Черный асфальт

Илья Алпаткин

Черный асфальт

Глава

ИЛЬЯ АЛПАТКИН

ЧЁРНЫЙ АСФАЛЬТ

Рассказ

I

Нога в мягком мокасине вдавила педаль в пол. Помогло? Чёрт его знает. Ночь не позволяла разглядеть, увеличилась ли скорость. Хотя, надо признать, до недавнего времени вообще ничего не было видно. Теперь хоть не потоп, просто темно.

Чед дёрнул рычаг дворников. Резинки сухо заскребли по стеклу. В два раза медленнее, чем до этого. И в два раза противнее.

Коди Блант сидел рядом, массируя виски.

— В Руж-Ривер? — спросил он, не отрываясь от своего занятия. — На ночь глядя?

— Ага. В коттедж на озере.

— Ты в стельку, Чед. Как доедем? Восемь часов ведь тащиться.

— Ничего. Дорога не тупее тебя. Сама нас приведёт. И вообще, были бы у тебя права, сел бы сам.

Коди промолчал. Он давно перестал удивляться — почему этот алкаш до сих пор их не угробил.

— Значит, — вздохнул он, следя за тем, чтобы дыхание Чеда не било в нос, — едем выяснять, куда подевалась певичка Морган?

Дежурный телефон трезвонил об этом весь вечер: певица пропала, продюсер мёртв. Чед просидел в кабинете до двух ночи — не ел, пил джин из горла, ходил из угла в угол, комкал газеты. Слава Богу, эта тягомотина закончилась.

Полчаса назад Чед подкатил к участку на служебном «Студебекере», буркнул: «Погнали». Напарник даже не спросил куда. Ждал этого.

— Может, объяснишь? — Коди достал сигарету. — Почему мы ввязались?

— Нутром чую сенсацию, — Чед постучал пальцем по рулю. — У меня на это дело нюх, приятель.

— Нутром? — Коди чиркнул спичкой. Закурил. — Я б лучше сказал — у тебя нюх на то, как поглубже забраться в дерьмо. Там ведь не наша юрисдикция, Чед. Признайся, ты просто не умеешь отдыхать. А здесь и подавно можно пить за рулём и делать вид, что работаешь.

— Тут пахнет первыми полосами, Коди. На худой конец, благодарственной грамотой, — он усмехнулся собственной шутке. — Прихватил старый полароид? Тот, которым ты в меня швырнул на прошлой неделе.

— На заднем сиденье валяется, — Коди выдохнул дым. — Странно, что после столкновения с твоей башкой он ещё работает. Хочешь снимок с Морган?

Чед глянул на спидометр.

— Двести сорок две мили отмахали. Осталось тридцать.

— Не вижу указателей, — Коди прищурился. — Откуда ты это взял?

— Светоотражатели. Считай их, пока не уснёшь. Что тебе известно о пропаже Морган?

— Только то, что ребята гундят, — Коди уронил пепел на колени, чертыхнулся. — У меня нет, эт самое… источников, как у тебя, приятель. Только официальные доклады. Не слухи. Птички не приносят мне новые факты в клювике.

— На хвосте.

— Чего?

— Говорят: «птичка принесла на хвосте».

— Ой, ты орнитолог, что ли? Понял ведь, что я хочу сказать. Не знаю я ни хрена про твоё дело…

— Тогда дай сигарету и заткнись, — Чед выхватил пачку, открыл окно. Прикуриватель накалился красным. — Новых фактов не надо. Их и так до жопы. Надо отсеять чепуху. Репортёры-трепачи, козлы из прокуратуры — уже завтра взбаламутят воду так, что хрен разберёшь. В семь вечера мне позвонил музыкальный агент по фамилии Хейз. А через час — инспектор Блэк.

— Инспектор Блэк? — брови Коди взметнулись на лоб. — Из местного отдела убийств? Сам позвал? Так почему не поехали сразу? Чего ждал? Пока кончится бутылка?

Чед промолчал. Асфальт блестел под фарами.

— Прокололся, — Чед потянулся к фляжке. — Был уверен, что найдут.

— Кого?

— Певицу. Думал, всплывёт где-нибудь в мотеле с передозом. Ждал, позвонят… Думал, обойдётся без меня.

— Может, без нас?

Чед не заметил подкола. Отвинтив крышечку, хлебнул и, как ни в чём не бывало, продолжил:

— Прошёл час. Другой. Ни хрена. Тогда и понял — пора.

Помолчали. Только дворник скрёб по сухому стеклу, да Чед, кажется, впервые за всю дорогу обратил на это внимание.