Полная версия
Мой Рим
Верона Виера
Мой Рим
Художественное оформление А. Андреева
Во внутреннем оформлении использованы иллюстрации:
© Berkahlineart, Tetiana Yurchenko, Fukuchi, Vensto, KABITA RANI, Graphic Core Studio 786, CreativeT-Shirt Designs, Minoti Rani / Shut-terstock.com / FOTODOM
Используется по лицензии от Shutterstock.com / FOTODOM
Иллюстрации на переплете VIS
© Виера В., текст, 2026
© Оформление. ООО «Издательство «Эксмо», 2026
* * *
Глава 1
Как мне не хватает солнца. Снаружи и внутри.
Весна в этом году совсем на себя не похожа. Куда ни посмотришь – везде серость: грязный залежавшийся снег, серые дома. И неважно, многоэтажка или барак, как у нас, – все одно.
И души. Скитаются, барахтаются между домом и работой. Сижу на подоконнике в наушниках и смотрю на остановку, что у дороги напротив дома. Пасмурное небо нагоняет тоску. Оборачиваюсь. Наши обои тоже выглядят тоскливо – отслаиваются в углу от сырости. И хотя они не такие скучные, как вид за окном, но все же надоели абстрактные пятна с узорами, будто трехлетка рисовал, пока взрослые не видят. Нужно было настоять на обычной покраске стен. Ну и что, что они неровные, зато можно сделать это в любой момент и в любой цвет, а не ждать каждый год лета, чтобы переклеить обои на новые.
Кому я вру? Новые. Они везде одинаковые, и не только в магазинах. Если зайти в любую квартиру нашего поселка на окраине города, то там в коридоре будут ромбы, в спальне круги, а на кухне – лимоны или кофейные чашки. Если и найдутся отличия, то только в оттенках. Совсем не Италия!
Вздыхаю и слушаю мелодичный женский голос в наушниках, опускаю взгляд на сестру. Она лежит на диване, обнимая подушку, и пялится в телефон. Потом кладет его рядом с собой и рычит от злости.
Боже, что может быть печальнее на свете, чем злая из-за сплетен Карина? Хихикаю.
– Sono Veronica. Sono Verona. E tu?[1]
Повторяю вслух за голосом. Я учу итальянский. Однажды сбегу из этого города в Италию – туда, где солнце, море и счастливые лица. А не эти. Снова гляжу в окно на людей, а затем, спрыгнув с подоконника, поправляю сетчатый тюль и сажусь в кресло напротив дивана. Лицо Карины не лучше – унылая, она пилит грустным взглядом потолок. С самого утра сестра рыдает в подушку и материт профиль одной из местных девчонок. Карина старше меня всего на год, а ведет себя, как будто она здесь младшая.
Глупая!
Стала бы я переживать из-за такой ерунды? Из-за парня. Слишком много чести. Она по уши влюбилась в сына друзей наших родителей, а тот только из армии вернулся, и, конечно, ему льстит чрезмерное внимание девчонок с района. А на мою сестру не смотрит. Вернее, смотрит, но не так, как ей бы хотелось. Только по-дружески.
Ладно, есть один секрет – он сохнет по мне. Сам признался пару недель назад, на Восьмое марта. Но Никита совсем не в моем вкусе. Я так ему и сказала, прямо в лицо. Нет, он симпатичный, я не спорю: улыбка, ямочки и все такое. И даже рост, как я люблю. Но характер! Бр-р! Ненавижу нытиков.
И мне кажется, сестра услышала тот наш разговор.
Ненормалистка!
Она нажаловалась маме, мол, отбиваю у нее парня, который ей и не парень вовсе… по крайней мере, пока. И мама, идеал нравственности, устроила разбор моего «недостойного» поведения.
Боже, она столько мне всего наговорила! Я всю жизнь выстраиваю образ правильной и недоступной девушки, а ма считает меня распутной.
Если я в кого-то и влюблюсь, то только в итальянца.
Под мелодичный женский голос диктора я открываю приложение для знакомств и листаю ленту с молодыми иностранцами. Какие они все-таки стильные и солнечные. Не то что наши парни в поселке.
Иногда мне кажется, что я родилась здесь по ошибке. Когда выдавали билеты на рождение, кто-то взял мой да подменил. И вместо итальянской огромной и дружной семьи меня отправили в эту. Я даже внешне на них не похожа, разве только на папу, совсем чуть-чуть. А моя сестра – копия мамы: темненькая, смуглая, с карими глазами. А я наоборот: серо-зеленые глаза, светлая кожа и натуральный блонд. Я – ворона, я – ворона! Белая ворона.
Снимаю наушники.
Санта Клеопатра, опять эти всхлипы!
Не могу больше смотреть, как сестра страдает.
Я сажусь рядом:
– А ты знала, что твое имя Карина на итальянском значит красивая?
Не помогает.
Дурында отворачивается к стене и снова открывает страницу Никиты в социальной сети, разглядывает его заблюренное фото.
– Я про то, что ты красотка, и, если будешь тупить, а не возьмешь своего Никиту за рога, или что там у него еще выпирает, это сделает другая!
Хочу ее взбодрить и поэтому выхватываю телефон.
– Отдай, живо! – сестра ядовито зыркает на меня.
– Никита, любовь моя! – кривляюсь в экран и говорю ее наигранным писклявым голосом.
О! Это отдельный вид актерского мастерства. Мне стоит взять у нее пару уроков, перед тем как поступать после школы в театральный.
Дома Карина – фурия. Слово не скажи, она четвертует парой матов и низким, почти мужским тембром голоса. Но стоит ей оказаться рядом с Никитой – голос превращается в соловьиную трель: сю-сю-сю! Тошнит от этой ми-ми-мишности.
– Ладно, забирай своего мачо! – хихикаю и отдаю телефон. – Надоели твои розовые сопли.
Я подхожу к старому музыкальному центру, который стоит у окна, и, выбрав заезженный диск Линды, врубаю на всю катушку:
«Я Верона, я Верона, на-на-на-на!» – перекрикиваю певицу.
На лице сестры появляется улыбка:
– Веро́на-ворона! – она смеется от моих паралитических подергиваний под музыку.
– Давай, вставай! – тяну ее за руку. – Надо встряхнуться! Пойдешь сегодня с нами на концерт?! По-любому Никитос там появится. Нарядись, накрасься и покажи этому дураку, что такой красотки, как ты, он больше не встретит!
Соседка снизу стучит по батарее.
– О-о-у! – я нажимаю на паузу. – Я забыла про тетю Любэ́.
Скривившись, прикусываю большой палец и виновато смотрю на сестру. Я же обещала сегодня заскочить, взять деньги и съездить в дешевую аптеку на конечную остановку. Тетя Люба частенько страдает мигренью, а тут я со своей громкой музыкой. Как-то даже стыдно.
– А разве твоя детская влюбленность не приехала? Пусть сам по аптекам и бегает, – цыкает Карина.
Моя детская влюбленность – это она про соседа снизу, сына тети Любы. Он после школы уехал в Москву, к своей старшей сестре, учиться. Не видела его несколько лет, и еще не видеть бы столько же.
– Не знаю, Любэ́ мне ничего про него не говорила. Думаешь, он вернулся?
Я падаю на пол и ухом прижимаюсь к деревянным крашеным доскам – голоса́ не разобрать, булькают эхом. Сестра смеется с меня. Ну, хоть развеселила.
– И часто ты так подслушиваешь? – она встает с дивана и опускается рядом. – Ничего не слышно.
– Тише! – шепчу ей и, недовольно глянув, прислушиваюсь. – Ушли в другую комнату.
– Кто? – она тоже шепчет, округлив глаза.
– Голоса.
Ехидно улыбаюсь. В моей голове возникает коварный план – проверить, вспомнит ли он меня через столько лет?
Знаю, что я нравлюсь многим парням нашего поселка: одногодкам и постарше, таким как сосед. И это заводит! Люблю проверять теорию своей невероятности и ловить восхищенные взгляды, но мало кто из парней решается ко мне подкатить. Как говорит моя сестра: это потому, что у меня всегда такое лицо, что ко мне на обычном осле не подъедешь.
Просто я знаю себе цену.
Ладно! Начинаем эксперимент.
Я поднимаюсь и открываю шкаф: достаю кроп-топ с пуш-ап эффектом, снимаю с вешалки белую, почти прозрачную рубашку. Обтягивающие джинсы уже на мне. Стягиваю с себя домашнюю футболку и вешаю на спинку кресла, надеваю топ, сверху рубашку.
Моя грудь и так высока и упруга, но пуш-ап эффект… дай Бог здоровья тому, кто его придумал!
Сестра сидит на полу, облокотившись о диван, и смотрит снизу вверх, улыбается:
– Ты точно ведьма. Столько булок ешь, а на животе ни жиринки. – Карина фыркает и снова хватает свой телефон, разговаривая со мной между делом. – А если он все-таки приехал? Что скажешь?
– Сделаю вид, что я к Любэ́! Пришла помочь, как обычно.
Смотрюсь в зеркало шкафа-купе.
Так. Не хватает глянца. Я нахожу в сумочке бледно-розовый блеск и касаюсь кисточкой губ, а после, поправив пальцем, им же наношу мазки на скулы. Сгибаюсь пополам и, взъерошив волосы, выпрямляюсь, после чего радуюсь объему волос. Готово!
– В таком виде ты пойдешь в магазин? – усмехается сестра. – На улице минус семь. Ау, ворона!
Она крутит пальцем у виска и снова залипает в телефон.
– Нет, конечно. Если что, я вернусь и оденусь во что-нибудь теплое.
Еще раз гляжусь в зеркало и растягиваю улыбку до ушей:
– Buongiorno! Sono Veronica. Molto piacere![2]
Поражаясь моей уверенности в себе, Карина на мгновение закатывает глаза.
– Все, я пошла! – выхожу из комнаты. – Каблуки или кроссы? – кричу сестре из коридора.
– Валенки! – слышу ее усмешку в ответ.
* * *Я спускаюсь на каблуках по неотесанным бетонным ступенькам со второго на первый этаж. Лишь бы не навернуться. Сколько раз я падала с этой лестницы. Мои шрамы на ногах свидетели тех кульбитов.
Сосед, кстати, тоже.
Первый раз в четвертый класс.
Не дошла.
Сползла со ступенек, распорола гвоздем бедро, осыпав Ромку лепестками гладиолусов и своим диким воплем. Он ждал меня, чтобы вместе идти в школу. А пришлось дуть мне на рану, пока тетя Любэ́ заливала ее зеленкой.
Это был последний год, когда мы были друзьями. Потом Ромка стал засматриваться на девчонок своего возраста.
Растущая грудь решает многое!
А я страдала, что у меня прыщи вместо груди, и меняла платья в день по несколько раз, чтобы ему понравиться. Но Ромка все равно катал на качелях девчонку с соседнего двора и смотрел влюбленными глазами.
На нее, не на меня! Не на ту, которой еще недавно дарил цветы, милые открытки с котятами и носил в школу тяжелый рюкзак. А я стояла в сторонке и тихо ненавидела соседа, что предал меня и мои незрелые чувства.
Ненавижу!
Я поправляю свой топ – красивая грудь решает все.
Нажимаю на звонок. Тишина.
Натягиваю на лицо лучезарную улыбку и снова жму на звонок. Слышно вошканье за дверью, затем она плавно открывается.
– Бонджорно! – в своей привычной манере громко восклицаю, ожидая увидеть перед собой тетю Любу.
Мама миа!
Передо мной не она, а Ромка.
Романов Роман Николаевич собственной персоной.
Неожиданно сердце будто взрывается. Оно колотится, как сумасшедшее, и вместо бабочек в животе скачут бешеные антилопы, выбивая рогами из легких весь кислород.
«Раз ромашка, два ромашка, семь!» – вспоминаю нашу детскую шутку-считалку и смотрю на Ромку как на суперзвезду или своего кумира.
Он держится за ручку, щурится, изучая меня взглядом или пытаясь вспомнить. У него взъерошенные темные волосы, на лбу испарина, а на голом торсе мелкие капли. Он дышит часто и вскидывает в немом вопросе бровь.
– А Любэ́… То есть… тетя Люба… дома? – пересохшие от волнения губы с трудом разлепляются.
Не могу отвести взгляд от Ромкиного лица. Его глаза такие же синие, как и раньше. Как глубокий океан. Челка спадает на лоб, нос с маленькой горбинкой, под ним короткая щетина и на щеках тоже. Он вымахал раза в два. Возмужал.
После затяжного неловкого молчания Ромка наконец отвечает, постоянно выдыхая и оглядываясь, будто я оторвала его от чего-то очень важного:
– Мамы не будет пару недель, – он смотрит на меня внимательно, ожидает еще вопросов.
Интересно, он меня узнал?
– Ясно. Я думала…
– Да, сейчас.
Он захлопывает перед носом дверь. Вот это поворот! Прислушиваюсь, ежась от подъездного сквозняка. Слышу чей-то женский голос, но не тети Любы.
Ромка открывает дверь и протягивает деньги.
Зачем? Не понимаю…
– Мама сказала отдать, – он сует мне в руку свернутые пятисотрублевые купюры и снова оглядывается. – У тебя всё?
Ромка нетерпеливо подергивает ногой и ждет, когда уйду. Опускаю взгляд на трико и еле сдерживаю улыбку.
Понятно, от чего отвлекаю!
Мысленно стреляю в своих антилоп и, поправив волосы, с придыханием прошу сексуальным голосом:
– Можешь тогда больше не стучать по батарее? – натягиваю на лицо искусственную улыбку. – Бесит!
– А ты можешь больше не врубать так громко музыку и не орать, как кошка на весенней случке? Телевизор не слышно.
– Порнушку помешала смотреть? – наглею и с ухмылкой смотрю ему прямо в глаза.
Ромка фыркает и резко захлопывает перед носом дверь.
Опять? Это. Просто… Рычу и растерянным взглядом упираюсь в дерматиновую обивку с мелкими гвоздиками.
А если бы я не успела отскочить?
Вот придурок!
Денег я никогда не просила, но тетя Люба знает, что я коплю на билет в Италию. Спасибо ей, конечно, только чувствую себя неловко. Или это наглец сумел выбить меня из колеи?
Разворачиваюсь к лестнице, в уме переваривая произошедшее, и вялым шагом поднимаюсь домой.
Глава 2
Нужно срочно обсудить эту новость с лучшей подругой. Сестра в ожидании моего рассказа выходит из комнаты. Я молча снимаю каблуки и прохожу мимо нее за телефоном.
Сложив руки на груди, Карина упирается плечом в дверной косяк и ждет подробности:
– Ну?
Уже забыла про своего Никиту. Я же снимаю с зарядки телефон и интригующе молчу. Поганенько как-то на душе: будто съела ложку майонеза, который терпеть не могу.
– Приехал, – стараюсь отвечать равнодушно.
– И как? Симпатичный или прыщавый, как в детстве? Вес, рост?
Не помню, чтобы он был прыщавым. В моих воспоминаниях – он всегда красив. Находясь до сих пор под впечатлением, я открываю переписку с подругой.
– Рост? Рост… м-м… метр восемьдесят пять или выше, а дальше я не поняла – красивый или нет. Вроде ни-че-го, – протяжно выдыхаю, бессмысленно пялясь на страницу.
Ничего удивительного, что он вырос в такого красавчика. Если раньше к нему очереди стояли, то сейчас… Вон, не успел приехать, уже притащил к себе какую-то… не видела кого, но, наверное, она топ-модель. И такая, что Ромашка-бедняжка аж вспотел, ее ублажая.
От осознания этого факта откуда-то из глубин прошлого всплывает гадкое чувство ревности, но я закапываю его обратно. Пусть хоть гаремом обзаведется – мне уже все равно!
– Блин, надо было с тобой пойти и глянуть на этот шедевр.
Перевожу взгляд на сестру – ее так и пружинит от любопытства, трясет от нетерпения.
– Да какой там шедевр! Самовлюбленный кретин, – отмахиваюсь от сестры. – И ты меня сбиваешь. Мне надо с Ленкой вечер обсудить. С нами пойдешь? Что ей Сашке сказать, сколько нас будет?
– Не знаю. Я пока не решила. А если Никита не придет?
– Не придет, с другим познакомишься.
Тоже мне, проблема…
– Мне нужен только мой Никита! – фыркнув на меня, Карина делает лицо страдающей Мадонны и выходит из комнаты, недовольно бубня себе что-то под нос.
Слышу, как на кухне щелкает чайник.
Так, Ленка… Пишу в мессенджер:
Верона: Aiuto, aiuto![3] Код красный!
Бести Ленка: Код красный? Месячные? Клуб отменяется?
Верона: Раз ромашка, два ромашка, семь!
Мучаю подругу ассоциациями.
Бести Ленка: Нужна прокладка с ромашковой пропиткой?
А-а-а! Она не догоняет!
Верона: Сосед приехал…
Бести Ленка: Которого ненавидим?
Верона: Он самый!
Ее молчание на три минуты сводит меня с ума.
Бести Ленка: Приходи! Сама не могу, полы домываю, иначе не отпустят.
Верона: Сейчас буду!
Тыкаю по буквам и блокирую экран.
Лишний раз не хочу выходить на улицу в холодрыгу, но все-таки придется – по телефону очень долго объяснять проблему. Еще дурацкий Т9 коверкает слова. Лена и так не улавливает мои мысли, а с автозаменой так вообще – Зомбиленд.
А голосовые… терпеть не могу эти разговоры по-купечески, когда словно блюдце держат телефон и наговаривают в динамик.
Смотрю на экран – осталось три часа. Мои родители тоже скоро вернутся с работы – пятница, поэтому в аккурат когда мне нужно уходить. Надеюсь, мама будет в хорошем настроении и с отцом не успеет поругаться по дороге, иначе она найдет мне занятие на вечер.
Задумавшись о Ромке, я переодеваюсь. Воображение рисует, как на его голом торсе сейчас скользят шаловливые руки, увы, не мои. И глаза в этот момент смотрят не на меня. Зажмуриваюсь на мгновение, чтобы стереть эти картинки, и снимаю рубашку, кроп-топ. Надеваю уютный свитер.
Карина на кухне заливает растворимый кофе кипятком:
– Ты куда? – заметив меня, она зависает с чайником над кружкой.
– Я к Ленке на пять сек, туда-обратно, – глядя на нее, просовываю руки в рукава пуховика и залезаю в зимние кроссы, шнурую. – Не могу… Еще немного, и меня порвет от возмущения.
Вспоминаю про деньги, что передал Ромка, и, сунув руку в задний карман джинсов, показываю сестре, а потом кладу их на полку у зеркала.
– Стой! Подожди! – командует Карина и ставит электрочайник на стол. – Сгоняй за печене́гами, а то кроме дохлого «Сникерса» к чаю ничего не осталось.
– Как? Было же конфет полпакета?
– Нервничала, – она невинно пожимает плечами, – а когда я злюсь, сама знаешь.
Вот это аппетит!
– Ладно… Постараюсь не забыть, – я с недовольным лицом прячу деньги обратно в карман и выхожу в подъезд.
Не успеваю спуститься на несколько ступенек, как этажом ниже возникают шевеления. Машинально приседаю посреди пролета и подглядываю меж металлических прутьев за соседской дверью. Ромка выходит в подъезд с какой-то девчонкой, почти моделью. Шпала с грудью двадцать пятого размера. Ладно, про грудь я преувеличила, не успела рассмотреть. Но что-то же в ней должно было его зацепить – и это вряд ли мозги, потому что, судя по комплекции, они у нее такие же тощие. И она не отсюда. Я всех симпатичных девчонок нашего поселка знаю в лицо и даже поименно – мониторю, так сказать, конкуренток.
Противно причмокивая, эта парочка обменивается слюнями. Фу! Он ее сейчас сожрет.
Разворачивая девушку, Ромка поднимает взгляд в мою сторону.
Санта Клеопатра!
Машинально отклоняюсь назад, прикрываю рот рукой.
– Я тебе наберу, завтра-послезавтра. – Ромка говорит тихо, но эхо разносится по подъезду.
Ага, жди… наберет, как же…
Расходитесь! Мне идти надо, а ноги затекают.
Сижу, затаив дыхание. Через мгновенье стук каблуков удаляется, и в подъезде наступает тишина, но ненадолго. Чирк зажигалки – и запах сигаретного дыма медленно подбирается к носу. Аккуратно подглядываю. Согнув колено, Ромка опирается одной ногой на ступеньку, рукой держится за перила и дует кольца в потолок.
Да блин!
Возвращаюсь в прежнее положение.
Что делать?
Идти домой или ждать, когда докурит?
Жду. Сижу на корточках, стараюсь не дышать, иначе чихну и все пропало – в носу свербит от едкого запаха.
«Их Вилль! Туду-Туду! Их Вилль!»
Черт, черт, черт, черт!
Вибрируя, песня «Рамштайн» в кармане куртки разрывает мой мобильный. Вынимаю. Ленка, зараза – она всегда не вовремя.
Это фиаско…
Слышу Ромкино громкое покашливание.
Нет, это провал…
Ладно, без паники. Если позориться, то до конца и с гордо поднятой головой. Главное, снова на него с лестницы не свалиться.
Будто так и надо, я делаю вид, что была здесь давно и просто ждала звонка из Италии.
– Ма́рко, бонджорно! – принимая вызов, громко восклицаю с итальянским акцентом.
Я поднимаюсь и неторопливо шагаю вниз. Поворачивая на его пролет, стараюсь на Ромку вообще не смотреть – только под ноги:
– Si, sono a casa! E tu?[4]
Мило смеюсь, будто по ту сторону трубки Марко делает мне комплимент. Счастливая от этого, поднимаю на Ромку взгляд. Сосед хмурит широкие брови и делает вид, что понимает итальянский.
Попался!
Пусть знает, что я себя не на помойке нашла и мне звонят из самой Италии. Медленно спускаясь, я пристально смотрю Ромке в глаза и широко улыбаюсь мнимому собеседнику. Ромашка без капли стеснения выдерживает мое внимание. Да так, что от волнения мой словарный запас итальянского внезапно заканчивается.
Вот как отрезает, ничего не помню.
Приходится мгновенно менять тактику, импровизировать. Только бы не споткнуться.
Не при нем!
И не на него!
До Ромки остается пара ступенек, и я начинаю нести какую-то ерунду на псевдоитальянском, эмоционально жестикулируя. Я же будущая итальянка, а они только так и разговаривают:
– Prosciutto, gelato, emozioni![5] Benvenuto colobaranti al mare![6]
Хрюкнув, Ромка тушит окурок о внутреннюю сторону перил и, пропуская меня, бросает сканирующий взгляд, а я, покашливая, вхожу в облако дыма.
Высокомерно сверлю соседа взглядом и прощаюсь с мнимым собеседником:
– Si Marco, grazie! Ciao![7]
Заворачивая, я специально опускаю ладонь на перила, касаясь Ромкиной руки – пусть помнит о моих прикосновениях. Скрываюсь из вида, но, услышав, как хлопает дверь его квартиры, резко торможу и встаю под пролетом, чтобы отдышаться.
Щелчок замка. Фух! Могу выдохнуть. Мои руки и ноги трясутся, а сердце я готова вот-вот выплюнуть от волнения, поэтому делаю глубокий вдох, выдох.
Санта Клеопатра! Так я еще не позорилась. Хорошо, что обула кроссы вместо каблуков, иначе точно исполнила бы полет шмеля и приземлилась прямо на Ромашку.
Ленка ржет в трубку. Представляю, как она сейчас катается по полу от моей актерской игры, которая точно тянет на Оскар.
Еле сдерживаюсь, чтобы самой не засмеяться.
Не здесь! У стен есть Ромкины уши.
* * *Подруга почти час не может успокоиться. Она уже третий раз отжимает тряпку и снова кидает ее в ведро в попытках справиться со смехом.
– Все, хватит заливаться, домыть не успеешь, – бурчу и смотрю на экран. – Мне еще за печенегами топать.
Договорились с Леной встретиться на перекрестке, ровно в шесть и при параде, как положено.
Она по возрасту как моя сестра: ей девятнадцать, учится на первом курсе педагогического университета. Ленка – будущая учительница младших классов и мой персональный коуч по отношениям. У нее есть взрослый парень, Сашка, поэтому подруга вываливает на меня такие подробности своего распутства, что мне иногда становится стыдно. Но бывает и смешно, потому что Ленка, как и я, – королева факапов. Эта парочка познакомилась на Новый год на студенческой вечеринке, куда Сашка забрел в поисках доступных развлечений. Любовь с первого раза – так называет Ленка свое безрассудство.
Ее парень неделю как устроился охранником в новый и единственный бар нашего поселка. Открытие было меньше месяца назад, за день до моего восемнадцатилетия. Сашка говорил, что хозяин бара какой-то москвич, а управляющий – кто-то из местных. И сегодня в этом баре выступает моя любимая группа «Три дня дождя» – это целое событие для нашего города. Как же я их обожаю!
Сашка проведет нас бесплатно. Будет аншлаг, и если я не возьму автограф… Даже думать не хочу!
– Все, я побежала, – обнимаю подругу и напоминаю, – ровно в шесть.
* * *Прежде, чем зайти в подъезд, внимательно прислушиваюсь. Позориться дважды я не собираюсь. Вроде тихо. Неслышно взбежав по ступенькам, захожу домой и разуваюсь.
Карина даже не выходит – сидит в зале перед телевизором. Вот такая у нас семья – всем плевать на провалы и удачи друг друга, никакой поддержки.
Беру себе пару печенек, а упаковку кладу на кухонный стол. Захожу в комнату и падаю звездой на разложенный диван. Откусываю печеньку и тщательно жую, глядя в потолок. Равнодушный Ромашечный взгляд меня не отпускает. Неужели в нем ничего не посыпалось? Вон, даже крошки от печенья падают мне на грудь… Да все сыпятся при виде меня, а этот… черствый сухарь! Может, включить «Рамштайн» на всю катушку? Пусть децибелы напомнят Ромке обо мне.
Хихикаю, представляя, как он в бешенстве стучит по батарее.
Ладно, я сегодня добрая, впрочем, как всегда. Пусть подавится своими крошками, а мои давно склевали голуби.
* * *Держась друг за друга, чтобы не упасть, мы с Ленкой скользим на каблуках по накатанной дороге к бару. Двухэтажное здание – бывший Дом культуры. Он стоит отдельно от жилого массива в окружении двух парков. Позади здание – неухоженное и заросшее: там доживает свой век большая старая карусель, которая всегда скрипучим голосом умоляет неугомонных подростков оставить ее в покое. Еще есть ржавые качели, на которых в детстве Ромка показывал мне «солнышко», а я в сторонке боялась, что он упадет. И деревянные беседки, куда лучше не заходить, потому что обязательно нарвешься на какой-нибудь сюрприз, прикрытый газеткой.