Топор Достоевского

Топор Достоевского

ДИСКЛЕЙМЕР

«Все персонажи и события являются вымышленными. Любые совпадения с реальными людьми, организациями и событиями случайны. Упоминания реальных организаций используются в художественном контексте и не отражают их реальную деятельность».

ПРОЛОГ

«Топор на снегу»

Время:15 сентября 1943 года, 22:00

Место:Ленинград, набережная канала Грибоедова, дом 67

Линия:Блокада | Алексей Ухтомский

Ночной Ленинград пахнул гарью, сыростью и чем-то сладковатым — то ли прелыми листьями, то ли тлением. Снег, выпавший накануне, пришёл неожиданно — слишком рано даже для Ленинграда, словно сама зима торопилась укрыть город, пока он ещё жив. Он лежал на мостовой мокрой, тающей кашей, но всё равно напоминал о том, что время не ждёт. Алексей Ухтомский шёл по набережной канала Грибоедова, и каждый шаг отдавался в уставших ногах тупой болью. Сутки дежурства в Смольном, допросы, бумаги, бесконечные сводки с фронта — и всё это на пустой желудок, на одной кружке кипятка и щепотке сухарей. Он уже почти не чувствовал голода, только глухую усталость, которая въелась в кости за два года блокады.

Вода в канале была чёрной, маслянистой, отражала редкие огни затемнённого города. Противовоздушные прожекторы шарили по небу, выхватывая из темноты низкие облака, но тишина стояла такая, что слышно было, как вода плещется о гранитные борта. Алексей поднял воротник шинели — ночь выдалась холодной, с пронизывающим ветром с Невы.

Он проходил мимо дома номер шестьдесят семь, когда остановился сам собой, без отчётливого желания. Старый, облупившийся фасад, тёмные окна, заколоченные фанерой, и одна-единственная комната на втором этаже, где горел тусклый свет — видимо, кто-то ещё жил здесь, вопреки всему. Алексей знал этот дом. Дом, где Достоевский поселил свою старуху-процентщицу. Дом, где Раскольников поднял топор.

Он постоял с минуту, глядя на тёмные окна, и подумал о том, что роман, написанный семьдесят семь лет назад, сейчас, в этом мёртвом городе, звучит как пророчество. Те же тёмные дворы, та же нищета, тот же страх. И эта странная связь между временами — необъяснимая, почти мистическая, от которой становилось не по себе.

Алексей хотел уже идти дальше, но в этот момент из подворотни донёсся звук — металлический, резкий, похожий на то, как роняют на булыжник тяжёлый инструмент. Он замер. Сердце на секунду пропустило удар, а потом забилось чаще. Блокада научила его доверять звукам. Обычно за такими звуками следовала беда.

Он вытащил пистолет ТТ из кобуры — старенький, но надёжный, с потёртой рукояткой — и двинулся к подворотне. Шаги почти не слышны — набойки на сапогах были стёрты до блеска. Он вгляделся в темноту. Подворотня была узкой, как и все в этом районе — щель между двумя домами, ведущая во внутренний двор. Сначала ничего не было видно, только темнота, пахнущая сыростью и мочой. Но потом луна вышла из-за облаков, и Алексей увидел — на мокрой от дождя и снега мостовой, в самом центре подворотни, лежало что-то тёмное, почти сливающееся с тенями.

Он подошёл ближе. Это был топор.

Старый, с массивной железной головкой и резной деревянной рукоятью. На лезвии блестели капли — они не успели замёрзнуть, значит, кто-то уронил его только что. Алексей оглянулся, но подворотня была пуста. Ни звука шагов, ни дыхания, ни скрипа дверей. Только чёрное небо над головой и тишина, которая давила на уши.

Он присел на корточки, не опуская пистолета, и осмотрел топор. Лезвие было острым, почти зеркальным — таким, каким не могло быть оружие из блокадной разрухи. Этот топор явно был старым, и явно за ним ухаживали. Рукоять была выточена из тёмного дерева — дуб или орех — и покрыта искусной резьбой: на рукоятке вился какой-то растительный орнамент, а у самого лезвия была вырезана буква в древнем, славянском стиле, которую Алексей не сразу разобрал.

Рядом с топором лежала записка. Маленький клочок бумаги, вырванный из тетради, с неровными краями. Алексей поднял его и поднёс к глазам. Там было написано чернилами, старомодным почерком с завитушками: «Дом Раскольникова, 21».

Алексей нахмурился. Дом Раскольникова — это неофициальное название дома на улице Гражданской, где Достоевский поселил своего героя. Он знал это здание — оно стояло и сейчас, хотя его давно превратили в коммуналку, и только старые петербуржцы помнили, что это за место.

Он ещё раз оглянулся — никого. Только ветер поднял позёмку и закружил её у его сапог. Алексей спрятал записку в карман, убрал пистолет и поднял топор. Топор был тяжёлым, мокрым, и с его лезвия стекали капли — то ли дождя, то ли тающего снега. Он взвесил его на ладони и нахмурился. Рукоять отдавала непривычным холодом, и Алексей понял: внутри что-то было. Что-то твёрдое, металлическое, спрятанное в древесине.

Он постоял ещё минуту, глядя на дом с тёмными окнами, потом перевёл взгляд на лезвие топора. В свете луны он заметил на лезвии что-то — вензель, или герб, или клеймо. Он поднёс поближе — и замер. Символ, который он видел на многих музейных экспонатах до войны. Это было клеймо коллекции Музея Достоевского.

Алексей вдруг почувствовал, как холодок пробежал по спине. Этот топор — не просто старый инструмент. Этот топор — пропавший экспонат. Он слышал от хранителей, что в музее недавно исчез топор, тот самый, что, по легенде, был в комнате Достоевского в 1866 году.

Он поднял голову и посмотрел на окно на втором этаже. Свет всё ещё горел. Алексей понял: кто-то смотрит на него. Он не видел фигуры, но чувствовал взгляд — тяжёлый, внимательный. Он взял топор и пошёл прочь из подворотни, не оборачиваясь. Шаги звонко отдавались в пустой набережной.

Через десять минут Алексей сидел в своей каморке в Смольном — маленькой комнатке с одной лампой, столом и койкой. На столе лежали бумаги, незаконченный рапорт, пачка папирос «Беломорканал» — последняя, которую он берег уже неделю. Он зажёг лампу, снял шинель, сел и положил топор перед собой.

Алексей повертел его в руках, ощупывая рукоять. Она была на удивление хорошо сбалансирована — мастер явно знал своё дело. Орнамент был сложным: листья, цветы, и между ними — почти незаметная надпись старославянской вязью. Алексей разобрал: «Искупление».

Он перевернул топор и изучил вензель на лезвии. Знак был старым — буквы «Ф.М.Д.» в затейливом кружеве. Алексей знал, что это означает. Фёдор Михайлович Достоевский.

Топор действительно был из музея. И если он здесь, в блокадном Ленинграде, то кто-то специально достал его из витрины и оставил у дома старухи-процентщицы. С запиской, ведущей к дому Раскольникова.

Алексей потянулся к стопке бумаг и начал писать рапорт. Но пальцы всё время возвращались к рукоятке, где чувствовался тот самый странный, твёрдый предмет внутри. Он постучал по дереву — глухой звук. Что-то металлическое, плоское, размером с небольшую книгу.

Он взял нож, который всегда лежал на столе, и провёл по рукоятке вдоль волокон. Древесина была старой, но он заметил тонкую линию — едва заметный разрез. Он надавил ножом — и кусок дерева отошёл с тихим щелчком. Под ним открылась небольшая полость, залитая воском.

Алексей осторожно извлек воск — он был старым, жёлтым, с трещинами. Внутри лежала тяжёлая пластина размером со спичечный коробок. Он вынул её, стёр воск пальцами и увидел — серебряная поверхность, покрытая тёмным налётом йодистого серебра. Он поднёс пластину к лампе — и замер.

На дагерротипе были два лица. Мужчина и женщина. Они смотрели с серебряной пластины, как живые — с той особенной, почти пугающей отчётливостью, которую давали только дагерротипы. Мужчина — лет двадцати пяти, с тёмными волосами, высоким лбом и пронзительными глазами. Женщина — с печальным лицом, в тёмном платье с высоким воротником.

Алексей перевернул пластину. На обороте была выцарапана тонкая гравировка. Он вгляделся в буквы — они были крошечными, почти нечитаемыми. «Они не выдуманы. Я записал правду. Ф.М.Д.».

Ф.М.Д.

Достоевский.

Алексей сидел, держа в руках дагерротип, который пролежал в рукоятке топора семьдесят семь лет. Семьдесят семь лет, с того дня, как Достоевский собственноручно залил его воском и спрятал в полости.

Он посмотрел на топор, на дагерротип, на записку с адресом. В комнате было тихо, только ветер гудел за окном. Где-то вдалеке снова завыла сирена — воздушная тревога.

Алексей не обратил на неё внимания. Он смотрел на лица, застывшие на серебряной пластине, и думал о том, что эта ночь, 15 сентября 1943 года, изменит его жизнь.

Он закрыл глаза на секунду. Когда открыл, он уже знал, куда пойдёт завтра.

Дом Раскольникова, 21.

ЧАСТЬ I. «ТОПОР ИЗ МУЗЕЯ»

ГЛАВА 1. «Музей Достоевского»

Время:16 сентября 1943 года, 09:00

Место:Ленинград, музей Достоевского (Кузнечный переулок, 5)

Линия: Блокада | Алексей Ухтомский

Утро в Ленинграде встретило Алексея серым, низким небом и мелкой ледяной моросью, которая оседала на шинели мокрой изморозью. Он вышел на улицу, и первый снег, ещё вчера казавшийся случайностью, уже почти растаял, оставив после себя только слякоть и холодную сырость. Странная ранняя зима вступила в город без предупреждения, и никто не знал, что она принесёт. Он спал всего четыре часа — лёг за полночь, но встал затемно, потому что сон в блокаду был беспокойным, и лучше было вставать рано, чем лежать и слушать, как гудит пустой живот.

Он взял топор, завернул его в старую газету и вышел на улицу. Кузнечный переулок был недалеко — пешком минут двадцать, если идти быстрым шагом. Город просыпался медленно, как больной, который не знает, стоит ли открывать глаза. Люди шли по своим делам — женщины в платках, дети с санками, на которых везли дрова, редкие машины, принадлежавшие военным или партийным чиновникам.

Музей Достоевского стоял на углу Кузнечного и Ямской — трёхэтажный дом с жёлтым фасадом, который выглядел запущенным, но ещё не разрушенным. За два года блокады здание успело пережить несколько бомбёжек, но музей продолжал работать — в аварийном режиме, с одной работающей лампой в вестибюле и нетоплеными залами. Алексею сказали, что хранительница живёт прямо в музее — в бывшей служебной квартире на втором этаже.

Он поднялся по скрипучей лестнице, где краска облупилась большими хлопьями, и постучал в высокую двустворчатую дверь. Ему открыла пожилая женщина в сером платке и стёганой кофте — худое лицо, бледная кожа, глаза, которые всё ещё светились каким-то внутренним огнём, несмотря на голод и холод.

— Вы капитан Ухтомский? — спросила она голосом, который не соответствовал её виду — молодым, чётким, как у университетского преподавателя.

— Да. Алексей Сергеевич. Мне сказали, что вы хранительница музея.

— Варвара Павловна Григорьева, — она протянула руку, и Алексей заметил, что пальцы у неё были тонкие, костлявые, с тёмными пятнами — признак дистрофии. — Проходите, только осторожно — ступенька проваливается.

Он вошёл в вестибюль, где на стенах висели старые фотографии — Достоевский, его жена, дети, знакомые. Везде лежал слой пыли, но чувствовалось, что зал пытаются сохранить. На подоконнике стояли горшки с геранью — единственное пятно зелёного в этом сером мире.

— Садитесь, — она указала на деревянный стул у стены. — Я заварю чай.

— Не надо, спасибо, — Алексей вынул из-под шинели свёрток. — Я пришёл по делу.

Варвара Павловна посмотрела на свёрток и вдруг побледнела. Она подошла ближе и сказала:

— Это он?

— Я нашёл его прошлой ночью у дома 67 на канале Грибоедова, — Алексей развернул газету и положил топор на стол. — Там же была записка с адресом — дом Раскольникова, 21.

Хранительница медленно подошла к столу, провела пальцами по лезвию, не касаясь его, и сказала:

— Это топор Достоевского. Он висел на стене в его кабинете. Вы знаете, когда он исчез?

— Восьмого сентября, — Алексей помнил дату — она была в рапорте, который он прочитал утром. — Три дня назад.

— Одиннадцать дней, — поправила она. — Восьмого сентября — это была пятница? Нет, я помню. Я закрывала музей в субботу, и топор был на месте. Он исчез в ночь с субботы на воскресенье. Пятого сентября. А сегодня шестнадцатое. Одиннадцать дней прошло.

Алексей кивнул. Значит, топор пролежал в подворотне больше недели. Кто-то взял его и где-то хранил, прежде чем оставить у дома номер шестьдесят семь.

— Варвара Павловна, вы знаете, что внутри рукоятки?

Она подняла на него взгляд. Глаза её вдруг стали жёсткими.

— Да. Там дагерротип.

— Вы знали о нём?

Она медленно села на стул напротив и сложила руки на коленях.

— Знать — это неправильное слово. Я догадывалась. Мой дед был хранителем музея в 1866 году. Достоевский лично попросил его оставить топор в покое. Никогда не выставлять, никогда не продавать. И никогда не вскрывать рукоять. Мой дед выполнил наказ, и после него мой отец, и после него — я.

— А дагерротип?

— Я не знаю, что там на нём, — призналась она. — Мы не вскрывали. Но в архивах есть записка Достоевского, где он говорит: «Правда о тех, кто был, останется в дереве». Это всё, что я знаю.

Алексей помолчал.

— Варвара Павловна, я его вскрыл. Там фотография — мужчина и женщина, 1860-е годы. На обороте надпись: «Они не выдуманы. Я записал правду. Ф.М.Д.».

Хранительница закрыла глаза и долго не открывала. Когда она заговорила, голос её был тихим, почти шёпотом.

— Значит, он не врал. Он всегда говорил, что не выдумывал своих героев. Что он писал с натуры. Но мы все думали, что он преувеличивает. Что это литературная уловка. А он... он действительно взял реальных людей.

— Вы знаете их имена?

Она покачала головой.

— Нет. Но у меня есть альбом. Фотографии посетителей музея в 1860-х годах. Может быть, вы найдёте совпадение. Только... — она встала и подошла к шкафу у стены, — только вы должны пообещать мне кое-что.

— Что?

— Вы не заберёте топор. Он должен остаться здесь. Это его дом. Это место, где он принадлежит.

Алексей взглянул на топор, на дагерротип, который лежал в кармане шинели, и кивнул.

— Хорошо. Я верну топор. Но дагерротип я пока заберу — мне нужно узнать, кто эти люди.

Варвара Павловна вынула из шкафа альбом — тяжёлый, кожаный, с потёртыми уголками. Она протянула его Алексею и сказала:

— Вы найдёте. Я знаю, вы найдёте. Потому что вы похожи на моего деда. Он тоже искал правду. И он нашёл её. Но не смог рассказать. Вы сможете?

Алексей взял альбом.

— Я попробую.

Он открыл первую страницу и замер. На старой, пожелтевшей фотографии стоял тот же человек, что и на дагерротипе.

ГЛАВА 2. «Дом Раскольникова»

Время:16 сентября 1943 года, 14:00

Место:Ленинград, улица Гражданская, дом 21

Линия: Блокада | Алексей Ухтомский

Улица Гражданская встретила Алексея пустотой. Дом номер двадцать один стоял посередине квартала — пятиэтажное здание с облупившимся жёлтым фасадом, грязными окнами и глубокой аркой, ведущей во двор. Когда-то здесь была обычная петербургская доходка, каких тысячи в городе. Но в 1866 году Достоевский поселил в этой парадной студента Раскольникова, и дом навсегда изменил свою судьбу.

Алексей остановился у входа, поднял голову и посмотрел на фасад. Он бывал здесь раньше —в тридцать восьмом, когда городские власти собирались вешать мемориальную доску. Тогда война помешала. Доска так и не появилась, и только старые жители помнили, что за историю хранят эти стены.

Он вошёл в парадную. Внутри было темно, пахло сыростью, плесенью и чем-то кислым — запах, въевшийся в эти стены за десятилетия. Пол был покрыт толстым слоем грязи, ступеньки прогнулись под ногами, перила качались. Алексей прошёл мимо почтовых ящиков, которые висели криво, почти все с выбитыми замками. В одном из них лежала пустая бутылка из-под керосина.

Он толкнул дверь, ведущую в подвал. Она была не заперта. Скрипнула, открываясь, и оттуда потянуло холодом — звериным, ледяным, каким бывает только в старых подвалах. Алексей достал из кармана маленький карманный фонарик — он всегда носил его с собой после того, как в прошлом году в подвале Эрмитажа чуть не заблудился. Лампочка горела тускло, но этого хватало.

Лестница в подвал была крутой, почти вертикальной. Ступени — старые, каменные, стёртые до блеска. Он спустился, держась за стену, которая была влажной и холодной. Внизу, в полумраке, открылось небольшое помещение — низкий потолок, сводчатый, с осыпающейся штукатуркой. В углу стояли два старых ящика, тряпки, битый кирпич. И больше — ничего.

Но Алексей сразу увидел надписи на стенах.

Они были сделаны углём — чёрным, жирным, оставляющим глубокие следы на известке. Кто-то писал здесь не один раз, не в один день. Буквы были разного размера, разного наклона — словно два или три человека оставляли свои сообщения.

Алексей подошёл к стене. Первое, что он увидел, была цитата из «Преступления и наказания» — та самая, которую он знал наизусть ещё с гимназии.

«Я хотел осмелиться и убил...»

Он провёл пальцами по буквам. Уголь был свежим — не больше двух-трёх дней. Алексей посветил дальше и увидел другие строки. Тоже цитаты — из разных частей романа.

«Тварь ли я дрожащая или право имею?»

«Надо было давно сломать...»

Алексей почувствовал, как по спине пробежал холодок. Цитаты были написаны в той последовательности, в которой они появлялись в романе. Кто-то читал книгу и выписывал ключевые фразы, словно готовясь к чему-то.

Но странные символы — вот что заставило его остановиться.

Между цитатами, в промежутках, были нарисованы знаки. Круги, пересекающиеся линии, треугольники с точками внутри, какие-то волнистые линии, похожие на воду. Алексей узнал некоторые из них — масонские символы. Он видел такие в архивах, когда изучал тайные общества Петербурга. Но другие были ему незнакомы. Похоже на старообрядческую вязь, смешанную с чем-то ещё.

Он поднёс фонарик ближе и заметил, что один из символов был выбит глубже других — словно кто-то давил на стену, вдавливая уголь с силой. Символ напоминал глаз внутри треугольника. Алексей сфотографировал его в памяти — позже он зарисует в дневнике.

Он обошёл подвал по периметру. В дальнем углу, за ящиками, была ещё одна надпись — самая свежая. Она была сделана другим почерком, более твёрдым, уверенным.

«Следующая — Соня».

Алексей замер.

Соня. Соня Мармеладова. В романе она была жертвой — падшей, но чистой душой. Она пошла за Раскольниковым на каторгу. Она его искупила. Если убийца следует роману, значит, Соня — следующая цель.

Он подошёл ближе к надписи и заметил под ней, почти у самого пола, ещё одну строку. Она была не углём, а выцарапана гвоздём.

«Прости меня, Николай. Я не знал.»

Алексей присел на корточки и вгляделся. Буквы были неровными, словно писавший дрожал. Кто такой Николай? И кто тот, кто просит у него прощения? Может быть, это связанно с дагерротипом? С тем человеком на фотографии?

Он медленно поднялся и обвёл взглядом подвал. Здесь был кто-то, кто читал Достоевского не просто как роман. Здесь был кто-то, кто верил, что Достоевский описывал реальность. Кто-то, кто хотел повторить её. Или искупить.

Алексей перевёл луч фонаря на стену — и увидел отпечаток топора.

Это было странно — в подвале, в полумраке, на старой известке. На высоте плеча — ровный след, словно кто-то размахнулся и ударил топором плашмя, оставив прямоугольный отпечаток лезвия. Края были чёткими, свежими. Древесина рукоятки не оставила следа — только металл.

Алексей приложил к отпечатку свою ладонь. След был точно такого же размера, как топор, который он нашёл прошлой ночью. Тот самый топор. Кто-то бил этим топором по стене. Зачем? Чтобы проверить остроту? Чтобы оставить знак? Чтобы выместить злость?

Он провёл пальцем по краю отпечатка — мелкая известка осыпалась под пальцами. След был свежим, не старше вчерашнего дня.

Алексей отошёл к центру подвала и ещё раз осмотрел стены. Теперь он видел, что символы не случайны — они образовывали круг. Все надписи, все цитаты, все знаки были расположены по кругу, словно кто-то создавал ритуальное пространство. В центре круга — на полу — было пустое место. Алексей присел и провёл рукой по каменному полу. Ничего. Только пыль и мелкий мусор.

Но он заметил странную вещь — пыль была смещена, словно здесь стоял какой-то предмет. А потом его убрали. Или забрали.

Он встал, вытер руки о шинель и ещё раз посмотрел на надпись «Следующая — Соня». Через секунду он уже принимал решение.

Алексей вышел из подвала, закрыл за собой дверь и поднялся на улицу. Дневной свет казался почти ослепительным после подземной темноты. Он прищурился и посмотрел на фасад дома.

— Кто ты? — тихо спросил он. — Кто ты такой, что читаешь Достоевского как инструкцию?

Тишина была ему ответом. Только ветер шевелил мокрые листья, прибитые дождём к асфальту.

Алексей закурил — последнюю папиросу из той пачки, что лежала на столе. Он стоял у дома Раскольникова и смотрел на окна второго этажа, где, по легенде, жил студент. Мысль, что этот дом и этот роман — не просто литература, а чья-то одержимость, впервые пришла ему в голову с такой ясностью, что он сам испугался.

Он докурил, раздавил окурок каблуком и пошёл в сторону Сенной. Соня. Если убийца ищет Соню, то он должен искать её там, где она была в романе. На Сенной. У Фонтанки. Где-то там, где живут такие же, как она — падшие, потерянные, но чистые душой.

Алексей знал, что ему нужно найти одну из них. И спасти.

Он не знал, что уже через три дня будет стоять над трупом женщины, убитой топором, на набережной Мойки. И что на её груди будет лежать записка — «Я искупил грех».

ГЛАВА 3. «Находка в рукоятке»

Время:17 сентября 1943 года, 08:00

Место:Ленинград, кабинет Алексея в Смольном

Линия: Блокада | Алексей Ухтомский

Кабинет Алексея в Смольном был маленьким, тесным и холодным — как и все помещения в здании, где размещался штаб обороны Ленинграда. Узкое окно выходило во внутренний двор, за которым виднелись крыши и дым от печей. Света было мало даже днём, и Алексей всегда работал с лампой — старый керосиновый фонарь, переделанный под электричество, стоял на краю стола и чадил, оставляя на потолке тёмное пятно копоти.

Он сидел за столом, закрыв глаза, и перебирал в памяти события последних двух дней. Набережная канала Грибоедова, топор в снегу, записка с адресом. Музей Достоевского. Варвара Павловна. Альбом с фотографиями, где он нашёл совпадение. Подвал дома Раскольникова с надписями углём, масонскими символами и свежим отпечатком топора.

И дагерротип.

Он открыл глаза и посмотрел на пластину, которая лежала перед ним на столе. Она была маленькой — всего четыре на пять сантиметров — но в ней чувствовалась тяжесть не физическая, а историческая. Серебряная пластина на медной основе, покрытая йодистым серебром, защищённая тонким слоем стекла. Алексей знал о дагерротипах только то, что вычитал в книгах в музее. Единственный снимок, уникальный, невоспроизводимый. Если он погибнет, изображение исчезнет навсегда.

Он взял пластину в руки. Она была холодной, как и вчера. Повернул под разными углами к свету — лица на серебряной поверхности оживали, становились то чёткими, то расплывчатыми, как призраки.

Мужчина. Лет двадцати пяти, не больше. Тёмные волосы зачёсаны назад, высокий лоб, тонкие брови. Взгляд был пронзительным, почти вызывающим — он смотрел прямо в объектив, не отводя глаз. Но Алексей видел в этом взгляде что-то другое. Не уверенность. Отчаяние. Или страх. Словно этот молодой человек знал, что его фотографируют в последний раз, что скоро случится что-то непоправимое.

Женщина была моложе — лет восемнадцати-девятнадцати. Бледное лицо, тёмное платье с высоким воротником, волосы, убранные в строгую причёску. Она не смотрела в объектив — её взгляд был устремлён в сторону, словно она смотрела на что-то за пределами кадра. Губы были сжаты, под глазами — тени. Она казалась уставшей и печальной.

Алексей перевернул пластину и вгляделся в гравировку. Буквы были выцарапаны тонкой иглой — мелко, но чётко. Он прочитал их снова, хотя знал уже каждую наизусть.

«Они не выдуманы. Я записал правду. Ф.М.Д.»

Ф.М.Д.

Фёдор Михайлович Достоевский.

Алексей положил пластину на стол и откинулся на спинку стула. Значит, Достоевский лично спрятал этот дагерротип в рукоятке топора. Но когда? И зачем? Он подумал о том, что писатель был мастером мистификаций — он часто говорил, что его герои — это плод воображения, что он пишет с натуры, но в литературном смысле. Но здесь, на этой серебряной пластине, были не плоды воображения. Это были реальные лица.