«Объект «Челка»

Звучит как план.

Мимо актового зала иду, полностью сконцентрировавшись на своих мыслях. И тут слышу.

— Раз! Два! Три! Четыре! Раз! Два! Три! Четыре!

Каждый счет — как удар хлыстом. Голос женский, зычный. Реплики рикошетят от стен и бьют по ушам.

Оборачиваюсь. Это как-то само собой произошло. Вижу девчонок, причем не с нашего факультета. Все в черных футболках и молочных спортивных штанах. Репетируют какой-то танец.

Вглядываюсь и…

Что-ж! Просто здравствуй, просто как дела.

Снова вижу Ксюшу Челку. Третий раз за день! Как будто в небесной канцелярии обработали мой запрос и выдали талон на серию случайных пересечений.

Естественно, она, как и все, уже без белой рубашки. Тоже танцует. Не супер грациозно, конечно, но пойдет. Бодренько.

—Перерыв! — заводящая громко хлопнула в ладоши.

Девчонки потянулись к своим сумкам. Одни пили воду, другие смотрели в телефоны, третьи просто сидели, тяжело дыша.

Челка общалась с какой-то девчонкой. Блондинка, волосы собраны в шикарный хвост, выше меня на полголовы.

Колоритная. Запомним.

Заставляю себя перестать смотреть и пойти на выход. Не дай Бог, еще кто-то что-то заподозрит! Тогда Скуф Евгеньевич меня точно съест. Или, что еще хуже, выставит идиотом перед всей группой.

Выхожу на улицу, вдыхаю осенний воздух. Впринципе все не так уж и плохо. Как минимум, я знаю имя. Да и идея с Профбюро выглядит довольно свежим решением.

Так что будем копать. Вечером меня ждет второй раунд глазной боли.

Ну да ладно. Поиска бояться — в соцсети не ходить.

Глава 4

— Oh shit, here we go again, — произношу голосом Си Джея, открывая старую-добрую соцсеть.

Компьютер приветливо пропел мелодию, в очередной раз предложил поменять мой пиратский Windows на что-то более-менее легальное (а я в очередной раз отказался, ибо у меня, нищего студента, нет лишней пары сотен баксов), потом дежурно потупил, как будто я не браузер открываю, а требую взломать Пентагон.

Прокручиваю план. У нас восемь факультетов. Соответственно и Профбюро столько же (логично, блин!) Свой родной Филологический оставляю на сладенькое, ибо будь Челка из наших, я бы это знал.

Но откуда она? Вот тут сложно.

У нас три «женских» (или «бабских», как сказал бы Скуф Евгеньевич) факультета: Филологический, Художественно-Дизайнерский и Психологический. Логично, что Челку стоит начать искать там.

Но у каждого факультета есть «свой» цвет. У нас и Психологов — белый, Художники выбрали розовый, Социологи — синий. Ксюша и компания танцевали в черных футболках, а это так то цвет Исторического факультета.

Нет, я брежу. Цвет футболок… Тоже мне, зацепка!

Но они же все в черном были. Такие вещи спонтанно не делаются, уж поверьте.

Ладно, для очистки совести сначала проверю «женские» факультеты, потом историков, затем остальных.

Ну что? Погнали!

****************************************************************

Спустя час моя голова улетела горячим туром в детство. В самую, мать его, начальную школу. Ту самую, где после пары абзацев чтения мы делали зарядки для глаз.

Тупо зажимаю их, давлю на веки пальцами. Уооооо, хорошо. По черному полотну побежали яркие звезды.

Резко открываю.

Вот и увидел небо в алмазах! Разноцветные точки водили хороводы вокруг монитора, летали по комнате, бились о стены, облепили окно. Пара частых морганий заставила их бесследно исчезнуть.

Промежуточный итог неутешителен.

Первые два факультета мимо. Хотя я пролистал их стены целиком, прямо до слов «Это первый пост сообщества». Изучение фотоальбомов, в том числе со всяких «Посвятов» и «Веревочных курсов».

Результата нет.

Значит, она не там.

Завариваю очередную чашку кофе и лезу в группу Профбюро Истфака.

Первым делом вижу поздравление с днем рождения.

«Сегодня Андрею Новикову исполняется 21 год!» — радостно рапортует запись. Далее следуют перечисления достижений этого товарища.

А у меня перед глазами всплывает другая картинка.

Прошлый год, Кубок ректора по футболу. Мы играем с этим самым Историческим. Конец матча, счет 2:2. Для нас это успех (просто представьте, что сборная Лихтенштейна покажет такой же результат с Германией)!

И вот этот чудила летит в меня прямой ногой. Не успеваю среагировать, организм обжигает жуткой болью.

Дальше смутно помню…

Темнота. Крики. Скорая. Перелом. Несколько месяцев на костылях. А этот урод даже не извинился.

Мотаю головой, издав шумный «Пррррр».

Не думай об этом, говорю себе. На следующем Кубке отыграюсь.

Начинаю листать дальше. Всякие репосты, информация о конкурсах, активностях для первокурсников и прочее, прочее, прочее…

Опа!

Глаз зацепился за что-то инородное. Этакую жабу в фарфоровом магазине.

«В эту субботу пройдет конкурс стихов! Участники могут прочитать как чужие стихотворения, так и свои. Записаться можно до пятницы в комментариях под этим постом», — банально зазывает объявление.