Два ангела на миллион

Александр Скидановский

Два ангела на миллион

Два ангела на миллион

Автор: Александр Скидановский

ОТ АВТОРА — НЕ ЧАСТЬ ПРОИЗВЕДЕНИЯ

Дорогие читатели! Если история вам интересна, пожалуйста, добавьте книгу в библиотеку, поставьте лайк и напишите хотя бы пару строк отзыва. Для автора это не формальность: по таким откликам я понимаю, что история цепляет, что героям верят и что стоит писать дальше. К тому же площадки смотрят на библиотеки, лайки и отзывы: без этого произведение не получает шанса на коммерческий статус и не начинает приносить автору деньги. Даже короткое «жду продолжения» очень помогает.

«Некоторые люди настолько бедны, что у них есть только деньги».

Сенека

Глава 1. Ангелы на плечах

Привет, я это тот, кто только что шепнул тебе в правое ухо, что да, деньги не главное. Я белый ангел. Я всегда с тобой. Я сижу на твоем правом плече. Слушай меня, и совесть твоя будет чиста и спокойна. А без этого нет счастья.

Привет, а я тот, кто сказал тебе, что все это чушь. И без денег счастливым стать невозможно, это проверено миллион миллионов раз. Я это тот, кто говорит правду. Я черный ангел. Я тоже всегда с тобой. И сижу на левом плече. Слушайся меня, и ты будешь счастливым здесь и сейчас.

А я это человек, который лежит в кровати и листает ленту в телефоне. Вот наткнулся на цитату Сенеки и задумался. Это выходит, уже две тысячи лет назад люди сомневались в силе денег. И, конечно, эти двое, что якобы сидят на моих плечах, сразу стали мне нашептывать свои басни.

Я вам сам нашепчу столько... Болтать языком все могут. Лучше бы взяли и реально мне помогли, деньгами теми же, например. Слышите, нет? Эй, вы двое. Но так называемые ангелы молчали.

Вы, конечно, сейчас подумаете, что звуковые глюки, которые слышит этот, видимо, обычный шизофреник, самое обычное дело. Но в том-то и дело, что это не совсем голоса. Это как бы я внутренний свой голос сам от нечего делать делю на две части. Каждый ведь из нас сам знает, что хорошо, а что нет. Вот один раз попробовал и как-то втянулся. Как спорный вопрос появляется, так в голове и начинается борьба этих якобы ангелов.

И я этой ерундой забиваю себе голову в то время, когда надо вставать и собираться на работу. Хотя, кстати, можно и не идти, так как у меня уроки сегодня во второй смене. Я, если что, в школе работаю. Я химик. Человек из кабинета, где висит таблица Менделеева. Обычно химик в школе - это химичка. Ну, в смысле женщина. У меня, например, в школе вела химию женщина. Маленькая такая, как молекула. Мы ее так и звали: «Молекула». А меня дети в школе зовут просто: «Вон химик идет». Или: «Алексан Владимыч». А администрация исключительно по фамилии. Например: «Коллеги, а где наш химик, где Скидановский? Почему его на педсовете опять нет? Видимо, он у нас особенный».

Но помочь коллегам-учителям сейчас сходить можно. Там у них крупное общешкольное мероприятие с утра, и они там все носятся как ужаленные. А эти два типчика, что якобы сидят на моих плечах, как два попугая у пирата, никак не могут договориться и тянут меня постоянно в разные стороны.

Один из них говорит, что ты все равно будешь переживать и лучше уж встать и пойти в школу. А второй поддакивает: давай, иди, иди. Там и так на тебе ездят как и кто хочет. А в ответ что - напомнить? Ни денег, ни благодарности. А только с каждым разом все наглее и наглее что-то требуют.

Все же не удержался я и встал. Решил так: пойду, но пойду медленно. И там тоже не буду инициативу проявлять. Детей надо помочь организовать и расставить - хорошо. Только сначала пойду аппаратуру помогу вынести. Меня там раньше попросили. И не спеша взял колоночку в руки и понес. Принес, поставил и за второй потопал.

А зауч-организатор, смотря на меня, лопается от злости. Еще в столовой столы не сдвинуты, стулья полукругом не расставлены, а он еле ходит... Это я так мечтаю-воображаю в голове, а сам быстреньким шагом спешу на остановку. Знаю, что все равно сейчас приеду и буду там носиться как угорелый.

Глава 2. Дорога в школу

На машине я стараюсь в такие дни в школу не ездить. Такие дни - это значит дни, когда там проводятся мероприятия. Они, в смысле администрация наша школьная, мероприятия там напридумывают, отчитаются где надо, а мы расхлебывай. Приедешь на машине, и кроме таскания и развешивания чего-то, тебя еще и упросят все равно откуда-то что-то привезти. А за бензин в зарплату включим, вам говорят. И, конечно, ничего не включают.

Автобус подошел почти сразу, и я с другими стоящими на остановке втиснулся в салон. Ехать недолго, пять остановок, так что толкучку потерпеть можно. Только вот кондуктор в этом автобусе больно уж упитанная. И такая активная: вперед-назад, вперед-назад. То в спину меня пихнет, то в живот, и голос такой неприятный, орет прямо в ухо: «За проезд, за проезд». Нельзя, чтобы день начинался, слушая вот такой вот голос и слова эти.

Опять пролезла, еще и на ногу наступила. Хорошо, вскользь, и все равно больно. Как она тут, ползая весь день, не худеет? Если бы я неделю работал в таких условиях, то превратился бы в человека-блин. А тут еще дядя какой-то повернулся, встал рядом и с таким перегаром дыхнул, что дышать стало совсем невозможно. Я еле дождался, когда откроются двери, и в конце концов вывалился оттуда на две остановки раньше.

Фух, как хорошо на улице. Одышавшись и расправивши свои плечи и конечности от толчеи, я бодренько потопал пешком. Путь пролегал по тротуару мимо проезжавших потоком машин. Все равно полезнее этот выхлоп нюхать, чем дышать выхлопом того дяди. Сложно даже мне, химику, представить, что он пил. Денатурат какой-то.

Два квартала прошлись за пять минут и незаметно взбодрили, и даже как-то настроение подняли. Те двое на моих плечах, конечно, поспорили немного, что можно и опоздать, и в автобусе потерпеть, а другой тоже чем-то недовольный. Я на них внимания не обращаю. Все, почти пришел. Моя школа на той стороне дороги. Какой-то умник поставил машину на обочине прямо там, где пешеходный переход. Остановившись рядом со знаком, где нарисованы бегущие дети, как и положено, посмотрел вначале налево, потом направо. Близко машин не было, и я вместе с каким-то мужичком стал переходить дорогу.

Улица была неширокая, в две полосы, из немецкой брусчатки, с нарисованными прямо на ней белыми полосками. Полоски уже давно постирались наполовину. На граните краска никогда долго не держится. Даже полимерная. И все равно дорожники рисуют. Мужичок торопливо шел рядом и почему-то осматривался. Потерялся, что ли. Я тоже посмотрел в ту сторону, куда и он глядит, и вдруг увидел дорогу с этими потертыми полосками перехода сначала сверху, потом как-то сбоку, а потом вместо дороги - небо. И облака. Потом небо погасло.

Глава 3. Белый потолок

Когда я открыл глаза, то уже вместо неба увидел над собой потолок. Потолок белый и незнакомый. Скосил глаза вначале вправо, затем влево. И там, и там кровати с голубыми простынями. На кроватях лежат и сидят люди в полосатых пижамах. Я лежал, видимо, в больничной палате. Не видимо, а точно. Это больница. Только тут такой запах лекарств, пота и еще чего-то неприятного. Тот ангел, что слева, который черный, сказал: «Ну все, допрыгались. Говорил же, говорил: сиди дома. Нет, послушал этого белого дурака и поперся, вот и результат». Белый помалкивает, потому что правду говорит черный. Сидел бы дома - не был бы в больнице.

А глазами я кошу, потому что голова не поворачивается. Голова перемотана так, что как в скафандре. А руки, ноги что? Так. Руки поднимаются и опускаются вроде, пальцы тоже двигаются. Даже дулю зачем-то получилось свернуть. И на правой руке, и на левой. Левая нога тоже согнулась. А вот правая... Пяяй, нет, правая не согнулась, и даже напрячь ее оказалось больно. И даже очень больно.