Жизни разные моменты.

Зовёт на край земли…

А там, за поворотами,

Маячит Ад и Рай…

А ты в плену… с заботами…

Шагай и не зевай.

Взглянуть бы в подорожную:

Что ждёт там, впереди,

Стряхнуть бы пыль дорожную,

Унять бы боль в груди…

Татьяна

«… она звалась Татьяной». *

Так просто всё случилось...

(судьба не без изъяна:

всё снова повторилось).

Я, правда, не Евгений,

Но это же не важно,

И бег иных сплетений,

И шёпот эпатажно. **

Всё бред, пустые звуки,

Столетия – безделки…

И снова те же муки,

Судьбы лихой проделки.

Мы склонны в отношеньях

Бежать за Провиденьем

И в принятых решеньях

Жить призрачным мгновеньем.

А крылья, что безвольно

Повисли за спиною,

Забыты... так невольно.

И я того не скрою.

И поздно вновь пытаться

Бежать за миражами,

С надеждою цепляться

За то, что рушим сами.

И падают слезинки

В пыль пройденной дороги.

Разбиты в прах ботинки…

О Боги, мои Боги…

*. «И так, она звалась Татьяной». А. Пушкин «Евгений Онегин».

**. Эпатажный – свойство, которое характеризуется намерением шокировать окружающих: поведением, высказыванием, внешним видом…

Серый рассвет

А дождь за окошком рисует рассвет

Из красок, в которых один серый цвет.

На пыльном стекле расстилает дороги…

О, Боги! О, Боги! Всевластные Боги…

Дождю даровали лишь призрачный цвет,

Сказали: в запасе другого уж нет.

И дождь серым цветом окрасил всё утро...

Немного печально, размыто и мутно.

Притих карандаш на бумажном холсте…

И строчки бежали не те да не те.

В слезинках дождя отражались тревоги,

Стелили в душе серым пленом дороги.

А в тучах опять затерялся рассвет

И радуга дней, да и то, чего нет…

А дождь всё дарил только серые краски,

На время под них поприпрятав все сказки.

И плыли во мгле серых будней дороги…

О, Боги! О, Боги! Всевластные Боги…

Утро

Скользнула ночка вдаль так незаметно,

Оставив мне любовь, но безответно.

И жизнь, как мыльный след, слетела пеной.

Мне кажется, живу я неумело.

А ночь о том смолчала осторожно,

Оставила тоску… и так тревожно.

Глухая тишина бредёт устало,

Бормочет: «А начни ты всё сначала…»

И Солнце, щуря глаз, глядит лукаво.

И я опять молчу… ни слова, право.

Кружатся за окном, спеша, мгновенья.

У них на всё про всё свои решенья.

А я бегу, скорее, по привычке,

Мгновения сжигаю словно спички.

Одно, второе, третье и без счёта…

И нет пока тоски и нет расчёта…

Лунный свет одиночества

Ночь стелет лунный свет

На одиночество

И прячет в нём ответ,

Да, на пророчество.

Хохочут фонари,

И тьмой кромешною

Крадётся тень Земли

За жизнью грешною.

А я спешу туда,

Где, как мне кажется,

Счастливая звезда

Во тьме покажется.

Спешу, бегу вослед

Своим мечтаниям,

А синий лунный свет

Горит отчаяньем.

Уныло фонари

Во тьме теряются.

Да только все они

Тоской не маются.

И я с Судьбой на ты…

Кружатся вороны…

Но только вот беды

Не будет поровну…

Гонка

Мои «тараканы» сбежали давно:

Им стало со мной не комфортно.

Но это для жизни, поверь, всё равно,

Ну, может, немножко аморфно. *

И дни убегали один за другим.

У них тормоза на износе…

Лишь взгляд застилала дорожная пыль

При каждом «безумном» заносе.

И жизни дорога скользила вперёд:

Года то ползли, то летели.

А впрочем, да кто там чего разберёт…

Порой я не видел и цели.

Подъём, стадион, душевая и проч. *

Судьба переменам не внемлет.

И в этом никто не сумеет помочь.

Жизнь всё это молча приемлет.

А что «тараканы? Счастливый им путь.

Без них как-то легче котомка,

И проще с дороги в кювет не свернуть.

Хоть жизнь есть, по сути, лишь гонка…

*Аморфный (буквально с греческого – бесформенный) – лишённый определённости.

**проч. – прочее.

Утренний туман

Туман опустился на мокрые плечи,

Прикрыл горизонт, утонул в тишине,

Оставив слезинки на стылом окне

В тоске о сегодняшней призрачной встрече.

Легко зацепился за мокрые крыши,

Прикрыв пеленою просторы небес…

И вдруг неожиданно сразу исчез,

Как будто услышав веление свыше.

И робкое утро привстало с коленей,

Стряхнуло остатки притихшего сна

И небо открыло до самого дна,

Припрятав следы задержавшейся лени.

Таня

Сезон дождей на Каламоре.

Зачем вернулся я сюда?

Назло судьбе, с ней в вечном споре…

С небес всё падала вода.

Серели стёкла мониторов,

Замкнув в себе вселенский круг,

Не обещая мне так скоро

Забыть недавний мой «недуг».

Тогда всё вышло так внезапно –

Дал сбой пространственный движок,

Или в судьбе открылись пятна…

Ах, если б я понять, то мог.

Всё по инструкции: посадка

И диагностика систем…

Но это, впрочем, если кратко,

Без наших «призрачных» проблем.

Она назвалась, скажем, Таня.

Аналог трудно подобрать.

Всё было как-то очень странно.

Но не хочу себе пенять.

В судьбе порою мы не властны.

Тогда всё вышло невпопад.

Мгновенья быстры и прекрасны

Вели меня и в Рай и в Ад.

И вот я здесь, забыв законы,

Тома инструкций и Устав.

В таких делах мы непреклонны.

Не важно прав я, иль не прав…

Любовь2026

Любовь… любовь… в ней столько грёз

И невозвратности мгновений,

И шум тоскующих берёз,

И сладость призрачных видений.

Любовь… как много в ней всего,

Что рассказать я не сумею.

Порой мгновенья одного

Короткий всплеск и я немею.

Мне говорят: «Давай, остынь,

Сроднись с усталой тишиною…»

Но я с любовью стал на ты

И от себя себя не скрою.

Струится мрак, вздыхает ночь.

В своих фантазиях всё мимо…

Она давно уже не прочь:

Вернуть, что так неповторимо.

Миг отдохновения

Дорогой снов крадётся ночь.

Моя броня здесь бесполезна,

И убежать не выйдет прочь.

Бормочет Тьма: «Держись, болезный!»

И я держусь… хоть силы нет.

Ищу короткое забвенье…

Полоской алою рассвет

Дарует миг отдохновенья.

А дальше снова суета.

У жизни много под запретом...

А что она так прожита?

Не жди, не будет здесь ответа.

Есть только ты и всё в тебе:

Рассвет, закат и сумрак ночи.

И не пеняй своей Судьбе

За то, что сам ты напророчил.

Долгий вечер

Вечер длинный, полусонный.

Пустота стучит в окно.

Взгляд кошачий жёлтый, томный.

В нём сокрыто всё давно...

Убегают прочь минуты.

Не догонишь ни одну.

Им известны все маршруты.

Ну, а я опять тону…

Среди мрака расстояний

Вновь бреду по кромке лет,

По тропинкам из мечтаний…

Вновь ищу на всё ответ.

Знаю, нет его в помине,

Но ищу в который раз…

Вечер длинный, синий-синий,

Солнца луч давно погас.

Звёзды выбрались из плена,

Расцветили неба круг,

Облаков притухла пена…

Тишина и сон вокруг.

Огарок свечи

Свечи огарок на столе…

И молчаливый лес снаружи

Бормочет: будто я не нужен

Здесь, в этом месте, в полумгле.

Но незадача: я здесь есть…

И это факт неоспоримый,

А всё иное как-то мимо.

Иллюзий призрачных не счесть.

Бензин почти что на нуле,

И выбираться как?.. Не знаю.

Напрасно голову ломаю,

А за стеною лес во мгле.

Не знаю, как сюда попал:

В лесу дороги все похожи,

И что теперь взывать: о, Боже!

Развилку сам я прозевал.

Тогда всё, впрочем, обошлось…

Так, пеплом в памяти осталось.

А мимолётная усталость

Смахнула пепел, как пришлось.

Строчки, точки

Мы склонны в жизни ошибаться,

Мечтать, надеяться, любить.

Но не сочти за святотатство –

Мы только так умеем жить.

А остальное: строчки, точки

На кратком жизненном пути,

Ещё немножко заморочки…

Те, от которых не уйти.

И всё, конечно, вместе с нами –

Багаж всех пройденных дорог.

Его не бросить нА пол в храме,

Сказав: проси меня, мой Бог

Стекает воск слезой горячей,

Горит зажжённая свеча…

А слёзы мы поглубже прячем

И в храм не ходим сгоряча.

Молчим, представ пред образами…

Пусть говорит сейчас душа.

Она по жизни вместе с нами…

И мы молчим, едва дыша.

Мир земной

Наш мир земной довольно тесен…

Увы, но так заведено.

Порой наш бег неинтересен,

И жизнь, конечно, не кино.

Листаем блеклые страницы

Спешащих лет, летящих дней,

И вновь слагаем небылицы...

А бег становится быстрей.

Конечно, это ощущенья.

Мгновенья тащатся, грустя,

Даруют снова нам забвенья,

Опять прощая и любя.

Таков удел бегущих в суе…

Но иногда, прости, мой Бог,

Я о не пройдённом тоскую,

Бредя одною их дорог.

Смотрю на звёзды, замирая,

Туда, в неведомую даль…

Я не ищу задворки Рая…

Но отчего-то мне так жаль:

Годов, которых не воротишь,

Мгновений, тех, что не вернёшь…

Но промолчу, вдруг если спросишь…

Пожму плечами… ты поймёшь.

От Хайяма до Есенина

Не дотянул я до Хайяма

И от Есенина далёк,

И в нашем мире, очень странном,

Я много прячу между строк.

Но как мне быть, но как иначе?

Судьба у каждого своя…

Пускай она чуть-чуть поплачет,

Но с ней не стану плакать я.

Накину курточку на плечи:

У нас прохладен месяц Март.

Я жду ещё от жизни встречи...

Мне не нужна команда "старт".

Весны вдыхаю ароматы

И слышу цокот каблучков,

Ловлю рассветы и закаты

И обожаю сладость снов.

Смешно?.. возможно, но не очень.

Бормочет Рок: остановись!

Но как-то вяло, между прочим...

И я смеюсь, взлетая ввысь!

Запах грёз

Я говорю, а ты не слышишь.

Пишу в WhatsApp, а дождь по крыше

Стучит с утра до самой ночи…

Роняет слёзы… между прочим.

Свои, мои… не важно всуе.

И я и он вдвоём тоскуем.

О чём? Всё это знают строки.

Мы с ними капельку пророки.

Но это в жизни не спасает.

За тучей луч надежды тает…

А я пишу о том, что знаю,

И жизнью в жизни не играю.

А дождь притих. Устал немного.

Сверкает лужами дорога…

Зовёт с собой, куда-то манит,

И запах грёз слегка дурманит…

Жизнь

Вот, сволочная штука жизнь.

Так часто нас сбивает с ног.

Не скажет прежде: ты держись,

Лишь глянет: встать ты смог, не смог.

И вновь мгновения бегут.

Куда, зачем? Не разобрать.

Латаешь их то там, то тут

И вспоминаешь тихо «мать».

А жизнь идёт… Года бегут…

Не остановишь, не вернёшь.

Твоей нет в этом власти тут,

А всё иное - просто ложь.

Дурман клубится в тишине…

И жизнь, как жизнь. Чему пенять?

В её безумной кутерьме

Лишь не хочу себя терять.

Прижав всё то, что я ценю,

По ней шагаю в такт с Судьбой,

Но иногда себя гоню…

Вослед чего?.. Ах, Боже, мой!..

Строки покаяния

Года летят всё мимо, мимо

Средь суеты пустых забот.

А в жизни всё неповторимо:

И каждый миг и каждый год.

Года летят… не остановишь.

И не пытайся… не дано.

С Судьбой-злодейкой не поспоришь.

Что суждено – то суждено.

Весна тихонько за окошком

Сжигает в прошлое мосты.

Ещё чуть-чуть, ещё немножко…

Но где-то я, а где-то ты.

И здесь не важно расстоянье…

Струится дым ушедших лет,

И стынут строки покаянья…

Но в те года дороги нет…

Судьбы

Кто пишет судьбы? Я не знаю.

Такое знать нам не дано.

Страницы-призраки листаю,

Но не скажу: мне всё равно!

Судьба, Судьба… ложатся строки,

Как будто дни ушедших лет,

И жизни вечные пороки

Сжигает трепетный рассвет.

Ах, если б всё и так же просто…

И нет пороков, нет тех бед…

Но дымом скрыт волшебный остров -

И на него нам хода нет.

Горят дома, и рвутся бомбы.

Патрон в патроннике давно…

И только память тихо стонет…

Судьбой ей это суждено.

Наши годы

Какие наши годы?

Мне снова полюбить,

Забыться и забыть

О милости природы?..