Стихи о любви.

Олег Фахуров

Стихи о любви.

В джазе.

Ее забытый вкус помады.

Он ощущал, как будто рядом —

Ее духов тот аромат,

Которому был очень рад.

Она, как сомелье, меняла,

По новой его зажигала,

Букет своей сокрытой страсти,

И их любовь была как в джазе.

Помада на его рубашке —

Она ведь не была монашкой,

И ее кудри, что как рожь,

Он все в руках держать готов.

И слушать ее сердца стоны,

Всегда хотел ее он в жены,

Но это лишь любовь в порыве,

Он заменял ей мир разбитый.

Хотя она была забытой

Другим, что был с ней вроде рядом,

И тоже был влюбленный в пряди

Ее волос и в голос нежный.

Но он был с ней всегда небрежный,

И она снова убегала,

Его любовь в вине меняла —

В вине другой пьянящей страсти.

Она вся утопала в джазе.

Крест нательный.

Романтика давно уже не в моде,

Романтика — она живет в душе.

И в этой слякотной погоде

Она как крест нательный на тебе.

Который то ли радует, то тянет,

И прям на дно исписанных листов,

Который обещаниями всё манит,

И тут же бьёт под дых без слов.

Романтика — она сервизом старым,

В пыли забытой в фотографиях дней,

С крестом нательным, но ещё не ржавым,

От этих новых цифровых идей.

От мира, в коем мы блуждаем,

Нося свой на груди нательный крест,

О прошлом часто вспоминая,

Ища его там, где его и нет.

Помнишь.

Помнишь наши с тобой вечера под луной?

Мы с тобою пылали, как этот костёр,

Что играл среди листьев в пламени танца.

Ты была предо мной, как созвездие глянца.

Но а я пред тобою сгорал, как свеча,

Как бумага пожухших газет Ильича,

Как забытая пресса наших проблем,

Задыхаясь под прессом этих идей.

Да и время теперь блогов и пятен —

Говорят, этот мир давно уже спятил,

Что теперь в мире ценно не знает никто,

И луна этих чувств сгорела давно.

Жизни новой теперь здесь снимают кино,

Каждый ищет себя, как любовь под луной,

Но снимают лишь блоги холодной зимой

Разлетевшихся листьев, забытых газет.

И тебя, и меня на страницах в них нет.

Легкий сквозняк.

Любовь постельная, только не застеленная,

Но чем-то и кем-то, почем-то навеянная,

В рамках трехкомнатной хаты отмеренная

И дорогими духами провеянная.

Что улетает, как легкий сквозняк,

Что себе может позволить «не всяк»,

Та, что не держит в себе обязательств,

Томных прощаний, горьких предательств.

Мне бы такую.

Мне бы такую,

Которую я сам

К себе приревную,

Но не больную.

Идейную дуру,

Чтобы она,

Как горячий июль,

И я не смог

Удержать этот руль,

Руль своего эгоизма, цинизма.

Чтоб, увидав её, выпала линза

И получил наконец свою визу.

А то смотрю на мир этот снизу

И изменений в себе я не вижу.

Но а повсюду любовь слышу.

Как же порой я себя ненавижу!

То ли ползу, то ли сломаны лыжи.

Ну и когда же тебя я увижу?

Или твой голос звонкий услышу?