Художники тёмного ремесла

Максим переоделся прямо на берегу, не глядя по сторонам. Мокрую, перепачканную одежду сунул в целлофановый мешок, завязал и отбросил в кусты. Потом достал кнопочный телефон — маленький, серый, без намёка на сенсорный экран — и нажал единственную кнопку быстрого набора.

Егор ответил после первого гудка.

— Я на линии, — сказал Максим, тяжело дыша и оглядываясь на тёмную стену коровника. — Буду через час.

Егор держал телефон зажатым между плечом и ухом, потому что руки были заняты. Услышал — коротко, сухо, без лишних эмоций:

— Принято.

Он скручивал глушитель с пистолета. Резьба шла туго — металл на металле тихо скрежетал. Последний оборот, ещё пол-оборота, и глушитель отделился, легонько стукнув о край стола.

Егор положил пистолет рядом, взял телефон, бросил его на столик — тот глухо звякнул пластиком о дерево.

На полу, уже не шевелясь, лежали двое.

Те, кто влетал в дверь. Лысый и жилистый. Те, кто минуту назад дышал, моргал, пытался торговаться за свою жизнь. Теперь на их лбу аккуратно чернели маленькие круглые отверстия, из которых почти не текла кровь — только тонкие тёмные ниточки застывали на переносицах.