Ингредиенты счастья: Температура карамели

Я чувствовала каждое движение воздуха в помещении. Запах ванили, смешанный с запахом старой бумаги. Это был странный аккорд, но он больше не казался мне фальшивым. Мы с Глебом были как два разных ингредиента, которые по отдельности кажутся несъедобными - горький шоколад и острый перец. Но при правильном тайминге и температуре они могут создать нечто стоящее.

Главное - не перегреть. И не давать слабину.

Я нажала кнопку "оплатить заказ" и почувствовала, как по телу разливается приятная тяжесть выполненного долга. Моя спина была прямой. Мои руки больше не дрожали.

Вечер обещал быть долгим, скучным и наполненным цифрами. И это было лучшее, о чем я могла мечтать после утреннего звонка. В мире хаоса скука - это высшая форма роскоши. И я намерена была насладиться ею сполна, даже если для этого придется выучить пару фраз на латыни из книги этого невозможного человека, который сидит напротив и делает вид, что книги важнее жизни.

Я знала правду. Он тоже боялся. И этот страх делал его живым. Гораздо более живым, чем он хотел казаться.

Я встала, подошла к витрине и выставила на полку первую партию меренг. Они были идеально белыми, легкими и холодными на ощупь.

- Попробуйте, Глеб, - я протянула ему одну на салфетке. - Это вкус чистой ярости, очищенной от примесей и стабилизированной сахаром.

Он медленно отложил ручку, посмотрел на десерт, потом на меня. Его пальцы коснулись моих, когда он брал меренгу. Секундный контакт, похожий на статический разряд. Его кожа была прохладной и сухой.

Он откусил кусочек. Тишина в зале стала почти осязаемой. Я видела, как он медленно пережевывает, как двигаются мышцы на его скулах.

- Слишком много сахара, - сказал он, но не отложил остаток, а доел его до конца. - Но текстура... текстура безупречна. Как юридически грамотно составленный контракт. Ни одной лишней запятой.

- Это лучший комплимент, который я когда-либо слышала, - я развернулась и пошла обратно к своему столу.

Мы продолжали работать в тишине, но теперь эта тишина была другой. Она не давила. Она поддерживала нас, как правильно взбитый белок поддерживает форму самого хрупкого торта. Тень моего отца все еще где-то бродила, ища очередную жертву для своих великих идей, но здесь, в этом пыльном и пахнущем выпечкой пространстве, у него не было шансов.

Я чувствовала свою силу в каждом вдохе. В каждой забитой мышце. В праве собственности на этот день, на эту муку и на это "нет", которое я наконец-то научилась произносить без дрожи в голосе.

Жизнь не стала проще. Она просто стала понятнее. Как рецепт, который ты наконец-то выучил наизусть и теперь можешь воспроизвести с закрытыми глазами, чувствуя ингредиенты кончиками пальцев.

Я посмотрела на Глеба. Он снова углубился в свои бумаги, но его плечи больше не были такими напряженными. Возможно, сахар все-таки сделал свое дело. Или, может быть, дело было не в сахаре, а в том, что иногда нужно просто позволить кому-то увидеть свою тень, чтобы она перестала казаться такой огромной.

Я открыла свой блокнот и записала новый рецепт. "Меренга Глеба. Ингредиенты: белок, сахар, тишина и немного старой бумаги. Взбивать до тех пор, пока прошлое не перестанет иметь значение".

Это был хороший рецепт. Самый лучший из всех, что я когда-либо создавала. И я знала, что завтра, когда я приду сюда снова, я буду еще сильнее. Потому что теперь я знала: моя крепость выдержит любой шторм. Даже если этот шторм звонит по телефону в восемь утра.

Я продолжала работать, чувствуя, как время течет сквозь меня, медленное и густое, как карамель при правильной температуре. И в этом движении, в этом бесконечном цикле созидания и контроля, я наконец-то нашла то, что мой отец искал всю жизнь в своих аферах.

Я нашла покой. Физический, осязаемый покой в середине рабочего дня. И это стоило гораздо больше, чем любые триста процентов прибыли.

Я посмотрела на книгу на столе. "Обуздание аффектов". Может быть, вечером я все-таки открою ее. Не ради Канта. А ради того, чтобы понять, какие еще призраки живут в этой библиотеке и как они научились так красиво молчать.

Моя мышечная память подсказывала мне: впереди еще много работы. Нужно будет перекрасить стеллажи, заменить проводку и, возможно, научить Глеба отличать настоящий шоколад от суррогата. Это будет битва. Но теперь я знала, что у меня достаточно выносливости для этого марафона.

Я в игре. И правила теперь устанавливаю я.

За окном начал накрапывать дождь, серые капли расчертили стекло на неровные сегменты. Но внутри было тепло. Печь работала, белки были взбиты, а счета - оплачены. Это и была моя личная гигиена духа. Моя победа над тенью отца, которая наконец-то стала просто тенью. Маленьким серым пятном на фоне моей ярко освещенной кухни.

Я улыбнулась своим мыслям, чувствуя, как напряжение окончательно покидает тело, оставляя лишь приятную, рабочую усталость. Я была готова к следующей главе. Без страха, без долгов и с идеальным таймингом.

Жизнь - это не статика. Это процесс. И пока я контролирую этот процесс, я существую.

Я взяла еще одну меренгу и съела ее сама. Она была идеальной. Хрупкой снаружи и нежной внутри. Как я сама, если честно признаться хотя бы себе. Но об этом Глебу знать совсем не обязательно. Пусть думает, что я сделана из гранита и муки высшего сорта. Так нам обоим будет спокойнее.

Я вернулась к работе. Впереди было еще много заказов. И каждый из них должен был стать безупречным. Потому что в моем мире нет места для просроченных ингредиентов и лишних движений. Только четкость. Только ритм. Только жизнь в ее самом чистом, концентрированном виде.

ГЛАВА 7: СЕНСОРНАЯ ВОЙНА

В пять утра мир пахнет предвкушением и остывающим бетоном. Это мое время, мой ритм, мой личный старт в забеге, где финиш всегда отодвигается. Я вхожу в зал, и подошвы моих кроссовок издают короткий, сухой звук на паркете - чик, чик. Это звук готовности. Мои плечи опущены, лопатки сведены, таз чуть подан вперед. Правильная стойка - это половина успеха в любом деле, будь то жим штанги или замес теста на закваске. Сегодня я решила сменить тактику. Хватит играть в тихие игры. Если Глеб хочет войны, он получит ее на молекулярном уровне.

Закваска - это живое существо, капризное и властное. Она не терпит суеты, как и мой бывший тренер по легкой атлетике. Он всегда говорил: Тася, если ты дергаешься на старте, ты уже проиграла пять метров. Я не дергаюсь. Я достаю из холодильника ведро с тестом, которое вызревало там двенадцать часов. Оно дышит. Оно наполнено пузырьками углекислого газа, как легкие пловца перед погружением. Я чувствую его вес, его инерцию. Это честный продукт. В нем нет ничего, кроме муки, воды, соли и времени. Три грамма соли на сто граммов муки - это мой закон. Нарушишь пропорцию - и вся конструкция рухнет, как карточный домик моего отца, когда он решил вложиться в акции сомнительной фермы по разведению страусов.

Я включаю печи. Гул разогревающихся тэнов - это музыка. Я слышу, как расширяется металл, как оживает пространство. Моя кухня, врезанная в тело этого пыльного книжного склепа, кажется здесь инородным объектом, вроде титанового импланта в старом суставе. Глеб еще спит где-то там, наверху или в глубине своих лабиринтов. Он думает, что тишина - это его союзник. Глупец. Тишина - это просто отсутствие информации, а я собираюсь заполнить этот вакуум так, что у него заложит уши.

Я начинаю формовку. Руки помнят каждое движение. Растянуть, сложить, провернуть. Тесто сопротивляется, оно упругое, как мышца после хорошей разминки. Я не борюсь с ним, я договариваюсь. Если приложить слишком много силы, структура порвется. Если слишком мало - хлеб выйдет плоским и скучным, как те аннотации к книгам, которые Глеб вечно перекладывает с места на место. Я кладу заготовки в корзинки для расстойки. Ровные ряды, идеальный тайминг. В этом и есть смысл моей жизни - контролировать хаос, превращая его в хрустящую корочку.

Через сорок минут воздух в зале начинает меняться. Сначала это тонкий, едва уловимый аромат йогурта и свежескошенной травы. Потом он тяжелеет, становится плотным, золотистым. Это запах карамелизации сахаров, запах жизни. Он просачивается сквозь щели в стеллажах, окутывает корешки Пруста и Достоевского, впитывается в пыльные шторы. Я открываю печь, и меня обдает жаром. Триста градусов - это не шутка. Моя кожа мгновенно становится сухой, сердце берет чуть более быстрый темп, подстраиваясь под температуру среды. Я пересаживаю хлеб на под.

Запах становится агрессивным. Он больше не просит разрешения, он забирает территорию. Это запах дома, которого у меня никогда не было. Запах стабильности, за которую я плачу своей спиной и стертыми в кровь ладонями. Я вижу, как первые солнечные лучи пробиваются сквозь высокие окна, подсвечивая пылинки. Но теперь это не просто пыль. Это золотая взвесь в океане аромата.

Дверь в глубине зала открывается с сухим скрипом. Я не оборачиваюсь. Я знаю его походку - тяжелую, неуверенную, словно он боится наступить на собственные мысли. Глеб замирает на пороге. Я чувствую его взгляд на своей пояснице. Мои мышцы напрягаются, я жду выстрела.

- Вы превращаете мою библиотеку в пекарню низшего пошиба, Таисия, - его голос звучит так, будто он проглотил горсть сухих опилок.

Я поворачиваюсь, вытирая руки о фартук. Мое лицо горит от печного жара, я чувствую себя живой и опасной. Глеб стоит в своем неизменном сером джемпере, волосы всклокочены, глаза щурятся от света и этого густого, съедобного воздуха.

- Это запах прибыли, Глеб. Или вы предпочитаете аромат тлена и короедов? Посмотрите на часы. Через десять минут здесь будут люди. И они придут не за первым изданием Канта. Они придут на этот запах.

- Запах - это насилие, - он делает шаг вперед, и я замечаю, как дрожат его пальцы. - Вы вторгаетесь в пространство, предназначенное для рефлексии, и наполняете его физиологическими позывами. Это вульгарно.

- Вульгарно - это когда бизнес не приносит денег, а владелец делает вид, что он выше этого. Хлеб - это база. Без базы ваша рефлексия - это просто голодный бред.

Глеб ничего не отвечает. Он разворачивается и уходит. Я победно усмехаюсь, вынимая первую партию. Буханки поют - это треск остывающей корки, тонкий, как звон хрусталя. Это лучший звук на свете. Я выкладываю их на витрину, и в этот момент колокольчик над дверью оживает.

Первая клиентка - женщина в строгом пальто, с лицом человека, который не спал три года. Она замирает на пороге, вдыхает и вдруг закрывает глаза. На ее лице появляется странная, почти детская улыбка.

- Боже, - шепчет она. - Я просто шла мимо в офис. Что это?

- Это закваска, стопроцентная рожь и немного магии, - я уже упаковываю хлеб в крафт. - Возьмите, пока теплый.

Она протягивает карту, ее руки расслабляются. Это моя маленькая победа. Я продаю не еду, я продаю кратковременную амнезию. На пять минут она забудет о дедлайнах и разводе. Но моя триумфальная музыка обрывается на середине ноты.

Из глубины зала, оттуда, где Глеб держит свои самые ценные и самые бесполезные фолианты, пополз сизый, едкий дым. Это был не запах гари, нет. Это было нечто гораздо хуже. Сладковатый, приторный, удушливый аромат индийских благовоний. Наг Чампа в ее самом дешевом и концентрированном исполнении.

Запах хлеба столкнулся с этим восточным кошмаром прямо посреди зала. Это была физическая схватка. Золотистая карамель против жженого сандала и мускуса. Женщина у витрины сморщилась и закашлялась.

- Что это за вонь? - она прикрыла нос ладонью.

- Извините, - я почувствовала, как во мне закипает холодная ярость. Это было похоже на то, как если бы кто-то подставил мне подножку на последнем круге. - Технические неполадки.

Женщина выбежала из магазина, даже не забрав сдачу. Я бросила крафтовый пакет на прилавок и быстрым шагом направилась в сторону Глеба. Дым становился гуще. Он висел в воздухе серыми пластами, превращая уютную кофейню в притон для неудачливых эзотериков.

Глеб стоял возле стеллажа с античной литературой. Перед ним на медном блюдце дымились три палочки благовоний. Он смотрел на них с выражением глубокого, почти религиозного удовлетворения.

- Ты что творишь? - я не заметила, как перешла на ты. В моем мире, когда кто-то портит твой продукт, правила этикета аннулируются. - Ты же убиваешь весь запах! Клиенты убегают!

Он медленно перевел на меня взгляд. Его лицо было спокойным, как маска из папье-маше.

- Я восстанавливаю баланс, Таисия. Если вы решили устроить здесь атаку на обоняние, я имею право на контрмеры. Это благовония из ашрама в Ришикеше. Они очищают пространство от низменных вибраций.

- Твои вибрации пахнут как общественный туалет, в котором пытались скрыть следы преступления с помощью дешевого освежителя! - я сорвалась на крик. Мое тело требовало действия. Я чувствовала, как напряглись бицепсы, как пальцы сами собой сжались в кулаки. - Убери это немедленно.

- Это частная собственность, - он произнес это так медленно, что мне захотелось его встряхнуть. - И по договору аренды, который я изучил весьма тщательно, вы не имеете права диктовать мне, какие ароматические средства я могу использовать в своей части помещения.

Я сделала глубокий вдох, но вместо кислорода получила порцию сандалового дыма. Мои легкие протестующе сжались. Это была война на уничтожение. Он знал, что запах хлеба - мой главный маркетинговый инструмент. Без него я просто еще одна девчонка с духовкой в арендованном углу.

- Ладно, - я прищурилась. - Хочешь войны ароматов? Будет тебе война.

Я вернулась на кухню. Мой мозг работал как процессор, просчитывая варианты. Благовония перебиваются чем-то более резким и стойким. Чем-то, что не вызывает аппетита, но заставляет слезиться глаза. Уксус? Слишком просто. Чеснок? Слишком по-домашнему. Мне нужно было что-то технологичное.

Я достала из шкафа бутыль с концентрированным чистящим средством для печей. Щелочь, хлор и какая-то едкая химия, которая разъедает жир за секунды. Я налила немного в пульверизатор и начала опрыскивать пол возле границы наших зон. Запах хлорки ударил в нос, смешиваясь с индийской вонью. Теперь зал пах как смесь заброшенного храма и инфекционного отделения больницы.

Клиенты, которые пытались зайти, замирали на пороге, менялись в лице и испарялись быстрее, чем дым от палочек Глеба. Мы стояли друг против друга - я со шваброй и пульверизатором, он со своим медным блюдцем. Два идиота в окружении книг и нераспроданного хлеба.

- Вы разрушаете собственную репутацию, - заметил Глеб, прикрывая рот платком. - Кто придет пить кофе в атмосферу хлорного завода?

- Тот же, кто придет читать стихи в газовую камеру, которую ты тут устроил, - огрызнулась я. - Мои потери - это твои потери, Глеб. Ты ведь тоже не получаешь аренду, если я прогорю. Твой отец, наверное, гордился бы таким деловым подходом.

Его лицо на мгновение дернулось. Это была запрещенная зона, я знала. Упоминание его отца всегда действовало как удар под дых. Он побледнел, и его глаза за стеклами очков стали колючими.

- Не смейте поминать моего отца. Вы ничего о нем не знаете. Вы - временное явление в этом доме. Шум, который скоро стихнет.

- Шум - это ты, Глеб. Ты как помехи в радиоэфире. Ничего не создаешь, только мешаешь другим.

Я развернулась и ушла в подсобку, чтобы не видеть его. Мое тело дрожало от адреналина. Это было ненормально. Я никогда не позволяла эмоциям влиять на производственный процесс. Мой отец всегда говорил: Тася, когда злишься, считай до десяти и проверяй баланс. Я досчитала до ста. Баланс был отрицательным.

В подсобке было душно. Я присела на мешок с мукой, чувствуя, как гудят ноги. Весь мой план по захвату рынка с помощью свежего хлеба трещал по швам из-за одного упрямого книголюба. Я посмотрела на стену, за которой, по моим расчетам, находилась лестница на второй этаж. Но лестницы там не было. Там был тупик, заваленный старыми коробками.

Странно. Я живу здесь уже неделю и до сих пор не поняла, как Глеб попадает в свои жилые помещения. Он просто появляется и исчезает. Как плесень.

Я встала и начала отодвигать коробки. Мне нужно было отвлечься, переключить внимание с ярости на исследование. Моя мышечная память подсказывала, что за этим нагромождением картона есть пустота. Я толкнула тяжелый стеллаж, который, как мне казалось, был прикручен к стене. Он поддался с неожиданной легкостью.

За стеллажом оказалась узкая, почти незаметная дверь, выкрашенная в тот же пыльно-серый цвет, что и стены. Ни ручки, ни замка - просто ровная поверхность. Я нажала на одну сторону, и дверь бесшумно открылась внутрь.

Мое сердце сбилось с ритма. Это было не любопытство, это был инстинкт выживания. Чтобы победить врага, нужно знать, где он спит. Я шагнула в темноту.

Это была каморка. Другого слова не подобрать. Пространство три на три метра, без окон. Единственным источником света была тусклая лампочка под потолком, которая включалась от датчика движения.

Я замерла. Здесь пахло старой бумагой, холодным чаем и одиночеством. Таким густым и концентрированным, что его можно было резать ножом. В углу стояла узкая железная кровать, застеленная армейским одеялом. Никаких подушек - просто валик под голову. Рядом - низкий столик, заваленный книгами и какими-то чертежами. На стене висела единственная фотография в простой деревянной раме.

Я подошла ближе. На фото был мужчина средних лет, очень похожий на Глеба, но с более мягкими чертами лица. Он стоял на фоне этой самой библиотеки, улыбаясь и обнимая за плечи женщину. Женщина была красивой, с темными глазами и хищным изгибом губ. Она смотрела не в камеру, а куда-то в сторону, словно уже планировала свой побег.

Это был Глеб-старший. И, судя по всему, та самая женщина, которая разрушила его жизнь.

Я огляделась. В этой комнате не было ни одной личной вещи, кроме фото. Ни одежды, ни чашки, ни зубной щетки. Все было вычищено, стерилизовано. Это не было жильем. Это была камера. Глеб не просто работал здесь, он запер себя в этом склепе, окружив стенами из книг, которые никто не читал.

На столе лежал раскрытый блокнот. Я знала, что читать чужие записи - это дно, но моя рука сама потянулась к нему. В конце концов, на войне все средства хороши.

Записи были сделаны мелким, бисерным почерком. Даты, цифры, названия книг. И короткие комментарии на полях.

12 октября. Долг по налогам за третий квартал. Если не продам первое издание Маркса, закроют счета.

15 октября. Таисия. Она пахнет дрожжами и самоуверенностью. Она громкая. Она занимает слишком много места. Она напоминает мне мать в те дни, когда та решала, что нам нужно сменить интерьер перед тем, как уйти навсегда.

20 октября. Она печет хлеб. Запах проникает под кожу. Трудно дышать. Кажется, что если я вдохну этот запах слишком глубоко, я забуду, зачем я здесь. Забуду о верности отцу. Хлеб - это ловушка.

Я отложила блокнот. Мои пальцы были холодными. Все это время я видела в нем надменного сноба, который ненавидит прогресс. А на самом деле он просто напуганный мальчик, который пытается удержать обломки кораблекрушения. Мой запах хлеба для него был не просто вонью, он был угрозой его саморазрешению. Он боялся почувствовать себя живым, потому что жизнь для него была синонимом предательства.

Я почувствовала странный укол в районе солнечного сплетения. Это не была жалость. Жалость - это для слабых. Это было узнавание. Я ведь тоже забаррикадировалась. Только моими кирпичами были мешки с мукой и графики поставок. Мы оба были заперты в своих травмах, просто я выбрала экспансию, а он - глухую оборону.

Скрип половицы за спиной заставил меня подпрыгнуть. Я резко обернулась, едва не сбив стопку книг. Глеб стоял в дверном проеме. В тусклом свете лампочки он казался призраком. Его лицо было бледным, а глаза - абсолютно пустыми.

- Вы не должны были сюда заходить, - сказал он тихим, лишенным эмоций голосом.

- Дверь была открыта, - соврала я, чувствуя, как краска заливает шею. - Я искала источник сквозняка.

- Вы искали мои слабости, Таисия. Вы ведь так привыкли побеждать. Оценить противника, найти брешь в защите и нанести удар. Очень спортивный подход.

Он вошел в комнату, и пространство мгновенно сузилось. Мы оказались в опасной близости. Я чувствовала исходящий от него холод, а он, должно быть, чувствовал мой жар. Я все еще была пропитана запахом печи и хлорки.

- Почему ты здесь живешь? - я прямо посмотрела ему в глаза. - У тебя есть квартира. Я видела адрес в договоре.

- Там слишком много тишины, - он подошел к столу и закрыл блокнот. Его движения были медленными, почти торжественными. - А здесь тишина заполнена смыслом. Здесь я храню то, что осталось от моего отца. Его мечту. А вы превращаете ее в закусочную.

- Мечта твоего отца была в том, чтобы книги жили, а не гнили в темноте! - я сделала шаг к нему, вторгаясь в его личное пространство. - Ты не хранишь его память, Глеб. Ты ее бальзамируешь. И себя заодно. Ты превратился в экспонат собственного музея неудач.

- Как вы смеете... - он начал было, но я не дала ему закончить.

- Я смею, потому что я плачу за этот воздух! И я не позволю тебе отравлять его своими комплексами и этими вонючими палочками. Твой отец проиграл, да. Мой отец тоже проигрывал раз в неделю. Но это не значит, что мы должны поселиться на кладбище их надежд.

Глеб вдруг усмехнулся. Это была неприятная, горькая усмешка.

- Вы так уверены в своей правоте. Ваша энергия... она утомительна. Вы как бульдозер, который пытается вспахать клумбу с розами.

- Розы завяли, Глеб. Им нужен навоз и вода, а не твои медитации над прахом.

Мы молчали несколько секунд. Я слышала его дыхание - неровное, прерывистое. Он был на грани. Я видела, как напряглась жилка на его шее. В этот момент он не был циничным арендодателем. Он был просто человеком, у которого отнимали его последний приют.

- Уходите, - сказал он наконец. - Забирайте свой хлеб, свою хлорку и уходите из моей комнаты.

- Я уйду. Но завтра я снова буду печь. И если ты зажжешь хотя бы одну палочку, я включу промышленную вытяжку на полную мощность. Она ревет как турбина самолета. Твоя тишина закончится навсегда.

Я вышла из каморки, не оборачиваясь. Вернувшись в зал, я увидела, что дым от благовоний почти рассеялся, но запах хлорки все еще висел в воздухе тяжелым саваном. На витрине лежал мой хлеб - идеальный, золотистый, но теперь он казался мне чем-то вроде оружия, а не еды.

Я подошла к окну и прижала лоб к холодному стеклу. Мои пальцы все еще дрожали. Это была не просто ссора. Это был тектонический сдвиг. Я увидела изнанку его мира, и эта изнанка была пугающе похожа на мою собственную, если убрать из нее блеск нержавеющей стали и запах ванили.

Весь остаток дня прошел как в тумане. Клиентов было мало - запах химии отпугивал людей лучше любой вывески "Закрыто". Я механически выдавала кофе, упаковывала десерты, но мои мысли постоянно возвращались к той каморке за стеллажами.

Глеб не выходил до самого вечера. Зал погрузился в сумерки. Я уже собиралась закрывать смену, когда услышала шаги. Он подошел к прилавку. На нем было пальто, он явно собирался уходить.

- Завтра, - сказал он, не глядя на меня. - Завтра я не буду жечь благовония.

Я замерла с тряпкой в руке.

- И? - спросила я, стараясь, чтобы голос не дрожал.

- Но вы... вы перестанете лить эту гадость на пол. Это портит паркет девятнадцатого века.

- Договорились, - я кивнула. - Паркет жалко.

Он постоял еще секунду, словно хотел что-то добавить, но потом просто кивнул и вышел в прохладный вечерний воздух.

Я осталась одна в пустом зале. Запах хлеба вернулся, теперь он был слабым, но чистым. Я подошла к стеллажу с античной литературой. На медном блюдце лежала кучка серого пепла. Я смахнула его ладонью и вдруг заметила, что одна из книг на полке стоит криво.

Это был томик стихов на французском. Я выпрямила его и почувствовала под пальцами что-то гладкое. Между страницами лежал старый конверт. Бумага была желтой и ломкой.

Я оглянулась на дверь, хотя знала, что Глеб ушел. Мое любопытство, мой вечный двигатель, снова заработало на полных оборотах. Я достала конверт. На нем не было адреса, только одно имя, написанное тем самым бисерным почерком, который я видела в блокноте: Глебу.