Некрополь: Игра в Героев

– Мухи не врут, – убежденно заявил мужик. – Они чуют. От тебя смертью веет, как от нашего погоста зимой. Только сильнее. Значит, ты в этих делах кумекаешь. Колдун ты. Или некро… как их там… мант.

Я вздохнул. Крыть было нечем. Разговор с подчиненными так меня взбесил, что я потерял контроль над «Вуалью Обывателя» – заклинанием, скрывающим мою сущность. Аура смерти, которую я обычно держу в узде, начала фонтанировать, замораживая пиво и убивая насекомых.

– Некромант, – поправил я сухо, понизив голос. – И это звучит гордо. Обычно люди бегут с криками, когда понимают, кто я. А ты, я смотрю, смелый? Или просто глупый?

– Я отчаявшийся, – честно признался мужик. – Мельник третью неделю в запое, мука не молота, а призрак воет так, что у меня куры не несутся. Мне хоть сам черт лысый в помощь, лишь бы тихо стало. Золото у мельника есть. Заплатит.

Я посмотрел на дохлых мух. Потом перевел взгляд на остальных посетителей таверны. К счастью, они были слишком заняты выпивкой и дракой в углу, чтобы заметить мое локальное похолодание. Нужно было срочно восстановить маскировку, пока сюда не заглянул какой-нибудь жрец или паладин.

Я сунул руку в карман, нащупал свой ограничительный амулет и с силой сжал его, вливая ману. Воздух вокруг меня дрогнул и потеплел. Ледяная корка на пиве растаяла. Ощущение могильного холода исчезло, спрятавшись глубоко под моей кожей. Теперь для всех я снова был просто мрачным стариком в капюшоне.

– Ты никому не скажешь, кто я, – мой голос прозвучал тихо, но так, что мужик судорожно икнул. – Для всех я – странствующий маг-пенсионер. Понял?

– Могила! – истово перекрестился мужик. – Клянусь печенью тещи!

– Призрак, говоришь? – я усмехнулся, уже в образе "простого мага". – Воет? Это мы любим. Веди. Но оплата вперед. И не этим пойлом, а золотом.

Я встал. Тени вокруг меня вели себя смирно – маскировка снова работала идеально. Тайна моей личности висела на волоске ровно пять минут, пока я злился, но теперь джинн снова был в бутылке.

– Идем, – скомандовал я. – Покажешь мне своего шумного покойника.

Некромант Морвен выходил на тропу войны с сельской паранормальщиной.

Глава 5. Призрак с ОКР и демократия в огне

Мы вышли в прохладную ночь. Мой новый знакомый, представившийся Питом (он оказался местным скотником, а не просто пьяницей), семенил рядом, опасливо косясь на мой посох.