Любовь там, где ты

Марья Гриневская

Любовь там, где ты

Пролог

В дверь звонят, телефон вибрирует, не переставая, а я сижу на диване в гостиной и не могу двинуться с места.

Передо мной на аккуратном столике лежит папка с документами. Ее принесли час назад конкуренты отца. Если верить бумагам, у меня больше ничего нет: дом заложен, фирма на грани банкротства и долги. Долгов много и суммы такие, что не выплатить за всю жизнь.

Тяжелый удар в дверь заставляет меня вздрогнуть.

- Открой, Арин! - Требует мужской голос, а я так испугана, что не сразу узнаю его.

Сползаю с дивана и на ватных ногах иду к двери, на ходу поправляя короткую вязанную тунику. Ледяными, едва шевелящимися пальцами поворачивою рожок замка и тут же в спешке приглаживаю растрепавшиеся волосы.

- Привет, — Ярослав пробегается по мне оценивающим взглядом, а я готова провалиться под землю.

Стою перед идеальным мужчиной, в старой тунике, с потеками туши на щеках и не могу выдавить простое здравствуете.

Ярослав ничего не спрашивает. Проходит в дом, чуть коснувшись меня плечом, и останавливается посреди гостиной. Он все понимает. Листает папку с документами, медленно, без особого интереса. Поднимает какую-то выписку, что я обронила, и тоже изучает.

- Собирайся, — приказывает он, не отвлекаясь от бумаг, а я прирастаю к полу. Вот так, наверное, чувствует себя кролик, когда видит удава.

- Что? - Единственное, что мне удается выжать.

- Собирайся, Арина. Поживешь у меня. Места хватит.

Глава 1

Арина

Тремя днями раньше

Холодно.

Ветер пробирается под полы старого маминого плаща, единственной черной одежды, что я нашла дома. Теперь ругаю себя, что надо было одеться потеплее. Кладбище новое, и поблизости ни деревца, ни кустика. Стою, открытая семи ветрам среди крестов и памятников, и так замерзла, что даже заплакать не могу.

«Эх, папа, папа, ну и денек ты выбрал для похорон».

Поднимаю ворот, опускаю зонт пониже, но чувствую, что все равно вымокну до нитки. Вроде июнь, а погода, как в октябре. Мало было ветра, так еще и дождь зарядил с самого утра. Серое небо, черные комья земли и родственники, больше половины из которых я ни разу не видела, пока папа был жив. Все подходят ко мне, жалеют, что-то говорят, но я их никак не могу запомнить. Они все на одно лицо, как будто их через ксерокс прогнали перед самыми похоронами. Даже одеты одинаково: темные балахоны, черные платки, из-под которых обязательно выглядывают красные или синие волосы.

Дождь становится сильнее, лупит по зонту, а я почему-то вспоминаю, что как папа любил праздники. Особенно Новый год любил и праздновал ярко, с размахом, а сегодня унылый серый день.

- Даже погода по Игнату Петровичу плачет, — всхлипывает за спиной кто-то из теток с приклеенными скорбными лицами. Я не слушаю, что ей отвечают, но обрывки фраз все равно долетают сквозь шум дождя.

- Как теперь жить будет? - Сокрушаются слева от меня.

- Бедная девочка, — звучит в ответ очень искренне.

- Столько долгов! - Переживает кто-то слева.

Не реагирую, не отвечаю. Не хочу. В отличие от толпы сочувствующих, я вторые сутки на ногах и единственное о чем мечтаю — чтобы меня оставили в покое.

- Крепись, Ариночка, — Подплывает ко мне какая-то папина знакомая в тёмном платке. - Твой отец был замечательным человеком

«Он был сложным, — хочется сказать мне. - Иногда я его не понимала, иногда злилась, но он был моим папой, и я его любила».

Ничего не отвечаю. Молча киваю, и женщина, не дождавшись от меня ни словечка, уходит. Я еще с минут смотрю, как на могилу укладывают венки, а потом отхожу подальше от толпы, к дороге. Там я и замечаю его, Ярослава, друга и компаньона отца.

«Бывшего друга» — поправляю себя. Они в последние три года совсем не общались. Папа говорил, что у Ярослава Сергеевича теперь свой бизнес и ему не до нас. Я думала врет, а потом увидела Ярослава в городе на дорогой машине и в костюме, что стоит целое состояние и поверила. Он выглядел так уверенно и красиво среди букетов в цветочной лавке, что я не могла отвести взгляд. Спряталась за остановку и наблюдала, как он флиртует с девушкой-консультантом, как выбирает букет, а потом со счастливой улыбкой садится в свой черный внедорожник.

Ярослав и сейчас выглядит так, словно пришел не на похороны, а на фотосессию для глянцевых журналов. Высокий, широкоплечий в чёрном костюме, стоит в стороне и наблюдает за процессом. Невольно подмечаю, как он изменился. Черты лица стали жестче, на висках появилась седина, но он не выглядит старым. Заматеревшим — да, и ему это очень идет.

Понимаю, что неприлично так долго рассматривать мужчину. Его спутница тоже начинает нервничать и, вцепившись в рукав пиджака, что-то шепчет ему, наклонившись слишком близко.

Она красивая. Безупречная прическа, безукоризненный макияж и плащ дорогой, цвета крепкого кофе. Не то что мой, из маминого сундука.

Я не слышу, о чем они говорят. Вижу лишь, как он мягко высвобождает руку из ее хватки и направляется прямо ко мне.

- У нас полчаса, Яр, — доносится до меня идеальный голос. Другого я и не ожидала, у таких, как она все на высшем уровне.

- Подожди в машине, Алис, — отвечает ей Ярослав не оборачиваясь.

Невольно перевожу взгляд на женщину. Дурацкое имя Алиса ей совершенно не идет. Вот Инга, какая-нибудь или Вероника...

Меня тоже изучают и делают это с каким-то любопытством, что ли...

Нет, я ей неинтересна. Так, обычно изучают незнакомую вещь, не понимая, что перед тобой и зачем она вообще существует.

- Арина, — обращается ко мне Ярослав, а я все еще смотрю, как эта самая Алиса в дорогих туфельках идет к машине, брезгливо перешагивая лужи.

- Здравствуйте, Ярослав, — отвечаю я.

- Как ты? - Старый друг отца накрывает меня своим зонтом, потому что свой я давно держу кое-как.

- Держусь. - Отвечаю, задрав голову. По-другому никак. Ярослав выше, и не сделай я этого, мне бы пришлось разговаривать с его галстуком. Дорогим, шикарным, но галстуком.

- Я обещал присмотреть за тобой. - Отвечает он и словно окутывает меня спасительным коконом. Открываю рот, чтобы возразить, что я взрослая и за мной не надо присматривать, а потом вдыхаю теплый древесный аромат, исходящий от мужчины, и тону в темно-карем омуте его глаз. Ярослав кажется мне таким большим и основательным, что я невольно жмусь к нему, в поисках защиты. Пусть присматривает.

- Вы общались с отцом? - Спрашиваю, чтобы задержаться рядом подольше.

- Мало, но месяц назад он звонил...

Разговор прерывается. Ко мне подходит кто-то из дальних родственников и сообщает, что у них в машине есть одно место и они готовы отвезти меня в ресторан и домой. Бросаю взгляд на Ярослава, понимаю, что на него рассчитывать глупо, его Алиса ждет, но вдруг...

- Я иду, спасибо, — принимаю предложение, а сама все еще смотрю на мужчину.

- Беги, промокнешь. - Ярослав подталкивает меня к тетке. Я наберу тебя, и это, постой...

Замираю, наблюдая, как мужчина достает из кармана безумно подходящего ему темно-коричневого пиджака маленькую визитку.

- Звони, если что-то понадобится. В любое время звони, Арин.

Вложив аккуратный прямоугольник мне в ладонь, Ярослав разворачивается и уходит к машине. Я же, запоздало киваю и остаюсь стоять под дождем.

- Ну, что ты, девочка моя, — возвращается ко мне та самая родственница. - Идем, промокнешь, заболеешь еще.

Знала бы она, что заболеть — не самое страшное, что может со мной случиться.