Кофейня желаний. Игры в любовь

Мишель де Анюли

Кофейня желаний. Игры в любовь

Пролог

На первый взгляд кажется, что это самый обычный город, самая обычная улица и ничем не примечательный трёхэтажный офисный центр с кофейней на первом этаже.

В этот прекрасный солнечный летний день стремительным шагом в кофейню заходит невысокая брюнетка. Берёт самый большой напиток из имеющихся в меню и садится за крайний столик у окна. Достаёт из сумки свой ноутбук и начинает что-то усердно печатать, не отрывая глаз от экрана.

Видимо, появились срочные дела на работе, поэтому она решила не ехать домой, а остаться в ближайшем кафе, чтобы не терять времени.

Спустя полчаса вместе с другими посетителями заходит высокий голубоглазый блондин, держа в руках книгу по менеджменту. Берёт себе средний капучино, сэндвич и располагается в центре зала.

Наверное, у него возникла свободная минутка между учёбой или работой, и он решил перекусить, а заодно провести время с пользой.

Можно подумать, что всё здесь идёт своим чередом и ничего не происходит. Что это самые обычные люди, которые не знают друг друга и просто зашли в кофейню по личным делам.

Но теперь мы с вами знаем, что первое впечатление бывает обманчивым: достаточно лишь присмотреться. Важна каждая деталь.

Зачем девушка села за самый дальний стол у окна? Ведь сейчас солнечная погода, и лучи явно будут мешать ей разбирать информацию на экране.

Да и стаканчик с кофе у неё стоит не справа, а слева. И каждый раз, чтобы сделать глоток, она тянется правой рукой к нему через ноутбук, то и дело задевая угол.

А что делает юноша? Он, съев свой сэндвич, открыл книгу и углубился в чтение, периодически попивая кофе. И, видимо, так увлёкся, что стал забывать хотя бы иногда перелистывать страницы, читая одну и ту же часть снова и снова.

Но к чему всё это? На этот вопрос можно ответить, взглянув на девушку: каждый раз, когда она тянется за своим кофе, её взгляд падает на юношу, который так удачно расположился в центре зала и лицом к ней.

Взгляд, которым можно сказать больше, чем обычными словами о любви. Такой трепетный, невинный, полный надежд и мечтаний.

Но почему же юноша не смотрит на неё так же? Разве они не влюблённая пара, которая уединилась в кофейне в тайне ото всех, чтобы побыть хоть немного наедине друг с другом? Или дело совсем не в любви, и ими движут совсем другие чувства? Что они скрывают?

Глава 1. Грейс

— Да, Лукас, я знаю, что через месяц должна отдать готовую книгу. Не нужно мне каждый день об этом напоминать, прошу тебя.

Постоянные звонки моего менеджера уже начали выводить меня из себя. Какой же он зануда! Ни минуты покоя, даже в такой поздний час.

— Грейс, я понимаю, что надоедаю тебе, но всё же обязан напомнить: сроки нужно соблюдать, чтобы у нас не возникло проблем с издательством, — слышу его медленный хрипловатый голос, и хочется просто взять и бросить трубку. Но я беру себя в руки. Точнее, не себя, а футболку и сжимаю её со всей силы, представляя, что это он.

— А я должна тебе напомнить, о чём говорила: через пару дней я еду в свой загородный домик. Там и планирую дописать книгу, — говорю сквозь зубы, стараясь не повышать голос, и бросаю уже помятую футболку в чемодан.

— Но я всё же должен напомнить тебе… — Нет, он издевается надо мной! Я больше так не могу.

— Ой, прости, меня муж зовёт, мне срочно надо идти. Я перезвоню, пока! — как можно быстрее проговариваю я.

— Грейс… — не успевает он договорить, как я сбрасываю вызов и убираю телефон в карман.

Опираюсь о стену и хватаюсь за голову. И как он раньше меня не раздражал? Хотя о чём я… Сейчас моя голова забита совершенно другими проблемами, и в ней просто нет места для работы. Видимо, поэтому в последнее время меня бесит любая мелочь.

Хочется уехать, спрятаться ото всех и ни о чём не думать, но не сейчас. Нужно закончить всё начатое.

Делаю глубокий вдох, потом медленный выдох и продолжаю складывать вещи из шкафа в чемодан.

— Госпожа Грейс, — отвлекает меня домработница. Инга уже стоит у входа в гардеробную. — Господин Илберт приехал. Сказал, что ужинать не будет, и прошёл в свой кабинет.

— Ну раз он не будет ужинать, значит, и я не буду, — с грустью произношу я, поднимая взгляд на Ингу. Она лишь окидывает меня неодобрительным взглядом и цокает языком.

— А я пойду поем, — заявляет она с важным видом, разворачивается и неспешной походкой уходит.

Её фраза почему-то вызывает у меня улыбку. Забавная она всё же женщина. Когда я приехала в этот дом три года назад, Инга уже работала у мужа — причём достаточно давно. Сейчас ей 58 лет: она всегда знает всё и обо всех. Именно она помогала мне знакомиться с семьёй и друзьями мужа в первое время, а потом и с его бизнесом.

Утрамбовав последние вещи в чемодан, закрываю его и ставлю в угол рядом с двумя другими. Смотрю на них и не понимаю, зачем я столько набрала, если в домике хожу в одних домашних пижамах? Ладно, пусть будет так.

Интересно, кто их отвезёт? Надо спросить у мужа.

Выхожу из гардеробной, спускаюсь по лестнице на первый этаж и направляюсь к кабинету супруга. Дёргаю ручку, но дверь, как обычно, заперта.

— Милый, — аккуратно стучу я. Слышу приближающиеся шаги внутри, а потом и щелчок замка.

Дверь распахивается, и муж встречает меня на пороге.

— Любимая, — он закрывает за мной дверь и целует в щёку. — Инга сказала, что ты собираешь вещи, поэтому я не стал тебя отвлекать.

— Да, я как раз хотела спросить насчёт них, — смотрю на своего мужчину: он садится обратно за стол. Как всегда бодр, свеж и без единого намёка на щетину, даже несмотря на постоянную работу и поздний час. — Кто отвезёт мои вещи? В прошлый раз это делал твой водитель, но Джек уволился…

— Дорогая, не переживай, я всё решу. Возможно, их как раз отвезёт мой новый помощник, — он достаёт из ящика стопку папок и кладёт их на край стола.

— Помощник? — подхожу ближе и усаживаюсь на стул напротив. — У тебя же их никогда не было. Ты говорил, что со всем сам справляешься.

— Да, но работы в последнее время всё больше, лишние руки не помешают. Поможешь мне с выбором? Хотел просмотреть их анкеты, но пока нужно закончить с отчётом, — он кивает на стопку, а потом сразу переводит взгляд на монитор ноутбука.

Я придвигаю стул ближе к краю стола и начинаю по одной открывать папки.

— А почему они такие молодые? — вопрос сам собой вырывается у меня после просмотра пяти анкет. — Им всем не больше двадцати семи, а то и моложе, — говорю с явным удивлением в голосе. Странно видеть таких кандидатов: муж обычно предпочитает людей с опытом. Я бы не удивилась, если бы им всем было за сорок, а то и больше.

— Мне нужен скорее мальчик на побегушках, чем квалифицированный работник. Знаешь, такой, чтобы бегал по всяким мелким поручениям и носился с отчётами из кабинета в кабинет, — муж отрывается от ноутбука и смотрит на меня немного потухшим взглядом. — У молодых энергии побольше, не то что у меня.

Я хочу возразить: знаю, что у мужа в его сорок пять энергии больше, чем у многих молодых. Но решаю промолчать.

— Значит, нужен молодой и очень активный. Сейчас найдём, — дарю супругу улыбку и продолжаю просматривать папки.

Так, этот слишком юный: ему всего двадцать два, и он ещё учится. Любит баскетбол… Получается, помогать он сможет только летом, надолго вряд ли останется на работе. Жаль. Человек на пару месяцев точно не нужен. Папка с лёгкостью летит на другой край стола.

Беру следующую. Двадцать пять лет, учёбу закончил — вроде всё хорошо. Но я смотрю на фото, и мне становится не по себе: он такой грозный и серьёзный, что мурашки бегут по коже. Такого бы в охрану, а не в помощники. Впрочем, рассмотреть всё же стоит. Откладываю анкету на колени.

Поднимаю взгляд на мужа: он полностью погружён в работу и даже не смотрит на меня. Ладно, раз уж начала помогать, надо доводить дело до конца.

Дальше папка ярко-красного цвета. Остальные были бледно-синие и светло-зелёные, а эта сразу бросается в глаза. Мне становится любопытно: кто же там?

Итак, Леон Моретт, двадцать шесть лет. Приехал из соседнего города, учился по направлению «бизнес и менеджмент», пока неплохо. Но стоит мне перевести взгляд на его фотографию, как дыхание замирает.

Светло-пепельные волосы, глубокие выразительные голубые глаза, тонкие черты лица: прямой нос, высокие скулы, аккуратный подбородок. Светлая кожа с лёгким румянцем…

Он выглядит в точности как герой из моих романов. Именно так я его и представляла в своих фантазиях. Он будто сошёл со страниц книги — но… Я же его выдумала! По телу снова пробегают мурашки, а сердце начинает бешено колотиться. Надо взять себя в руки. Дыши, Грейс, дыши, — напоминаю я себе.

— Что, кто-то понравился? — поднимаю глаза и встречаюсь взглядом с мужем.

— Нет, что ты, просто… — понимаю, что заикаюсь и не знаю, что сказать.

— А это? — он показывает пальцем на папку, лежащую у меня на коленях.

— А, да. Он очень спортивный, думаю, может тебе подойти, — беру папку и протягиваю ему. Замечаю, что руки дрожат, поэтому аккуратно кладу её на стол рядом с ним.

— Я здесь закончил, так что дальше сам посмотрю кандидатов, — муж закрывает ноутбук и протягивает руку.

— Что? — непонимающе смотрю на него.

Он кивает на красную папку в моей правой руке, в которую я вцепилась мёртвой хваткой.

— А, да, держи, — отдаю ему, хотя в глубине души не хочу этого. Можно забрать её с собой? — Я пойду тогда, не буду тебе мешать, там ещё не все вещи собраны, — резко встаю со стула и быстрым шагом направляюсь к выходу.

— Спасибо за помощь, любимая, — слышу вдогонку, закрывая за собой дверь.

— Всегда пожалуйста, — вырывается у меня видимо, от нервов.

Обхватываю себя руками и иду быстрым шагом, сама не зная куда. Блуждаю по дому, как заведённая. Как такое возможно? Да, я понимаю, что в мире могут существовать внешне похожие люди на тех, кого я описываю в книгах, но никогда не думала, что встречу их наяву.

А может, мне всё показалось? Может, он просто отдалённо похож, а остальное я уже нафантазировала? Да, точно! Но нужно посмотреть ещё раз и убедиться в этом.

Поворачиваю обратно и иду к кабинету мужа. Так, а что я ему скажу? Не зайду же я просто так… «Милый, мне нужно проверить, всё ли у меня в порядке с головой, поэтому дай ту красную папку?» Нет, это бред. А если мне не показалось? Останавливаюсь.

Надо успокоиться, а то я дышу так, будто только что первой ворвалась в магазин на суперраспродажу, обогнав всех соперниц.

Нужно выпить что-нибудь успокаивающее. Разворачиваюсь и иду на кухню.

Инга сидит за столом, вытянув ноги, и с удовольствием уплетает пирожные, запивая их чаем.

— Что, всё-таки передумали? Правильно, чем ближе к ночи, тем еда вкуснее, — приговаривает она, чавкая. — Что желаете?

— У нас есть тизан? Или ромашка? Или лаванда? Мне срочно нужно что-то успокаивающее, желательно покрепче, — нервно и сбивчиво говорю я, проходя к столу и усаживаясь напротив.

— Крепкий тизан с ромашкой, значит, — Инга внимательно осматривает меня, доедая пирожное.

— Да, очень крепкий, — если она сможет заварить целое поле, я буду не против.

Инга, недолго думая, встаёт и ставит чайник.

Пытаюсь сидеть спокойно, но не получается. Руки не находят себе места. В итоге начинаю теребить скатерть. Да что со мной? Ничего же не случилось, просто мои бурные фантазии вырвались в реальность и оказались слишком близко. Интересно, а он знает, что является героем ванильных любовных романов? Причём достаточно известных. Любопытно, какой он в реальной жизни?

— Ваш напиток, госпожа Грейс, — Инга подходит ко мне и ставит чашку.

Я, не глядя, беру её и делаю несколько больших глотков, но резко останавливаюсь, потому что горло обжигает.

— Это что? — тихо спрашиваю я, откашливаясь.

— Ну, как и просили: самый крепкий тизан с ромашкой. Считайте это моим фирменным рецептом, — непринуждённо говорит она.

Перевожу взгляд на чашку. Сверху плавают три цветка ромашки, вот только это не тизан, а виски.

— Закуска к чаепитию нужна? — с лёгкой усмешкой добавляет Инга.

— Да, пожалуйста, — медленно и тихо произношу я, ещё не придя в себя от шока.

Инга быстро приносит тарелку с нарезкой и ставит рядом со мной.

— Спасибо, — хватаю кусочек сыра и закусываю. Давненько я не пила ничего настолько крепкого и неразбавленного. Обычно я ограничиваюсь шампанским, вином или лёгкими коктейлями.

Инга убирает со стола, отходит на другой конец кухни и начинает мыть посуду. Обычно в это время она уже уходит на второй этаж, в свою комнату, но, видимо, решила не оставлять меня одну.

Сначала это показалось мне хорошей идеей: будет кому за мной присмотреть. Но когда чашка и тарелка опустели, а во мне заиграли спокойствие и решимость, я поняла: лучше бы я была одна. Возможно, тогда в голову не пришла бы эта глупая идея.

— Инга, мне срочно нужно пробраться в кабинет к мужу, — подойдя к ней, шёпотом проговорила я.

— Зачем? — так же тихо спросила она, наклонившись ко мне.

— Там мужчина… — я пытаюсь собраться с мыслями и сформулировать просьбу, но сейчас это кажется почти невозможным.

— Ваш муж?

— Нет, другой — тот, что из моих романов.

— Допустим, — медленно произнесла она. По её лицу было видно: она ничего не поняла, но была заинтригована. Порой мне кажется, что ей так скучно в этом доме, что она готова броситься в любую авантюру. — Что от меня требуется?

— Нужно проверить, есть ли в кабинете муж. Если его нет, я туда, а вы там, чтобы я внутри, чтобы никто, и потом здесь и…

— Прикрыть вас, чтобы муж не увидел? — с таинственной улыбкой спросила она.

— Да, — с облегчением выдыхаю. Меня поняли — какое счастье!

— Пойдёмте, — и мы с Ингой направились из кухни осторожными шажками в другой конец дома, к кабинету.

У лестницы на второй этаж она остановилась.

— Ждите, — прошептала мне и пошла дальше по коридору.

А я осталась, затаившись за углом. Так волнительно стало, будто мы не в кабинет хотим пробраться, а собрались грабить музей! Но сделать всё нужно именно сегодня: завтра утром муж может забрать анкеты с собой на работу.

Слышу шаги. Выглядываю и вижу Ингу: она машет мне рукой.

Быстрым шагом иду к кабинету, прохожу мимо домработницы и захожу внутрь, аккуратно прикрывая за собой дверь.

Окидываю взглядом стол — на нём только открытый ноутбук. Так, он доставал папки из ящика. Обхожу стол, наклоняюсь и открываю первый ящик — пусто. Второй… Да! Бинго!

Так, нужна красная папка. Нахожу её в середине стопки, хватаю и уже собираюсь выбегать, но… Здравый смысл всё ещё не покинул меня. Муж же заметит пропажу — так не пойдёт. Что делать? Нужно сделать копию. Точно!

Достаю из кармана телефон, открываю папку и делаю фотографии.

— Господин Илберт, может, вам принести чаю или лимонада? — слышу громкий голос Инги, и меня охватывает паника: нужно ускоряться.

Делаю последние снимки, бросаю папку в ящик и аккуратно закрываю его. Убираю телефон в карман и спешно направляюсь к выходу, но…

— Дорогая, я думал, ты уже спишь, — встречает меня в дверях муж.

Дыхание замирает, а сердце отбивает чечётку.

— Да… Пока что-то не хочется. А ты… когда собираешься ложиться? — медленно проговариваю я, нервно теребя пальцы и пытаясь собрать буквы в слова.

— Мне немного осталось, думаю, где-то через час, — улыбаясь, говорит он и проходит мимо меня к столу. Видимо, понял, что я выпила.

— Хорошо, пойду ещё выпью ромашки, — не оборачиваясь к нему, выхожу из кабинета и пулей несусь на второй этаж, в гардеробную.

Закрываюсь, достаю телефон и открываю фото. Стою и улыбаюсь, как полная дурочка. Не могу поверить своим глазам. Мне не показалось: он и правда существует. Именно такой, каким я его себе представляла. Как же это волнующе! Мой Марк сошёл со страниц под видом Леона…

Жалко, что нет фото в полный рост — хочется рассмотреть его со всех сторон. От этих мыслей чувствую, как краснеют щёки и по телу разливается жар. Боже, веду себя как маленькая девочка, но сейчас меня это только умиляет.

Леон… Мужчина из моих фантазий, ставший реальностью…

Глава 2. Леон

Просыпаюсь от того, что у меня невыносимо чешется нос. Провожу рукой по лицу, пытаясь избавиться от этого мучительного зуда, но становится только хуже. Открываю глаза и вижу большой глазастый чёрный шар, который тянет ко мне свою лапу.

— Люцик, дай поспать, — сонно бормочу, прячась под одеяло с головой.

Но это мохнатое чудовище лучше знает, когда мне нужно вставать. Он начинает подлезать лапой под одеяло, резко выпуская когти. Я пытаюсь перекрыть ему доступ, плотно прижимая края одеяла к кровати, а он в ответ начинает прыгать на меня, издавая протяжное «мяу!».

И так каждое утро. И на что я только надеюсь? Что он всё-таки даст мне поспать подольше? Ха! Самому смешно от этой мысли. Эту войну за лишние минуты сна мне никогда не выиграть.

— Будешь так делать, отправлю бандеролью обратно к бывшей, — ворчу я.

Люцик смотрит на меня своими жёлтыми глазами, спрыгивает с кровати и быстро бежит на кухню. Видно, мои слова его совсем не убедили. Знает, что я понятия не имею, где она сейчас и что делает.

Нехотя встаю: будильник ещё не звонил, а значит, время точно раньше девяти утра. Потягиваюсь, провожу рукой по взъерошенным волосам.

— Мяу! — доносится из кухни такой дикий вопль, что кажется, будто врата ада распахнулись. Почему-то думаю, что именно так они и звучат.

Плетусь на кухню, достаю из шкафчика его любимые консервы с тунцом, открываю банку и накладываю корм в миску. Он набрасывается на неё словно бульдозер. Можно подумать, я его неделями не кормлю.

Включаю кофемашину и, чтобы не терять времени, пока она прогревается, иду в душ. Тёплые струи воды прогоняют остатки сна и помогают окончательно проснуться.

Выхожу из ванной, обернув полотенце на бёдрах, и направляюсь на кухню. Наливаю себе кофе, добавляю ложку сахара, делаю небольшой глоток… Блаженство.

Слышу, как из комнаты раздаётся звонок. Сначала мысль, что это будильник, но мелодия другая. Кто может звонить в такое время? Или… А сколько сейчас вообще? Может, я проспал? Нет, это исключено: мой прожорливый друг не сможет прожить без консервов даже до десяти утра. Ставлю чашку на стол и иду в комнату. Беру телефон в руку — звонок уже сброшен.

Что за…? Восемнадцать пропущенных, пятнадцать сообщений, а уведомлений в мессенджере не сосчитать. Видимо, был в душе, поэтому не слышал. Что могло случиться в такое время?

Сажусь на кровать и начинаю просматривать список вызовов: звонки от управляющего ресторана, от начальника курьерской службы, несколько неизвестных номеров. Читаю сообщения и всё больше теряю дар речи:

«Леон, почему ты не сказал, что уходишь?»

«Очень жаль, что ты теперь с нами не работаешь, я буду скучать».

«Почему ушёл и ничего не сказал?»

«Ты новую работу нашёл или решил всё-таки уехать к родителям?»

— Что, мать вашу, происходит? — шепчу я, чувствуя, как внутри нарастает тревога. — Я что, ещё не проснулся? Что за бредовый сон?

Спешно звоню управляющей:

— Ида, почему мне пишут, что я больше не работаю в ресторане? — сразу нервно выпаливаю, не дожидаясь приветствия.

— Леон… Доброе утро, хотя… Наверное, не совсем, — она говорит слишком медленно, но даже так я слышу волнение в её голосе.

— Ида, что происходит?

— В общем… Не знаю, что на самом деле случилось, но мне позвонил ночью владелец и сказал, чтобы тебя уволили сегодня же без выплаты заработной платы и больше в ресторан не пускали. Мне даже велели отправить твои документы почтой, чтобы ты не приходил.

— Что? — Не выдержав, встаю с кровати, хватаюсь за голову. — На каком основании? Что значит «сегодня же»? Почему? Что…

— Леон, не кричи, пожалуйста. Я сама ничего не понимаю, меня просто поставили перед фактом. Никто не говорил о том, что кого-то собираются сокращать. Наоборот, сотрудников не хватает, — поникшим голосом оправдывается Ида. — Для меня это такой же шок, как и для тебя. Мне даже заменить тебя сегодня некем — похоже, самой придётся в баре работать.

— Что за чушь… — начинаю ходить по комнате как заведённый. — Я не понимаю, что я сделал?

— Прости, мне правда ничего не сказали, — она тяжело вздыхает. — Ладно, мне уже пора собираться.

— Ида, ответь мне!

— Если я что-то узнаю, сразу позвоню. Но, Леон… Лучше пока не приходи в ресторан. Удачи тебе. Пока. — И она сразу сбрасывает звонок.

Что значит «не приходи»? Набираю снова и снова её номер, но она больше не отвечает.

Самое паршивое, что Ида, скорее всего, знает, что случилось, но почему не сказала? Почему? Что вообще произошло? Они просто так решили меня уволить? Но зачем? Вся эта ситуация выводит из себя. Иду на кухню и залпом выпиваю уже остывший кофе.

В ресторане я работал по вечерам, в основном с пятницы по воскресенье, но и в другие дни брал смены. Это была только подработка, но иногда за вечер мне оставляли такие чаевые, что они перекрывали основную зарплату за несколько месяцев.

Но сейчас это не самое страшное. Лишиться подработки и этих денег, конечно, неприятно, но куда хуже то, что с моей основной работы тоже было много пропущенных вызовов. Становится не по себе. Они что, тоже решили меня уволить? Нет, такого просто не может быть. Но что могло случиться?

Сажусь на стул и пытаюсь найти в голове хоть одно воспоминание, где я мог хоть как-то накосячить… Но раздавшийся звонок резко всё обрывает.

— Леон, доброе утро, — нерадостно начинает Ланс, начальник курьерской службы.

— Не уверен, — с нервным смешком отвечаю я.

— Прости, но с сегодняшнего дня ты больше не работаешь в компании.

— А… Можно узнать причину? — Эта ситуация начинает казаться мне абсурдной. А я точно не сплю? Может, я в каком-то реалити-шоу по проверке психики? Сколько потрясений за одно утро может выдержать человек?

— По условиям нашего договора мы можем расторгнуть его в любой момент, что и делаем. Все документы будут направлены почтой. Пропуск можете не отдавать, мы его уже заблокировали. Расчёта за отработанный период не будет, и рекомендую его не просить для вашей же безопасности…

— В каком смысле «для безопасности»? — Мой голос звучит хрипло, а внутри нарастает тревожное предчувствие.

— Всего доброго! — Он просто сбрасывает трубку.

Как я понимаю, перезванивать бесполезно. Чувствую, что мне больше не ответят.

Кидаю телефон на стол, обхватываю лицо руками и истерично смеюсь. Смех выходит каким-то надрывным, почти безумным. Это всё какой-то бред. Так не может быть. Нет, так не бывает… Сердце колотится как бешеное, а в висках стучит один вопрос: что, чёрт возьми, происходит?!

Вздрагиваю от громкой мелодии. Не сразу понимаю, что это будильник. Сначала думаю, с какой работы мне могут звонить, а потом осознаю горькую правду: у меня больше нет никакой работы. Всё, я безработный.

Отключаю все будильники на телефоне. Смотрю на входящие сообщения, но не отвечаю. Не знаю, что говорить, не знаю, что думать. Время только девять утра, а меня уже уволили с должностей бармена и курьера для VIP-персон. Я столько курсов, тестов, экзаменов сдал, чтобы меня взяли, — и всё рухнуло словно по щелчку пальцев.

Встаю и иду в комнату одеваться: кто знает, что ещё может произойти? Потом направляюсь на кухню за ещё одной чашкой кофе. Мне нужно взбодриться, хотя куда уж больше после таких звонков… Но я обязан вспомнить, кому мог перейти дорогу. Такие совпадения не случаются просто так. Людей не увольняют одним днём с нескольких работ, потому что так звёзды сошлись.

Смотрю на Люцика, который сидит у миски с такими жалостливыми глазками, будто я его не кормил.

— Я, конечно, знал, что ты приносишь несчастья, — приговариваю ему, размешивая кофе, — но не думал, что их будет так много. Всё, не будет у тебя больше тунца, будешь мышей и крыс в подвалах ловить.

Сажусь обратно за стол, но по-прежнему не могу найти ответ на свой вопрос. Вспоминаю последние недели — там даже намёка не было на какие-то серьёзные споры или ссоры. Единственные, с кем я спорил, — это гости в баре: им было скучно, и я их развлекал. Но дискуссии на тему, кто лучше в постели — блондинки или брюнетки, — вряд ли могли привести к такому.

Пью кофе и пытаюсь что-то вспомнить, но тщетно. Одно знаю точно: мне срочно нужно искать работу. В конце месяца предстоит платить за квартиру, а я не думал, что наступит такой чёрный день. Иначе придётся ехать обратно к родителям, чего я делать совсем не хочу. Хватит с меня их опеки.

Сейчас уже понимаю: я переехал в этот город не потому, что хотел быть рядом со своей девушкой (теперь уже бывшей), а просто хотел сбежать от родителей, почувствовать хотя бы немного свободы. Просто подвернулся повод. Деньги им отправляю, звоню регулярно, но вот обратно жить к ним — ни за что. Что угодно, только не это.