Адвокат смерти 47

Василий Драгослав

Адвокат смерти 47

Пролог

Джонатан Харрис застрял на Бруклинском мосту в 8:47 утра. Впереди — бесконечная вереница красных огней, тянущаяся до самого Манхэттена. Сзади — такие же огни, но уже белые — фары машин, которые застыли как вкопанные.

Он сжал руль. Пальцы побелели.

Внезапно воздух в салоне стал густым, как вода. Он попытался вдохнуть — и не смог. Грудь сдавило, будто кто-то сел на неё верхом, коленом прижал рёбра к позвоночнику. Он открыл окно — холодный воздух ударил в лицо, но не помог. Внутри под рёбрами, всё равно было тесно, душно, словно в гробу.

Сердце билось неритмично — то пропускало удары, то вдруг ускорялось, как будто пыталось выпрыгнуть из груди. Он слышал его стук в ушах — гулкий, влажный, как шум двигателя всплывающей подводной лодки.

«Я сейчас умру, — подумал он. — Прямо здесь. В машине. На мосту. Никто меня на спасёт, не не поможет. Всем на меня плевать»..

Мир стал плоским. Руль, приборная панель, кожаное сиденье — всё выглядело неестественным, как в дешёвом фильме ужасов. Звуки снаружи доносились приглушённо, словно через толщу воды: сигналы, крики водителей, шум ветра. Реальность давила.

Голова закружилась. Пол казался зыбким, как палуба корабля в шторм. Его затрясло — крупная дрожь прошла по плечам, рукам, коленям. Зубы стучали будто от мороза, хотя в машине было тепло. Адреналин хлынул в кровь, и он почувствовал себя смертельно уставшим бегуном, который в одиночку мчится к серому финишу.

Он не мог ни дышать, ни ждать. Напряжение, словно пружина выталкивала его из автомобиля.

Джонатан открыл дверь. Вышел на проезжую часть. Ключи выпали из рук и звякнули об асфальт. Он не обернулся.

Побежал.

Назад к берегу, подальше от этого места, от пустоты, которая навалилась на него изнутри.

Сзади сигналили. Кто-то кричал. Автомобилисты выходили из машин и смотрели на странного мужчину в дорогом костюме, который бежал по встречной полосе не оглядываясь.

Джонатан не оборачивался.

Он просто бежал. Ему стало легче.

Глава 1

В 44 года Джонатан Харрис был тем, кого принято называть «успешным человеком». Внешне, по крайней мере. Он работал старшим ассоциированным юристом в Sterling, Pierce & Black — одной из трёх ведущих юридических фирм Нью-Йорка. Офис с видом на Бэттери-парк. Квартира на Парк-авеню.

Жена — Клэр Харрис, 42 года. Она преподавала литературу в частной школе и вела блог о городских легендах Нью-Йорка — старых зданиях, тайных подвалах, исчезнувших кладбищах. Она знала, что под городом есть много тайн — секретные туннели, и забытые захоронения, бункеры. Это будоражило её воображение.

Они жили в Верхнем Ист-Сайде, в доме с коричневым фасадом и железной лестницей. Квартира была светлой, дорогой, почти идеальной.

Детей у них не было.

Дважды Клэр была беременна. Каждый раз теряла ребёнка на ранних сроках. Врачи говорили о генетических аномалиях, о случайностях, о том, что это не их вина. Но после второго выкидыша Клэр замкнулась. Перестала говорить о будущем. Боялась мечтать. Она просто жила — день за днём, как по расписанию.

Джонатан не знал, как с этим справиться. Он ушёл в работу. Думал, что если будет зарабатывать больше, станет партнёром, поднимется выше — тогда всё наладится. Но годы шли, а партнёрство не наступало. Он был старшим ассоциированным — опытным, надёжным, но не тем, кого продвигают. Тем, о ком начинают забывать.

Он боялся, что однажды его уволят. И этот страх рос, как злокачественная опухоль, незаметно, пока не заполнил всё.

В то утро, когда Джонатан ушёл на работу, Клэр стояла у окна и смотрела на серое небо. На балконе сидел чёрный ворон. Он глядел на неё в упор темными бусинами глаз, не двигаясь, как изваяние.

— Ты чего? — спросил Джонатан, подходя к ней.

— Птица, — сказала она. — Сидит и смотрит.

Джонатан подошёл к окну. Ворон, заметив движение, взмахнул крыльями и улетел.

— Просто ворон, — сказал он. — Их здесь много.

Клэр не ответила. Она смотрела на пустое место, где только что сидела птица и чувствовала, что это не просто случайность.

Глава 2

Штрафстоянка «Brooklyn Auto Towing & Storage» на Атлантик-авеню, 1233, выглядела так, как и должна выглядеть: бетон, забор из металлической сетки, ряды эвакуированных машин, которые ждали своих хозяев. Запах бензина и мокрого асфальта.

Джонатан стоял у окошка, сжимая в руке талон.

Клерк — мужчина лет пятидесяти с красным лицом и толстыми пальцами — посмотрел на бумаги и поднял глаза.

— Вы тот самый, который бросил машину на мосту? — спросил он. — Я видел вас по новостям. Бежали, как будто за вами черти гнались.

Джонатан не ответил.

— Штраф — четыреста пятьдесят, эвакуация — триста пятьдесят. Итого восемьсот. Оплата наличными или картой.