Сорок третий. Высота

Максим Игоревич

Сорок третий. Высота

Глава

Пролог.

Я приехал к родственникам под Прохоровку погостить. Выехали на выходные. Взял с собой дрон — хотел с утра подняться и поснимать рассвет над полями. Там красиво, знаете. Простор. Тишина. Курские поля.

Встал затемно, пока все спали. Накинул рюкзак, взял павербанк для дрона, запасной аккумулятор. Вышел на улицу. Решил пройти через овраг — там, за ним, начинается поле с высокой травой. Место красивое, я там уже снимал год назад.

Овраг был глубокий. Я спускался по тропе, ещё толком не рассвело. И вдруг — шаг вниз, и всё изменилось.

Не громко. Без вспышек. Просто воздух стал другим. Гуще. Пахло не росой, а дымом. Я остановился. Поднял голову — и понял: что-то не так.

Глава 1. Первый час.

Я вышел из оврага. Поля не было. Точнее, поле было, но оно было — другим. Вспаханным, перекопанным, с рыжими проплешинами. Вдалеке — окопы. Настоящие. Не туристические.

Я спрятался за кусты. Сел на землю. Сердце колотилось так, что я боялся, что его услышат.

Телефон не работал. Ни связи, ни GPS. Пульт дрона включился, но спутники не ловил. Дрон был жив, но слепой.

Я понял, что нужно понять, что происходит. Тихо, чтобы никто не заметил. Я запустил дрон — он взлетел на 80 метров. И я увидел это.

Прямо передо мной, на западном берегу реки — немецкие позиции. Танки. «Тигры» и «Пантеры». Маскировочные сетки. Доты. Я насчитал больше сорока машин. Они стояли в складках местности — с земли их было бы не заметить. Но сверху — как на ладони.