Маршрутка номер 7

Он отошёл от окна, прошёл в коридор, проверил замок на двери — закрыто. Проверил второй замок — задвинут. Он делал это каждый раз, когда возвращался. С тех пор как увидел убийство, проверял, как ритуал.

В спальне Оксана перевернулась на другой бок, зашуршала одеялом. Артём вернулся на кухню. Сесть на стул. Взять телефон. Снова открыть статью. Посмотреть на фото Васина. Сравнить с тем, что он видел на парковке. Тот же силуэт? Похож. Но капюшон скрывал лицо. Васин невысокий — около ста семидесяти. Убийца — выше, под сто восемьдесят. Или Артёму показалось? Он не был уверен. Он не был уверен ни в чём.

Он снова встал, подошёл к окну. И в этот момент в гараже Васина зажёгся свет. Жёлтый, тусклый, пробивался сквозь щели в воротах. Артём замер. Сердце забилось быстрее, он почувствовал, как кровь прилила к голове. Он смотрел на гараж, не двигаясь, не дыша.

Ворота открылись. Из гаража вышел Васин. Он был в куртке — тёмной, с капюшоном, накинутым на голову. Он не оглядывался. Не смотрел по сторонам. Просто сел в «Логан», который стоял у ворот. Артём не слышал звука двигателя через стекло, но видел, как зажглись фары, как машина тронулась с места, как выехала со двора, разворачиваясь у подъезда.

Артём посмотрел на часы на кухонной стене: 23:02.

Он не знал, куда поехал Васин в этот час. Не знал, зачем ему выезжать ночью, когда весь город спит. Но знал одно — он должен узнать.

Артём оттолкнулся от подоконника, прошёл в коридор, на ходу натягивая куртку. Ключи от квартиры лежали на тумбочке. Он схватил их, сунул в карман. Накинул шапку, но не застегнул, просто выбежал на лестничную клетку, захлопнув за собой дверь. Он бежал по ступенькам, перепрыгивая через две, слыша, как стучат подошвы по бетону.

На улице он остановился, оглядываясь. «Логан» уже выехал на проспект, его фары удалялись, красные стоп-сигналы горели на повороте. Артём рванул в сторону своей маршрутки, стоявшей на стоянке у дома. Ключи от маршрутки были в том же кармане, что и ключи от квартиры. Он открыл дверь, сел за руль, дрожащими пальцами вставил ключ в зажигание. Двигатель завёлся с пол-оборота, что было редкостью для старой маршрутки.

Он вырулил со стоянки, нажал на газ. «Логан» уже скрылся из виду, но Артём знал, в каком направлении он поехал — в сторону ТЦ «Аквамолл». Или в сторону выезда из города. Или в никуда. Он не знал.

Он сжал руль, чувствуя, как холодный пот выступил на лбу. В зеркале заднего вида мелькнул свет фар — Артём вздрогнул, но это была просто проезжающая «Лада». Он выдохнул, сбавил скорость.

Он не знал, зачем гонится за Васиным. Не знал, что скажет, когда догонит. Но тело двигалось раньше головы, и он уже ехал, уже искал его, уже втянулся в эту игру.

На светофоре у Автовокзала Артём остановился, посмотрел на пустую дорогу. Справа мигнул свет — в переулке стояла машина. Чёрная. Артём повернул голову, присмотрелся. Это был «Логан». Он стоял с погашенными фарами, двигатель работал на холостых — из выхлопной трубы шёл пар.

Артём сглотнул. «Логан» не двигался, не включал фары. Просто стоял, ждал.

Или кого-то ждал.

Или его.