Пышка в отпуске. Босса не предлагать

Море...

Мамочки, какое море!

Тёплое, с бирюзовым отливом. Солнце пускает такие блики, от которых глазам больно.

Ещё немного, и закат станет совсем красным, а потом стемнеет и небо станет тёмно-фиолетовым. Зажгутся первые звёзды, и их рисунок на небе будет другим, не тем, к которому я привыкла.

Под ногами палуба слегка вибрирует, и эта вибрация расслабляет, успокаивает. Я делаю ещё глоток и разрешаю себе быть счастливой…

Просто наслаждаться жизнью...

В состоянии абсолютного покоя и счастья прошло секунды три, не больше!

А на четвёртой я увидела… его.

О нет! Нет… Этого не может быть!

Скорее всего, у меня от жары, перелёта и стресса мозги совсем расплавились.

Это не по-настоящему!

Просто, галлюцинация.

Нормальная защитная реакция психики на внезапную свободу, я просто отучилась отдыхать… Двадцать девять лет стукнуло…

— Тебе показалось, Вер, это мираж! — говорю себе.

Но миражи не носят гавайские рубашки.

Боженька, за что?!

Это, что, правда, мой босс?

Марк Сергеевич Дронов?!

В цветастой рубашке с пальмами, шортах и с кокосом в руках?!

Это не он!

Потому что Марк Дронов носит чёрное, белое, серое и иногда тёмно-синее.

Марк Дронов никогда не надел бы рубашку с пальмами и попугаями.

Марк Дронов не пил бы из кокоса, ещё и с такой трубочкой…

Но этот мужчина идёт к барной стойке.

Прямо на меня идёт!

Высокий, спортивный! Широченные плечи, которые не спрячешь даже в гавайскую рубашку. И профиль — этот гребаный брутальный профиль дровосека!

Я видела его на протяжении пяти лет и выучила наизусть, даже вслепую фоторобот составлю.

Я хватаю Жанну за локоть. Она вздрагивает и проливает свой коктейль на барную стойку.

— Эй, ты чего?

— Жанна. Скажи! Умоляю, скажи, что ты не видишь того мужика. С кокосом. В голубой рубашке с пальмами. Справа.

Жанна щурится. Потом переводит взгляд на меня.

— Вижу. В расстёгнутой рубахе с шикарным торсом. А что? Глаз на него положила? Правильно, не унывай!

Я аж замахала руками.

— Фу. Нет! Нет! Ты что… Это он.

— Кто он?

— Он… Мозгодронов. Тьфу… мозгоправов… — язык заплетается, потому что такого шока я не ожидала. — Мой босс, Жанна! Марк Дронов. Твою ж мать. У меня галлюцинации, да? Пожалуйста, пусть это будет глюк!

— Нет, — она смотрит поверх моего плеча, и её лицо становится очень сосредоточенным. — Нет, это не глюк. Это он. Реальный! Кстати, ты не говорила, что он настолько хорош. Ты мне какого-то дровосека описывала, заросшего задрота, а он… Ммм… Хорош! И он… Вера, он тоже смотрит на тебя.

— НЕТ! ИДИ ТЫ!

— Ага. Кажется, он тоже тебя узнал!

Я резко поворачиваюсь, хватаю шляпу Жанны и натягиваю на глаза так низко, что вижу только собственную грудь.

— Это что?

— Тактическое отступление.

— Как в детстве, что ли? Если я чего-то не вижу, то его нет? Не работает, Вер!

— Сработает. Он пройдёт мимо.

Жанна дёргает меня за рукав.

— Вера. Он идёт сюда.

— Скажи, что меня нет.

— Ты стоишь у него на пути.

— Скажи, что я памятник. Или привидение!

— Увы, не выйдет, он уже здесь! Наслаждайся! — шепчет Жанна и отступает на шаг, оставляя меня наедине с боссом.

Предательница!

— Ты, что ли? — прозвучало совсем рядом.

Похоже, прятаться под шляпой — бессмысленно.

Мне пришлось поднять голову.

Марк Дронов стоит совсем рядом.

И это точно он…

В шортах!

Я смотрю на его колени. До сих пор в голове не укладывается, что он носит шорты, ещё и выше колена, такие короткие! У него нормальные колени. Волосатые, как у всех мужиков… Ноги спортивные. Я и так это знала, но видеть воочию, ой…

А выше…

Мама, выше — торс!

Этот мужик в гавайской рубашке не может быть моим боссом, нет!

Я видела Дронова пять лет только в костюмах, в доспехах, этакой броне начальника, из-за которой не увидеть ничего лишнего.

Но рубашка с пальмами — это какая-то провокация. И под ней, оказывается, скрывается шикарное тело…

Он широкоплечий. Я всегда знала это, но без пиджака это просто неприлично до безобразия. Грудь такая рельефная, будто он каждое утро по тысячу раз отжимается от пола.

Руки. Я не должна смотреть на руки своего босса. Но когда он повернулся, закатные лучи упали на предплечье, и я увидела вены. Не то чтобы я фанатела от вида мужских вен, но когда они такие, ох, сложно остаться равнодушной… Длинные, рельефные, идущие от запястья к локтю. Кисти — большие, с длинными пальцами.

Я вдруг подумала, что такими пальцами можно сделать всё, что угодно! Например, то, о чём не стоит думать, глядя на начальника в шортах.

Торс. Боже, живот. Дронов не мальчик из фитнес-блога. У него широкий, крепкий торс без намёка на жир, но и без этой дурацкой сухости.

Он настолько хорош…

Его просто хочется потрогать! Хоть пальчиком, чтобы убедиться, что он реальный.

Так, стоп, Вера! А ну, соберись! Забыла, что ли, что сказал пять лет назад?!

Как назвал меня «безопасной подушкой-толстушкой» и посоветовал не нагибаться.

И желание трогать прошло.

Но, мамочки, он реально горяч, и это отвратительно!

Это просто несправедливо, что он так хорош!

И как мне потом… не представлять, как он хорош без рубашки.

— Точно ты, — хмыкнул.

Мы смотрим друг на друга.

Я молчу. Ветер треплет его дурацкую рубашку.

— Соколова.

Удивлен? А я-то как удивлена!

— Дронов! — ляпнула я.

Громко, резко, не иначе как от жары расплавило голову и все фильтры сгорели к чертям.

Надо же, а…

Назвала босса по фамилии.

Брови приподняты. Всего на пару миллиметров, но я знаю это лицо пять лет — он удивлён.

— Ты здесь? — спрашивает.

— Вам показалось, — говорю я, поправляя шляпу. — Меня нет. Вы ничего не видели.

— Но ты есть.

— Это сложно объяснить. Это… квантовая физика. Я и есть, и меня нет одновременно. Только не надо проверять.

— Вера, ты несёшь чушь, — ровным голосом произносит он и вдруг хмыкает. — Надо же, а всегда плакалась, что премии тебе мало. Однако посмотри, на круизный лайнер хватило.

Вот гад.

— А вы мои деньги не считайте, Марк Сергеевич. Может быть, я всю жизнь копила? Может быть, это подарок моего бойфренда.

— И где он?

— Кто?

— Бойфренд.

— Неважно! Может быть, я копила или по скидке купила. Главное, это честно заработанное и моё. А вы что здесь делаете? Другого маршрута не нашлось? Или других важных дел?!

Вот это меня понесло, мама…

Глава 5. Марк…усик?

— Забываешься, Соколова. Я всё ещё твой босс. Или, что, у тебя времени навалом? — сводит брови к переносице. — Может быть, тебе передать тот проект? Он оцифрован…

— У меня полно дел, Марк Сергеевич. Чудесного вам отпуска.

— И тебе, Соколова.

А вот это уже вряд ли.

Я и мой невыносимый босс на одном круизном лайнере? Это провал!

Внезапно раздаётся звонкий женский голос.

К Марку летит шатенка с длинными локонами.

— Маркусик, пойдём фоткаться! — выдаёт она сладким голосом. — Вот ты где! А я тебя всюду ищу.

Мне показалось или…

Босс в ответ чертыхнулся, а на его лицо появилось вымученная улыбка.

— Ты такой классный в этой рубашке! Иди сюда, я тебя сфоткаю для своего блога. Вот сюда встань, рубашку спусти и...

Я потихоньку отхожу.

— Эй, Вера, а это кто? — интересуется Жанна.

— Надо же, ты вернулась!

— Я и не уходила.

— Правильно, ты не уходила, ты просто бросила меня наедине с самым кошмарным мужчиной на всем белом свете.

— Не такой уж он кошмарный. Скорее, наоборот, притягательный экземпляр, на него смотрят и облизываются!

— Только не я.

— И ты тоже глаз отвести не можешь.

— Тебе показалось, я просто не могу поверить, как… Ну, как скажи мне?! Аааа… Это проклятье, на меня наслали проклятье!

Жанна одернула меня и сунула коктейль в руку.

— За счёт заведения. Пьер угощает.

— Кто?

— Он, — стреляет в сторону бармена и уже делает чмок губами. — А это кто рядом с твоим…

— Он не мой!

— Ну, босс же. Твой босс, ты чего такая дёрганая? Ммм, смотри, как она вокруг него крутится! Наверное, это его девушка, — громко шепчет она мне. — Маркусик в шортах. Это конец света!

— Жанна, хватит! И говори тише или я убью тебя.

— Только после того, как я понаблюдаю, как будут фотографировать Маркусика.

— Пойдём отсюда, пожалуйста!

— Ну уж нет…

Тем временем Дронов с трудом избавился от девушки и направился к бару. То есть, опять рядом со мной появился.

— Мне безалкогольный мохито и не жалейте льда, — просит он у бармена.

Его лицо непроницаемо, как всегда. Потом он резко поворачивается в мою сторону.

— Это моя сестра, — цедит он сквозь зубы. — Алина. Тревел-блогер.

Я оторопела.

— Мне-то какое дело?

— Не знаю. Но создалось впечатление, что есть дело. Ты так пристально разглядывала Алину, а твоя подружка… еще бы громче могла сказать. Следующая степень децибел — крик.

— Нам плевать.

— Значит, просто сплетницы.

— Просто отдыхайте, Марк Сергеевич.

— Пытаюсь, — цедит.

Тем временем девушка в белом сарафане и панаме делает снимки на телефон.

— Это она меня уговорила, — продолжает он. — Ей нужен был спутник для контента. Человек рядом в кадре, чтобы не выглядеть совсем одинокой. Я согласился, потому что…

— Давно не были в отпуске, — заканчиваю за него. — Знаю. Вы уже говорили. Однажды. На корпоративе. В две тысячи двадцать четвертом. Вы были пьяны и жаловались, что совсем не отдыхаете.

— Я не пью.

— В тот вечер пили.

Он молчит. И я понимаю, что мы сейчас стоим и обсуждаем, пил он два года назад или не пил. Это новый уровень абсурда даже по моим меркам.

— В общем и целом, это меня не касается. Хорошо вам отдохнуть.

Я спешу уйти.

— Соколова… — доносится в спину.

Я застываю, не ожидая ничего дурного.

— Что?

— Какая у тебя каюта?

— А вам зачем?

— Просто номер скажи.

— Если вы туда премию в конверте доставите, то я не против.

— Номер?

Я называю, босс ухмыляется.

— Соседями будем.

Что?! Ещё и это?! Издевательство!

Я спешу покинуть палубу, смотрю на море. Оно не кажется мне таким уж бирюзовым. Скорее мутно-зелёным, как то болото, в котором все тонут.

— Отпуск коту под хвост, — бормочу я себе под нос.

— Что? — переспрашивает Марк.

— Ничего, Маркусик. Фоткайтесь с сестрой. А я…

Добавляю мысленно: кажется, я пошла тонуть.

Иду к лестнице, ведущей вниз. Не оборачиваюсь. Но спиной чувствую, как на меня смотрят темные глаза Дронова.

Мой босс-тиран — здесь, рядом со мной в отпуске, который должен был стать лучшим в жизни.

И, кажется, этот отпуск станет лучшим… кошмаром в моей жизни!

Глава 6. Капитан

Жанна не ночевала в каюте, она пришла под утро. Волосы спутаны, глаза горят, а на шее красуется красное пятно — надеюсь, загар лёг неровно. Но я слишком взрослая девочка, чтобы обманываться. Подруга падает на кровать, закрывает глаза и улыбается так, что щёки сейчас треснут.

— Ты выглядишь как кошка, которая объелась сметаны — говорю я.

— Объелась. И не только сметаны, кардио тоже было! — говорит она, намекая на близость.

— С тем барменом? Ты сошла с ума!

— Я просто влюбилась. С первого взгляда. Его зовут Пьер. Он из Марселя. Сказал, у меня глаза красивые, как Средиземное море.

— У тебя карие глаза, не голубые.

— Не завидуй, это просто метафора.

Радуюсь за неё, потому что кто-то из нас двоих должен нормально провести этот отпуск. И этот кто-то явно не я.

— Я за тебя рада.

— Но не от всего сердца? — усмехается подруга.

— Просто курортные романы ничем хорошим не заканчиваются. Всё закончится.

— В том и смысл. Это прекрасно, потому что больше не повторится. Послушай, не будь занудой, замуж за этого кубинца я не собираюсь!

— Ты же сказала, он из Марселя.

— Он там живёт, но наполовину — кубинец.

— Ой, всё, хватит...

— А ты чего такая унылая?

— И ты ещё спрашиваешь? Причина в Дронове, этом невыносимом боссе. У нас каюты совсем рядышком. Столики в ресторане через один. Как ни присядь, он рядом окажется. Круизный лайнер казался мне плавучим дворцом, но теперь я вижу его тюрьмой! Мне кажется, я слышу, как он дышит. Где-то совсем рядом. И дышит недовольно, представь, он уже сделал замечание, что круиз слишком дорогой для моего бюджета, тонко намекнул, что премий можно больше не ждать!

— Так и сказал?

— Я поняла по контексту.

— И то, что он дышит рядом, это тоже... просто контекст? Игра слов?

— Нет. Но если прислушаться…

— Ты прислушиваешься к дыханию босса! — прыскает от смеха Жанна. — Кто-то точно дышит неровно к своему боссу!

— Ничего подобного! Это инстинкт самосохранения. Я должна знать, где он, чтобы случайно не столкнуться.

— Или чтобы специально столкнуться! — хитро улыбается подруга.

— Я сейчас буду бить тебя подушкой! — пригрозила я.

Вот только в каюте совсем немного места...

Поэтому мы отправляемся завтракать. Жанна говорит, что у неё зверский аппетит, за ночь сожгла много калорий, никак не угомонится, хвастается, что провела ночь с красавчиком.

Здесь шведский стол, можно брать, что захочешь. Я набираю полную тарелку всякой всячины: всё такое красивое, аппетитно разложено. Иду к столику, делаю глоток сока, и тут же вижу его.

Дронов!

Через один столик, как я и говорила! Перед ним тарелка с какой-то зеленью. Листья салата, огурец, что-то зелёное, похожее на авокадо, яичница скрэмбл. Он ест неспешно и смотрит в телефон.

Поневоле взгляд прилип: белая футболка обтягивает плечи, ох...

Я не смотрю, правда-правда, само получилось!

— Будто специально подчёркивает, что я обжора, — жалуюсь Жанне, которая мажет круассан джемом и мурлыкает песенку.

— Кто?

— Мозгодронов! Он тоже здесь! Слева от нас...

— Аааа... Пусть ест, что захочет. Может, не голоден?

— Он всегда так ест. В офисе видела. Творог на обед, рыба на пару, зелень. Как человек, который боится набрать лишний грамм. Слушай, может, он толстяк по натуре, как думаешь?

— Знаешь, что сейчас происходит, м? — Жанна, словно кошка, облизывает ложку кончиком языка. — Ты нарочно ищешь в нём изъяны, чтобы не признавать тот факт, что он хорош собой и волнует тебя!

— Он меня бесит. Это другое. И он нарочно так мало ест. Просто хочет, чтобы все вокруг на фоне него почувствовали себя обжорами и свиньями, которые сметают всё подряд.

Жанна поднимает голову, смотрит на меня сочувственно.

— Вера. Ты когда-нибудь думала, что это не про тебя? Что он просто ест?

— Всё про меня, — отрезаю я. — Его цель в жизни— испортить мою жизнь, потому что я не вписываюсь в принятые стандарты красоты! Есть такие идеальные люди, которые всех других считают за второй или третий сорт. Он из таких, подлец!

И потом я с аппетитом откусываю огромный кусок круассана с сыром и ветчиной.

Пусть видит, что его присутствие не испортило мне аппетит!

***

После завтрака иду на верхнюю палубу, чтобы позагорать. Купальник у меня слитный, чёрный. Он утягивающий, другие я не решаюсь надеть, и с юбочкой. Без неё я чувствую себя голой даже под водой. Расстилаю полотенце на лежак, наношу солнцезащитный крем, ложусь, закрываю глаза.

Открываю через несколько минут, потому что рядом кто-то шуршит.

Да чтоб тебя!

Снова он.

Дронов!

Других свободных лежаков не нашлось? Других мест позагорать?

Мой ненавистный босс расстилает полотенце в трёх метрах.

И прямо сейчас он... снимает футболку.

Мамочки, я сейчас умру, но не от жары, нет!

Умру от вида его тела...

Вчера я видела босса в дурацкой гавайской рубашке, это было терпимо. Футболка обтягивала плечи, тоже ничего, я почти не отреагировала.

Но когда Дронов оказывается совсем-совсем без одежды и очень близко — это уже совсем другая история.

Он берёт бутылку с солнцезащитным кремом и просто выдавливает себе на грудь белую дорожку.

Растирает.

На предплечьях вены вздуваются, когда он двигается, кружит ладонями по груди и торсу.

Грудь с чёткой линией посередине, от которой к животу идёт тёмная дорожка волос.

Пальцы длинные. Скользят вдоль резинки шортов для плавания, потому что здесь ещё и бассейн — шикарный круизный лайнер...

— Ты говорила, что он хорош, — шепчет Жанна, расположившая с другой стороны.

Она даже очки приподняла, чтобы рассмотреть получше.

— Ничего я не говорила.

— Но он нереально хорош! И ты тоже это видишь! Ты сейчас слюной давишься.

— Это солнце. Я потею.

— Это он сейчас на солнце потеет. А ты давишься слюной.

— Тебе кажется, я просто загораю!

Отворачиваюсь, чтобы она не наговорила лишнего.

Потом отправляюсь поплавать и, словно назло, он проплывает мимо меня пару раз, величественный, как кит!

Кивает.

Я бы тоже кивнула, если бы не хлебнула в тот момент воды из бассейна. Кажется, я просто обречена выглядеть перед ним толстой дурочкой.

***

Через час объявляют мини-экскурсию по лайнеру. Иду, потому что надо чем-то заполнить время и забыть о том, что Дронов — повсюду.

Иду с расчетом, что ему не захочется на экскурсию по лайнеру. Это же для тех, кто впервые, а он, уверена, пресытился подобным отдыхом.

Группу отдыхающих встречает мужчина в белой форме. Капитан. Красс Родион Миронович, как значится на бейджике. Ему около пятидесяти, подтянутый, с загорелым лицом и глазами, немного навыкате. Взгляд быстрый цепкий, по нему становится ясно, что этот мужик всю жизнь выхватывает женщин взглядом.

Не просто смотрит, а раздевает взглядом, прикидывает, подходит или нет.

Бабник, сразу понятно, но... красивый, чёрт возьми. Он в том возрасте, когда мужики ещё в форме, а седина только добавляет шарма.

Он ведёт группу по коридорам, рассказывает про двигатели и навигацию.

Но потом я замечаю, как он скользнул взглядом по мне и чуть-чуть задержался на лице. Второй раз — немного дольше. На третий раз он посмотрел ниже, на мою грудь, и аж расплылся в улыбке: увиденное ему понравилось, очень...

Идёт, рассказывает, но его взгляд всё время возвращается ко мне.

Когда останавливается, принимает выгодные позы, красуется...

— Расскажите про современные системы навигации, — просит кто-то из толпы.

В самом конце.

Я не поверила своим ушам, потом посмотрела... Ещё и глазам своим тоже не захотела поверить!

Но... Дронов здесь.

Проклятье! Зачем эму эта экскурсия?!

Капитан, улыбнувшись, вводит в экскурс, демонстративно посмотрев на часы. Время экскурсии подходит к концу. Желающие делают фото с капитаном, я оказываюсь в числе последних.