь достать что-то. Над ремнем брюк задирается черная облегающая водолазка, и я вижу резинку мужских, брендовых боксеров...

Хулиганить любите, Дарья Сергеевна? А вообще, это читается. Что за строгим неприступным фасадом, там огнище... И это огнище влечет меня, отрывая голову. И фасад вставляет не меньше.

Залипнув на ней, на автомате заполняю анкету на английском.

- Дашенька Сергеевна, мне к Вам? - заглядывает Кир с "Борьбы".

Мое лицо перекашивает от "Дашеньки".

Да, Зима она не только твой препод, Май… У нее полно в доступе “мальчиков покрепче”.

- Заходи, Сахаров, бери анкету, заполняй, - не оборачиваясь командует она.

- Май, здорово, - тянет мне руку.

Жму до хруста.

- Э! Э-э!! Ты чо, Британец, - смеясь,встряхивает рукой. - Химию какую жрешь, что ли?

Ага... тестостерон ведрами.

Протягиваю анкету Даше.

Дернув бровями, вчитывается.

- "Traditional sports nutrition"?

- Аа... Черт. "Традиционный спортпит"

- Это какой-то английский квест от Мая Янга? - иронично. - Я должна перевести?

Забираю анкету обратно.

- Можно мне ещё один экземпляр, я нормально заполню.

- Держи...

- А здесь что писать? - уточняет Кир.

- Особенности, касающиеся сна, - отвечает ему.

- Типа, что снилось? - флиртует с ней Кир.

Перевожу взгляд на его анкету. Он пишет, что снилась ему Дарья Сергеевна в сливках.

Сжимаю челюсти, делая глубокий терпеливый вдох. Интересно, а как это все вывозит Тарханов? К его Аленке тоже через одного подкаты. И вроде как бить морды братишкам - not cool. Но и терпеть их дурацкие подкаты...

- Дашенька Сергеевна, а что вам сегодня снилось? - не унимается Кир.

Даша разворачивается, поправляя очки.

- Что мне снилось? - задумчиво и серьёзно. - Сначала мне снился утконос. В кепке. Как у Шерлока Холмса. У него была клюшка для гольфа. Такая, знаешь... - щелкает пальцами. - Для коротких ударов.

- Вэйдж, - подсказываю я, улыбаясь.

- Точно! Вэйдж. И вот на этой клюшке была колония одноногих гномов. Они кастрировали трубкозуба. Крови было, ужас. Весь снег залило. И вот я делаю из этого снега снеговика... - задумчиво накручивая прядь на палец. - И думаю... Морковки нет, вставлю-ка я ему вместо носа красный атомайзер...

- Чо?.. - открыв рот, хлопает глазами Кир.

- Атомайзер... Красный, - смотрит строго ему в глаза.

Удивлённо поднимая брови, Кир молча и обескураженно погружается в анкету.

Боковым зрением вижу, как Даша с ухмылкой отворачивается.

Он кивает мне с вопросом, стуча себе по виску. Мол - чокнутая?

Не выдержав, прыскаю смехом. Киваю положительно.

Отъебитесь от нее!

- Так чо писать-то?

- Режим сна пиши, Сахаров.

- Аа...

Плаваю в какой-то необъяснимой эйфории. Потому что сейчас ее было "много". Без армированного ее фасада.

И вот так прикасаться к тому, что за ним - кайф!

Кир дописывает по-быстрому и уходит.

Мы опять остаёмся вдвоем.

Дописав анкету, наблюдаю, как она переписывается по телефону.

- I finished... - формулирую двузначно.

Потому что... пиздец, как хочется... хочется ещё ее эмоций! Любых! Я как наркоман готов на экшены, чтобы получить дозу.

- Молодец. Свободен, - не отрывая взгляда от экрана.

Жадина! Никаких эмоций.

- Вас подвезти? Мне в сторону студгородка.

На самом деле, конечно же нет.

- Благодарю, нет.

Вздохнув, ухожу.

На стоянке сажусь в свою тачку.

Ложусь на руки, на руль, пялюсь в пустоту.

Чего делать?

Катаюсь по городу, прокручивая как записи ее образы, движения, слова, которыми пополнился мой "жёсткий диск".

И нечаянно оказываюсь снова перед ее домом.

Покупаю себе стакан кофе и опять сижу на капоте, разглядывая окна и лоджии. Мне кажется, ее квартира очень высоко, на самом верху...

- Девушку ждёшь?

Оборачиваюсь. Даша с пакетом из супермаркета.

- Жду... - вздыхаю я, опуская глаза.

- Черт. Кофе забыла купить, - смотрит с досадой на мой стакан.

Пожимая плечами, протягиваю ей свой, абсолютно уверенный, что не возьмёт.

- Горячий...

Но она неожиданно вытягивает у меня из рук мой большой стакан.

Засовывает мне в нагрудный карман шоколадку.

- Честный обмен!

Уходит, исчезая за дверью своего подъезда.

А я, наконец-то хапнув немного Даши и ее внимания, как счастливый дурак смотрю в темное небо и кайфую от редких снежинок, падающих на лицо.

На седьмом этаже зажигается свет…

Седьмое небо, значит.

Глава 11 - Придуманный роман

На кафедре очередной конфликт. Игорь, не участвуя, сидит в ноутбуке, пишет статью.

- Уважаемые, - поднимаю я руки, останавливая перепалки. - Давайте выбирать правильные формулировки. Не кафедра не хочет отмечать Новый год, а некоторые сотрудники кафедры этого не хотят. А потому... Все, кто желают выпить шампанского и поздравить друг друга, вот мой телефон, скидываем сюда денежку, и мы, девочками, организуем стол.

Пишу на доске свой номер. И сумму.

- "Девочками", - морщится Надежда Никифоровна. - Ну Вы все же выбирайте выражения, Дарья Сергеевна. Какие мы "девочки"?

- Кто скажет, что мы мальчики, - подмигиваю Алёне, - пусть первый бросит в меня камень.

- Прекрасно... - ворчит саркастически Пьяных. - Теперь у нас поощряются пьянки на кафедре.

- Вы вольны в этом не участвовать, никто не расстроится, - перебиваю его.

- Вы бы, Дарья Сергеевна, так рьяно научную работу писали, как праздники организуете.

- Куда уж более рьяно?! - возмущается Наталья Антоновна. - Ее Игорь Викторович и так, наверное, плетьми сечёт! Ещё решение о присуждении “кандидата” не пришло, у нее уже половина докторской готова!

- Значит, такая докторская! - фыркает Пьяных.

- Я Вас попрошу критику по работам моих кандидатов оформлять официально, в статьях, - цедит Игорь. - Здесь не народный митинг, а научная среда.

- Всем хорошего вечера! - улыбаюсь я Пьяных в лицо - благостно и ядовито.

Ибо - нехер.

Прихватив журнал, иду в аудиторию. Игорь догоняет меня.

- Даш, а что у нас происходит?

- Что?

- Мне показалось или рядом с тобой крутится какой-то мальчишка из студентов?

- Постоянно кто-то крутится, - пожимаю плечами.

Мне ещё конфликтов не хватало между мужиками!

- Просто все обсуждают.

- Кто - все?

- Надежда Никифоровна ворчала, что вокруг тебя свита. И это аморально.

- Она старая завистливая карга. И ненавидит всех, кто молод и красив - Тарханову, Иштарову, Ахметову, меня...

- Ну, не преувеличивай. Ей не нравится раздутый состав кафедры по "пол- четверть-" ставки и бардак, царящий в последнее время. Я это исправлю.

- Перечисленных выше не смей трогать. Это "свои".

- Свои - это ты и я. А Ахметова с Иштаровой в этом семестре практически ничего не читают. Их ставку можно слить.

- Нельзя. Если мы заходим в Спарту - они "свои". Никого не трогать. В конце концов, они все готовы голосовать за тебя. И они остепененные!

- Не нравится мне эта история.

- Почему?

- Мы не должны идти на чужую территорию, мы должны пригласить их на свою. Иначе, результаты нашей работы будут принадлежать им, а не нам.

Игорь ревностно защищает наши проекты.

- Но я не об этом, вообще-то.

- А о чем ты?

- Май Янг...

Ах, и имя уже звучит в коридорах, да?! Скоро скажут, что мы любовники ...

- Хороший мальчик, - пожимаю плечами.

- Я хочу, чтобы ты поставила ему зачёт автоматом, и эти коридорные сплетни закончились.

- Нет... Он будет сдавать на общих основаниях. К тому же, если я поставлю ему "автомат" факультет взорвется сплетнями. И придумает нам бурный роман

- Да мне плевать, если он исчезнет из твоего периметра. Роман уже придумали!

- Нет.

- Даша! - шипит он.

- Не обсуждается.

Пытаюсь войти в аудиторию, но Игорь перехватывает меня за локоть. Больно сжимая, тянет к себе.

- Ой, простите, - наступает ему на ногу Яшин, прощемляясь мимо нас в дверь.

- Извините, - оттесняет его плечом, проходящий между нами Шмелев, заставляя Игоря убрать руку.

- Дарья Сергеевна, можно пропуски сфотать, наши двоечники просили, - встает между мной и Игорем Ярославна.

- Держи, - отдаю ей журнал.

Следом заходит Марат Тарханов, со своими широченными плечами. И оттесняет меня в аудиторию.

У кого-то играет рэпчик на всю громкость. Довольно откровенный...

Kamazz - "Мужчина вы же тоните"

- "И я тону в тебе как в омуте... Кричат мужчина, Вы же тонете...

Игорь с недоумением смотрит на этот хит-парад. И я даже уже собираюсь выйти к нему, чтобы закончить разговор, но в дверях теперь стоит Лиза Шмелева, болтает с Янгом, притормозив его. И они закрывают мне обзор.

- Дверь закрывать, Дарья Сергеевна? - уточняет она.

- Закрывайте... - растерянно отвечаю я.

- "И пусть наши тела взорвутся от перегрузки..." - орет телефон. - "Это лучше любой на свете кардионагрузки...".

Аудитория взбудоражена и смотрит на меня с игривым любопытством.

Что это было сейчас? - разворачиваюсь на каблуках к кафедре. Что вообще происходит?

Сводничают! - доходит до меня.

- Разбиваемся на подгруппы. По три человека, - распоряжаюсь я.

- Я осталась одна, - взмахивает рукой Тоня Кайлова.

- Почему одна? У нас Янг свободный парень. Садитесь к нему.

Лицо Мая становится непроницаемо недовольным. Тоня пересаживается на первую парту.

- Я люблю один... сдавать, - хмурит он брови.

- Я не спрашивала, что Вы любите, Янг. В этой лабораторной нужен партнёр. Так бывает...

Давит меня взглядом, не желая таять. Ноздри подрагивают.

Красивый... ужас!

Тоня не сводит взгляда с его профиля.

- Можно выйти?

Обиделся!

- Иди...

Прихватив рюкзак и тетрадь сбегает.

Пока студенты работают, я переписываюсь незаметно с Игорем.

Отвечаю на его заходы про новый год:

"Нет! Ты можешь отмечать новый год с мамой, но я рассчитываю на самый крутой клубешник. Сори, милый!".

Максимов: "Быть может, это мой последний новый год с мамой, Даша. Ты же знаешь в каком она состоянии."

Зима: "Ещё тебя переживет! Нет, короче".

Максимов: "Ты знаешь, твоя расторможенность без таблеток уже видна невооружённым глазом. Ты совершенно не можешь контролировать свои порывы и хотелки. Ты собралась в таком состоянии в клуб?! Без меня?? Вернись в себя, пожалуйста. Ты сбила режим!"

Зима: "Я его свергла!"

Максимов: "Даш..."

Отправляю ему убойный клубный трек.

Буф-буф-буф...

И он как вирусный начинает долбить в моей голове. Ловлю себя на том, что мои пальцы играют в такт. Я снова "пританцовываю"?

Быть может, я и плохо контролирую свои порывы, да.

Черт...

Вчера, вот, у Янга кофе отжала. Но мне так хотелось кофе.

Не-е-ет, Зима... Нет! Тебе хотелось ЕГО кофе. Которое он уже пил. Ты хотела его рот, губы, язык...

Черт!...

До конца ленты так и не появляется. А потом ловит меня в коридоре.

- Когда можно пересдать?

- А это что был за демарш?

- Никакого демарша. Когда можно пересдать?

Потискать сердитого самбиста - это нормальный порыв или пора паниковать?

- На следующей практике две будешь защищать.

- Спасибо, - сухо.

Возвращаюсь домой, с колотящимся сердцем. Боясь, что он опять там. "Ждёт девушку". Но ещё сильнее я боюсь, что не ждёт.

И-и-и... Его нет. Нет его...

Замираю там, где обычно стоит его машина. Поднимаю голову, ловя раскалёнными губами снежинки.

Улыбаюсь, как чокнутая, прислушиваясь к урагану внутри. Он перехватывает горло и разносит вхлам внутренности.

Зима, тормози...

Это неправильная история.

А как тормозить-то, когда у тебя только одна педаль?! И та - газа.

Ты сходишь в этот грёбанный клуб и сядешь обратно на таблеточки, ясно? И станет всё равно, авторский торт или отварная грудка, кофе или вода, Янг или НЕ Янг…

Глава 12 - Огонь

Сегодня последний день перед Новогодними праздниками. На кафедрах банкеты. Коридоры украшены.

- Зима нашей группе последнюю Лабу так ставит и отпускает, но надо тему взять и расписаться. Идите, пока она не ушла, - обсуждают в коридорах между собой студенты.

- Я уже ушла! - прохожу мимо них.

- Дарья Сергеевна! - подлетают, окружая. - Подождите!

Раскрываю журнал, давая им расписаться напротив тем, прямо на весу. Разбирают не читая, только фотают, чтобы потом не забыть.

- А можно я за Янга распишусь? - спрашивает Марат. - Я ему передам.

- Так... А Май у нас где? - ищу его взглядом.

Вчера его и в Спарте не было.

- Май повез малышей на соревнования. Они должны были сегодня вернуться, но поезд задержали.

- А-а-а, - отпускает меня. - Причина уважительная. Расписывайся. Вот эту тему возьми для него, - выбираю из оставшихся более менее внятную.

Сбегаю от них на кафедру, прикрывая за собой дверь.

Поднимаю со стола бутылку дорогого шампанского. Мы взяли с девочками Мартини.

- Ого... Это кто нас одарил?

- Студенты принесли. С бельгийским шоколадом.

- Вау! Зайки какие.

- За какие только заслуги? - ворчит худощавый очкастый Пьяных, надевая свое полупальто.

- А чего вы такой злой, Вячеслав Иваныч? Вроде жена молодая у вас, должны быть бодры и веселы, а Вы как дед ворчите, - улыбаюсь я.

Настроение просто огонь!

И даже ворчливый завкаф мне его не испортит.

Не потому ли что "нашелся" пропавший Янг, м?

Пьяных тушуется... потом бросает на меня презрительный взгляд.

- С наступающим, дамы.

Выходит.

- Чего это он? - поднимаю бровь, держа наперевес в руке шампанское.

- Он не живёт с женой, - шепчет Наталья Антоновна. - Разводятся...

- Упс!

Аиша открывает бутылку, разливая нам в бокалы. Поздравляем друг друга. Общаемся. Подтягивается после лекций Максимов и ещё пара преподавателей.

Игорь незаметно отнимает у меня бокал, чокаясь моим и поздравляя женщин.

- Алён, тут тебе оставили, что-то, - поднимаю с нашего стола, который делим пока с ней, небольшую, празднично упакованную коробку.

- Тайные поклонники!

- Это не мне! - беззвучно шевелит губами, заговорщицки играет лицом.

- Хм... А кому?

- Видимо, Вам, Дарья Сергеевна, - пригубляет бокал недовольный Игорь.

Выпить теперь он может себе позволить только дома. И очень умеренно. Впечатлился последствиями!

Вытаскиваю маленькую открыточку. "For Darya".

Янг!

Втягиваю медленно воздух, пытаясь успокоить бурю внутри.

Поспешно кладу коробку на место.

- Какие планы на новый год? - интересуюсь у Алёны, пытаясь перевести тему.

Голос подрагивает от волнения.

Женщины тактично поддерживают разговор.

- Что же ты не открыла? - спустя несколько минут, ревниво спрашивает Игорь, так, чтобы никто не слышал.

- Потом...

Мы уходим с ним последними с кафедры. Убираю подарок в пакет.

- От кого?

- Не знаю. Не подписано.

- Почему я тебе не верю?

- Потому что я иногда вру?

- А зачем ты врешь?

- Зачем... Чтобы избежать споров, в которых ты любишь навязать мне чувство вины. Но так как я все равно отказываюсь испытывать чувство вины, считаю споры бессмысленными.

- Ясно...

- Отлично.

- ...Что ты пьяна и невменяема.

Запирает кафедру.

В коридоре толпы студентов, музыка, смех...

- Ну, пусть так, - не спорю я.

Забирает у меня из рук мою сумочку. Пакет я не отдаю.

Проходя сквозь толпу, вслух подпеваю под их хулиганский тречок: "Я расплываюсь в улыбке, как дурак... Как шоколадка на лобовом окне... Тебе срывает крышу, мне рвёт чердак..."!

Саунд: Минаева - Шоколадка

- Даша Сергеевна! Огонь! - шутливо заигрывают они.

Хихикаю с ними.

Пакет натягивается, одна ручка обрывается. Прижимаю его к груди.

Перед глазами мелькают лица. Мая нет...

- С Новым годом! - оборачивают мою шею мишурой.

- Встретимся в новом году! - машу им, выбравшись из толпы.

- Дарья... - давит в спину Максимов, ускоряя меня до лестницы. - Держи себя в руках.

Показываю ему язык.

- Да что тако... Ой! - подхватываю выскальзывающий пакет.

- Что такого? Они перестанут относиться к тебе серьезно. Начнется панибратство.

- Каждый семестр с новой группой начинается "панибратство" и заканчивается на второй-третьей лекции. Так что - не лечи меня! Я прекрасно справляюсь.

Идем к его машине.

- Благодаря тому, что все знают, кто твой... мужчина.

- Ты сейчас с огнём играешь, Максимов! Я же захочу проверить так это или нет, - с угрозой оскаливаюсь на него.

- М? Что ты сказала? - отвлекшись смотрит в телефон.

- Иди к черту, короче. Все настроение испортил! - пинаю в его сторону по сугробу.

- Да-а-аша... - давая заднюю. - Да что я такого сказал, детка?

- Ты сказал, что я без тебя ничего не стою.

- Нет, я сказал, что усиливаю тебя. И это факт. Не станешь же ты это опровергать?

- Ладно, давай, Максимов. Приятных выходных.

Отворачиваюсь, игнорируя открытую дверь машины.

- Даша! Мы же к маме обещали!

Показываю ему фак, поднимая руку вверх.

В середине студенческого сквера притормаживаю.

Сумка моя у него осталась. А там премия, мы все сегодня получили приятную сумму, и - телефон.

Шарю по карманам. Ключи на месте.

Закрываю глаза ладонью, чувствуя лёгкое головокружение.

Неа! Не пойду за сумкой.

Иду с пакетом дальше.

Слышу громкий звук мотоцикла.

На выходе из сквера он пролетает мимо. Так близко, что я пытаюсь отшатнуться, но не успеваю.

Сидящий на заднем сиденье пассажир, неожиданно вырывает у меня из рук пакет.

- Эй! - возмущённо вскрикиваю я, чувствуя, как меня от инерции разворачивает на укатанном снегу. Падаю, разбивая коленку.

- Даш! - подлетает Май.

Подхватывая, поднимает меня на ноги.

Шокированно смотрю вслед исчезающему мотоциклу.

Прижав к себе за талию, Май набирает ментов. Говорит с ними. Описывает мотоцикл.

- Скажи им, преподаватели идут с крупными суммами домой. А здесь эти пираты...

- Что в сумке было? - уточняет у меня. - Деньги? Документы?

- Нет... - вздыхаю я опечаленно. - Подарок твой...

- Жаль.

- Что там было, хотя бы?

- Одна раритетная английская игрушка.

- Капец...

- Будем ловить в ломбардах, - пожимает плечами.

- Что - действительно такая ценная, да?

Моргает мне утвердительно со скромной улыбкой.

- Ну ты с ума сошел, Май?!

Опускает свои бесстыжие очи долу. Рыцарь печального образа! - в сердцах ругаю его про себя.

- Поехали... - закатываю глаза.

- Куда?

- Заявление писать в ментовку! Как я могу ее не принять, когда ее украли?! Пусть ищут.

Глава 13 - Милашки

- О, Май! - тянет руку Тарханов.

- Практики не будет?

- Нет, Зима отпустила. Я тебе тему взял. Подарок для нее на столе оставил.

- Спасибо, дружище, - жму ему руку.

- Май, завтра мы тебя ждём, - внушает мне Яся. - Вся Спарта будет и факультет.

- Не знаю даже...

- Ты чо, братишек бросишь на произвол судьбы? А вдруг нам морды набьют? - тянет мне руку Ромка Шмелев. - Кто за нас заступится?!

- "А этот год новый... тот был старый... тот был хуё..." О, Янг! Как съездили-то? - замечает меня Яшин.

Улыбаясь, разворачиваюсь к нему. Локтем проезжаясь по спине Тони. Как раз в момент, когда она делает селфи.

Щелк...

Вспышка.

Замираю в каком-то странном ощущении.

Она разглядывает фото на телефоне.

Наклоняюсь над ее плечом, заглядывая в экран.

Фотка такая, словно я стою у нее за спиной и улыбаюсь в камеру. Иллюзия пары на селфи.

Меня это... сильно раздражает. Потому что такие фото появляются не первый раз. С такими "иллюзиями". Словно она специально ищет меня для фона. А потом выставляет их у себя на страничке. И наши девчонки приносили уже мне эти приколы, с вопросом - вместе ли мы?