Последний из рода. Том 5. Хранитель гор

Они ехали молча. Лес по обеим сторонам дороги стал гуще, деревья – выше, ветви – толще. Солнце почти не пробивалось сквозь кроны, и в воздухе пахло прелью и чем-то ещё – сладковатым, приторным, как переспевшие фрукты.

– Не нравится мне это место, – сказал Кузьма, оглядываясь.

– Мне тоже, – ответил Сеня.

Кузьма хотел что-то сказать, но передумал.

А потом лес расступился, и они увидели деревню.

Она была мёртвой.

Но не так, как те, которые они проезжали раньше. Там были тела, пепел, пустота. Здесь же – дома стояли целыми, даже заборы не покосились. И только двери были распахнуты настежь, а в окнах – ни огонька.

– Входим осторожно, – сказал Кирилл, спешиваясь. – Алексей, Кузьма – за мной. Вероника, Сеня – прикрываете тылы. Михаил, Оболенский – остаётесь с лошадьми.

– Почему я с лошадьми? – возмутился Оболенский.

– Потому что если на нас нападут, вы должны увести их в лес. Без лошадей мы трупы.

Оболенский не стал спорить. Кирилл шагнул в деревню.

Первое, что бросилось в глаза – колодец. Он был открыт, и из него тянуло холодом – не обычным, а тем, что бывает в склепах. Кирилл заглянул внутрь.

Внизу, на глубине, что-то блестело. Вода? Или глаза?

– Не смотри туда, – сказала Вероника, подходя. – Я чувствую. Там что-то живёт.

– Тёмный маг? – спросил Алексей.

– Или хуже, – ответила Вероника.

Они обошли колодец стороной. Зашли в первый дом. Пусто. Во второй – тоже. В третьем – на кровати лежал старик. Мёртвый. Но не от ножа – от старости. Его лицо было спокойным, даже умиротворённым, будто он умер во сне и не знал, что происходит вокруг.

– Его не убили, – сказал Кузьма. – Он просто… умер.

– Все остальные ушли, – добавил Алексей. – Но не в спешке. Вещи собраны, печи выметены. Уходили спокойно.

– Или их вывели, – поправил Кирилл.

Он вышел на улицу, осмотрелся. В конце деревни, у дороги, стояла телега. Нагруженная узлами, бочонками, сундуками. Лошади не было.

– Собрались уезжать, – сказал он, подходя к телеге. – Но что-то помешало.

– Или кто-то, – сказала Вероника.

Она смотрела на лес, который начинался сразу за последними домами. Там, между стволами, мелькнула тень.

– В укрытие! – крикнул Кирилл.

Сеня выставил щит за секунду до того, как воздух разрезала стрела. Она вонзилась в щит и повисла, дрожа.

– Откуда? – крикнул Кузьма.

– Оттуда, – Алексей указал на крышу ближайшего дома.

На коньке стоял человек в чёрном балахоне. Его лица не было видно, но Кирилл чувствовал – маг. Сильный.

– Уходим! – скомандовал Кирилл. – К лесу!

Они побежали к лошадям, но из леса уже выходили другие – в кожаных доспехах, с мечами и арбалетами. Их было много. Слишком много.

– В круг! – крикнула Вероника.

Они встали спинами друг к другу. Кирилл выхватил меч. Алексей приготовил зеркальный щит. Кузьма достал печати. Сеня выставил защиту.

– Долго не продержимся, – сказал Михаил, поджигая руки.

– Долго и не надо, – ответил Кирилл. – Надо быстро.

Он посмотрел на человека на крыше. Тот не двигался. Просто смотрел. Ждал.

– Это засада, – сказал Кирилл. – Они знали, что мы придём.

– И что будем делать? – спросил Алексей.

– Будем убивать, – ответил Кирилл.

Он шагнул вперёд.

Глава 2: Земля крови

Кирилл шагнул вперёд, и мир сузился до клинка в его руке и первого врага, который бежал на него с мечом наголо. Удар. Блок. Контрудар. Противник рухнул, не успев даже вскрикнуть. Кирилл уже разворачивался к следующему, чувствуя, как за спиной Алексей ставит зеркальный щит, отражая град стрел. Сеня держал купол над отрядом – тонкий, почти прозрачный, но каждый раз, когда стрела или заклинание врезались в него, воздух вздрагивал и покрывался рябью, как от брошенного камня.

– Михаил! Правый фланг! – крикнула Вероника, и огонь послушно вырвался из рук мага, отсекая группу наёмников, которые пытались зайти с тыла. Кузьма активировал первую печать – низкий, утробный гул ударил по ушам, и трое врагов схватились за головы, падая на колени. Алексей добил их, не глядя – короткими точными ударами, которые он оттачивал два года на южной войне. А человек в чёрном балахоне всё стоял на крыше и смотрел. Он не вмешивался. Не атаковал. Просто наблюдал, как его люди умирают один за другим. И это было хуже любой атаки. Кирилл чувствовал его взгляд – холодный, изучающий, как у хирурга, который разрезает живое тело и делает пометки в блокноте. Алексей, прикрой! – крикнул Кирилл, рванув вперёд. Он не собирался убивать всех этих людей. Их было слишком много, а времени – слишком мало. Ему нужно было добраться до того, кто отдавал приказы. До мага на крыше. Воронка выстрелил из-под ног – Кирилл использовал силу источника, чтобы ускориться. Багровый свет вспыхнул на его руках, и двое наёмников, стоявших на пути, отлетели в стороны, как кегли.

– Стоять! – крикнул кто-то сзади, но Кирилл не слушал.

Он прыгнул.

Не на крышу – слишком высоко. На выступ соседнего дома, потом на карниз, потом ухватился за водосточную трубу и подтянулся. Пальцы скользили по ржавому железу, но он не отпускал.

Человек в балахоне наконец обратил на него внимание.

– Ты смел, – сказал он, и голос его был сухим, как шелест осенних листьев. – Или глуп. Не решил ещё.

Кирилл вскочил на крышу. Меч был наготове, но маг даже не пошевелился.

– Кто ты? – спросил Кирилл.

– Проводник, – ответил тот. – Я пришёл посмотреть на того, о ком говорят на востоке. Багровый. Убийца двух тысяч. Палач степняков. – Он склонил голову набок, и в прорези капюшона блеснули жёлтые глаза. – Ты не похож на палача.

– А ты не похож на человека, – ответил Кирилл.

Маг усмехнулся. И в этой усмешке было что-то такое, от чего кровь застыла в жилах.

– Воротынский ждёт тебя, – сказал он. – Он знал, что ты придёшь. Знал, что ты пойдёшь к источнику. И он готов.

– Тогда почему он не пришёл сам? – спросил Кирилл.

– А зачем? – маг сделал шаг назад. – У него есть мы. Сотни нас. Тысячи. Ты убьёшь десяток, сотню, но мы будем приходить снова и снова. И каждый раз ты будешь терять кровь. Каждый раз ты будешь слабеть. А когда ты упадёшь, Воротынский придёт и возьмёт то, что ему нужно.

Кирилл молчал. Он чувствовал, как внутри пульсирует сила 4-го источника, как она ждёт, когда он выпустит её. Но он сжимал её, не давал вырваться. Не здесь. Не сейчас.

– Ты ошибаешься, – сказал он. – Я не упаду.

– Посмотрим, – маг поднял руку, и между его пальцами заплясала чёрная молния. – Посмотрим, как долго ты продержишься, Багровый.

Он ударил.

Кирилл не стал уклоняться – некогда. Он вскинул меч, и багровый свет вырвался из его ладони, встречая чёрную молнию на полпути.

Взрыв был такой силы, что крыша под ногами провалилась.

Кирилл упал, пролетел сквозь чердачные перекрытия, пробил потолок второго этажа и рухнул на пол, засыпанный щепой и пылью. В голове гудело, в ушах звенело, но он поднялся.

Маг исчез.

На его месте осталась только выжженная проплешина на крыше и запах озона.

– Кирилл! – крик Вероники донёсся с улицы.

– Жив! – ответил он, отряхиваясь. – Маг ушёл. Заканчивайте здесь.

Бой затих. Наёмники, оставшиеся без предводителя, дрогнули. Первый бросил оружие и побежал. За ним – второй, третий, пятый. Через минуту двор был пуст, только тела убитых и лужи крови на промёрзшей земле.

Алексей стоял посреди этого хаоса, тяжело дыша. Его меч был красным от локтя до рукояти. Кузьма сидел на земле, прижимая окровавленную тряпку к плечу – стрела всё-таки достала его. Сеня опустил щит и согнулся пополам, пытаясь отдышаться.

Вероника подошла к Кириллу, взяла за руку.

– Ты ранен?

– Нет, – он покачал головой. – А вы?

– Царапины, – она посмотрела на его руку, на которой всё ещё пульсировал багровый свет. – Ты использовал силу?

– Чуть-чуть, – ответил Кирилл. – Пришлось.

Он посмотрел на небо. Солнце клонилось к закату, и тени становились длиннее.

– Хороним мёртвых и уходим, – сказал он. – Ночью они вернутся. И их будет больше.

– Их всегда будет больше, – сказал Оболенский, подходя. – Ты это знаешь.

– Знаю, – ответил Кирилл. – Поэтому мы не будем ждать. Завтра на рассвете идём к имению.

– А как же источник? – спросил Михаил.

– Источник подождёт, – Кирилл посмотрел на восток, где в сгущающихся сумерках уже угадывались очертания гор. – Сначала Воротынский. Потом – всё остальное.

Они похоронили убитых на деревенском кладбище – просто чтобы не гнили и не привлекали зверей.

Кузьма, несмотря на раненое плечо, копал наравне со всеми. Земля промёрзла, ломы звенели о камни, и через полчаса руки уже не слушались, но никто не жаловался.

– Два года назад я бы не смог, – сказал Кузьма, когда они закончили. – Смотреть на мёртвых. Копать для них ямы. А теперь… – он посмотрел на свои ладони, покрытые мозолями и ссадинами, – теперь это просто работа.

– Война меняет людей, – ответил Алексей, бросая последнюю лопату земли на общую могилу.

– Война не меняет, – возразил Оболенский. – Война показывает, кем ты был на самом деле.

Кирилл промолчал. Он стоял у свежей могилы и смотрел на деревянный крест, который сколотил своими руками. Под этим крестом лежали те, кто ещё утром был жив. Те, кто, возможно, не хотел воевать. Те, кто просто выполнял приказ.

«Ты убил две тысячи человек на юге, – говорил ему Первый Димидов во сне. – Но это были враги. Чужие. А теперь на кону – свои».

Свои? Эти наёмники, которые напали на них в деревне, – они были чужими. Но они тоже были чьими-то сыновьями, братьями, отцами. И они тоже не проснутся завтра.

Кирилл перекрестился – по старинному обычаю, которому научила его Матрёна. Не потому, что верил. Потому, что так было правильно.

– Едем, – сказал он.

Отряд покинул деревню, когда луна уже поднялась высоко. Ехали без огней, ориентируясь по звёздам и чутью Кирилла, который чувствовал дорогу даже в полной темноте.

Следующая деревня встретила их тишиной. Но не мёртвой – живой, насторожённой. В окнах горели свечи, но когда отряд въехал на улицу, огни погасли.

– Не боись, – крикнул Кузьма в темноту. – Мы не воры. Мы идём к графу.

Из крайнего дома вышел старик с вилами.

– К графу? – переспросил он, щурясь. – Зачем?

– Поговорить, – ответил Кирилл. – По-хорошему или по-плохому – как он решит.

Старик посмотрел на него долгим взглядом. Потом перевёл взгляд на Веронику, на Алексея, на Оболенского, который держался чуть в стороне и смотрел на избу с каким-то странным, болезненным интересом.

– Княжич? – спросил старик, узнав Оболенского. – Ты ли это?

– Я, дед, – ответил Оболенский. – Живой пока.

– А мы думали, ты погиб. Как все ваши.

– Не дождутся.

Старик помолчал. Потом опустил вилы.

– Граф не тот, кем был, – сказал он. – Он продал душу. Мы видели. По ночам над имением стоит чёрное зарево, и земля дрожит. А в горах… – он перекрестился, – в горах кто-то рычит. Спал тысячу лет, а теперь проснулся.

– Змей, – тихо сказал Сеня.

– Змей, – кивнул старик. – Или кто пострашнее. Мы уходим отсюда. Кто может – уходит. А вы… вы зачем лезете?

– Затем, что если мы не полезем, никто не полезет, – ответил Кирилл.

Старик смотрел на него ещё долго. Потом покачал головой, развернулся и ушёл в дом.

– Удачи вам, – бросил он из темноты. – Она вам понадобится.

Они переночевали в пустой риге, на соломе. Кирилл не спал – сидел у входа, глядя на дорогу, которая уходила в темноту. В руке он сжимал кристалл , который дал ему Оболенский два года назад.

Кирилл убрал кристалл в карман.

Вероника вышла к нему, села рядом.

– Не спится?

– Некогда, – ответил он. – Думаю.

– О чём?

– О том, что старик сказал. «Продал душу». Ты веришь, что человек может продать душу?

– Верю, – она помолчала. – Я видела таких на юге. Маги, которые отдали себя тёмной силе. Они уже не люди. Они – оболочки.

– И Воротынский – такой?

– Не знаю, – Вероника взяла его за руку. – Но мы это узнаем.

Кирилл посмотрел на неё. В свете луны её лицо казалось бледным, почти прозрачным, но глаза горели – серые, глубокие, как омут.

– Ты не боишься? – спросил он.

– Боюсь, – честно ответила она. – Но я боюсь не за себя. Я боюсь за тебя.

– Со мной всё будет хорошо.

– Врёшь, – она улыбнулась. – Но я всё равно верю.

Они сидели так до рассвета – молча, держась за руки. И когда первые лучи солнца окрасили небо в розовый цвет, Кирилл поднялся.

– Пора, – сказал он.

– Пора, – ответила она.

Утром они двинулись дальше.

Дорога шла через лес, который с каждым часом становился всё мрачнее. Деревья здесь были старыми, с раскидистыми кронами, которые почти не пропускали свет. Воздух был сырым, тяжёлым, и пахло здесь не лесом – чем-то гнилым, застоявшимся.

– Чувствуете? – спросил Сеня, поёживаясь.