История Артура Декена

Женщина с сумкой. Кольцо на безымянном нестарое, ещё не сильно затёртое. Сумка для неё это отдельный ритуал, не просто покупки, а что-то своё, личное. Едет домой. Дома её ждут. Она об этом знает и это её согревает.

Поезд качнулся на стрелке. Декен поправил хват на поручне.

Он умел смотреть долго. Не потому что учился, просто у него было много времени. Больше, чем у большинства. И за это время он понял: люди почти всегда несут на поверхности всё то, что считают спрятанным. Тревогу, нежность, одиночество, усталость от определённого человека или определённой ситуации. Думают, что скрывают. Не скрывают. Просто вокруг обычно некому смотреть внимательно.

Объявили его станцию.

Декен вышел, поднялся по эскалатору. На улице снова был сентябрь, тот же, что он оставил двадцать минут назад. Небо к вечеру потемнело, как и обещало. Дождь ещё не начался, но уже думал об этом всерьёз.

Четыре часа до семи.

Он пройдётся. Зайдёт куда-нибудь поесть. С утра только кофе и аспирин, это было, конечно, программой-минимум, но не оптимальной. Потом домой переодеться. Потом Пушкин.

И там уже будет видно.

— Будет видно, — сказал голос тихо, где-то на периферии. — Ты так говоришь, когда уже решил.

Декен не ответил. Поднял воротник, первые капли всё-таки добрались до земли, и ускорил шаг.

Город вокруг зашумел дождём.

Глава 3. Часть 1. Концерт

Она пришла.

Декен увидел её издалека, ещё с угла, до того как площадь открылась полностью. Она стояла у постамента, чуть в стороне от основного потока людей, в светло-сером пальто, с сигаретой в руке. Смотрела куда-то вправо, не на него. Он несколько секунд просто шёл и смотрел, пока расстояние сокращалось, а она не заметила.