Порог выживания: «Инженер»

Сергей Миллер

Порог выживания: «Инженер»

Глава 1. «Связист»

Восхождение было долгим и рискованным. Скобы надсадно стонали под тяжестью ботинок, а ветер свистел в ушах, раскачивая вышку, словно пытаясь стряхнуть человека в бездну. Он карабкался мимо массивных плит передающих антенн – омертвевшей плоти старого мира. Некогда они соединяли голоса, но теперь висели бесполезным грузом, как проржавевшие доспехи павшего исполина. На самой вершине, на отметке в пятьдесят метров, карабин страховочного троса клацнул, фиксируя его над пропастью. Мир внизу расстелился потертой картой: геометрический периметр базы, серые квадраты крыш, ничтожные фигурки людей. Отсюда он видел все. И собирался заставить эту пустоту «видеть» по-новому. Он смотрел на крошечные фигурки и думал: что связывает их сейчас? Страх? Голод? Это ненадежный фундамент. Им нужна связь иного порядка. Видеопоток с камер на вышках, сигналы датчиков движения в «слепых» зонах, общий голосовой чат для групп зачистки. И, конечно, управление «воздухом». Мощный «вай-фай» оживит дронов, которые сейчас бесполезным грузом пылятся на складе. Без сети это просто дорогой пластик, а с ней – глаза и когти базы. Без этой невидимой паутины люди внизу – просто стадо, запертое в загоне. С ней – единый организм. Он здесь, чтобы сшить лоскуты их реальности в единое целое. Пальцы привычно легли на обжимной инструмент, зачищая кабель. Это движение было вписано в его подкорку глубже, чем умение стрелять. На секунду вой ветра стих, и его накрыло воспоминанием. Не вышка посреди мертвого мира, а двадцать пятый этаж стеклянной башни в центре еще живого города. Стерильная прохлада серверной, ровный гул кондиционеров, запах озона и горячего пластика. В той, прошлой жизни, он был ведущим сетевым инженером в крупном провайдере. Он пил дрянной кофе из автомата и часами колдовал над стойками «Циско», настраивая ВЛАНы и фаерволы для банков и офисов. Тогда он ворчал на скуку и считал, что просто обеспечивает планктону доступ к соцсетям. Какая глупость. Он и не подозревал, что все те сытые годы, перебирая километры «витой пары» и прописывая маршруты, он готовился к войне. Только ставки выросли. Раньше упавший линк грозил лишением премии, теперь – это будущее всего поселения. Он тряхнул головой, прогоняя наваждение. Фантомный запах офисного кофе исчез, сменившись долетевшей откуда—то гарью. Пора работать.