Лазурное, бирюзовое, чёрное

lost soul

Лазурное, бирюзовое, чёрное

Ты любишь море. Ты семь лет не видел моря. И теперь, наконец-то, вот оно! Чёрное. С белыми бурунами. Это шторм. Ты никогда не видел шторма. Другие бы, наверное, сказали, что это просто волнение от сильного ветра, но для тебя — почти настоящий шторм. Луна большая, жёлтая. Она так удачно всё высвечивает. И до самого горизонта — шторм. А как пахнет! Как перехватывает и сдавливает дыхание! То ли восторг, то ли слёзы, но, вероятнее всего, и то и другое. Море поёт, танцует, оглушает. Вот бы навсегда остаться в этой ночи, в свете этой луны, в этой всеобъемлющей, всеохватывающей, мощной песни моря.

А потом было утро, и поездка по трассе, и штаб из переделанного непритязательного кафе. Вал лопат снаружи вдоль стены, выбирай любую. Белые защитные комбинезоны, навстречу едет трактор. Его ковш забит тугими мешками, они неприятно свешиваются за зубья. На мешках чёрные пятна. Ты ещё не видел берег, но этот ковш уже везёт берег к тебе. Сердце дёрнулось. Страшно увидеть то, о чём говорит этот ковш. Ты знал, конечно, но ведь всегда остаётся надежда на лучшее. Вы идёте туда, откуда выехал трактор. Сбоку от вас идёт женщина в белом комбинезоне. Позади ещё двое. Они местные. Это видно по тому, как они держаться, несут свой инвентарь. Не казённые лопаты. Надо обогнуть песчаную сопку. Вот вы поворачиваете, поравнялись с отрядом МЧС. Их около пятидесяти человек, все с лопатами. Кто-то воткнул свою в песок, копается в телефоне. Они выглядят расслабленными и праздными. Вы не останавливаетесь и не особо их разглядываете, идёте дальше. И вот оно! Сразу за поворотом — море.

Голубое, лазурное, бирюзовое, Чёрное, светлое. И волны. И берег, плоский, как тарелка. И белые комбинезоны вдоль береговой линии, словно копошащиеся личинки. И солнце над волнами, и белые барашки на воде.

Ты дышишь. Так полно и жадно, как только способны твои нетренированные лёгкие. Кажется, даже сам воздух и ветер ты хочешь съесть. Но не чувствуешь ничего. В прошлые три раза у моря пахло… чем-то особенным. Морем. Тем, чем не пахло никогда, нигде и ни при каких обстоятельствах, кроме как у самой солёной воды. А сейчас ничего… Может быть, дело в холоде? Ты никогда не был на море зимой. Может, тёплая вода пахнет сильнее? А может, Чёрное море не имеет того запаха?

Вы подходите к берегу. Нет, здесь это не выглядит таким страшным, как в ковше. Песок светлый. А это что такое? Россыпь каких-то мелких чёрных точек? Много. Похоже на капли. Это… он. Ты садишься на корточки, не веря своим глазам. Глупо как. Ты с самого начала знал, куда едешь. Да, это он. Не пахнет. Странно. Писали, он вонючий.

Ты проходишь ещё немного вдоль берега. Под ногами сплошной ковёр круглых чёрных капель. Ещё один трактор и десятки людей где-то там, вдалеке, в стороне города. Отсюда это выглядит так, будто они все накинулись на что-то большое, ценное. Любопытно. Слишком далеко, чтобы сходить проверить. Ваше время конечно, вы приехали не гулять.