Стаффордширский терьер, или как ИИ сожрал литературу

Артур Семенцов

Стаффордширский терьер, или как ИИ сожрал литературу

Глава 1

На улице стояла удушливая жара. Последние дни мая задрали планку всему предстоящему лету. Запах яркого букета цветущих и отцветших растений невидимым облаком парил повсюду, терроризируя несчастных аллергиков, проходивших по улице с красными глазами и носами. Все люди, снующие туда-сюда по тротуару, выглядели какими-то блаженно-разморенными, пытаясь сосредоточиться на работе, которая никак не вязалась с этим жарким, палящим днем. Здесь, среди прочих, спасаясь от жары, проходил молодой Ярославский писатель, Тимур Евгеньевич Берг.

Он был среднего роста, тощего телосложения. Глаза его, скрытые за квадратными стеклами очков, были изумрудно зеленого цвета. Он беспрестанно протирал раскрасневшееся лицо салфетками и поправлял свои черные, слегка вьющиеся волосы, приглаживая их назад. Белая рубашка его была расстегнута на две верхние пуговицы, а отполированные туфли, казалось, плавились при каждом соприкосновении с асфальтом. Лицо его, немного сложное и угловатое, выражало крайнюю степень какого-то огорчения. Он все время вздыхал и жмурился, снимал очки, протирал их, снова надевал. Затем, ругаясь беззвучно, снова снимал и протирал лоб. Наконец, свернув в сторону набережной и настигнув ее, он занял первую попавшуюся свободную скамейку.

Расположившись на ней, он снова снял очки, ужасно неудобно сидевшие на его переносице, которую он сейчас потирал. Людей было немного, а без очков, с его слабым зрением, Бергу и вовсе казалось, что он смотрел на разлитую акварель из разных цветов, которые медленно переливались и двигались. Сделав глоток уже теплой, гадкой газировки, он снова поморщился и впал в глубокую задумчивость.

Зазвонил телефон.

- Да, - буркнул Тимур, ответив на звонок.

- Через пару часов буду на месте, уже в Ярославской области! Как ты назвал заведение, к которому подъезжать? «Что ли»?

- Нет, - так же отрывисто и раздраженно отвечал писатель, - кофейня «Эпикур», напротив «Штолле»! Я же скидывал вам геолокацию, Гриш. Сто пятьдесят семь раз проговаривали! Открой чат, я там для кого картинку рисовал со стрелочками? Все, увидимся, не придумывай проблем.

- Хорошо, хорошо, не нервничай, - раздался мечтательный голос какого-то наивного человека по ту сторону телефонной линии, - кофейня «Эпикур», напротив «Штолле», вспомнил, вспомнил я… остальным коллегам передам. Скоро свидимся!

Берг снова беззвучно выругался, нервно взмахнув кулаком. Проходивший мимо восьмилетний мальчик задорно засмеялся, чем еще больше разозлил молодого писателя. Затрещали уведомления в «Телеграмме». Тимур поморщился.

- Господи, этих господ писателей всегда так сложно собрать в одном месте! Привыкли жизнь своим героям усложнять, вот и себе теперь придумывают сложности, - ворчал Берг, вставая со скамьи и направляясь вдоль набережной. – Успею еще пройтись, - и, с мрачным видом, Берг отправился навстречу жаре и зною под шум кричавших бакланов.

Но прежде, чем мы продолжим, расскажем читателю вкратце, что случилось с нашим героем накануне описанной сцены.

Несколько дней назад Тимуру, как вполне состоявшемуся молодому писателю (на момент рассказа ему было не более тридцати одного года), победившему в нескольких крупных конкурсах, было крайне интересно изучить интернет-ресурсы на предмет новых литературных состязаний. Беспрестанно листая электронные веб-страницы, он внезапно для себя открыл номинацию, которая вполне соответствовала его творческому потенциалу. Ничего не предвещало беды, пока Берг читал положение о конкурсе, как вдруг… глаза его упали на ужаснувшую его строку (Тимур был впечатлительным человеком).

Она гласила следующее: "Если ваша работа написана при помощи нейросети - укажите название ИИ". Что было дальше, Берг уже не смог читать, поскольку глаза его, казалось, настолько расширились, что напоминали плоские тарелки с черными точками посередине. «Вот и приплыли…», - думал Тимур Евгеньевич, - «какой кошмар! Мы создали голема!».

Пока Берг рефлексировал на тему несправедливости в отношении писателей, которые не имеют ни единого шанса против ИИ, он продолжал листать конкурсы и, на свою беду, открыл недавно закончившийся, в котором уже был оглашен список победителей. Тема была посвящена научной фантастике, которая была не близка Тимуру, но, когда он прочитал ясные строки, гласившие о том, что первое место заняла работа, написанная при помощи ИИ!.. Тимур в ужасе схватил телефон и принялся скидывать эту ужасную для него новость во все писательские и литературные чаты, в которых состоял. Заворчали и стар, и млад. Этот день перевернул мир Тимура с ног на голову.

Новость о победе ИИ, который мастерски направлялся одним хитрым писателем из Тамбова, действительно всколыхнула литературное окружение Берга. В это теплое время года он жил на своей даче под Ярославлем, в хорошем элитном поселке, где дачи плавно перерастали в крупные индивидуальные дома разного калибра – от одноэтажных до двухэтажных, из добротного кирпича. Здесь ему писалось и творилось много лучше, чем на городской квартире, особенно в сезон жары и зноя. И вот, с наступлением вечера, Берг призвал все творческие высшие силы на помощь: ему хотелось верить, что человек способен выстоять против ИИ, против этой несправедливости! Какой ужас! Ведь он недавно победил в конкурсе, где его поочередно хвалили выдающиеся писатели и критики нашей современности. А сейчас что? Найдется умник из какой-нибудь области, заарканит ИИ, и такой сюжет завернет, который в обывательский писательский ум никогда и не заглянет.

Чего только Берг не делал: гулял далеко в поле, фантазировал, что он отшельник, пытался вызвать драму в сердце, выдавить слезу, расставлял руки в разные стороны и бежал вперед, ловя это изворотливое и непостоянное вдохновение, которое в любой момент так предательски легко ускользает… «Приди хоть толика осознания, толика мысли, божественной искры! Не хочу верить, что какой-то тамбовский писатель, хитро умеющий маневрировать с ИИ и всякими чатами GPT, теперь будет побеждать год за годом! И как писать? Как творить? Теперь сталкивать лбами будут не писателей, а их оружие, и не перо, а чужой искусственный труд! Это же… абсурд! В чем тогда будет смысл литературы, если ИИ впитает в себя лучшие произведения русской классики и будет генерировать то, на что уже не способен наш обрюзгший ум?!», - думал Тимур и обращал взгляд в небо.

Но ничего, естественно, ему не пришло. Никакого вдохновения и даже малейшей мудрой мысли.

«Как же удивился бы Гёте, так высоко ценивший свободу творческого вдохновения, если бы узнал о существовании ИИ. Нужна идея? Пожалуйста, интеллект скомпилирует её на основе сотен тысяч лучших. Нужна шлифовка, осмысление написанного, корректировка? Не вопрос, ИИ придет на помощь. Как же тогда с ним тягаться, если…» — но Тимур прервал свою мысль. С ужасом заметил он впереди себя, посреди поля, своего соседа, выгуливавшего на поводке устрашающего стаффордширского терьера. Солнце зашло далеко за горизонт, оставляя их в надвигающемся сумраке одних.