География моей нежности

Она подошла ближе и положила руку ему на плечо. Её ладонь была идеально теплой, но Макар почувствовал лишь озноб.

-Сегодня приедет дизайнер, будет выбирать шторы для твоей спальни. Постарайся присутствовать. Нам нужно завершить проект твоего комфорта.

«Проект моего комфорта», — повторил Макар про себя, когда мать вышла.

Он открыл Атлас на первой странице и чертежным почерком добавил запись:

«08:15. Уровень влажности в норме. Эмоциональный фон — стабильно низкий. Вероятность непредвиденных контактов внутри периметра — 0%».

Он любил эти справки. Они были его броней. Если превратить жизнь в географию, то чувства — это просто погодные аномалии, временные и несущественные. Но Макар чувствовал: скоро тишина этого стеклянного рая станет такой громкой, что ему придется бежать.

Он посмотрел вниз, за забор ЖК. Там, где начиналась серая полоса промзоны, стояла она, нелепая водонапорная башня.

— Скоро, — прошептал Макар. — Я пойду туда обязательно!

Глава 4. Наложениеслоев

Географическая

справка: Точка 12. Объект:

Водонапорная башня. Степень износа

— критическая.

Уровень визуального шума — за

пределами шкалы.

Через неделю после переезда Макар понял, что тишина «Стеклянного улья» начинает его душить. Она была слишком правильной, как вакуумная упаковка. Чтобы не сойти с ума, ему нужно было найти изъян — что-то, что не вписывалось в его новый идеальный мир.

Башня была идеальным кандидатом.

Он вышел из дома в 18:00, когда тени от высоток стали длинными и острыми, как ножи. Охранник на КПП проводил его подозрительным взглядом: обитатели ЖК редко выходили за периметр пешком, тем более в сторону промзоны. Макар шел, чувствуя, как с каждым шагом асфальт становится всё более разбитым, а воздух — более тяжелым и живым.

Макар шел к Башне, сверяясь с навигатором, хотя она торчала перед носом как огромный ржавый гвоздь. Его никто не остановил, но он всё равно чувствовал себя беглецом.

У подножия Башни пахло жарой и горькой травой. Макар установил штатив, привычно выверяя уровень. — Точка двенадцать. Сектор Б, — пробормотал он под нос.

— Эй! Ты там что, клад ищешь? — раздался звонкий голос откуда-то сверху.

Макар вздрогнул. Камера чуть не вильнула. Он задрал голову и увидел девчонку. Она сидела на шаткой железной лестнице высоко над землей, свесив ноги в тяжелых кедах. Рыжая, в огромном зеленом худи.

— Я фотографирую, делаю пристрелочные кадры, — Макар демонстративно отвернулся к камере, поправляя кольцо фокусировки. — Фотография требует подготовки. Это математика, Золотое сечение, баланс белого.. — ответил Макар, стараясь, чтобы голос не дрожал. — Спустись, ты в кадре.

— Ого, какие мы важные. Ты пытаешься засунуть мир в коробочку размером со спичечный коробок. И что потом? Положишь на полку к своим гербариям? — девчонка ловко, как белка, съехала по перилам и спрыгнула на землю прямо перед ним. — Ты из этого ледяного замка за забором, да?

Макар невольно отступил на шаг. От неё пахло ветром, дешевыми леденцами и чем-то резким — растворителем или краской. — Из ЖК «Грань Будущего», если ты об этом. Я составляю Атлас города. Это система. Без системы город — просто куча хлама.

— Атлас? — она бесцеремонно заглянула через его плечо в открытый блокнот. — Без системы город — это мы, — она с размаху бросила рюкзак на землю. Раздался многоголосый лязг баллончиков. — Твой Атлас — это посмертная маска. — «Степень деструкции — ноль восемь»? Ты серьезно? Ты так и разговариваешь?

— Я фиксирую факты. Башня разрушается. Это факт.

Девчонка рассмеялась и выхватила из рюкзака баллончик. Встряхнула его. Внутри весело застучал шарик. — Башня не разрушается. Она просто грустит, что она такая серая. Я Ксюша, кстати.

— Макар.

Макар впервые оторвался от Nikon. — Мой отец архитектор. Он говорит, что линия — это единственное, на что можно опереться.

— И как тебе? Удобно опираться на воздух? — Ксюша сделала резкий выпад рукой

— Слушай, Макар, — она подошла к стене и за секунду нарисовала яркий оранжевый круг. — Теперь твои «факты» изменились. Что запишешь? «На объекте обнаружена оранжевая клякса»?

Макар посмотрел на идеальный бетон, испорченный яркой краской. Внутри всё заныло от нарушения порядка. — Ты испортила стену. Её же закрасят.

— Конечно, закрасят. В этом и смысл. Это как вдох и выдох. Я рисую — город стирает. Мы с ним общаемся. Если бы мои рисунки оставались здесь навечно, они бы тоже стали частью твоего мертвого Атласа-они бы окаменели. А так — они живут, пока их видят.

Она вдруг замерла и внимательно посмотрела на его Nikon, стоящий на штативе.

— Слушай, а сделай снимок. Не башни. Сделай снимок... движения.

Макар нахмурился, его профессиональная гордость была задета. — Камера фиксирует реальность. Чтобы снять движение, нужно выставить длинную выдержку, но тогда всё размоется. Будет просто цветовое пятно. Брак

— Так сними брак! — Ксюша вскочила на ноги и начала кружиться вокруг башни, взбивая кедами вековую пыль. — Сними, как я исчезаю! Сними шум! Ты же сам сказал — география не терпит шума. Ну так дай ей этого шума побольше, пусть она подавится!

Она начала распылять краску в воздухе, создавая вокруг себя облако цветного тумана. В лучах заходящего солнца, которое едва пробивалось сквозь смог промзоны, она казалась духом этого места, огненной вспышкой в серой коме города.

Макар, сам того не осознавая, шагнул к камере. Его пальцы привычно легли на кнопки, но вместо того, чтобы выставить идеальные параметры, он крутанул колесико выдержки в сторону «неправильного».

Щелчок. Щелчок.

На дисплее отобразилось нечто странное: рыжий росчерк волос, синий туман и размытый силуэт башни, которая вдруг перестала казаться Точкой 12. Она казалась живой, дышащей вещью, у которой только что появилось имя.

— Ну как? — Ксюша остановилась, запыхавшаяся, с лицом, испачканным в розовой пыли. — Ужасно?

Макар долго смотрел на экран. — Это... — он запнулся. — Это не поддается систематизации.

— И слава богу, — она подошла и заглянула через его плечо. — Смотри, на этом кадре я похожа на комету. А башня — на стартовую площадку.

— Зато сегодня башня будет яркой. А ты так и будешь всю жизнь щелкать серые камни? На, попробуй.

Она протянула ему баллончик. Макар посмотрел на её пальцы — они были перемазаны в синем и желтом. — Нет. У меня дома ну, мама не поймет. Если я принесу краску на руках, будет допрос.

Ксюша фыркнула и убрала баллончик. — Чистюля, значит. Понятно. Ну, ладно, «человек-схема». Приходи завтра в семь.

— Зачем?

— Будем делать из твоей Точки двенадцать что-то приличное. Или боишься испачкать свой блестящий фотик?

Она подмигнула ему, закинула рюкзак и быстро зашагала в сторону гаражей. Макар остался стоять у штатива. На экране камеры старая башня теперь выглядела иначе —