Исчезновения и другие вредные привычки

Роника Дэст

Исчезновения и другие вредные привычки

Собирай чемодан и захвати вкусняшки

ВЭЛ

— Да быть этого не может!

Я подскочила с кресла и тут же чуть не рухнула на пол, споткнувшись о мягкий комок у себя в ногах.

— Да почему у них у всех хэппи-энды?

Недовольно простонав, я завалилась на пол рядом с явно осуждающей меня овчаркой.

— «Я люблю тебя, Джонатан», — театрально протянула я последнюю строчку романа и захлопнула книгу. — Он буквально сталкерил её все пятьсот сорок страниц!

Бу наклонил голову набок, будто внимательно меня слушал. Хотя если бы он умел закатывать глаза и хлопать дверью, давно бы уже это сделал.

— Бу, он же социопат. Его маниакальная одержимость развалится через пару лет совместной жизни. Такие, как он, не умеют долго любить одного человека. Им становится скучно. Они как хищники.

— Гав.

— Нет, солнышко, ты не хищник.

Я утешительно похлопала пса по голове и тяжело выдохнула.

— Этим девушкам из романов явно стоило смотреть мой блог.

Я поднялась с пола, поставила книгу на огромный книжный стеллаж и довольно пробежалась взглядом по полкам. В моей коллекции было около четырёхсот книг.

И прежде чем вы начнёте меня осуждать: я читаю не только дарк-романы.

Львиную долю занимают книги про серийных убийц, психологию преступников и...

Ладно. Романы преобладают. Ну а что ещё остаётся делать вечерами двадцатидевятилетней одинокой девушке?

Книжные мужчины нравились мне куда больше тех, кого подкидывал Тиндер.

По крайней мере, они не исчезали после фразы: «Я снимаю видео про серийных убийц». Иногда мне казалось, что я в каком-то чёрном списке у всех айтишников Нью-Йорка. Иначе объяснить, почему мою анкету лайкали исключительно мужчины сорок плюс. Хотя Лекси уверена, что всё дело в моих хэштегах.

#ТРУКРАЙМ #РОКМУЗЫКА #СОБАКИ #КНИГИ

Понятия не имею, о чём она.

Подхватив заклеенный стикерами ноутбук, я плюхнулась на надувной матрас, который гордо называла кроватью.

И тут подо мной что-то жалобно пискнуло.

— Кря.

Бу тут же вскочил с пола и запрыгнул ко мне.

— Мистер Пикл, прости! Бу, я не специально.

Я приподнялась на локтях и вытащила из-под себя резиновый огурец. Бу моментально выхватил игрушку у меня из рук и, недовольно буркнув, ушёл обратно на пол.

Мы с Бу жили в маленькой квартирке в Бронксе вместе с моей подругой Лекси.

Наша комната выглядела так, будто подросток и викторианская бабушка внезапно решили жить вместе.

Повсюду валялись мягкие игрушки. Огромный компьютерный стол стоял у окна с видом на кирпичную стену соседнего дома. Почти всю комнату занимал старый дубовый книжный стеллаж, который я однажды нашла прямо на улице.

Какой-то идиот выбросил это сокровище.

Заплатив двум дворникам по десять долларов, я уговорила их затащить шкаф ко мне домой. Правда, они явно не понимали, на что подписались, пока не увидели эту дубовую махину.

Хотя, возможно, помогло то, что на прогулках с Бу я выгляжу так, будто это мне стоит дать десять долларов на ужин.

В моей комнате мирно сосуществовали плакаты, ковёр с Дэдпулом, металлические подсвечники, винтажная люстра и коллекция плюшевых акул.

Я и была этой комнатой.

— Ну что ж

Я открыла Ютуб и быстро пробежалась по статистике последних роликов.

— Опять отписки...

Досадно произнеся, открыла комментарии под последним видео.

— «Какое скучное видео».

Я тяжело вздохнула.

— «Об этом уже все блогеры рассказали».

Через пару секунд дёргающийся глаз наконец успокоился.

— ААААА!

Крик заполнил комнату.

Бу даже не дёрнулся.

Я заколотила кулаками по подушке.

— Конечно все уже всё обсудили! В двадцать первом веке быть серийным убийцей вообще сложно! Вы вообще знаете, сколько сейчас камер на квадратный метр?!

Я злобно ткнула пальцем в экран.

— Естественно, маньякам сейчас тяжело!

Я вела небольшой тру крайм блог. Конечно, хотелось бы сказать, что он был популярным.

Но, кажется, половина подписчиков оставалась только ради Бу в полицейской кепке.

— «Бу такой милашка».

Я перевела взгляд на пса, который увлечённо грыз игрушку.

— Надо было сразу заводить блог тебе. Мы бы уже давно разбогатели.

Я открыла Рэддит. Обычно именно там я искала вдохновение для роликов.

Рэддит был настоящей помойкой. Помойкой, полной бриллиантов.

Но, к сожалению, не все истории, которые казались интересными мне, откликались людям.

Например, история трёх домохозяек из Пенсильвании, которые убили своих мужей и сбежали на Гавайи. Я сняла часовое видео про их жизнь, мотивацию и психологию. Видео набрало жалкие четыре тысячи просмотров. Тогда я просто перезалила ролик и добавила туда Бу в гавайской рубашке.

Бинго.

Это стало первым видео, набравшим больше пятидесяти тысяч просмотров.

Правда, все комментарии были о том, какой Бу милый.

И о том, какая я скучная.

Моя одержимость тру краймом сводилась к одной простой вещи: мне отчаянно хотелось быть услышанной. Хотелось замечать то, мимо чего остальные проходят. Строить теории. Разбирать людей.

Пытаться понять, почему кто-то однажды решает перейти черту. Иногда мне казалось, что я разговариваю в пустоту. Видео выходили. Люди смотрели на Бу. А мои мысли будто пролетали мимо всех.

В детстве я мечтала стать агентом ФБР. Раскрывать убийства. Искать пропавших людей.

А потом выяснилось, что для полиции физкультура почему-то важнее одержимости расследованиями. На школьном зачёте я пробежала меньше километра и эффектно рухнула в обморок.

С тех пор стало очевидно:

маленькая худощавая рыжая девочка с заиканием в полиции бы долго не продержалась.

Поэтому я поступила на литературоведение.

А потом завела блог. Потому что одержимость чужими тайнами никуда не делась.

Я скроллила Рэддит, пока солнце не скрылось за домами.

В какой-то момент, окончательно устав, я уронила голову на подушку рядом с ноутбуком.

— Видимо, не сегодня

Я уже начала закрывать ноутбук, когда взгляд вдруг зацепился за строчку статьи.

«Убийство или суицид? Подозрительная группа поддержки».

— Так-так.

Я тут же снова открыла ноутбук.

«В моём городе есть странная группа поддержки. За последние пару лет исчезло уже больше пяти человек, а вчера одного из участников нашли мёртвым. Мне всё это кажется подозрительным. Люди не могут просто так исчезать.

Думаю сходить туда и притвориться, что мне тоже нужна помощь. Если что, буду писать сюда апдейты».

— Либо это самая скучная группа поддержки в мире либо очень нехорошая.

Я потёрла подбородок в лучших традициях детективов и тут же полезла искать информацию.

С исчезновениями было пусто. Никаких заявлений родственников. Никаких обсуждений.

Слишком пусто. А вот смерть действительно выглядела странно. Под подозрением был другой участник группы. Во мне буквально проснулась Фрэнсис Глесснер Ли.

Я быстро проверила, писал ли кто-нибудь из тру крайм блогеров об этой истории.

Никого.

— Ну и алмаз

Я подскочила с кровати и подбежала к Бу.

— Собирай чемодан, напарник. Кажется, мы нашли билет в большой тру-крайм.

Чем больше я читала про это дело, тем сильнее оно вцеплялось мне в голову. Я ворочалась в кровати и взвешивала все за и против поездки длиной в пять часов.

В местной газете писали, что жертву незадолго до смерти видели ссорящейся с другим участником группы. Через полтора часа его нашли мёртвым. Подозреваемый исчез. Что, честно говоря, звучало не очень невинно. Но меня зацепило другое. Фраза из статьи.

«Группа чистит город от людей с низкой социальной ответственностью».

Что вообще это значит?

Как можно чистить город? И почему это звучит как начало документалки Нэтфликс?

Вопросов было слишком много.

Ответов не было вообще.

Отстой.

***

Утренний воздух наполнил легкие, когда мы с Бу вышли из дома с одним чемоданом и маленьким собачьим рюкзаком. Я нажала кнопку разблокировки.

Мой старенький красный Dodge Challenger девяностого года радостно мигнул фарами. Открыв багажник, я закинула туда чемодан.

Бу уже сидел у пассажирской двери и терпеливо ждал.

— Забирайся.

Пёс моментально запрыгнул на сиденье.

— Если тебя опять укачает, молю, хотя бы предупреди заранее.

— Ваф.

— Да! Именно так! Если тебя снова стошнит на коробку передач, я этого не переживу.

Я завела мотор.

Сердце отбивало чечётку где-то под рёбрами. Будто моя жизнь вот-вот должна была резко измениться.

План был предельно прост. Приехать в город. Разговорить местных. Найти группу. Узнать, что произошло. И в этот раз никакого занудства.

Только настоящее расследование.

И полное погружение.

Собачий капучино

ВЭЛ

Мы остановились на парковке мотеля «СаллиЛэнд» в Холлинтауне, городе, где произошла вся эта странная история. На парковке было подозрительно тихо. Даже придорожное кафе через дорогу выглядело так, будто пережило локальный апокалипсис. Сам мотель выглядел не сильно лучше. Облупленные стены, граффити, пустырь вокруг.

Хотя, если честно, не так жутко, как мой банковский счёт.

— Зато тут можно с собаками. А значит, формально это уже пятизвёздочный сервис.

Я виновато посмотрела на Бу. Пёс тут же протянул лапу.

Я немедленно её пожала.

***

— Есть кто живой?

Я уже в сотый раз нажала на звонок на стойке регистрации.

Тишина.

— Ау?

Не выдержав, я подпрыгнула и перегнулась через стойку. По ту сторону царил хаос. Обёртки от фастфуда. Почти пустая бутылка виски. Стопки бумаг.

И коробка с ключами. Мой взгляд моментально за неё зацепился.

Руки тоже.

— Вам помочь?

Я дёрнулась так резко, что чуть не сломала себе позвоночник. Передо мной стоял парень в чёрном спортивном костюме.

Бритая голова. Тёмно-карие глаза. И слишком спокойный взгляд для человека, который только что поймал меня за попыткой украсть ключи от мотеля.

Важный факт:

мой язык всегда работает быстрее мозга.

— Сразу хочу сказать: оснований вызывать полицию нет.

Я затараторила так быстро, что сама едва успевала за собой.

— Не пойман не вор. И вообще я ничего не трогала, так что отпечатков там нет.

Парень медленно поднял бровь.

— А значит, это будет ложный вызов, и состава преступления тоже нет.

Он усмехнулся.

— И вообще я просто...

Я судорожно огляделась по сторонам в поисках оправдания.

Но он перебил меня раньше.

— Расслабься. Я просто постоялец.

У него появилась едва заметная ямочка на щеке.

— Салли нет. Она на собрании жителей города. Вернётся часа через два.

Его взгляд скользнул к Бу.

Пёс всё это время внимательно изучал незнакомца.

— Это Бу. А я Вэл.

Я протянула руку.

Парень посмотрел сначала на меня, потом на ладонь. И просто засунул руки глубже в карманы.

Ну ладно.

Социальное взаимодействие провалено.

— Тут где-нибудь можно купить собачий капучино?

Парень нахмурился.

Чёрт.

Сосед по мотелю ничего не ответил. Только коротко усмехнулся и ушёл, оставив меня одну посреди пустой зоны регистрации. Затащив чемодан обратно в машину, я решила не терять времени и загуглить еще раз, где собирается группа поддержки.

У них не было вообще ничего.

Ни страницы в Фэйсбук. Ни сайта. Ни даже кривого форума из двухтысячных. Будто этой группы не существовало. Поэтому я выбрала лучший вариант из возможных:

городскую кофейню. Местные жители любят кофе. Местные жители любят сплетни.

Идеально.

— Какое милое название.

Мы с Бу зашли в кофейню «Домик на дереве». Небольшое помещение. Столиков пять.

Кирпичные стены были увешаны портретами писателей, а по потолку тянулся плющ. Он покрывал почти всё пространство, превращая кофейню в что-то среднее между оранжереей и местом, где очень легко вступить в культ.

На столиках стояли маленькие вазочки с засушенной гипсофилой.

Я застыла в дверях, разглядывая всё это, пока Бу терпеливо сидел рядом на голубом тряпичном поводке.

— Мы пэтфрендли. Проходите.

Тёплый мужской голос моментально выдернул меня из мыслей.

Мой взгляд переместился за металлическую барную стойку.

Господи.

Да он горяч.

Бариста был высоким. Очень высоким.

Тёмные волосы падали ему на лицо беспорядочными прядями. Чёрная футболка, тёмный фартук, щетина, длинные ресницы и выражение лица человека, который прекрасно знает, как выглядит.

Ну а теперь простите меня заранее.

— У вас есть собачий капучино?

Бариста замер с кружкой в руках.

— Собачий что?

Я подошла к стойке и прикусила губу.

— Ну по сути это просто вспененное молоко.

Он медленно поставил кружку на стойку.

А потом засмеялся.

Тихо.

Тепло.

Совершенно не тем смехом, которого ждёшь от человека с таким лицом.

Я тут же начала барабанить пальцами по стойке.

Прекрати быть красивым. Мне расследование вести надо.

— Простите, — всё ещё посмеиваясь, произнёс он. — Конечно сделаю. Один?

Да пропади оно всё.

— Два, пожалуйста.

Мы с Бу устроились за столиком у окна. Мой четвероногий спутник сразу улёгся у ног в ожидании своего напитка. Я достала камеру и начала снимать интерьер кофейни для блога.

Потом случайно.

Абсолютно случайно. Навела объектив на барную стойку.

И моя рука сама прибавила зум на баристу, который сосредоточенно вспенивал молоко.

Теперь я могла нормально рассмотреть татуировки на его предплечьях. Готические цветы. Крыса. Чёрные линии.

И что-то тревожно красивое во всём этом. Его взгляд резко встретился с объективом.

Я тут же перевела камеру на стену.

Очень интересная стена. Невероятная.

Зачёт по слежке провален с треском.

— Два сабучино готовы.

Я не сразу поняла шутку. Секунды три просто смотрела на него, потом на стаканчики, потом снова на него.

— Два собачьих капучино, — Устало пояснил он так, будто окончательно разочаровался в человечестве.

— А-а-а

Господи.

Убейте меня прямо сейчас.

Я забрала стаканчики и вернулась за стол. Бу радостно завилял хвостом.

А через десять секунд умудрился разлить молоко почти по всему полу.

— Бу, аккуратнее, пожалуйста.

Я шикнула на него и нервно оглянулась на баристу. План начинал разваливаться прямо у меня на глазах.

Мне нужно было разговорить местных. Не выглядеть подозрительно. И желательно не умереть от социальной тревожности.

Поставив стаканчик Бу на пол, я снова подошла к стойке.

— У вас очень милый городок.

Я улыбнулась так непринуждённо, что самой стало страшно. Бариста продолжал натирать стаканы.

— Что интересного тут можно посмотреть?

Тишина.

Да почему все игнорируют мои вопросы?

Ладно. Тактика номер два.

— Я Вэл. А это Бу.

Я демонстративно показала на пса, который в этот момент дожёвывал бумажный стаканчик.

Бариста кивнул на стенд у входа.

— Там брошюры. Туристические маршруты, карта города и всё остальное.

Моё терпение начинало трещать по швам. Кажется, своей камерой я загубила всё расследование ещё в первые пятнадцать минут.

Нужно было срочно спасать ситуацию.

В голове тревожно стучала мартышка как у Гомера Симпсона.

— Я не хотела смущать вас камерой. Просто обещала маме отправлять много фото и видео из нового места.

Технически это даже не было ложью. Мама действительно думала, что я сейчас в Оклахоме.

Несколько секунд он молча меня разглядывал.

— Бэк.

Успех.

Маленький. Но успех.

С этим мужчиной нужно было разговаривать так, будто идёшь по минному полю. Одно неверное движение, и тебя эмоционально взорвут.

Я облокотилась на стойку.

— Есть советы для новичка, Бэк?

Он наконец отложил стакан.

Но взгляд так и не поднял.

— Почитать брошюру.

У меня дёрнулся глаз.

И он это точно заметил.Нельзя показывать раздражение.Нельзя показывать нервы.

Я продолжила улыбаться.

— А если я дислексик?

Секунда тишины.

— А это правда?

— Нет.

— Ложь — вредная привычка.

Он снова вернулся к стаканам.

Причём один и тот же стакан он вытирал уже, кажется, пятый раз подряд.

Исчезновения тоже вредная привычка.

Через пару часов я всё ещё сидела за тем же столиком с ноутбуком и записывала первые впечатления о городе.

Бэк подошёл к нам с графином воды. Бу неожиданно вскочил.

— Привет, красавчик.

Бэк протянул ему руку. Пёс осторожно ткнулся носом в ладонь.

— Он не очень люб...

Я не договорила.

Моя челюсть буквально отвисла. Бу радостно встал на задние лапы и принялся облизывать Бэку лицо.

Предатель.

— Какой ты добряк.

Бэк смеялся и чесал его за ухом, даже не пытаясь увернуться.

Когда приступ великой любви закончился, я поняла:это мой шанс.

— Надо было сразу начинать с Бу.

Я закрыла ноутбук.Бэк сел рядом, продолжая чесать довольного пса.

От него пахло кофе, мятой и чем-то древесным.

Бу окончательно меня предал и положил морду ему на колени.

Предатель.

— На сорок третьей улице кафе «Каванна». На двадцать первой продуктовый. Прачечная на тридцать четвёртой. Озеро в двадцати минутах отсюда.

Он говорил как человек, который повторял это уже сотни раз. Но взгляд всё ещё оставался настороженным.

Он уже начал подниматься со стула, когда я рискнула ещё раз.

— Спасибо.

Мои глаза загорелись так, будто я выиграла лотерею.

— Можно последний вопрос?

Он ничего не ответил. Я восприняла это как разрешение.

— Я тут уже два часа, а у вас совсем нет людей. Для маленького города такая кофейня должна быть забита под завязку. Разве нет?

Тишина.

Чёрт.

Спугнула.

— Послушай

Он сел обратно.

— Ты кажешься достаточно

Пауза.

Что это за пауза?

— приветливой.

Бэк слегка откашлялся под моим пристальным взглядом.

— Я само обаяние.

Мда.

Объективно, это было лишнее.

— У меня нет настроения объяснять тебе, почему здесь мало людей.

Он встал.

— Мы закрываемся.

Похлопав Бу по голове, он ушёл обратно за барную стойку. Это было грубо. И он точно что-то скрывал.

Вопрос только: что именно?

Я сгребла в сумку ноутбук, блокнот и остальной хлам, который уже успела разложить по всему столу. Молния сумки заела.

Конечно.

Бэк продолжал убираться за баром.

Мы с Бу уже подошли к выходу, когда раздражение всё-таки победило здравый смысл.

— Бэк.

Он поднял взгляд.

— Грубость тоже вредная привычка.

Я хлопнула дверью и направилась к машине, как смертельно обиженный ребёнок.

Почему он так груб? Я же ничего такого не спросила и была предельна вежлива. Я же не спросила ''А вы случайно не слышали про убийство?'' Отвратительный мужик.

Сев в машину я скрестила руки на груди и злостно уставилась на входную дверь кофейни продумывая следующие действия.

Бэк повесил табличку закрыто. Прошло около пары минут как к кофейни начали подходить люди.

— Бу, кофейня же закрыта — Я наклонилась по ближе к лобовому стеклу пытаясь разглядеть тех, кто начал заходить в помещение. В темноте лица было почти не разглядеть. Только силуэты в тёплом свете кофейни. Их точно было 3. Мужчина мексиканец в возрасте, девушка лет 35, блондинка высокого роста и очень худая. Когда те двоя зашли еще один стоял около двери переминаясь с ноги на ногу и вид у него был достаточно растерянный будто он боялся зайти.

Я только потянулась к дверной ручке, чтобы выйти, как из кафе показался Бэк и парень пулей убежал.

— Чёрт!

Бэк резко шагнул вперёд, будто собирался догнать парня, но остановился.

— Ой, мамочки — Я как можно скорее пригнулась за руль, но совсем забыла про одну маленькую деталь.

— Бу, лежать — шепотом закричала я, пытаясь утащить друга за лапу вниз, а он наровился облизать мне руки.

— Тук, тук — Раздался стук в окно машины.

Акт первый. Сцена импровизация.

Я резко вынурныла из под руля и радостно замахала парню в окне, отрывая его.

— А мы уже почти уезжали.— Я держала одну рукой Бу, который пытался выбрать из машины через мое место чтобы снова пообниматься с этим хамом.

— Паркинг принадлежит кофейни, пожалуйста уезжай. Мы закрыты. — Его голос был холодный, а взгляд пустой.

— Но я видела, что люди заходят туда — Я показала пальцем на дверь где горел приглушенный свет. Бэк тяжело вздохнул, переведя взгляд на дверь, а затем снова на нас.

— Это частные встречи. До свидания. — И он ушел. Ушел, черт его возьми.

— Что ты в нем нашел, Бу? — Я крутила ручку закрытия окна — Редкостный говнюк.

***

Я снова стояла в уже знакомой каморке, которая гордо называлась зоной регистрации. И опять пусто. Я забронировала комнату через букинг и уже была готова ругаться с поддержкой. Я снова перегнулась через стойку, рискуя повторно сломать себе позвоночник ради сомнительного сервиса. Ключей там не было.

— Да вы должно быть шутите — Я была уставшая, голодная и вспотела за этот день примерно раз сто. — Я присела на стул рядом со стойкой, Бу положил мне морду на колени.

— Да, не везет же тебе сегодня — В каморку зашел тот парень, которого я видела до этого.

— У вас в городе грубость входит в приветственный набор? — Буркнула я себе под нос.

— Ключи не нужны? — Он вытащил из кармана ключ с облупившимся брелоком с номером 13 и лениво поднял его над моей головой. Я резко подскочила со стула, но он поднял руку выше моего роста и засмеялся.

— Тебе что пять? — Возмущенно воскликнула я и подпрыгнула. — Бу, помоги!

— А вот это не честно уже — Он перевел взгляд на пса, который улегся на полу и явно был уставшим и голодным. — Он сдался — парень захохотал и протянул ключи мне.

На секунду внутри неприятно кольнуло что-то школьное и забытое.

— Спасибо — Буркнув, я схватила поводок с Бу.

— Я предупредил владелицу, не за что! — Крикнул он нам вслед.

Его смех ещё пару секунд разносился по пустому коридору.

Лучший друг детектива - Гугл

ВЭЛ

Вчера я просто вырубилась на кровати после душа. Бу придерживался того же мнения и почти сразу захрапел рядом с моей подушкой.

Проснувшись без будильника в шесть тридцать утра, я быстро приняла душ и уселась за ноутбук, чтобы набросать первый текст для видео про атмосферу города. Но мысли всё время возвращались к кофейне.

Там определённо было что-то не так.

— Может, у них есть инстаграм?

Я вбила название кофейни в поиск. Экран встретил меня унылым:

«Ничего не найдено».

— Ну да. Было бы слишком просто.

Я откинулась на спинку стула и посмотрела в потолок. Бу сонно сопел рядом, растянувшись поперёк подушек так, будто номер оплачивал именно он.

Что-то с этой кофейней было странным. И дело даже не в отсутствии посетителей. И не в грубости Бэка.

Я снова открыла ноутбук.

— Думай, Вэл. Как вообще люди находят друг друга в маленьких городах?

Лучший друг детектива, маньяка и бывшего парня твоей подруги?

Гугл.

Я начала искать всё подряд. «Домик на дереве Холлинтаун». «Бэк Холлинтаун».

«Группа поддержки Холлинтаун». «Исчезновения Холлинтаун».

Пусто.

Даже у магазина шин обычно есть страница в Фэйсбук с тремя фотографиями и комментарием от какой-нибудь Кэрол:

«Лучшие шины в округе»

А тут ничего. Вообще ничего. Я прищурилась и снова открыла сайт местной газеты.

Имя журналиста. Имя шерифа. Архив статей. Комментарии.

Я кликала по вкладкам так быстро, будто собиралась взломать ФБР.

И тут

— Бу.

Пёс лениво приоткрыл глаз.

— А если этот придурок не бариста?

Бу зевнул.

— Да, звучит как теория уровня «я спала четыре часа», но послушай.

Я снова открыла статью про смерть участника группы поддержки.

Ни имени организатора.

Ни фотографий.

Ни адреса.

Но встречи где-то проходят.

А после закрытия кофейни туда начали приходить люди.

Я медленно закрыла ноутбук.

— О нет.

Бу настороженно поднял голову.

— Хочешь собачий капучино?

***

После вчерашнего цирка с Бэком у меня осталось два варианта: либо признать, что я накручиваю себя, либо копнуть глубже. Естественно, я выбрала второй.