Когда я буду

"Ничо не знаем, вы, наверное, сами хаты перепутали после

прогулки..."

"А ну-к быстро домой, Монтекристы херовы!"..

В общем, в тюрьме было чем заняться и мой примерно год пролетел быстро.

"Год - курорт, а не Тюрьма…»

Встречать меня приехал дядь Коля на "Волге". Тогда, практически, машины круче не было. На всю Москву, говорят, было три

"мерса". У Брежнева, у Высоцкого и у Андрея Миронова. Так что, когда отъезжали, я прям затылком чувствовал, как вся тюрьма (ну кому видно, конечно) пялиться, открыв рот..

Но не обернулся ни разу. Примета плохая. Да и не хотелось почему-то…

Накушавшись блатной романтики, решил, что, пожалуй, хватит. И через несколько месяцев поступил в педагогическое училище. Правда, не сразу. Вначале "завернули " без разговоров. Но за меня подписался дядь Коля, тогда уже командир авиаполка в Подмосковье, мой тренер по самбо Николай Васильевич, дай ему бог здоровья, и мой сосед Петрович, директор спортивной школы (каждый личным присутствием выдал на меня такую характеристику, что меня немедленно стоило принять не то, что в педучилище, а и, как минимум, - в достойные члены родной Коммунистической партии). Да и дядь Толя послал пару

«малёвок» не последним Людям... А уж как я сам в "высоких" кабинетах клялся страшными клятвами, это надо было видеть.. Артисты оригинальных жанров отдыхают…

В общем, раза с третьего-четвёртого меня допустили до экзаменов. С условием, что

".. если, хоть одно замечание!..".

Экзамены, правда, сдал хорошо. Был, вроде, русский, математика и спортивные предметы. Помнится, когда я на перекладине, не особенно напрягаясь, подтянулся раз двадцать-двадцать пять (электросоха) , то, спрыгнув, поймал внимательный взгляд преподавателя спорткафедры, кивнувшего мне как-то по-доброму.. Мол, всё нормально, парень, походу - сработаемся…

Ну, что ещё? Момент один лезет из детства. Так, вроде незначительный моментик, а всю жизнь его помню почему-то.. Дядь Коля и дядь Толя когда-то давно были дворовыми друзьями. Даже, вроде, в школе сидели за одной партой. Время было тяжёлое, послевоенное. Нищета, разруха. Но и дружба была другая, настоящая. Хулиганы-драчуны были оба. Но жизнь распорядилась по-своему. Один закончил школу и поступил в лётное училище, другой лет с пятнадцати "пошёл" по тюрьмам… В общем, друг для друга затерялись по жизни…

И, вот, приехал как-то дядь Коля в отпуск. В новенькой форме лётчика, высокий, подтянутый. И, уже подходя к дому, обратил внимание на сидящих невдалеке на корточках "разрисованных" курящих мужиков. Остановился и, вглядевшись, "зацепил" взглядом что-то знакомодавнее…

А дядь Толя, немного надменно относившийся к простым людям и уже наглухо блатной, поднялся, вразвалочку и не спеша подошёл к дядь Коле и, улыбаясь, протянул руку :

" Ну, здравствуй, Николай.. Вот и свиделись..".

Я в этот момент выбежал из дома навстречу дядь Коле, но, почему-то, остановился. Даже улица как-то попритихла… Высокий подтянутый офицер-летчик и разрисованный сутулый урка.

Индийские мелодрамы отдыхают.

Так они и стояли молча посреди улицы, не разжимая рук. А что тут говорить?

Целая жизнь уместилась в это молчаливое рукопожатие..

Вот так и качалась, как качели, моя юность от дядь Толи к дядь Коле. И обратно…

"Не верь, не бойся, не проси", - говорил Вор дядь Толя.. "Человеком надо быть", - говорил Лётчик дядь Коля, что, в общем-то, одно и то же..

"Живи честно, но своего всегда добивайся", - говорил Лётчик дядь Коля.

"Боишься - не делай, а сделал - не бойся", - говорил Вор дядь Толя, что, в общем-то, то же самое..

Нет уж их давно здесь.

Одного зарезали где-то в Коми на северной зоне, там и закопали в мёрзлую землю; другой тихо умер в большой одинокой Москве. Наверное, никто уже и не помнит их, кроме меня…

Да уж. Давненько всё это было… Давненько.

Сяду, бывает, "водново" (водново-то уже как-то получше, поспокойнее), налью чайку хорошего зелёного, включу музыку, лучше - Шуберта или Брамса..

И нет-нет да и вспомню "за жизнь"..

Маму свою ещё молодую часто вспоминаю, собак своих верных, друзей, теперь уже бывших.. Война мелькнёт подорванным БэТээРом, красивая девушка-кипарис улыбается мне откуда-то издалека… Ну, и много чего ещё..

И тюрьму "свою", да и дядь Колю с дядь Толей вспоминаю часто…

Земля им пухом.

Не, не земля.

Одному - вечная мерзлота. Другому - небо.

Вот так вот как-то, грёбаный ты Экибастуз..

Ну, что, подъезжаем, вроде..

Вот здесь вот останови. Дальше пройдусь, подышу воздухом.. Давай, счастливо, брат. Конечно увидимся.

Земля-то, она - круглая".

" Ну, дядь Коль, пытался, конечно.. Но тут уж - как получилось.. ".

" Не, дядь Толь, ни о чём не жалею. Так, может, по-мелочи.. ".

СОЛДАТСКИЕ БАЙКИ, ЧЕЧЕНСКИЕ ВОЙНЫ..

Ну, давай.. Будем. А, вот ещё, слыхали..

КРАПОВЫЙ БЕРЕТ

Был у нас на Второй Чеченской прапорщик. Начальник столовой. На вид плюгавенький, пьющий и ворующий. Когда, потом уже, какая-то проверка была, оказалось, что солдаты по документам чуть ли не икрой с ананасами питались. А по факту

- килька да сечка, да чай несладкий, а то и вовсе - кипяток.. Но что поделать, кому - война..

Но, ладно, не об этом..

Бухал он (этот самый прапорщик) как-то в каптёрке с друзьями. Весело бухал. А что б было ещё веселее, они начали чисто для смеху и местами - для крутизны жонглировать гранатами. И уж как там что получилось, не знаю, не присутствовал, но одна граната (слава богу - ргдэшка) упала на пол без чеки. Вобщем, тот самый случай..

Друзья прапорюги сидели на каких-то ящиках. За них и нырнули. А наш герой стоял около двери. Туда и попытался сквозануть..

А теперь - я. Иду себе такой и ловлю картинку: распахивается, буквально вылетает дверь каптёрки, оттуда выпрыгивает прапор и орёт, как-будто его злобно режут. А сзади него хорошо полыхает и придаёт ему такое ускорение, словно кто-то очень здоровый вломил ему шпалой по заднице. Подбежали - вроде цел, так, только спину посекло да башкой чуток приложился..

Поехал он на недельку в госпиталь в Ханкалу. Приезжает, ** **** мать! - в краповом берете. Чей берет, откуда, настоящий или так, непонятно что, осталось тайной, потому как проносил он его недолго..

Мы-то, ладно, посмеялись. А СОБРовцы всерьёз подошли. Где, мол, на «берет"сдавал? Из чьих рук получал? А он был бы трезвый, может и отмазался бы. А так - нет. "Мне положено!!" И что? Встречаю его утром: морда вся разбита, глаза заплыли, нос набок съехал. И берета нет! Поехал(опять) в госпиталь. И уже не вернулся. А в личное дело легла запись о двух ранениях за неделю во время боевых действий. Да. Будет что рассказать

внукам! Кто-нибудь ещё ищет героев войны? Так - вот он!

СОВПАДЕНИЕ

2000 год где-то. Юго-восток Чечни. "Град" лупит по горам, покрытым "зелёнкой". Мы (несколько человек) стоим на краю полуразрушенного трёхэтажного здания, что на краю ущелья, курим. Смотрим: красиво. Когда работает " Град", пехоте добавить нечего. Потом, конечно, да. Но, потом.

И тут одна ракета не долетает до верхушки горы и падает на противоположный склон ущелья. Такое бывает иногда..Нас обдаёт волной сжатого горячего воздуха, некоторых натурально сбивает с ног. Поднимаемся: ни хрена себе! А один солдатик хрипит, стонет, спину выгибает. Пытаемся поднять его, а он глаза закатывает. Осколок вошёл ровненько под сердце. На остальных - ни царапины, так, может глушануло чуток..

Потом уже, я у него военный билет из кармана достаю, а он насквозь пробит. А в военном билете - фотография девушки. А лица - нет.. Осколком забило прямо в сердце..

Через какое-то время, придавленный произошедшим, захожу в расположение взвода, слышу : музыка(кто-то ещё до боя воткнул кассету). И начинаю впадать в ступор. Потому что Земфира поёт: "Если бы можно в сердце поглубже вставить портреты..".

ДРУЗЬЯ

Помнится, как стихнет всё, дождик вечноморосящий пройдёт, Солнышко выглянет, так вроде бы и ничего, жизнь как бы продолжается..

Ну, а раз продолжается, то и пожрать бы не помешало. Но не всегда " за стену" выйти получалось. И до рынка-то метров двести всего, да обратно можно было и не вернуться. Не наша, так сказать, земля. А целый взвод боекомплектовать не всегда получалось..

Вот местные ребятишки-чеченцы и наладили бизнес. Дашь, денег, закажешь что надо, принесут обязательно. Ну и процентов двадцать за доставку, само собой. И как-то я слегка сдружился с несколькими пацанами. У меня педстаж лет десять, да и так я не злобный. Что принесут, я с ними - впополаме.

Сидим, едим, разговариваем. Я им: какие в России ночные клубы, супермаркеты, спортзалы и аквапарки. Они мне - про

про свою нехитрую жизнь. И про то, как мечтают: восемнадцать лет исполнится: камуфляж(лучше натовский), автомат и в горы к "лесным". Конечно, а иначе какой ты мужчина.

Сижу как-то с одним из них. Говорю: "Али, вот вырастешь, в горы пойдёшь, сядешь в засаду, идёт колонна. Смотришь в прицел, а там - я. Будешь стрелять?". Он думал-думал, думал-думал, говорит:"В тебя - последнего.."

З А К Л И Н И Л О

Чеченцы, а особенно арабы, были большие придумщики. Иногда придумывали такое, о чём сразу и не догадаешься. Самое, наверное, "весёлое" - это фугас в кустах или на дереве, закутанный в камуфляж. Заметить практически невозможно.

Хотя, чаще просто в землю закапывали. На ходу ведь не заметишь, что там где перекопано. "Повезло" и мне сидеть на БТРе, который на такой фугасик и наехал. Но в тот раз действительно повезло. То ли заряд был слабенький, то ли ещё что, но коробка осталось целой, да и осколки из-под днища ушли в стороны. Можно сказать, отделались лёгким испугом. В ушах только потом пару дней звенело. Как я на земле оказался, уже и не помню, то ли стряхнуло меня, то ли сам спрыгнул. Но гляжу : ранка маленькая под глазом на щеке - сбоку, как-будто ножичком легонько подрезали. Прикинул: когда я падал, осколочек рикошетом и чиркнул. И что самое интересное, буквально полсантиметра и вошёл бы мне ровненько под глаз. Вот он тот шрам на миллион долларов! Хотя сейчас его и незаметно почти, если не приглядываться.

Но я не об этом..

Вышли мы как-то колонной. Пару БТРов, пару бортовых Уралов с ОМОНовцами, ЗэУшка и что-то там ещё. А ехать нужно было через арку в большой каменной стене. А внутри арки - фонари. Навроде как у нас - на столбах вдоль дороги. Вот в такой фонарь фугасик-то и забили. БэТэРы пропустили, они пониже, а вот, когда Урал заехал под арку, кто-то из добрых мирных жителей подал сигнал, а кто-то чуть менее добрый замкнул электроцепь. Вобщем, рвануло конкретно над головами..

Подробности опустим.. А водитель, абсолютно целёхонький(кабина, колёса - всё, вобщем, цело, кузов - вот только..) встал на подножку, заглянул туда, в этот кузов, и уселся

обратно. Ему все орут:"Отгоняй, *** ть, машину (он так и застрял под этой аркой), разворачивайся.." А он тихо, спокойно из-за руля выглядывает:"Ребят, а зачем? Мы ж в (уже не помню куда) едем.. Зачем разворачиваться-то?". Все орут:"Давай, с**а, б**ть, разворачивайся быстрей!.." А он сидит, улыбается, взгляд лучистый. Никуда ему ехать не надо. Всё хорошо. Помнится, я и сам слегка впал в ступор от сюрреализма происходящего: Урал с развороченным всё в крови кузовом, а за рулём - спокойный улыбающийся водила! Если бы кто рассказал, что у человека так заклинить может, наверное бы не поверил. А так, сам видел. Было.

ВОЙНА

Приехали к нам связисты, мои земляки из училища связи.. Радиолокационной разведкой заниматься и прочими своими делами.. На войне - дело нужное. И сбоку от нашего бардака машины свои поставили, палатки, "колючку" по периметру натянули, часового - в каске и бронике.. Вобщем, всё, как в армии.

А напротив - одноэтажный барак буквой "г", Пермский ОМОН И ППСники.

Менты (без обидняков, чисто русско-народный сленг) вечерочком попили и пошли пострелять в сторону гор для укрепления боевого духа и устрашения бандформирований. И кто-то из них пульнул очередь в другую сторону. Туда, где теоретически быть никого не должно. Мышечная память, короче. А там - узел связи совершенно случайно. Ну и пару пуль там по чему-то чиркнуло. Те вскочили:"Мама дорогая, нападение!".

Порядков-то не знают, первый день на войне. Ну и давай в ответку разряжать магазины. А ночка тёмная была(какие в горах ночки тёмные, думаю все знают). Менты залегли, перезарядились.

"Живыми врагу не сдадимся!"

А теперь - мы. Спим себе такие одним глазом, вдруг, среди ночной подозрительной тишины где-то рядом начинают молотить стволов двадцать. Мы вскочили, тоже думали :"Война началась!". Хотели на крышу, там ЗэУ и АГээсы, да и вид поинтересней. Да не можем никак. Пули со всех сторон свистят. Кто, куда и откуда стреляет - в суете и оглушающей стрелкотне

разобраться ну просто невозможно.. Ощущение такое, будто внизу какой-то безумный пулемётчик на карусели кружится. Но кое-как, вжимаясь в бетонные плиты, заняли позицию.

"Да что за херня?!".

За внешним периметром - тишина, а внутри чёрте что творится. "Чехи", что ль, десант высадили прям часовым на голову?

Хорошо, кто-то притащил ракетницы, большие такие, которые на парашютиках. Ну, что, давай запускать их в небо, как-будто Новый год или внезапный дембель для всех сразу по поводу полной безоговорочной капитуляции..

Глядь, стрельба вроде начала затихать, постепенно переходя в хороший качественный мат с обеих сторон. Мат, вообще, на войне - дело нужное. Как идентификатор "свой" - "чужой".

Вобщем, разобрались, что к чему, успокоились. И что самое интересное, никого даже серьёзно не зацепило.

Наши победили, короче.

СПАСИБО САЛТЫКОВУ-ЩЕДРИНУ

Авиация отбомбилась и улетела чай пить. Эх, хорошо лётчикам, не нужно месить эту грязь нескончаемую.. Да, не на того учился.. Зачищаем какой-то посёлочек среди гор. Полуразрушенный трехэтажный дом( то ли - бывший интернат, то ли - детская больница) обнесенный кривой каменной стеной. Бойницы, мешки с песком, всё, как положено. Штаб одного из полевых командиров. Вроде - никого. Помещение большое, похоже - бывшая когда-то библиотека. Стеллажи с книгами, много книг на полу.

И тут, вдруг, треск автоматный. Вот, б**ть, герой-комикадзе! Засел тихо в уголке и лупит прямо через стеллажи с книгами. И одна толстая книга слетает с полки и натурально бьёт меня в грудь..

Стеллажи были невысокие, так что пару гранат верхом из-за двери было легко забросить..

Ступай уже себе, брат. Девственницы в раю заждались..

А книгу я подобрал. Салтыков-Щедрин. А в середине пуля 5,45 плашмя застряла. Сохранил и книгу, и пулю в ней.

Я Салтыкова-Щедрина(а, ведь, мой земляк) только из школьной программы знал. А тут как раз повод перечитать..

Хороший писатель, настоящий. Спасибо ему за всё.

ЭХО ВОЙНЫ

На войне - не всегда война. Бывают затишья и довольно длительные. Особенно - с лета 2000-го, когда народ уже чуток расслабился и временами скучал в нездоровой надежде куда-нибудь подвигаться.. А тут, перед самым моим отъездом, по закону подлости сплошь движения какие-то пошли..

И если на этой войне стрелковый бой, где мы уже брали нахрапом и, закостеневши душой и телом, размолачивали врага в капусту, не так чтобы уж и напрягал, а временами - и немного бодрил, то, вот, дорогами не давали жития прикопанные фугасы, а в зелёнке - эти самые растяжки ( запрятанные в густоте травы привязанные за кольцо растянутой проволокой ( хуже, когда - леской, её вообще не видно) гранаты).. Зацепился ногой - и, как минимум, до свидания нога! А то и вовсе - посечёт в решето..

Вобщем, по зелёной душистой травке с жёлто-голубенькими цветочками гуляли след в след, не расслабляясь и дыша через раз..

Короче, бой закончился, я автомат сдал, пару эфок на всякий случай втихаря припрятал ( дорога-то дальняя, всякое может случиться; но не переживайте, не зверь: в Ханкале на въезде на КПП отдал их встречным едущим в горы десантникам) и поехал.. А дома - красота! Тихо, спокойно, девушки в миниюбках навстречу. Живи, радуйся да размножайся. Правда, день так на третий как бы чего-то стало не хватать.. И мыслишка глупая в голове замерцала:"А, может, пора обратно?"..Ну, ладно, говорят, такое бывает.. Тут главное - перетерпеть и не пуститься во все тяжкие..

И, случилось, поехали мы на кладбище могилки поправить. Поковырялись, и пошёл я под гору за водой в ручеёк цветочки посаженные полить. Ручеёк мелкий, одним ведром черпаешь, в другое выливаешь. Тогда пятилитровых баклашек ещё не было, ещё до них не додумались.. Набрал, короче, водички два ведра по полведра, поднимаюсь в гору. А кругом - красота бесподобная. Солнышко светит, травка зеленеет, птички поют. Сирень цветёт и пахнет. Народу немного, но есть. И я иду-улыбаюсь хорошему дню..

И уже поднявшись в гору, метра на полтора от края, на полной расслабухе цепляю ногой какую-то проволоку. Проволоку! Кто был - тот знает. И, что самое интересное, где-то за полсекунды

до прыжка почувствовал, что делаю что-то не то. Но сработал рефлекс. Как у собаки Павлова. И я с двумя вёдрами, визгливо выкрикнув слово на букву "б»

(ничего другого, почему-то, на ум в тот момент не пришло), прыгаю с горы сальто назад (я - не акробат, да вариантов нет) туда, где осколки, скорее всего, не достанут..

Когда я кое-как выбрался обратно, весь в какой-то глине, мокрый и побитый, те, кто это видели, так и стояли с разинутыми ртами. Я им лишь рукою махнул..

"Всё. Отбой тревоги. Разминировано!".

РЕФЛЕКТОРНО-МЫШЕЧНАЯ ПАМЯТЬ

Навоевавшись чуток, поехал в детский лагерь физруком. Знакомый полковник попросил. Говорит, мол, в лагере физрука нет, заодно отдохнёшь и всё такое..

Ну, тогда ладно. Поехал.

Приезжаю: "мама дорогая!". Лагерь милицейский. Летом детишки отдыхают, зимой взрослые реабилитируются.

Порядки - охренеть! Зарядку делают под баян, под какие военные марши. И упражнения навроде как физкультурники при Сталине делали. Я первый день просто "выпал в осадок". "Ребята, сейчас 2001-й год или 1937-й?"

Ну, ладно, как говорится, тяжело первые пять лет, потом привыкаешь..

С баянистом была история. Он оказался запойный. Недели две терпел, потом прорвало за наболевшее..

Утро, зарядка, детишки топчутся, баяниста нет.

Я и без него бы с удовольствием, но - традиция! Глядь - идёт. Издалека видно : вчера попил. Садится на лавочку и начинает остервенело играть с отвращением на лице ко всему происходящему. И баян свой дёргая так, как-будто хочет его разорвать, что б быстрее отмучиться. И тут его чуток повело, и он падает за лавочку на спину вместе с баяном.

И продолжает играть, как ни в чём не бывало.

И, что самое интересное, доиграл мелодию до конца. Профессионал!

Детишки уже, правда, на земле от смеха валялись - ноги, почему-то, не держали..

Но я не об этом.

В моей жизни есть необъяснимые мне моменты. Несколько раз (за жизнь) я натурально слышал, как среди ночи за стеной (иногда - за потолком) люди двигают мебель. Мистика какая-то. И вот здесь как раз про это.

Детский лагерь. Глубокая ночь. Домик на две комнатки из ДСП и фанеры. В одной тихо сплю я - боец невидимого фронта. Сплю на спине. И тут, вдруг, у меня за головой за фанерной перегородкой начинают злобно двигать то ли шкаф, то ли - тяжёлый стол. А половицы старые, рассохшиеся. И он, шкаф этот или стол, ножками цепляется за половицы, и получается : тыр-тыр-тыр.. тыр-тыр-тыр..

У меня за головой. Ночью.

А теперь - я. Сплю себе беспокойным военным сном и, вдруг, слышу(первое впечатление), как рядом со мной начинает стрелять автомат по слуху неизвестной мне системы..

И не то, что б прямо вот так подумалось - на то не было ни времени, ни места в сонной голове, но мыслишка сквозануть успела, будто бы в ухо кто-то крикнул:

"Надо уходить! ".

Что я делаю? Ну, что-то, само собой, делаю. А именно..

Сгруппировавшись и оттолкнувшись пятками и задницей от кроватной пружинной провисшей сетки, изо всех сил, как мог, прыгнул вверх. Потом, чуток зависнув, упал обратно. Потом(на пружинной сетке, похожей на скрипучий трясущийся гамак, спали?) опять - вверх, но пониже. Потом опять - вниз, но помягше. Раскорячившись и размахивая руками, безрезультатно пытаясь схватиться хоть за что-нибудь.. И так несколько раз, ещё толком не проснувшись и в темноте совершенно не понимая, что происходит..

В конце концов, упал на пол. Полежал немного, не шевелясь на всякий случай.. Сел. Успокоился. Выдохнув, подумал немного. Сам у себя спрашиваю :

"Это я щас чо делал?".

НОВЫЕ ГОДЫ

Новый год - любимый всенародный праздник! С возрастом, правда, ощущения немного притупляются, и всё же.. И хотя с космической точки зрения ничего не происходит, всеравно этот день кажется немного особенным.

"Ну, Новый год, значит, - подумал Виктор Васильевич, - Сколько их уже было? И что запомнилось?

Так. Оливьешно-телевизорные встречи Нового года отметаются сразу. Файлы на удаление. Почему вместо них просто не лечь спать - непонятно. От слова "совсем".

Детские Новые годы тоже почему-то не запомнились, хотя ощущение праздника тогда было по полной. Хватало шоколада, мандаринов и Деда Мороза..

Запомнился один Новый год на природе, где он, смывшись из-за Новогоднего стола, до утра гулял по лесу.

Хороший был Новый год.

Запомнился Новый год где-то на тёплом море, где без одной секунды двенадцать он прыгнул с пирса в темноту новогодней ночи..

А так, всё, как обычно. Хотя, пожалуй, был ещё один Новый год, выбивающийся из общего ряда..

Немного непредсказуемый и слегка безумный..".

"Надоела суета эта ненужная, - думал Виктор Васильевич, отключая телефон, - пойду пройдусь по городу.. Приду - коньячку-мандаринчику и и в коечку смотреть тихие новогодние сны..

Кружочек по центру заснеженного города и через Театральную площадь - домой.. ".

Ага. Мечтать не вредно..

Ночной клуб " Атлантик ". Тусуется молодёжь. В глубине под аркой курят-смеются мужчины с девушками. "Ну, а мне-то что? - думал Виктор Васильевич, - Я сам по себе..".

"Эх, Киса, мы чужие на этом празднике жи..". "Виктор Васильевич, ты, что ли?".

Валерий Александрович, директор ресторана и по совместительству муж хозяйки всего комплекса. "Столы накрыты, какая-то слюнявая поп-группа заказана и всё такое.. Давай с нами..

Ну, не огорчать же хороших людей.

"Ну, давай.. ". А сам подумал :" Посижу полчасика и свалю..". Длинный стол, музыка, солидные мужики и блестящие девушки, тосты, караоке, танцы, конкурсы, пьяный, слегка похожий на голландского педераста тамада и всякое такое.. Вобщем, Виктора Васильевича засосало..

Часа три ночи. В блёстках и конфетти Виктор Васильевич обнаруживает себя танцующим что-то среднее между твистом и брейкдансом среди толпы пляшущей кто во что горазд.. Ну, а что ж такого? Новый год, понимаешь..

Часам к четырём всех, кто ещё "жив", кликнули в сауну, что под рестораном. Огромный бассейн, два бара, можно продолжать прямо в бассейне. Мальчики, девочки, всё культурно, всё по-взрослому: все - в простынях и в выданных каждому пьяным тамадой каких-то странных купальных костюмах, в которых, как отрешённо подумал Виктор Васильевич, очень неплохо было бы показывать стриптиз в сумасшедшем доме.. И, хотя облачко эротики под потолком легонько подвисает, но разврата и свинства никто себе не позволяет. Не так, как говорится, воспитаны. Парятся, плавают, выпивают, закусывают. Те, кто ещё "жив". Остальные или "погибли" ещё в ресторане, или сопят на диванчиках. Виктор Васильевич, как спортсмен-разрядник, за ночь выпил всего грамм сто коньячку и скушал мандаринчик с яблочком. Не из-за порядочности, просто ночью в него натурально "не лезло". Да и пить-жрать особенно некогда было.. Посидев тихо и скромно полчасика за добрым столом, Виктор Васильевич засадил сустатку соточку действительно "очень харрошего " коньяку и "оттаял". И его натурально понесло..