Профиль. Дело первое

Юлия Цветкова

Профиль. Дело первое

Глава 1

ГЛАВА 1

Пятая жертва пахла иначе.

Спенсер Райан стоял в трёх метрах от тела, зажатый между ржавым контейнером и стеной заброшенного склада. Техника из отдела криминалистики уже натянула жёлтую ленту, но свет их переносных ламп только подчёркивал грязь: масляные разводы на бетоне, битое стекло, окурки. И запах. Смерть всегда пахла по-своему, но здесь к привычным нотам крови и разложения примешивалось что-то чужое. Стерильное. Как в операционной.

— Ты уже час на неё смотришь, — Глория Кидд подошла бесшумно, как всегда. Встала рядом, сложила руки на груди. — Нашёл что-то, чего я не вижу?

— Он успокоился, — Спенсер кивнул на тело. — Первые четыре были хаотичными. Спешка. Страх. Здесь — нет. Здесь он пришёл подготовленным.

Глория прищурилась, разглядывая жертву. Женщина, лет тридцать, тёмные волосы разметались по бетону. Одета аккуратно — дорогое пальто, туфли, которые могли стоить как месячная зарплата стажёра. Никаких следов борьбы.

— Её убили не здесь, — сказала Глория.

— Да. Подбросили. Он хотел, чтобы её нашли быстро. Смотри, — Спенсер указал пальцем, не приближаясь. — Нет маскировки. Лицо открыто. Руки сложены на груди. Это не жертва. Это экспонат.

— Какой у тебя вердикт? — из темноты вышел Марк Войтович. Подошёл к ленте, не переступая. Голос низкий, безэмоциональный. Всегда такой.

Спенсер выдохнул. Он готовил профиль по дороге сюда, в машине, перебирая фотографии предыдущих жертв. Четыре женщины за три месяца. Все с вырезанными сердцами. Все брошены в публичных местах. И ни одной зацепки, пока эта не упала прямо под нос.

— Белый мужчина, от тридцати пяти до сорока пяти, — начал Спенсер, глядя на тело, будто читал по нему. — Медицинское образование. Хирург или патологоанатом. Работал с сердцем — это видно по точности надреза. Он не мучает. Он исполняет ритуал.

— Мотив? — спросил Марк.

— Потеря. Кто-то умер. Женщина. Возможно, мать или жена. С тех пор он ищет идеальное сердце, чтобы заполнить пустоту. Он не ненавидит женщин. Наоборот — он восхищается ими. Слишком восхищается.

Глория хмыкнула.

— Восхищается? Вырезает им сердца и раскладывает руки как у спящих принцесс.

— Именно, — Спенсер повернулся к ней. — Он не видит себя убийцей. Он видит себя избавителем. Проводником в лучший мир. Такие труднее всего ловятся, потому что они не чувствуют вины.

Марк кивнул. Медленно. Один раз.

— Что по времени?

— Следующая жертва через две-три недели, — сказал Спенсер. — Если ничего не изменится.

— Изменится, — Марк повернулся и пошёл к машинам. — Он узнал, что мы на него вышли. С этой минуты всё изменится.

Глория переглянулась со Спенсером. Это означало одно: Марк собирался бросить на дело всех девятерых.

***

В фургоне связи Пайпер Дэй уже развернула свою крепость: три монитора, два телефона, чашка с кактусом (подарок Деклана после того, как она забыла полить настоящий цветок и тот умер). Её пальцы бегали по клавиатуре с пугающей скоростью.

— Я прогнала лица жертв через базу, — сказала Пайпер, не отрываясь от экранов. — Все четверо лечились в одной сети клиник. Кардиология. Совпадение? Не верю.

— Проверь сотрудников, — бросил Спенсер, залезая в фургон. — Особенно тех, кто уволился за последние два года.